Slik starter det

🕑 29 minutter minutter Penger Stories

Det starter slik. Verre for slitasje igjen, men verre. Morgen eller lett nok til å lage figurer i alle fall.

Men stille, til et slag av metall på metall. Et øye dukker opp i et lite, blendende vindu. 'Hvordan havnet en slik ting som deg her?' sier øyet.

'Vet ikke,' sier jeg. På mitt liv er det sant. Hånden min er vond, knokene ømme, men resten er uskarpe.

Gjør ikke noe. Slik starter det ikke. Starter morgenen før, når nøkkelen ikke passer til inngangsdøren.

Jeg kikker, konsentrerer meg, for når jeg har hatt et par er det en kamp. Men dette er annerledes. Fru Ramseys brevkasse klaffer over landingen.

Hun ser på. Låsen er endret. Jeg smaker galle. Utleier hadde tross alt advart meg.

Gi meg tid, hadde jeg sagt. Fikk alltid nok til å drikke, sa han. Likevel hadde jeg fått en ukes nåde for flere uker siden. Jeg skynder meg ned.

Utleier bor i første etasje. Han er ikke en dårlig mann. Medfølende. Men jeg stopper ikke ved døren hans. Jeg fortsetter til jeg er ute, snubler over veien, gjennom parkportene, så steker jeg, så halvløper igjen og jeg er tilbake på puben.

Twitchy Dave bak baren fikser meg, men jeg begår ikke noe forbrytelse, og jeg er stødig nok på beina. Noen vil låne meg øret. Som denne krøllete mannen og hans venn som setter meg ned og kjøper meg en drink, og et sekund.

De nikker om utleiere. De har møtt det samme og verre. Skur mange av dem. Jeg er sulten, men det er en sult som trekker seg tilbake, og røyken guttene gir meg holder den borte.

De får meg til å humre og spør hvordan jeg er løst. Jeg kan ikke huske hvem som sa hva etter det, men vi forlater puben arm i arm, pally like. Utenfor er en av dem overvennlig. Jeg skyver ham. Den andre har meg mot en vegg og kaller meg en tispe.

Jeg svinger på ham og tar ham på munnen. Blodet og ropene, det er alt jeg husker. Gjør ikke noe. Det er ikke slik det starter heller.

Starter før alt dette, men alt spiller ingen rolle. Chin up, sier de. Vet du ikke at det er krig mot ?. Sersjant Ross eier øyet som så på meg.

Han eskorterer meg hjem og etterlater meg i trappen mens han snakker med utleieren. Jeg vet ikke hva som går mellom dem, men jeg og sersjanten er på rommet mitt nå. Hjelmen er av og gjemt under armen, selv om inntrykket forblir på pannen. Håret blir tynnere; hodekronen minner meg om trikkespor i snø. Han er pudgy med en tykk, salt bart.

Jeg merker disse tingene selv om jeg fremdeles er skjelven; en drink ville skjerpe meg. Han ser seg rundt er ikke så veldig stopp, men rent nok, og i hvert øyeblikk klemmer han to fingre og forteller meg at jeg er så nær å bli kalt som en omstreifende. 'Er det fru eller frøken Thomson?' han spør. 'Gjør det noe?'. "Ingen leppe, kjærlighet." Han setter hjelmen ned.

'Ingen foreldre, Jenny?'. Jeg rister på hodet. 'Bor her alene, kjærlighet?'.

Han skrider rundt. Stopper ved skjenken min og kikker på bilderammen på den. Fyller kjelen ved vasken. Drei hjulet på kokeplaten og kjenner etter fyrstikker.

'Bensin er av,' sier jeg. Han er tilbake for å vandre i rommet, hendene bryter bak ryggen. Han ser ut av vinduet, ned til High Street. 'Hvor går du herfra?'.

Han kan ikke se meg trekke på skuldrene. 'Du er for ung og pen til å ende opp som dette.' Gulvplaten knirker. 'Hva om jeg hjalp?'. 'Du har hjulpet nok.'. Han tømmer halsen, som en bil som starter.

«Jeg ville ikke ha noe imot litt selskap, skjønner. Lørdager kanskje. Bare en prat.

' Han gnir seg over bart. 'Jeg betaler for tiden din.'. 'Jeg er ikke veldedighet.'. Han sier at det er greit, tar opp hjelmen, håper ikke å se meg igjen nikket og drar.

Selvfølgelig gråter jeg da, en hjelpeløs rysting som fortsetter. Jeg klatrer opp i sengen. En drink ville slå meg til ro, men jeg har verken fart eller venn.

Derfor er jeg senere på kvelden tilbake på stasjonen. Jeg venter til det blir ryddet før jeg nærmer meg, og tapper fingrene på pulten. Han ser på meg så fjernt at jeg snur meg og tenker at noen er bak meg. 'Hvor mye?' Jeg spør.

En glød av anerkjennelse. Han ser seg rundt, selv om stedet er tomt; den eneste lyden en skrivemaskin bak. Han fisker ut en fem-bob-lapp fra lommen. 'Få deg noe å spise,' sier han.

'Jeg kommer rundt lørdag.'. Dette er hvor lett jeg er ødelagt. Ut av uniform, i dressen og den grå vesten, ser ikke sersjant Ross ut. Da han løfter hetten på døren, ser jeg at trikkesporene på hodet hans er samlet i en.

Når jeg spør ham, ser han seg rundt som om det er et utvalg av sitteplasser, men det er det ikke. Det er en spisestol i hjørnet. Jeg brygger opp og sprudler av usikkerhet.

Jeg vil ha penger, men hvor langt må jeg gå? Eller er han en bibelslager? Men Bernie sitter der og tekoppen hans klirrer i tallerkenen når han legger den på gulvet. Jeg sitter på madrassen og vi ser på hverandre. "Gass på da?". Jeg sier jeg skal betale ham tilbake.

Han svetter luften med hånden og spør hvordan jeg har det. Jeg sier til ham, kommer forbi, sersjant. 'Kall meg Bernie, uten uniform,' sier han.

'Har du drukket?'. Jeg rister på hodet. Ikke i dag. Jeg er tørst som beduin, skjønt. All denne tiden har fingrene lekt med en liten pakke som hviler på knærne.

Etter nok et minutts stillhet overleverer han det. 'For meg?' Jeg fikler på knuten og når jeg trekker vokspapiret fra hverandre, ligger to par svarte silkestrømper der. 'Å, sersjant,' sier jeg. Jeg kjører dem over hånden min.

Myk som luft. 'Ikke spør hvor jeg fikk dem. Missus ville aldri ha dem på seg. Tenkte at du kanskje ville få mer bruk.

'. Jeg legger strømpene ved siden av meg på madrassen, men øynene hans forlater dem aldri. Nå er jeg ikke kjedelig; Jeg vet hva han mener med gaven sin. En fryktelig skam beveger seg over meg mens jeg skvetter av skoene mine. Jeg tar en strømpe, krysser det ene benet over det andre, og ruller den svarte mykheten over tærne, anklene mine.

Sannheten er at jeg ikke har brukt strømper siden jeg ikke vet når. Ikke silke, ikke som disse. Bernie lener seg inn.

Jeg står og tar strømpen over kneet til fingrene tar tak i kjolen. 'Finner ikke fangstene på beltet mitt,' sier jeg. Jeg bytter grepet til kjolen og løfter den.

Strømpen faller. Bernie knirker tilbake i setet, munnen formet som en landet fisk. Han stirrer først på søylen med hvitt kjøtt over strømpe-toppen og deretter på det andre, bare benet mitt. Jeg skammer meg over å se sulten hans.

Men på samme tid, for å bli beundret som kvinne og føle kraften godt, vet du ikke at du har savnet det før du har gått uten. Så jeg står som en statue for inspeksjon. Bernie, Gud elsker ham, er en gentleman. Til slutt sier han at han håper jeg liker dem, og han må heller gå. Han gir meg en halv penn fra den svette hånden på vei ut.

Bernie er ikke skjult for meg, selv om jeg uansett hadde visst at han var gift. Ut av vinduet mitt har jeg sett ham med kona, en stor dame som går inn i butikker slik en bulldog går inn i et mushull. Han har også en sønn.

Daft ting, har jeg hørt, hvem jobber i slakteren over gaten. Bernie kommer ikke rundt bare for å gape meg, heller ikke. Benekter ikke at det er en del av det. Hvert besøk han bringer noe nytt: fransk blonder, amerikanske strømper, undertøy. Alle ting på det svarte markedet.

Vi har en liten dans vi gjør. Han snur ryggen og lukker øynene, det gjør han virkelig, og jeg forsvinner bak kleshesten og spretter ut et øyeblikk senere i det han har kjøpt, poserer og snur og skammer meg og kraftig. Så går han av gårde.

Men det er ikke bare det. Det er noe mer. Han er ensom. Kona hans er ikke interessert, og det knuste ham, så når jeg kler eller kler av meg, hører jeg. Jeg chatter.

Jeg spør hans mening som om det betyr noe. Selvfølgelig gir jeg ham en liten titt på samme tid, for å holde øye med litt avsløring, en liten bøyning før han går tilbake til det som er igjen av ekteskapet hans. ham et vennlig øre og et stykke liv, det får meg til å føle meg bedre når jeg tar pengene hans. I sin tur gjør han meg bra. Ikke bare messing å komme forbi, men måten han løfter meg på.

Han sier at jeg har pene lepper (han tok med kirsebærrød leppestift), at øynene mine er som kakao, huden min er uproblematisk som varm melk, at beina ikke ender. Selvfølgelig tuller han med at jeg er halvt sultet, men øynene hans forteller meg annerledes. Det morsomme er at jeg ikke har lyst til å drikke på en stund. Vi gjør det selvfølgelig. Faen mener jeg.

Hvert besøk jeg har støttet meg for, så langt jeg kan. Har ikke gjort det så lenge jeg er redd. Det skjer dagen han tar med en silkeslip. Så vakker at jeg knapt vet hva jeg skal gjøre med det, men bak kleshesten går jeg.

Jeg tok på meg de svarte strømpene under den. Jeg ber ham holde seg, og duppe litt kirsebærleppestift på. Når jeg kommer ut, suger han pusten inn.

'Skånsom Gud,' sier han og fingeren trekker mot kragen. "Liker du det, Bernie?" Jeg vri for å vise baksiden i de franske trikotene han kjøpte uken før. Om et øyeblikk er han bak meg, hendene på skuldrene mine, pusten min på nakken som en storm. Jeg fryser.

De store hendene hans ligger omtrent langs sidene mine. Jeg lukket øynene for å huske hvordan det er å bli berørt som om det gjaldt noe. Gliden min blir dratt over hodet på meg.

Han trekker seg tilbake og jeg hører ham kle av seg. Når jeg snur meg, vel, fortell deg hva, uten klærne hans, er ikke Bernie mye. Toad's hals av en mage, en hudfold under hver armhule, og en kropp furret fra skulder til tå.

Men jeg tenker på ensomheten hans og hvordan jeg savner å bli elsket, så når han poter meg igjen med bjørnehendene, lar jeg oss velte på sengen. Denne første gangen er det ulastelig. Han klatrer på meg så bullish, vekten av ham så undertrykkende, at luften blir drevet ut av meg.

Jeg kan bare finne ut bevegelse i ekstremitetene: fingrene hans trekker i kilen, eller leker med brystene mine som om han leter etter hjemmetjenesten på den trådløse. Og så kommer kuk hans inn, ukjent og smertefull. Etter en stund føles det bedre, men ikke som det gjorde. Han grynner og sukker, og jeg oppfordrer ham nok til at han ikke varer lenge.

Han trekker seg ut og peker kuk opp og, som vann som spruter fra en rusten kran, lander spunk hans hvit i en linje langs magen min. Han ruller bort, pesende. Jeg vet ikke hvilken av oss som har det verre.

Neste gang får jeg ikke ut kleshesten. Jeg kler av meg foran Bernie, og når jeg er naken, tar jeg hånden hans og setter meg på sengekanten. Jeg forteller ham at han trenger å lære å behage en kvinne. 'Hva mener du? Jeg kjøper klær til deg, betalte gjeldene dine.

'. 'Det er ikke det, Bernie. Hvis du vil at kona din skal være interessert, må hun ønske deg. Du må glede henne. '.

Han blir stille. Jeg tar hånden hans og hviler den mot brystet mitt og børster håndflaten over den. 'Myk, Bernie. Slik.

Hun vil like det. Alle gjør.' Jeg justerer trykket hans slik at fingertuppene strekker seg over brystets knopp, så tar jeg to fingre og lukker dem på den. 'Varier det, sånn,' sier jeg.

'Ser du hvor vanskelig det blir? Morsomt er det ikke? Det er veldig følsomt. Du får taket på det. '. Jeg senker hodet til det andre brystet.

'Press tungen ut,' sier jeg. Hans rosa tunge glir, og jeg lener meg fremover så brystvorten min er oppreist nå, også berører enden av tungen. 'Akkurat sånn,' sier jeg mykt. 'Brystene hennes vil være forskjellige fra mine, men det vil føles det samme.' Jeg ruller brystvorten rundt hengetungen hans.

Jeg holder fremdeles hodet på brystet mitt og tar hånden hans. Jeg kantar bena fra hverandre og drar håndleddet hans mellom dem. 'Skyv langfingeren ut. Nå tegner det opp. Nei.

Tregere. Stoppe. Føler det? Bare der.

Nå sirkler du den med fingeren litt fastere, sånn. Fortsett å gjøre det, bygg det. Ja. Føler hvor vått det begynner å bli? Det er bra.

Du vil ha det vått, Bernie før du gjør noe. '. Hånden min, som hadde ledet hans, trekker seg tilbake, jeg legger meg tilbake og skyver skuldrene ned.

«Slikk meg nå der, Bernie. Slikk akkurat der du berørte. Slikk fusen min, Bernie, så hardt du vil, så vått du vil. '. Lydig sporer tungen den samme veien som fingrene.

Han er nølende, men jeg kan ikke nekte for at det føles greit. Barten hans kiler lårene mine. Jeg åpner bena bredere og løfter ett ben opp, og oppmuntrer tungen hans inn. Han slikker hardere, i store, uforsiktige sirkler. 'Du er veldig våt nå,' sier han, og det er sant.

Jeg er klar. Han beveger seg opp på meg og ligger denne gangen på meg, mer bevisst på meg. Når han kommer inn, føles det riktig.

Jeg ser fremdeles ikke på ham; skildrer meg fremdeles et annet sted, og jeg lar følelsene føre meg dit. I bakgrunnen gnager Bernie og jeg svarer, knuser inn i ham og oppfordrer ham til å knulle meg. Han begynner å falle på meg, men jeg beveger meg til siden og på en eller annen måte har vi snudd, og jeg er på toppen, kjører ham, hendene på magen.

'Det er bedre Bernie,' sier jeg. Bena mine strekker seg for å sprenge ham. Armene hans faller bak meg og fingrene griper tett på rumpa på ti forskjellige steder. 'Det er bra,' sier jeg.

Og det er. Jeg skraper bekkenet over ham og kjenner tykkelsen hans krølle gjennom meg. Jeg beveger meg raskere og forteller meg selv ikke å nyte det, i stedet fokusere på øynene hans, se gleden han får, den reflekterte spenningen i hans lyst. Men likevel stiger en lat varme i meg som jeg kjenner igjen og vil blokkere, men den er uimotståelig.

Jeg skjelver når den svever, og når varmen skjelver over meg, skriker jeg og rir opp på hælene. Bernie stirrer som om jeg har hatt et hjerteinfarkt, men et sekund eller to senere roper han navnet mitt og trekker ut akkurat i tide og spinner over hele ryggen. Det drypper ned i nagler. Vi ser på hverandre.

Denne gangen er jeg klar for ankomsten av tristhet, forberedt på skyldfølelsen som forteller meg at et uttrykk for kjærlighet ikke skal tømmes slik at det ikke er verdt penger. Jeg tror det av hele mitt hjerte. Men når jeg krøller av sorg, krøller Bernie seg bak meg. Tilpasningen til ham, måten magen hans former ryggen på, blodvarmen, er trøstende.

Jeg har savnet den intimiteten. Om noen minutter presser hans hard-on mellom kinnene på baksiden min, og han sier at han vil gjøre det igjen. Og det gjør jeg også. Bernie blir bedre med tiden.

Når jeg slår tankene av og lar meg føle, lærer jeg å like det også, størrelsen i meg, skjelven i hver nerve og sener, hvordan jeg kan begeistre ham til hardhet; slik jeg kan erte ham. Men det jeg liker aller best er minuttene etterpå, plassen som er fylt ved siden av meg. Pusten, som tidevann. Hjerteslag på den andre siden av sengen som gjør meg komplett.

Dette er det jeg liker. En kveld sier Bernie: 'Vil du gjøre dette for noen andre?'. 'Selvfølgelig ikke.'.

Han rasler opp på den ene albuen. 'Hva om det er en tjeneste for meg? Jeg har vært god mot deg, Jenny. Jeg vil gjøre det verdt det. '.

Jeg ser opp i taket. 'Jeg er ikke med på spillet, Bernie.'. 'Men vil du gjøre det? Vil du hjelpe ham? '.

Jeg sukker, plutselig redd for å miste ham. 'Er det ikke en soldat?' Jeg sier. Han bust. 'Jeg har venner der ute,' sier han, 'som tjener landet deres.

Hvis jeg var yngre. "Ingen soldater, Bernie." Stemmen min er fast. 'Var ikke en soldat jeg tenkte på. Det er gutten min, Ronnie.

Atten år gammel, men han er myk. Tror ikke han har hatt en kvinnekjær. Kan du hjelpe til med å gjøre ham til en mann? '.

Jeg svarer ikke, noe han tar som ja. 'Grand,' sier han. Jeg ser deg i orden med penger. Bare ikke fortell ham om oss. '.

Dette er hvor lett jeg er ødelagt igjen. Ronnie er på døren neste tirsdag, tåspissene peker mot hverandre, svart hår limt ned, en sideskille som slynger seg slik at hodet ser ut som en tennisball. Han holder frem en ti-shilling-lapp. Han stokker gjennom døren og står rett inni.

'Jeg er Jenny,' sier jeg. Han begynner å snakke med en stamming til midten av neste uke. Så jeg hyser ham.

'Det er ok, Ronnie. Jeg biter ikke. Ikke når tennene mine er i det minste.

'. Han smiler ikke. Jeg er overrasket over hvor faktisk jeg er, med tanke på at denne gutten ikke er mye yngre enn meg. Jeg setter ham på sengen og henter kneet hans. 'Ikke vær nervøs,' sier jeg.

Men han er glatt som en kattunge. Så mye at når jeg løfter hånden oppover benet, dobler han seg og ansiktet hans føles. 'Å gud. Beklager, sier han.

Jeg la armen rundt skulderen hans. Jeg kunne ikke ha forventet at han skulle komme så raskt. 'Kan ikke sende deg tilbake slik,' sier jeg. 'Hva ville mammaen din si?'.

Jeg tar fram badekaret, setter på kjelen og får litt varmt vann i den. Jeg drar kleshesten foran og ber ham kle av seg. "Hopp inn," sier jeg og snur ryggen. 'Jeg vasker buksene dine, og vi steker dem ved bålet.

Ingen får vite det.'. Når jeg har skrubbet dem, kommer jeg rundt med såpestangen til karet. Jeg kneler for det og Ronnie trekker knærne mot haken.

Hendene hans skjuler kjønnsorganene. Øynene hans er store som solsikker, halvforstenet og halvt drikker meg inn. Han har en fin figur.

Muskuløs og glatt, huden hans som perle. Ronnie begynner å snakke, men med stammen er vannet nesten kaldt når han har fått det ut. Kjernen er at han ikke vil gjøre det. Ønsker å være jomfru til han er gift. Det er søtt, sier jeg ham.

Jeg var sånn. Jeg dypper såpestangen i vannet ved føttene hans. 'Vet du hva Ronnie? Jeg er ingen terte, hvis det er det du tenker.

Faren din ba meg hjelpe. '. 'Han tror jeg er myk i hodet.'. 'Vel, hvem er det ikke? Så er Hitler, og han driver halve verden.

Vi kan bare være venner. '. Han smiler.

Jeg ber ham slappe av, så han knirker føttene ned i karet, og beskytter fortsatt kulene. Jeg skummer såpen og løfter hånden opp kalven hans. 'Dette ok?'. Han nikker. Jeg gjør det samme med det andre beinet og setter meg opp på knærne for å streife langs innsiden av hans skinnende lår.

Når jeg når toppen, premierer jeg bort hånden hans og kuk vises. Stiv igjen, og tykk som underarmen min, når den navlen. Ronnie kan være svak som en kysttåke, men en dag vil synet knuse en jentes hjerte. Jeg kjører fingertuppene oppover på siden av den.

Han lukker øynene og trekker hendene vekk etter å ha nølt og løfter albuene til kanten av badekaret. Jeg såper opp og tørker den gråtende sædcellen fra spissen. 'Du trenger ikke være gift for dette, gjør du?' Jeg spør.

Det er et smil ved kanten av munnen. 'Nei.'. Hånden min krøller seg for å ta ham mer fullstendig. Fingertuppene når ikke tommelen min, han er så tykk.

Fingrene mine glir opp og huden på kuk flyter med dem; forhuden hans skjuler det skarlagenrøde hodet når hånden min stiger opp, og avslører det, glinsende, mens jeg trekker ned. 'Slapp av, Ronnie,' sier jeg. 'Du trenger ikke gjøre noe.'. Jeg løsner toppen min akkurat nok, og med den frie hånden trekker jeg hånden hans til meisen min, der den hviler, slapp og sudsy og varm. Brystvorten min stivner mot håndflaten.

I mellomtiden tykner han til metall som er i ferd med å smelte. Jeg stryker hardere, tar tak i ham og spruter vannet. Jeg vet at han kommer når føttene hamrer mot enden av karet og han tar tak i meg. Jeg ser på ansiktet hans: på det punktet av ekstase forsvinner den vertikale krøllen mellom øyenbrynene.

Han lurer seg; vann smelter over på gulvplankene. Spunken hans svever seg som en fontene, men øynene mine er rettet mot ham, bundet av stillheten i uttrykket og overrasket av misunnelsen som skyller over meg. 'Ronnie synes du er den peneste tingen,' sier Bernie neste lørdag.

Vi snakker over en kopp te, og dette kommer fra ingensteds. 'Ikke vær kjedelig, Bernie.' 'Det er sant. Ingenting galt med hans smak. Jeg har alltid trodd at du var en skjønnhet.

'. 'Ikke første gang du ikke gjorde det. Jeg var en stat da.

'. 'Selv da. Så at du kom inn. Noe sårbart ved deg, håndjern slik.

'. 'Har du lyst på meg i håndjern? Bernie virkelig! '. Bernie ler ikke. Han ser ned og jeg må avslutte stillheten mellom oss.

'Bernie,' sier jeg sakte. 'Vil du arrestere meg igjen?'. Stillhet.

'Du tok med deg håndjernene, ikke sant?'. Han nikker sakte, som om han ble tatt. 'Har aldri spurt kona, men jeg har alltid likt tanken,' sier han. 'Kom igjen.' Jeg holder hendene ut.

'Jeg har tross alt vært en dårlig jente.'. Hånden dypper ned i den vaklende dresslommen hans og håndjernene dukker opp. 'Er du sikker?' sier han, men klemmer håndjern over den ene hånden før jeg svarer. Han senker meg tilbake på sengen og strekker armene mine over hodet.

Han løkker kjedet mellom et bjelke på hodegjerde og fester den andre mansjetten til venstre hånd. "Liker du dette, Bernie?" Sier jeg. Han nikker til slutt. 'Vil du kalle meg sersjant?' hvisker han nesten.

'Ja, sersjant.'. 'Du har vært så slem, Jenny,' sier han dristigere. 'Veldig.'.

Han trekker gliden min forbi mageknappen, så over puppene mine. Slik jeg blir strukket ut, blir de flatt mot ribbeina mine. Han slår trusene mine ned, og jeg prøver å sparke dem av og sparke sånn får ham til å gå. Han kjemper for å feste meg og griper meg over knærne. Han er sterk, det gir jeg ham.

Det er noe godt med dette; Jeg liker ikke å kunne bevege meg, ikke kunne ta beslutninger. Det er ingen flukt, men heller ikke skyld. Han biter og slikker opp kroppen min, og det kommer i tankene mine hvordan berøringen hans har endret seg siden jeg har møtt ham. Han slikker opp, opp, opp og vrir meg så håndleddene mine krysser og jeg er med ansiktet ned. Han slikker meg igjen, fra toppen av ryggraden, helt ned, mellom beina mine.

Mye fuktighet som jeg ikke kan motstå. Jeg løfter meg opp på knærne, selv om håndjernens tetthet skraper håndleddene mine. 'Du vil bli straffet, ikke sant?' kvaker han. 'Ja,' sier jeg.

'Ja.'. Hans håndflate sprekker mot rumpa mi og den skjelver; hele kroppen min skjelver. Nok en stikkende smell, og denne gangen holder hånden seg på huden min og glir mellom beina mine.

Han føler meg med tre store fingre. 'Du liker å være en dårlig jente, ikke sant?' Nok en smell. Og så ingen flukt han krøller seg mot meg, kommer inn i meg, tar meg som et dyr, hoftene hans slår meg med nesten den samme kraften hans hadde.

Huden hans er tett og fuktig og svir hver gang den berører. Hvert så ofte som kuk trekker seg, slår håndflaten igjen. Smertefullt, men ikke så vondt at jeg ikke vil at han skal slå meg mer.

'Dette er straffen,' smack 'som dårlige jenter får.'. Jeg gir klynk som ikke alltid sammenfaller med smakkene hans, som kommer ut hver gang han stuper inn i meg. Når han trekker ut, spinner han på den rå baksiden og gni den nesten unnskyldende, som en krem. Jeg ligger der og hater meg selv til jeg hører Bernie rasle, løper hånden over dekslene og drar frem buksa og dypper i lommene. 'Jævla Jenny,' sier han, ansiktet rødt av panikk.

'Jeg tror jeg har mistet nøklene.'. Det er først da jeg begynner å le. Jeg blir lik Ronnie.

Han kommer tirsdag, faren hans lørdag. Jeg nevner dem aldri for hverandre. Men Ronnie er ikke så kjedelig som folk gjør det. Det er fornuft der; han har bare ikke tillit til å vise det.

Så jeg hyser ham ikke lenger. Jeg forteller ham at han er kjekk, noe som er sant i et visst lys, og at han har en nydelig kropp som er sant når som helst på dagen. Det er smidig og glatt og kuk hans bra, du er ikke normal hvis du ikke blir rørt når du ser den. Det forteller jeg ham.

Ganske eksplisitt. Si til øret hans at jeg liker kuk, liker å se det gå hardt, og hver gang jeg forteller ham det, går det hardt. Vi smiler begge til det. Hver gang han er her, ligger vi på sengen sammen, ofte nakne og skamløse.

Han forteller meg de forferdelige tingene folk sier. Sier folk le av ham fordi han ikke ble innkalt til krigstjeneste. 'Medisinsk uegnet,' sier han.

Jeg sier, 'Du er ikke uegnet. Du har alle de rette bitene. '. Det kiler ham, en stor krøllete fnise.

Han spør om meg også. Noen spørsmål vil jeg ikke svare på, andre kan jeg. 'Hvor gammel er du, Jenny?'. - Tjueto. Hvor gammel er du?'.

'Tjuetre,' sier han sakte, som om det er en konkurranse, og han ler igjen. 'Bernie, din løgner. Du er atten. Faren din fortalte meg det. '.

Han bare ler og jeg ler også. Jeg onanerer ham. Han liker det, lar beina gli fra hverandre, bøyd i knærne. Får det drømmende fjerne blikket.

Men det som overrasker meg er den milde måten han berører meg til gjengjeld; kunnskapen om hendene hans, hvordan han kan føre en finger opp på innsiden av beinet mitt og sende meg vill. Han er så flink til det. Vi fortsetter slik, Ronnie og jeg, i flere uker. Jeg liker Bernie nok, men det er med Ronnie jeg er mest komfortabel; når jeg ikke tenker for mye på fortiden og tenker på fremtiden.

Jeg er stolt over hvordan han har kommet. Du ville ikke vite at han var den samme gutten. Stutter er nesten borte.

"En dag finner du en skikkelig jente, Ronnie." Sier jeg og trekker fingeren opp i brystkassen. Når han er i en dyp skarlagenrød; det er nok til å få meg til å løfte hodet av puten. 'Har du ikke hatt deg?' Jeg spør. 'Du er nydelig,' sier han. Det er alt.

'Jeg er knapt perfekt.' 'Kanskje litt mer kjøtt på toppen,' gliser han. 'Og litt mer på baksiden.'. 'Jeg er ikke en av de blodige kuttene dine, Ronnie,' sier jeg.

Vi hører på trådløs den kvelden jeg har leid en for å holde meg selskap. Ronnie liker Benny Goodman. Vi ligger på sengen i undertøyet, og jeg skyver hånden inn i buksene og forsiktig, uansett, krøller jeg et par fingre rundt forhuden og beveger meg opp og ned.

Mens Mr Goodman spiller, stryker jeg Ronnie. Noe om ham der, noe om to personer som trenger hverandre, får meg til å kysse ham. Men det gjør jeg ikke. Jeg senker meg og trekker kuk til munnen min, og når leppene dekker den, bøyes hoftene som et sagblad. Han stivner og jeg svarer, suger ham støyende og når jeg trekker meg bort, spytter jeg på den.

Han skyver tilbake mellom tennene mine, og hånden hans skyver inn i mine truser og gir meg et så perfekt preg at jeg stønner. Jeg løfter meg selv, trekker kneet over hoftene hans og setter meg opp og strekker seg over ham. Jeg holder pikken hans pekende tak imellom oss, så det ser nesten ut som den kommer ut av trikotene mine.

Wanking ham fortsatt slik. Jeg trekker trikotene mine til siden og trekker blikket mot mørket på fitta, så løfter jeg meg høyere og legger hodet på kuk til leppene mine. Men Ronnie trekker seg tilbake. Sier: 'Jeg kan ikke.'.

'Hva er det?'. 'Jeg redder meg selv.'. Jeg sukker og ruller av ham. Han vil gjøre noen til en god mann. 'Dette er ikke bare en jobb,' sier jeg.

Hånden min stryker fremdeles hans. Jeg kjenner at han spenner, drar meg til ham. 'Kanskje,' sier han, 'vi kan late som om vi er gift.'.

Og akkurat da setter han av sted som et romersk lys. Det sildrer fortsatt underarmen når jeg kysser ham i pannen. Jeg sier, 'Vi kan ikke gjøre det. Jeg skulle ønske du kunne late som disse tingene, Ronnie. Men du kan ikke.

'. Vi snakker ikke etter det. Noe er ødelagt. Når han skal dra, legger han ned de ti skillingene som faren hans ga ham på skjenken. «Glem det Ronnie, sier jeg.

«Bare løp ned og kjøp en flaske gin i stedet for meg. Vil du gjøre det? '. Og Ronnie, som den gode gutten han er, stiller ikke spørsmål ved meg. Om et minutt eller to er han tilbake med to flasker som jeg legger dem under sengen.

Bernies runde noen dager senere. Vi gjør de vanlige tingene våre i håndjern igjen. Men hans hjerte er ikke der.

Det er ingen smell eller skitten snakk. Han er for kvitrende. Det er et f i kinnet hans.

'Jeg ser deg ikke neste lørdag, kjærlighet,' sier han og legger meg på bånd. 'Tar kona ut av teater.'. Jeg henvender meg til ham. 'Du virker lykkeligere, Bernie.'. Han gir en lav latter.

'Kanskje jeg er det. Kona er lykkeligere uansett. ' Bernie tar tak i vesten og skjorten fra gulvet og knapper seg opp. 'De triksene dine.

Hun har blitt til en kanin. ' Bernie løfter seg av sengen, drar opp buksa og retter slipsen. Hans håndjern klirrer i lommen. 'Selvfølgelig betyr det at jeg ikke vil se deg så mye,' sier han.

'Det er ok. Jeg er glad for at det er bedre for deg. '. 'Her,' sier han og legger seg inn, 'jeg mente å si, hvilken jobb du gjorde med gutten min.'.

'Han er en fin gutt, Bernie. Trengte bare noen som skulle fortelle ham det. '. Mer enn det. Du har forandret ham.

'. Bernie drar i seg jakken og legger pengene på skjenken. Jeg vet at han vil si noe, slik han fikler. Han tar opp rammen og snur den, så den vender mot rommet. 'Sa han deg at han har en jente nå?' han sier.

'Nei. Det gjorde han ikke. '.

Bernie løfter bildet opp. 'Fin stor lass. Jeg sa til ham, foreslå for henne før hun ombestemmer seg. Hun holder deg riktig.

Ta ikke noe av det myke tullet ditt. '. 'Han er ikke myk, Bernie. Trenger ikke holdes. '.

Bernie hører ikke. Han undersøker bildet. 'Her,' sier han til slutt. 'Trodde du ikke likte soldater?'.

Jeg sier ikke noe før han ser seg rundt på meg. Han har aldri kvistet hele denne tiden. 'Å Bernie,' sier jeg, 'Gå, vil du?'.

Han stopper ved døren og snur seg. 'Jenny,' sier han, 'Alt i orden?'. Jeg sier ikke noe. Jeg ser på bildet.

Det starter slik, har alltid gjort. Rommet er tomt, eller nesten tomt. Bare meg og et minne som aldri forlater.

Jeg strekker meg under sengen og tar frem en av flaskene Ronnie tok med. Jeg heller et mål i en tekopp. En god en, opp til felgen.

Jeg feirer, ikke sant? Da jeg trekker blendingsgardinene til siden og ser ut, er Bernie innhyllet av mørket på den andre siden av veien. Jeg løfter koppen i retning hans. 'Her er ekteskapet ditt, Bernie,' sier jeg. Jeg svelger den trøstende varmen.

Når koppen er tom, fyller jeg den på og ser ut til slaktervinduet. 'Her er ekteskapet ditt, Ronnie,' sier jeg. Koppen min er tom før jeg vet ordet av det.

Jeg heller en annen, tregt, og denne gangen snur jeg meg og løfter hånden mot skjenken. Til den vakre mannen, for alltid ung, hvis ansikt skinner ut fra bildet hans. Han likte alltid uniformen sin.

Så stolt av det, var han. 'Og her er for oss, Johnny boy,' sier jeg. 'Inntil vi møtes igjen, et sted.'..

Lignende historier