De svarte øynene deres glitret da en mørk redsel gjorde ham ubevegelig. Et eksistensielt rop om hjelp druknet i flom av panikk som fylte tankene hans. De lammede stemmebåndene hans føltes så nummen og ubrukelig, og de blyaktige lemmene hans nektet å bevege seg. Fremover gikk de frem, selvsikre for hvert skritt, deres passive ansikter var sikre på at de hadde sin overtreder. Når han gravde dypt, satte den sene bølgen av adrenalin næring til behovet hans for å fly.
Han snudde seg og løp; de trege bena hans beveget seg, men føltes frakoblet og maktesløs. Viss de ville fange ham, målte han hvert sekunds frihet som patetiske fyrtårn av håp. Når de så tilbake, sto de urørlige; fylt av oppstemthet, så Harry fremover. Han kunne ikke stoppe i tide, han ville aldri unnslippe klørne deres og løp rett i armene deres.
Tiden rant også ut, og blandet med denne grufulle frykten var det en glad aksept av skjebnen. Det forferdelige som han ikke ville kjempe, trengte inn i.