"Neste!" Jeg ringte, kortere enn hva jeg var profesjonell. Dagens nittende kunde kan gjøre det mot en jente, ikke det jeg regnet med. Leggene mine verket under det billige, gimmicky kostymet som var dekket av andres hår.
Ingen ved sitt rette sinn ville ha håret klippet av en alv. Det var dumt. Og for å avslutte det, brøt den jævla Bieber om kjærlighet på den lokale stasjonen, som om han til og med var gammel nok til å forstå hva ordet betydde.
Men det gjorde i det minste en endring fra Slade, Mariah Carey og Wham. De var alle på drittlisten min. Fra den polstrede benken, slitt og bleknet av lyset gjennom vinduet, gikk kunden nitten til stolen.
Frem til det øyeblikket hadde høydepunktet på dagen min vært den søte chili chicken bagelen. Han endret alt det. Jeg så på, forvirret mens han satt og svingte seg mot speilet, den overdimensjonerte hårsprayen og moussebeholderne rammet inn hans nydelige, stubbete hudfarge.
Mørkebrune øyne som flytende Bournville søkte mine.