"Døden eksisterer ikke. Det gjorde det aldri. Alt som skjer før døden er det som teller." -Ray Bradbury, "Something Wicked This Way Comes" Det var sent, og alle andre hadde dratt hjem.
Det var ingen som holdt Sharon selskap. Ingen andre enn de døde. Noen ganger, når hun var alene på museet som dette, tenkte hun på samlingen som noe hun kunne høre. De fleste av gjenstandene ble tross alt laget til å være kar for en eller annen gammel gud eller ånd, så bygningen skulle krype med lyden fra gamle spøkelser og guder. Hvis hun lyttet nøye nok, ville hun da høre de eldgamle prestene berøre eiendelene de ble begravet med eller kjærtegne konturene av sine egne mumifiserte kropper? Ville hun høre dem spørre hva som ble av de hellige gravene deres? Ville hun høre bønnene deres? Hun tok av seg brillene og klemte på nesen.
Gud, jeg har jobbet her for lenge, tenkte hun. Hun drakk sin kalde kaffe og så rundt det uoversiktlige kontoret. Jeg skulle dra hjem. Det er for sent å.