Jeg hadde alltid syntes synd på Helen. Synd og, da jeg var yngre, hadde jeg desperat lyst. Hun var datteren til mine foreldres beste venner, men eldre enn meg med rundt femten år.
For meg virket hun alltid så mye mer voksen, sofistikert til og med. I årevis hadde familievenner ofte vært gjenstand for mine onanifantasier, og fylte meg med skyldfølelse helt til jeg klarte å gjøre det igjen. Helen var imidlertid annerledes. Hun hadde ikke mistet den.
Uansett hva hun hadde over meg, hadde det ikke gått. Jeg følte meg fortsatt sjenert å snakke med henne, selv i begynnelsen av tjueårene. Jeg har alltid sett henne, så mye som jeg prøvde å la være, så utrolig sexy.
Hun var førti nå med en mann, og det var derfor jeg syntes synd på henne. På grunn av hennes skallete, evig sinte ektemann. Et barn hadde aldri fulgt med. Kanskje de var fornøyde uten, men ut fra hans temperament og utseendet til ham, gjettet jeg kanskje dømmende at mannen ikke kunne levere. Dette fikk meg.