Alene på det lille dansegulvet svavert hoftene til Kristen Fowler sakte i rytme til den sakte bluesen bandet spilte. De lange solbrune bena og det rennende blonde håret beveget seg som vind og vann. Gitarsolo sendte frysninger i sjelen hennes, og minnet henne om Jimmy, måten fingrene hans ville danse på gripebrettet og på huden hennes. Jimmy spilte bedre ledelse enn denne fyren, men det ble ikke benektet at fyren var god, for god for en lurvete liten bar midt i blinken.
Verden var full av gitarister som var nesten gode nok til den store tiden. Tanken gjorde henne lei seg. Det hadde vært en tid da hun trodde hun skulle bli en stjerne. Ikke Janis flott, selvfølgelig, ikke Ella flott, men bra nok.
I lang tid hadde drømmen vært nok til å holde dem i gang. Hun kunne synge bluesen med hvem som helst, synge minnet om smerte og håpløshet som hadde vært hennes barndom, blindvei for trailere og uønsket oppmerksomhet fra morens kjærester. Hvem brydde seg om blues lenger skjønt.