Arbeidet er over og tusenvis av mennesker strømmer ut på torget; sandkorn som strømmer inn i Marrakechs bankende hjerte. De spiller gal musikk. Et slag av trommer, av tresåler og vennlige argumenter. En sang av skjev byttehandel, av latter og motorsykkeleksos.
En million stjerner brenner inn i øynene dine. Blinkende neoner holdt i absurde innretninger, stearinlys hengt opp i rødt glass, høye menn som spytter ild og minareten til Koutoubia-moskeen, vandrer på himmelen som en tapt sol. Lukten av saftige tajiner danser med stanken fra garveriene. Dette er varmen fra Jamaâ El Fna etter en brennende sommerdag, du kjenner det fra alle andre.
Under føttene dine hvisker de forslåtte gamle steinene tilbake den nådeløse kraften til ørkensolen. En fremmeds vin og den kobberaktige følelsen av blod henger sammen på tungen din. De smaker som fitten til din første hore. Du var bare en bortkommen gutt da du fant henne, i teltet hennes, voktet av en tidløs slangetjarmer. Han spiller.