How Deep Is Your Love, del 1

Ikke rot med kjæresten din når han taper et veddemål.…

🕑 7 minutter minutter Oral Sex Stories

Etter lange år med å være redd for å forplikte seg, har jeg endelig møtt noen som sjarmerte meg nok til å bli kjæresten hans. Gutten har alle fordelene bortsett fra den ekstremt vanskelige karakteren, spesielt hvis han taper et veddemål i tennis (i de fleste gangene vinner han - heldigvis). Han er russisk, så alle de humørsvingningene kaller de en «russisk sjel». Jeg er en liten brunette fra Polen, med et fint sett med bryster, og jeg er kjent for å være en tøff kake også. Skjønt, min kjære er verdt å kjempe for, og jeg har allerede blitt enige om noen av kommandoene hans.

I historien finner du noen pro-tennisrelaterte ord, fordi jeg er journalist og jobber på touren. De første dagene av januar i Paris preget av gråheten til den evig smeltende snøen om dagen og en million mørke som lyser opp lys i skumringen. Par som holdt hender pustet ut i ærefrykt når som helst som Beyonces bein Eiffeltårnet glitret i hele timene. Et sted mellom den katolske og ortodokse nyttårsfeiringen var butikkvinduene kledd rødt på forhånd for Valentines.

I den fascinerende atmosfæren av den kommersielt katalyserte lykken gikk vi tre i stillhet. Jeg, Stan og det enormt overvurderte franske tenniskruset Guillaume Rufin på Stans iPhone. Det har gått fem timer vi ikke har snakket med unntak av noen korte klausuler om stedet å gå på middag.

Jeg klarte knapt å følge med i tempoet i de sorte knelange støvlene mine og en kort gullkjole som jo mer jeg skyndte meg, jo mer scrollet den opp. Uansett hva vi ikke ville valgt, blir man forsikret om den nærme portugisiske servitøren som er tilbøyelig til å blande alle eksisterende språk i verden og kalle det hele "engelsk" med sin uformelle gauchos aksent. Vertshuset vårt viste seg å være en sjømatrestaurant.

Jeg skannet menyen i min forskning for å finne noe spiselig nok, fordi de polske magene kan kaste en blekksprut opp raskere enn vodka. "Reker? Ville tenke på distrikt 9… ikke noe hjerte til å spise dem," opptrådte jeg muntert mens jeg observerte med øyekroken hvordan partneren min er opprørt over kampen. Som en konsekvens, da servitøren kom, stammet jeg bare: "Et krus, takk. Ja, med kaffe." Han bestilte noe jeg hadde hørt for første gang og himlet med øynene på meg. "Godt valg.

Du er uansett for feit." Jeg bet meg i tungen for å fange i tide det risikable spørsmålet om et av de sytten bruddpunktene det neste store håpet om tennis ikke klarte å konvertere. Sigøynerbarn vandret rundt i et forsøk på å selge noen av sine cheesy røde roser og, mer sannsynlig, for å ta noen lommebøker hvis de ble stående uten tilsyn. Jeg fortsatte å beundre duken, klar over at all varme jeg kunne få i kveld ville være den varme kveldsdusjen. Likevel kunne jeg ikke takle de femti centimeterne av en haglsky som sparte oss til de andre sidene av møblene.

"Jeg skulle ønske du snakket med meg," ble jeg lei meg. "Bare vær så snill å frata meg alt dette vanlige kvinnehysteriet!" En haug med frekke gresskar fra nabobordene vendte plutselig alle ører i vår retning, sannsynligvis vant til å leve med andres liv. Jeg la hodet ned så håret skulle dekke et par tårer som snek seg ut av øynene mine og jeg klarte å gripe med tungen og gjemme meg for verden i munnhulen. «Hvis det var noe jeg kunne gjøre for å gjøre deg fornøyd…» Han ga meg et forundret blikk i et par sekunder før interessen for den pågående kampen tok overhånd.

På vei ut møtte vi noen franske svenner på lavt nivå som vanligvis forurenset trekningene til de polske tennisarrangementene på lavt nivå. De så ut til å ha gjenkjent meg, så jeg forfalsket et smil, til tross for at jeg følte meg alt annet enn glad. Så snart vi dro, tok Stan tak i håndleddet mitt mellom tommelen og en pekefinger, som ikke var i nærheten av den kaldsparende bedårende hånden som holdt i jakkelommen hans.

"Hvorfor vil du ikke bli med dine obskure venner fra den laveste typen satellitt-turne du tydelig så ut til å være besatt av?" Jeg grimaserte av smerte. Jeg ble trent nok til å innse at en defensiv uttalelse om aldri å planlegge å røre noen av de tilfeldige gutta med en neglespiss ville ikke bli trodd. På hotellrommet tok jeg av meg frakken og skoene og forventet å ta en dusj mens Stan ville skru på TV-en for å se de neste timene på CNN hva Carla Bruni har hevdet og hvordan Michelle Obama reagerte på det.

Jeg hatet slike kvelder. For tidlig å sove, for mye negative følelser til å snakke. Plutselig var det noe som distraherte meg fra å lage en strålende plan for resten av natten. Det var min kjæres stemme.

"På knærne, din kjerring." Jeg var ikke noens tispe. Jeg var ikke en kjerring i det hele tatt. Jeg er en dame full av klasse og ære, og som alltid har blitt behandlet med de rette manerer og som visste hvordan man utøver respekt fra menn.

Ingen sædsvelging, ingen hender eller spesielt større attributter i de nærmeste omgivelsene av rasshøllet mitt, og ingen overdreven vokabular, som forstås per se. Jeg så inn i de brune øynene som hang førti centimeter over mine og… Jeg knelte lydig. Jeg var for sjenert til å se på at han skulle kle av seg, men jeg så glimt av den fascinerende handlingen i et stort speil på veggen. Jeg tenkte at jeg trengte puter for å løfte meg høyere opp for en blowjob. Jeg kunne nå ballene hans for å suge, men ingen vei for en pikk stiv så mye at den festet seg til magen og de blå årene toppet seg ut av det imponerende skaftet.

Jeg fuktet testiklene hans med en musk av tungen min. Hanens base var den høyeste jeg kunne gå. Jeg presset armene mine fremover for frelseren, men Stan fanget begge hendene mine for å blokkere dem over hodet mitt.

"Med munnen. Ingen hjelp." Han bøyde knærne litt for å ramle hele pakken rett inn i de deilige leppene mine. Jeg kunne bare trekke hodet bakover og akseptere i full lengde.

En refleks jeg umiddelbart møtte, presset tårene mine ut. Jeg hadde ingen steder å flykte med hodet; trengte å bli kneblet og stønne med en melodi av fortvilelse og en skitten nytelse. Pikken begynte å hovne opp mens de indre kinnene mine gned ham og en tunge forsøkte å erte med flere teknikker - enten med hele området, enten med en spiss eller fra baksiden. Jeg ble mer og mer desperat etter å puste.

De grunne innpusten jeg kunne gripe i hast med nesen var ikke avslørende nok. Jeg lukket øynene. Tårene begynte å smøre ut den nedre eyelinerens linje.

I det minste kan Lancomes mascara være den beste på markedet, så den holdt seg fast på vippene og ga meg håp om ikke å se forferdelig ynkelig ut. "Ingen øyne som lukker seg. Se på meg.

Jeg vil se gleden ved å bli banket." Som svar rant en annen varm vannstrøm nedover ansiktet mitt, fordi sminkebitene kom inn i øynene mine for å plage dem. Verden formørket og begynte å vri seg rundt for meg. Stan la en finger ved siden av kuken hans inn i min allerede strukket til uendelig munn.

Leppehjørnene mine var på kanten til å knekke. Jeg stønnet, redd, men kjente samtidig hvordan skjeden min sprutet av oppstemthet. Han slapp hendene mine. De falt slapp av å holde seg anspent i flere minutter. Pikken trakk seg litt tilbake fra leppene mine, men bare for å gjøre plass til en foss av det velkjente tykke stoffet.

Jeg samlet all fontenen i munnen og sugde av dråpene. Det var så mye av det, noe dryppet ut på haken min. Jeg landet på rumpa og trekker pusten, og jeg planla å gå på do for å sende sæden inn i "jizz-himmelen", som åpenbart er vaskens pipe.

"Nå, svelg," beordret han. Virkelig, hva kan være sexy i en utmattet Natalia med svarte tårer som slenger med den hvite spermen på det røde kinnet hennes som er hoven av gråt? Men jeg hørte på ham. fortsettelse følger ))..

Lignende historier