Jeg var død. Likevel, med et blikk fra henne, ble jeg gjenfødt. Lucinda. Det var et navn som hadde nær mystiske egenskaper for mine ører; et ord som kan elektrifisere hver fiber i mitt vesen, eller la meg et sammenkrøllet, hulket rot.
Aldri har en ting eller person i mine år klart å få fram en så visceral, til og med animalistisk reaksjon fra meg, og hvis jeg skulle være åpenhjertig, ble jeg mer enn litt forstyrret av min forelskelse av denne jenta. Det slo av lyst og tilknytning, noe som betydde svakhet. I min verden var svakhet den eneste synden og en utilgivelig forræderi ved det; noe som betyr at de mentale forsvarene jeg hadde bygd for meg selv, ville slå sammen og hele livet mitt ville bli endret.
Og likevel, her var jeg: å stjele blikk på denne jenta som en spurv ville kneble fôr fra en kurv. Halvt svimmel med den viscerale spenningen ved det jeg gjorde, lei av den store skammen av det også, jeg var et fullstendig rot. For første gang i mitt liv var det.