Det var ikke limonadestativet som fanget oppmerksomheten min, sjarmerende som den var. Hvilket barn selger limonade lenger? Det var jenta som så på barna som kjørte den. Selv om jeg egentlig ikke kunne kalle henne en jente. Hun kunne vært 16, men kurvene hennes hadde tydeligvis en kvinne skrevet over dem. Kurver som hennes ganske hvite topp og kuttet Jean Daisy Dukes ikke gjorde noen anstrengelse for å skjule.
Hun bøyde seg for å plukke en toppet haug med papirservietter fra plenen, og fra der jeg gikk på den andre siden av gaten, hadde jeg god utsikt over de glatte, solbrune lårene hennes. Jeg fikk et plutselig mentalt bilde av hendene mine som delte lårene, tungen min gikk bak bak på det smidige kneet til stedet der de fuktige brettene hennes ventet, klumpete og innbydende. Stemmen til en av de små jentene førte meg tilbake til virkeligheten. "Men det er ingen som kjøper!" Jeg kunne høre de unshed tårene.
Hun klemte henne og strøk lyst blondt hår som var så likt.