Børsnotering

En ti års forførelse. En storslått dag ute.…

🕑 39 minutter minutter Rett sex Stories

Han kommer i passasjersetet ved siden av henne, nesten usikkert, og som om han føler noe, kaster et blikk ut gjennom vinduet sitt rundt restaurantens parkeringsplass. Han lurer på om han drømmer. Han hører den første tentative tinkingen av store sommerregndråper på taket av varebilen hennes.

"Så hva glemte du å fortelle meg?" sier han lavt. Hun spenner av sikkerhetsbeltet, glir ut bak rattet og strekker seg over ham, klemmer ham, i passasjersetet foran. Han begynner å si noe, men kan ikke fordi hun allerede har presset munnen tykk mot sin, funnet tungen med sine egne… Det er det store, glatte, feberfulle rush av udelt taktil oppmerksomhet; hun fornemmer at hun trenger å føle mer hud og trekker så i knappene på skjorta hans, slipper to akkurat nok til at hun kan få hendene inn og presse dem flatt mot brystet, løpe dem opp og deretter over skuldrene. Det har blitt mye mørkere plutselig, regnet øker, pinger musikalsk av taket før det intensiveres og klapper høyt.

Raskt er det en vannflod, lukker dem inn, og når hun trekker munnen fra hans overleppe, føler hun seg allerede litt fet, en liten sølvfarget streng spytt henger mellom dem. I det øyeblikket blir alt kraftig rystet av et enormt tordenbrak, som undergangens sprekk rett over dem, og de kramper begge sammen. Hun slår hodet mykt av det polstrede taket og ler, delvis av overraskelse og delvis av lettelse over at de fremdeles lever, at den lynbolten ikke var for henne, eller ham. Svømmegardiner av regnvann draper utsiden av vinduene; inni har damp allerede stort sett forseglet dem bort.

De kan ikke sees, og så lenge denne regnskyllen fortsetter, vil de sannsynligvis ikke engang bli lagt merke til eller nærmet seg. Hendene hennes er fortsatt flate mot brystet; hun dypper hodet mot ham, stopper som om ved et avgjørelsespunkt (eller tusen av dem), og han kysser håret hennes lett. "Du vet," begynner han og hvisker.

Hun skyver hendene opp på sidene av nakken og holder ansiktet på begge sider, hodet fortsatt bøyd og hvisker: "hold kjeft." Hun bøyer hodet fast og holder det fast, slik at halsen blir utsatt, og presser den åpne munnen hardt mot luftrøret, slik at han gisper, hun tror han gisper; med tungespissen kan hun føle de fine membranmusklene som skjelver litt over brusk. Hun føler at hun er for sulten, og det skremmer henne litt, men i noen grad er det frykt som overbeviser henne: frykt sier stopp, frykt sier gå. Hele konflikten sprer seg gjennom henne som noe brannfarlig. Hun stopper igjen, og trekker seg unna, prøver å puste, føler seg merkelig og plutselig som om hun er det eneste som er ekte her, som om hun får det til å skje, som om han bare er et produkt av fantasien hennes og bare kan gjøre eller si hva hun vil. Denne følelsen av å være alene får henne dermed til å føle at hun kan gjøre eller si det hun vil med fullstendig anonymitet, noe hun ikke tror hun har følt før, eller ikke på lenge, uansett.

Et øyeblikk av forvirring, da: er det hans drøm eller hennes, og har det noe å si nå? Kanskje de ikke begge har gått videre til et rike der konsekvensene er null, og den eneste materielle frykten er å våkne. Hvis noe skyld vil føre til, regner hun med at hun allerede har tjent det og drømmer så langt. For å tenke, planlegge eller drømme, eller bare bruke drømmetiden, holdt hun ham i sjakk i øyeblikket, øynene hennes lukket kuk, anstrengte seg hardt inne i buksa og tenker plutselig at hennes valg går utover ja eller nei. Vil hun være romantisk, erotisk, eller rett og slett dårlig? "Det er fortsatt bare en drøm," sier han og leser tankene hennes.

Dårlig, tenker hun. Dette er en god verden å være dårlig i. Hun åpner øynene og er overrasket over å finne blusen ugjort. Hånden hans er spredt åpen mot midten av ryggen hennes, som en dansepartners, og han presser henne frem til seg, bøyer hodet slik at han kan nå brystvorten med tungespissen, trekker en våt sirkel rundt den igjen og igjen .

Hun lar sandalen glide av foten og famler langs siden av bilsetet med tærne, finner bryteren for å sende setet glir tilbake for å gi dem mer plass. "Vil du dra et sted?" han sier. "Til slutt," tar hun tak i håret hans og trekker ham tilbake til brystet. Han arbeider på den andre brystvorten hennes, blar den med tungen og suger den for å få den til å stå stivere før han tar den lett mellom fortennene og biter den lett og sender en svimlende slags smerte som trommer gjennom henne. "Faen," puster hun, knapt en hvisking, knapt hørbar.

Hun trekker seg tilbake, og han ser forventningsfullt på henne. "Jeg trenger å vite at du kommer til å bli med meg på dette," sier hun alvorlig. "Hvor ellers ville jeg dra?" han sier. "Vi har allerede brutt et par lover, tror jeg. Du kan gi meg." "Jeg mener for ettermiddagen.

En drøm, en ettermiddag. Du kan ikke våkne før jeg er klar, før jeg er ferdig med det. Ikke spar meg." "Jeg er din drømmer," sier han. Hun glir ned og kneler på gulvet i varebilen før forsetet. Han har forsiktig drømt om det skjulte regnet for å fortsette å slå ned rundt dem.

Innsiden av varebilen virker uutholdelig varm, lukter kropper, og de glir begge av svette. Han angrer beltet mens hun elter skrittet på buksene og sakte, teatralsk, løsner ham. "Du kommer til å bli dårlig, ikke sant," sier han mens hun rykker buksene ned til rett under baken og lukker den lille, sterke hånden rundt ereksjonen. "Dårlig betyr bra," sier hun og tar hodet på kuk hans mellom leppene. Hun føler beina hans blir stive under henne, presser seg mot ribbeina.

Han graver hælene på hendene i skinnsetet og skyver hoftene fremover og skyver mer kuk i munnen hennes. Raskt lærer hun hele geografien til penis med tungen, drypper ekstra spytt over den og stryker lengden på den med knyttneve. "Planen min," sier hun saklig, "er å suge deg av, akkurat her, akkurat nå. Jeg regner med at du er ganske spent på dette punktet, og hvis vi knullet, ville du ikke være i stand til å vare veldig lenge før du måtte komme.

" "Minst en av oss er tydelig," sier han. "Så ikke hold deg tilbake," sier hun. "Jeg har andre stopp for oss å gjøre før denne drømmen er over." Hun reiser seg rett opp på knærne, plasserer tungenes flate ved foten av kuk og slikker den tykt, helt, helt til spissen mens han vrir seg i setet og skyver hoftene mot henne. Dette vil ikke ta lang tid, tror hun. Hun skrur forsiktig munnen ned over den, tungen demper undersiden, den skarpe kanten på fortennene rister forsiktig det hovne hodet og deretter den tynne huden på skaftet.

Hun vipper den sakte, tar gradvis inn litt mer for hvert trykk, muskler tungen mot den, samtidig som den forsiktig, men bestemt suger på den, og trekker den til en tett, kjøttfull hardhet, og knyttneve fremdeles arbeider skaftet. Hun trekker seg løs fra den med en stemningsfull sugelyd, for å få pusten og rykke den raskere mens hun er frakoblet. "Hvordan går det?" puster hun.

"Kan ikke. Snakk, "gisper han." Bra, "sier hun, senker stemmen, snakker et sted som er røykere, dypere i halsen." Jeg vil at du skal komme for meg nå. Hei, se på meg. "Han ser ned til der hun ser tilbake på ham med hetteøyne, blafrer mot kukhode hans med tungespissen." Jeg vil at du skal se på meg, "sier hun og rykker ham enda raskere. “Jeg vil at du skal se på at jeg drikker sæd.” Hun tar hodet mellom leppene igjen og suger det, tar inn litt, svirrer tungen hardt mot undersiden og pumper det kraftig med hånden.

med den andre hånden og holder dem forsiktig, klemmer, lar dem hvile tungt i håndflaten. "Jeg kommer, baby," kay, "hvisker han og løfter baken opp fra setet," "kay?" Hun er rørt at han tross alt varsler henne. En tykk, varm sædstråle treffer taket på munnen hennes, fulgt umiddelbart av en annen, deretter en annen, som smelter tilbake over kuk som pulserer oppå tungen. kjent, og fyller henne med et raskt ønske om å bli stryket ned mellom bena, en sone som føles myk og øm. Hun svelger noen av cum, lar resten gli nedover lengden på penis, som hun trekker i med lange, klissete slag.

Hans kuk er rød, glinsende, og hun begynner å slikke skaftet, fingrene. Han legger hånden under haken og løfter ansiktet opp fra ham, lener seg frem og legger tungen i munnen hennes. Hun holder hånden høyt, fortsatt skinnende med cum.

Han tar henne ved håndleddet og presser den hånden mot brystet, gnir spunk på det fyldige brystet, og strekker seg deretter fremover for å suge på brystvortene igjen. "La oss dra et sted," sier hun og stryker hodet hans mens han suger henne. "Du kjører." Han hadde møtt henne for snart ti år siden. Hun var en av studentene i hans ikke-kreditt skrivekurs ved lokalsamfunnskollegiet.

Hun var ikke bare den vakreste kvinnen å sitte på på en av klassene hans, men kanskje den vakreste kvinnen han noen gang hadde vært kjent med. Denne skjønnheten hadde så stor forsyning at hun kunne bære den med en nesten uforsiktig ulydighet. Ganske blond, så klar og feilfri i funksjonen, så velsignet i hennes fysiske legater, spekulerte han i at hun med vilje forsømte utseendet til en viss grad for å minimere skillet hennes ikke bare fra de andre kvinnene i klassen, men fra alle andre kvinner i omtrent hver eneste gang i livet. Hun hadde alltid på seg jeans som var litt baggy, slitt helt gjennom på knærne, og topper eller bluser som ofte var krøllete eller åpenbart hadde sett bedre dager.

Men hennes noe unremarkable utseende ble fremdeles bare utstilt han antok for å unngå å legge vekt på hennes gaver, ikke nødvendigvis forringe dem. Hun kunne ha hatt på seg svette drakter og ballhatter og kampstøvler og mer effektivt forsvunnet bak slik kamuflasje. Med den vanlige skribentens refleks av å prøve å komme bak øyebollene til karakterene hans og simulere deres syn, så vel som deres psykologier, inkludert de virkelige, kjøtt-og-blod-karakterene som dukket opp i livet hans, konkluderte han med at hun ikke var likegyldig eller avvisende hennes skjønnhet, bare at hun ikke ønsket å bli definert av den.

Det var en del av jobben hans å behandle alle med perfekt likeverd: det vakre og vanvittige, det lyrisk begavede med den håpløst prosaiske, tenåringen og den sexagene. Det eneste vanlige trekket blant klasselisterne hans var sex. Studentene hans var for det meste kvinner. Det var menn av og til, men de var alltid under antall, og de siste par årene han underviste i kurset, hadde klassene hans ingen menn i det hele tatt. Fordi hans kurs var ikke-kreditt, åpen for alle, omfattet hans kvinnelige belletrists vanligvis en feiende aldersdemografi.

Han var forsiktig med å gi hver persons arbeid lik tid, omsorg og oppmerksomhet, selv om det ofte var ulikhet i intensjonen bak studentenes tilstedeværelse. Noen ønsket å være seriøse forfattere. Andre ville bare at han skulle fortelle dem hvordan de skulle selge romantikkhistoriene sine. Noen mennesker hadde av rent ønske skrevet mye alene. Andre deltok uten at alle hadde skrevet et ord kreativt, men trodde det ville være morsomt, og forventet at han skulle fortelle dem hvordan de skulle gå hjem og gjøre det.

Alle fikk samme behandling, samme oppmerksomhet, samme hensyn. Han måtte forsettlig motstå å demonstrere til og med den subtileste preferanse overfor dem han var intellektuelt eller fysisk tiltrukket av. Unnlatt det, visste han at han ville miste all troverdighet hos de samme menneskene, så vel som alle andre. Med hensyn til henne var dette ingen liten innsats.

Han ønsket ikke bare å se til henne ofte i løpet av timen, men stirre på henne, å se uavbrutt på de fulle brystene, hennes utrolig sanselige og klumpete underleppe, den delikate bleke kransen i det lille øret hennes da hun gjemte sitt maisilkehår bak det . Han kjempet for å holde et smil fra å krype over funksjonene hans når de, på passende måte, samhandlet i timene. De andre ville ha lagt merke til; faktisk forventet han fullt ut at de lette etter det. Sitter der to seter vekk fra ham i klassesirkelen i en falmet Grateful Dead-t-skjorte med ermene rullet, falmede gamle jeans med det brede sorte beltet, hennes dyrebare, litt dystre, lille fot som slingrer en sandal, hun var hjerteskjærende sexy. "Jeg kan føle at ansiktet mitt blir varmt," sa han til en venn av ham, "når jeg snakker med henne i klassen.

Jeg må tvinge meg selv til å tenke på valper eller tannarbeid." "Wow. Så hun er virkelig en bona fide flammekaster? "" Sertifisert. Jeg er overrasket over at jeg har noen øyenbryn igjen. "Han svinger foreløpig den leide varebilen hennes ut av restaurantens parkeringsplass og går mot sentrum, regnet trommer fremdeles på taket og klimaanlegget brøler for å ta bort dampen som har gjort vinduene nesten ugjennomsiktig.

Han strekker seg mot henne med høyre hånd, glatter den over den deilig nakne hudflaten under navlen og drømmende fordypning av hofteben, moteindustriens mirakuløse gave til meg, tror han, disse lave jeansene; hvor gjorde han lyst til å finne sitt sted før disse var populære? så ned over den tette haugen på skrittet hennes, før hun slo på den stramme glidelåsen. "Stol på meg," sier han. Hun gjør det, og hjelper ham, og spretter på bukseknappen. "Truser også .

Rundt anklene dine, vær så snill. "Liggende setet, følger hun, og rumpa føles klissete på læret. Han legger de to første fingrene på hånden i munnen hennes, og hun suger dem hardt og bløter dem med spyttet. Delikat, han legger dem ned mellom beina hennes, gnir en liten sirkel rundt klitoris og skiller seg deretter fra kjønnsleppene, som er glatte og forbløffende varme.

Han grupperer i en tredje finger og arbeider dem forsiktig inne i fitta, presser og flagrer spissen av tommelen mot klitoris. Øynene er lukkede og hun kjenner halsen pulsere og forsiktig ventilerende, et lavt nivå av elektrisitet som arbeider nerveendene hennes, baken strammer og slapper av, Kagel-musklene bøyer seg og så ikke. " vår rett, "sier han." Gratis show. "" Fuck it, "sier hun andpusten." Bare hakk meg av.

"Dette ser ut til å inspirere ham, og hun føler at fingermassen hans er dypere satt inn, nesten fyller henne, og den får henne til å gispe. Traktorhengeren tordner forbi og sjåføren mislykkes tilsynelatende ikke, og slipper løs en takknemlig eksplosjon av lufthornet hans, noe som får henne til å starte, og knytter kusen hardt rundt de envaginerte fingrene. Han begynner å stemple dem inn og ut nå, presser og vrikker tommelfingeren mot klitoris, en stivnet liten knott. Hun bøyer hoftene inn i det, kjenner den vanlige hastigheten og bevegelsen til varebilen og vibrasjonene fra motorveiets ufullkommenheter skinner opp gjennom beina, kjører den nervøse knoppen i anusen.

Noen heldige fingerferdigheter tillater ham å snuble i perineum med lillefingeren, og hun bryr seg ikke om de krasjer, bryr seg ikke om de tar av i rommet eller brenner i flamme, bryr seg ikke om noe i det øyeblikket, bortsett fra den orgasmen som fyller hjernen hennes, tærne peker så stivt at leggene begynner å kramme, og hun har glemt hvordan hun skal puste, og hun føler at det flagrer i underlivet på muskler som reagerer eller gjør opprør, hun er ikke sikker på hvilken, ikke sikker, ikke sikker… Hennes klimaks er som en innvirkning; hele kroppen kniver seg fremover, og en sky av noe mykt og varmt glir opp gjennom rammen hennes, opp gjennom fitte hennes, direkte opp i midten av innsiden, mellom brystene, opp bak i halsen og beveger seg gjennom hodet som en insektsverm. Sprekken i rumpa hennes føles kjølig med fuktighet, og hun kan ikke føle fingrene hans lenger, er ikke sikker på om de fortsatt er inne i henne, når instinktivt hånden hennes for å ta tak i hans, men han ruller håndleddene og banker bort det som ville være grepet hennes. "Uh-uh," sier han, "vi er ikke der ennå.

Igjen." "En gang til?" hun puster og lurer på hva det betyr, men de stive andre og mer artikulerte tredje fingrene på hånden hans gjør lange slag mot klitoris, og hun vil si til ham, nei, for tidlig. Det er det imidlertid ikke; en andre bølge mindre, mer kompakt, ikke like langvarig, men likevel virkelig ser ut til å virvle raskt på plass som en dervish, et etterskudd. Denne korte, harde pakker mer av et stun; begge øynene og munnen hennes er åpne, hun ser veien svømme mot og bort under seg, ser dashbordet og hanskerommet, ser ned og ser sine egne lår joggende fra pisken på det, det delikate utropstegnet til kjønnshår, blir slått på ytterligere av synet av sin egen kuse, hennes egen nakenhet her i denne varebilen, ser fingrene hans blanke med at sæd fortsatt jobber henne, føler at musklene i magen trekker utrolig stramt og klikker seg tilbake, kjenner fingertuppene krangle som de mangler blod, og lurer på hvorfor hun ikke visste om dette fenomenet før bevegelsen, hastigheten. Hun slår seg i setet og glir et par ganger, trekker pusten, famler ned mot anklene etter jeansen, som ikke lenger er rundt anklene, etter å ha blitt sparket fri like før sin første orgasme, slik at hun kunne strekke seg ut og spre beina til glatt forekomsten av kramper.

Med øynene fremdeles lukket, ser det ut til at ting snurrer litt, spiraler går i hodet på henne, til hun åpner øynene og ser at de krummer seg ned i et parkeringshus, og dekker lett og ganske skrikende. Hun samler seg behendig på nytt. Da semesteret gikk, ble han vant til hennes tilstedeværelse. Den viljestyrken betalte seg.

Tonen i klassen ble lettere. Etter hvert som studentarbeidet økte, ble historier lest og diskutert forsiktig og konstruktivt, og han vant et visst mål av troverdighet og respekt. Og som typisk skjedde, utviklet klassen sin bestemte identitet; bevisst eller ikke, betraktet de seg selv som en gruppe og anerkjente deres forskjellige personligheter. Når han først var innfor en spesiell klassediskusjon, kan han ikke huske: sannsynligvis innrømmet hun noe i historien om at hun bare dusjet en gang i uken. Noen av de andre unge damene i klassen lo, modig.

"Egentlig?" han sa. "Bare en gang i uken?" "Jada," sa hun, tilsynelatende overrasket over at noen syntes dette var rart, og la til, nesten unnskyldende, "Jeg lukter ikke." Etter en passende komisk pause sa han: "Et eller annet sted i DH Lawrence's brev til denne kona Frieda, da han var i utlandet og hun var tilbake i Taos, skrev han noe sånt som" Jeg vil være hjemme om fjorten dager. Ikke bad. " "Heldigvis, kanskje mirakuløst, slo han den rette tonen: en erotisk overtone, men med en litterær kontekst, og tilskrevet noen andre. En annen gang ble uken etter en overraskende liten historie hun hadde gitt godt mottatt under klassediskusjonen (et erotisk, beundringsverdig sensuelt stykke, med en O.

Henry-vri på slutten, det vil si hvis O. Henry trodde på vampyrer), hun sjarmerte klassen i en tallerken med hjemmelaget eplekake for alle å dele. "Dette er bra," sa han. "Takk skal du ha." Den andre slo også takk.

"Jeg er overrasket, skjønt," sa han. "Du la skrellen på eplene i dette. Jeg har aldri sett noen gjøre det. "" De er bra for deg, "sa hun." Jeg skreller aldri frukt når jeg baker noe med det. "" Ingen tull? Vel, jeg tror nok at jeg sannsynligvis må passere når du tar inn bananbrødet ditt.

"Igjen, den riktige noten, men denne gangen mer til fordel for klassen, forsiktig med å hive henne på en offentlig måte som noen som hadde noen ambisjoner om å knulle dagslyset ut av henne, ville sannsynligvis avstå. tid, syv år eldre enn henne, og giftet seg i så mange år, allerede med to små barn. Hun chattet med ham av og til etter klassen, og han fikk vite at hun bodde hos noen som hun beskrev som en kynisk, arbeidsløs, strålende alkoholiker rundt å lytte til Grateful Dead dag og natt, men som hun så ut til å antyde at hun hadde et bånd som hun trakk seg fra. Hun slo ham som litt trist og litt nevrotisk.

Kanskje bare forvirret og uoppløselig. På slutten av semesteret, hun fortalte ham hadde hun bestemt seg for å gå tilbake til skolen og forfølge en Master of Fine Arts-grad, og spurte ham om han ville skrive til henne en anbefaling, noe han gjorde. Han sluttet å undervise kort tid etterpå. Som med flere av studentene hans, fortsatte han en sjelden korrespondanse med henne. Mange mennesker som gikk gjennom klassene hans, noen av dem, prøvde mer enn en gang å holde kontakten med ham.

På grunn av kravene fra håndverket, intimiteten til å skrive, den visse risikoen for eksponering folk følte når de delte fiksjonen sin, og den seriøse og nøye oppmerksomheten som han ga arbeidet deres, forestilte seg en rekke studenter at de fant i ham en slektsånd. Klassen kunne, og ble, for noen et sted ikke bare der de trygt kunne dele sin kreative lærlinginnsats uten frykt for latterliggjøring eller motløshet, men også deres urolige tanker og mørke forvirringer. Han betraktet seg aldri som en lærer i ordets strenge forstand, og så anså han aldri skriving som noe som kunne læres. Det beste han hadde håpet å oppnå var å lære dem som virkelig var forpliktet til å lære seg selv, for det var der han trodde at den virkelige læringen skjedde.

Men til slutt ble han klar over at den største gaven han ga noen var å ta hensyn til dem. Å ta dem på alvor, selv når de ikke var like seriøse med håndverket som kanskje han var. Og slik oppmerksomhet var kilden til den oppfatningen av slektskap. Så mange av disse kvinnene ville bare at noen i deres liv, hvem som helst, skulle ta hensyn til dem for en forandring.

De byttet kanskje ett brev i året mot de neste flere, men selv med så sjeldne hadde de avgjort en rapport. Han var ikke lenger lærer, hun var ikke lenger student; de var nå bare to voksne med varierende ambisjoner og forhandlet om livet. Store begivenheter ble alltid understreket av en undertekst av preferanser, oppfatninger og den generelle nysgjerrigheten til en og annen sinnsliv. Ekteskapet hans ble forverret og endte med skilsmisse. Hennes forhold til hennes strålende Deadhead oppløste seg, og med det hennes ungdommelige ennui; hun fikk utdannelse, fikk jobb i publisering, giftet seg godt og fikk to egne barn.

Han satte pris på den grusomme ironien til et av hennes årlige brev, og fortalte ham om undervisningsoppdraget hennes på deltid, at de åtte år senere hadde opplevd en fullstendig omvendelse av omstendighetene: livet hennes virket utrolig lik i tone og tenor til det han hadde vært da de hadde møttes. For øyeblikket var han fast i et dystert samliv med en attraktiv, strålende ung kvinne med bipolær lidelse, og følte seg fortapt, formålsløs, ute på havet midt i livet. Da e-post erstattet tradisjonell korrespondanse, begynte han å høre fra henne oftere, kanskje tre eller fire ganger i året, og med den økte frekvensen oppdaget han sprekker som begynte å vises i finer i hennes verden. Hun begynte å skrive skjønnlitteratur igjen, og la ved eksempler på ham for tilbakemelding. Med sine publiseringsforbindelser forvirret han ham hvorfor hun ikke delte arbeidet sitt med tydeligere dyktige mennesker i felten.

Men da fragmentene hun sendte, ble tydeligere selvbiografiske, innså han at hun ikke søkte kunstnerisk validering så mye som emosjonell oppmerksomhet. Han ønsket muligheten velkommen; om ikke annet, ga det ham en øyeblikkelig flukt fra sin egen fortvilelse. Det er midt på en ukedag, og varehuskundene er få; hun beveger seg lett, armene fortsatt kribler, ned midtgangen med ham, ikke sikker på hvor de er på vei, ikke sikker på hvem som leder, før de passerer kosmetikkdisken og fortsetter, og hun innser at han har noe annet i tankene. "Parfyme?" hun sier.

"Ikke i dag, ok?" han sier. "Vi har dufter nok til at vi føler at vi er søte. Jeg trodde du kanskje trenger et nytt par jeans." "Hva?" spør hun forvirret, men følger fortsatt. "Jeans?" "Um-hmm," murrer han; de har allerede kommet til avdelingen, og han kaster et blikk over et Tommy Hilfiger-stativ. "Denne størrelsen?" Åpne et par.

"Jeans?" hun sier. "Omkledningsrommet er på denne måten," skyver han et par ultrahøye klokkebunner i armene, tar albuen og fører henne til innredningsrommene, som alle er romslige og for øyeblikket tomme. Et stort speil spenner over en av rommets vegger; en litt slitt vingestol sitter i det ene hjørnet, pusterom for meningsgiveren. "Er du det jeg tror du er?" sier hun mens han stille skyver dødbolten på døren til innredningen.

"Stol på meg," sier han. Å høre disse ordene igjen får blodet til å stige; Jeg er inne for det, tenker hun, og før hun kan protestere eller tilby å virkelig stole på ham, er han på kne foran henne, kysser den bare, harde haugen i den tanbrune magen hennes, og kjører tommelen over den eksponerte toppen bekkenbenet, og deretter løsne jeansene for andre gang innen en time. "Gå ut, gå ut," hvisker han, og hun gjør det, og etterlater jeans og truser etter at han glir dem på lengden på hennes glatte, bronserte ben. Hun tar sikkerhetskopi av å ta små skritt til hun kjenner at vegg i berøringsrommet berører bunnen kjølig, og han følger henne på kne.

Hun kjører spente fingrene over hodet på ham til hun kjenner spissen av tungen hans berøre klitoris, gjennomvåt og fremdeles følsom, på hvilket tidspunkt hun ikke kan hjelpe det, klemmer hun i håret og trekker ansiktet hans hardt inn i fitte som allerede føles som om det banker, hevelse med litt forventning. Hun kan kjenne nesebroen hardt mot kjønnshulen, tungetippen skjelver på baksiden av spalten. Hun slapper av grepet litt for å gi ham litt frihet, og når hun gjør det, føler hun at klitoriet raskt suges opp mellom leppene hans, holder seg fast, og deretter flettet om og om igjen i munnen hans med denne tungen.

Forsiktig trekker hun opp blusen og skyver den inn i munnen for å bite på noe som fremdeles opererer på baksiden av hjernen, og minner henne om at dette er et offentlig sted, faren er reell. Umiddelbart kjenner hun at hånden hans beveger seg opp over magen, kupper det venstre brystet og ruller en finger i sirkler på brystvorten. Fornemmelsen er plutselig rik og full, og distraherer henne fra orgasmen hun bare trodde hun skulle ha, men det virker plutselig riktig for henne.

Nerveendinger er rush-leverende signaler fra en rekke overflater, og akkurat som hun ser ut til å fokusere igjen på tungen inne i henne, presser hardt mot klitoris og tipper små sirkler rundt den, føler hun en glatt finger av hans forsiktig men avgjørende arbeid vei inn i anusen hennes, forferdelig og overraskende. En rask sammenkobling av følelser ser ut til å hoppe til hudoverflaten hennes. Hennes indre begynner raskt å krampe når fingrene hans jobber dypere inn i rumpa hennes, og tungen hans ser ut til å ha kommet utrolig langt inn i fitta.

Anusen hennes knyter ham ufrivillig av, slapper av for å la ham gå dypere, og hun føler at hun ikke kan kontrollere kroppen sin, som om den kollapser inn i seg selv, fordobler seg, og føler at det er heldig at han holder fast på henne, både foran og tilbake, og la henne gå vekselvis slapp og stiv, nesten en peristaltisk bevegelse, igjen og igjen, som lys blåser mot midseksjonen som får henne til å bøye og bøye seg. Fingre av hans andre hånd er nå oppe i henne; hun kan ikke fortelle hvor mange, men gjetter tre på grunn av tettheten og den behagelig milde strekningen av kusveggene hennes. Hun føler seg overbelastet av følelse, både fitta og rumpa blir rytmisk pumpet, klitoris overdådig sugd, den uforståelige murringen av butikkpersoner som prater i nærheten, og legger hodet mykt mot garderoben. "Er du ok?" hvisker han, men enten hører hun ikke ham eller kan ikke svare, kanskje begge deler. Hodet hennes er kastet bakover og øynene er tett lukket, og hun klemmer en haug blusestoff mellom tennene.

Han kikker på klitoris med tungetippen, og dette får henne til å krampe, magemuskelen hennes rippler tydelig. "Hei," sier han stille, "se på meg." Hun ser, med litt anstrengelse, på ham med veldig brede, nesten redde øyne, og lar skjorten falle fra munnen hennes. "Jeg vil at du skal se på meg," hvisker han. "Jeg vil at du skal se meg slikke den deilige kusen din. Jeg vil at du skal se meg spise din sperm." Så mye han visste: med henne, som med ham, la ord til et virkningsfullt og nesten uutholdelig rikt lag.

Å se ting, se på, var absolutt en form for stemningsfull og minneverdig opplevelse, men språket i det, det ekspres språket mellom ham og henne, førte til en sjokkerende slags autentisitet. "Jeg slikker den søte, varme kusen din, baby," murrer han. "Du blir knullet. Det stramme lille drittsekket ditt blir knullet.

Munnen min er over hele kusen din. Du får hodet akkurat her i dette varehuset, og cum kommer til å sive over hele ansiktet mitt." "Akkurat her," hvisker hun. "Spis det. Suge fitta. Få meg til å komme.

Få meg til å komme." Fingrene hans kjenner den myke begynnelsen av et bankende slag i henne, og hun begynner å bøye hoftene, knulle tilbake, kjøre fingrene dypere og slipe munnen hans hardere mot kjønnshaugen hennes. "Å herregud," hvisker hun hesende, stemmen hennes skjelver, tar tak i bakhodet grovt og brått bøyer seg over ham, klemmer ham mot den krampende magen og magen. Hun kommer. "Uuh. Faen.

Uuh. Åh. Kristus. Uuh," stavelser som følger med alle kramper; alt det eldgamle ledningsnettet for kropp og hjerne ble slått på og viftet ut, en blodslig slags lykke som skranglet hennes indre.

Hånden med fingrene han pleide å pumpe kusen hennes, er helt gjennomvåt, blank, det samme gjelder munnen og haken, og hennes sæd har en svak, men umiskjennelig metallsmak. Han lurte på om arbeidet hun sendte for kommentarene bare var en forhåndstekst for å korrespondere, eller som et annet nivå av kommunikasjon, stedet der hun bedre kunne uttrykke naturen til en spesiell ulykke og hennes følelser av urolige omstendigheter. Men en slik spekulasjon fra hans side trodde han med liten skam er kardinal synden til den uformelle leseren: "Er denne historien om deg? Har dette virkelig skjedd deg?" Han hadde blitt spurt det spørsmålet mer enn flere ganger gjennom hele livet, og var alltid svært skuffet over det. "Den uformelle leseren," vil han fortelle klassen sin om og om igjen, "ser ut til å ha vanskelig for å forstå begrepet" fantasiprodukt.

" Kanskje de ikke forestiller seg ting selv. Kanskje de ikke forstår tiltrekningen av å finne på noe når du bare kunne skrive om ting som skjer med deg. Paradokset der er selvfølgelig det uten god fantasi på jobben, de fleste alt som skjer med deg er knapt verdt å lese.

Meg, jeg liker å gjøre opp ting. Det er en av få muligheter i livet der du faktisk kan få ting til å gå slik du vil ha dem. " Likevel oppdaget han i hennes nåværende arbeid bevis på det han kalte Black Box.

Forfatteren i Black Box jobber uten lys, uten lyd, og har bare den tette, kvelende luften fra hennes omstendigheter for å opprettholde henne. Hun kan ikke se utover rammen. Disse omstendighetene er tilstrekkelige for alt hun skriver, og hun skriver for å skrive seg ut av det. Bortsett fra emnet virket hun ikke i stand til å komme utover fragmenter av ting: noen få sider av en historie, kanskje noen få til, før hun begynte på noe helt nytt. En annen forutsetning for Black Box, manglende evne til å opprettholde en idé.

Ikke alle fragmentene hun sendte ham, var noen variasjon i den ulykkelige kvinnen, den kjærlige mannen, den uunngåelige låsingen av livsvalg. Den ene involverte en middelaldrende mann hvis tidligere lykkelige liv og karriere hadde kollapset fra en indiskresjon med en tenåringsjente. Dette fant han noe rart, og lurte på kilden. Kanskje dette var resultatet av hennes høyeste innsats, hennes vilje, for å komme seg utenfor Black Box. Eller kanskje det var en merkelig, gammel del av verden hun bodde der inne.

Han kunne ikke fortelle; spurte han ikke. En kort utveksling de delte om det spesielle fragmentet, endret imidlertid subtilt korrespondansen mellom dem. Hun sendte en fortelling om karakterens forførelse ved hånden (og munnen) til tenåringsjenta. Nymfen, en venn av karakterens datter, overrasker ham på kjøkkenet sent på kvelden under en søvn og begynner prosessen med å demontere livet hans ved å suge ham av.

En liten detalj der inne, tenkte han, da hun beskrev den lette klyngen av krydderkrukker i kjøleskapsdøren, og det løvrike fallet av flere barndomskunst magneterte der, da karakteren, med ryggen til den, begynte å pumpe ung jentes munn med kuk. Han berømmet henne for det. Som hun svarte: "Men jeg lurer på om jeg skulle endre den scenen litt, forlenge hele prosessen for ham, ikke la det komme så langt denne første gangen, få ham til å stoppe henne, skyve henne bort eller løpe av seg selv . " "Du må holde henne helt av kneet da," skrev han henne, "eller få henne til å stoppe alene.

Faktum er (og jeg kan bevitne dette) at når en kvinne har kuk i munnen, ansvarlige beslutningsmyndigheter er ganske mye tapt. " Han stoppet, om ikke bare kort, før han klikket på send-knappen for den meldingen. Han visste nøyaktig hva han gjorde, sex ut bak disse silkeaktige slørene av make-faith og plasserte det på den virkelige scenen i deres respektive, intime liv; introdusere en ekte karakter, en kjøtt-og-blod-person som selv får kuk sugd, et bilde som nå ville bli en uutslettelig del av hennes tanke og anerkjennelse av ham. Hun svarte ham den kvelden.

Hun skrev: "Selvfølgelig har du rett, han vil ikke avbryte noe, selv om hun bare hadde de mest grunnleggende cocksucking ferdighetene. Jeg er litt flau over utseendet at jeg ikke visste nok til å innse det, med tanke på. " Og det ordet, "vurderer", hadde den samme uutslettelige effekten på ham.

Hun peser lett, armene hennes ligger fortsatt rundt hodet hans, og holder den mot den hevende magen mens han fortsetter å trekke de spermede fingrene forsiktig frem og tilbake langs spalten. "Jeg vil ikke kaste bort dette," sier han og står og viser henne de glitrende fingrene. "Snu." Det gjør hun og legger håndflatene flatt mot garderoben, og han strekker seg opp mellom bena bakfra, glir fingrene igjen i den soppende kusen og drar dem forsiktig tilbake, over ryggsekken, som får henne til å riste litt og deretter opp i sprekk i rumpa. Hun snur hodet slik at hun kan se ham bak seg, og han lener seg fremover, ansiktet mot hennes.

"Å Gud" hvisker hun, "skal du knulle meg?" Hun hører de myke klinkene på beltespenne hans angres, etterfulgt av lyden av den senkende glidelåsen. "Jeg skal knulle rumpa di," hvisker han tilbake, og hun kysser ham varmt, tungen strekker seg dypt inn i munnen hans, flagrer og vrir seg. "Bare lov meg en ting," sier hun og kjenner hodet på pikken hans presse lett mot sprekken hennes. "Hva er det?" Hun fjerner en hånd fra påkledningsveggen og tar tak i ansiktet hans. "Bare lov," hveser hun, "at du vil knulle det hardt, og du vil ikke stoppe før du har pumpet enda en belastning av cum i meg." Han sier ingenting, trekker henne litt tilbake fra veggen for å bøye henne lenger i livet.

Rasshullet hennes er glatt med sperma, fremdeles tett mot kukhodet, men gir seg fint når han presser seg frem og inn. Rumpemuskulaturen ligger tett langs skaftet mens han begynner å knulle henne, og hun knurrer delikat på hans skyv. "Å ja," puster hun, knapt hørbar, nesten som for seg selv. "Fuck my ass.

Fuck my ass." Han begynner å knulle henne bare litt raskere, glir raskt langs denne spenningen av spenning, og lener seg litt til siden for å skimte de fete, runde brystene som jogger under blusen. "Jeg vil ha mer," sier hun til ham. "Skyv inn mer.

Mer kuk." Han adlyder, og presser forsiktig mer av hans harde kuk inn i det varme, mørke hullet hennes, får henne til å gispe og så grynt mer anstrengende. Han begraver lengden på den i henne nå, raskere og raskere, og hoftebenene dundrer kinnene på rumpa og ballene hans slår mot kusen hennes. Hun rekker en hånd ned mellom beina og begynner å stryke seg selv, gni klitoris og hvisker til seg selv igjen: "Å ja, jeg vil komme.

Jeg vil komme med kuk i rumpa. Ja… ja… Jeg vil ha belastningen din i rumpa mi. Pump din jizz i rumpa mi… "Hun snakker fort fremover ham raskere enn han hadde forventet, og han føler at den tette, deilige smerten blir tykkere i ham, den nervøse, insisterende sensasjonen, og han vil ha det." Jeg kommer, "knurrer han praktisk talt av tørrheten i halsen." Jeg skal pumpe denne belastningen i rumpa… "Smeren forvandler seg til en fantastisk frigjøring, en fantastisk orgasme, det som føles som en kraftig eksplosjon av tykt spermbånd i rumpa hennes, så en annen, mens han trekker hoftene tett mot seg, hele kukens lengde inne i henne, tømmes massivt og hett.

Bena skjelver vilt; han prøver å låse knærne for å stødes han fortsetter å skjelve. Han begynner å lene seg fremover ryggen hennes, og unngår trangt å få nesen brukket mens hun brått rykker hodet bakover, nakken hennes glitrer av svette og pusses med noen få, løse hårstrå når hun kommer igjen mens han rykket omtrent tilbake mot ham, hamret han fremdeles inne i henne n rykker hun og puster hes: "Fuuuck. Åh. Fuuuck… "Han kunne ikke unngå å føle et lite støt av spenning når en melding fra henne dukket opp i innboksen hans. Kommunikasjonen deres kom ikke nødvendigvis bort i forførelse eller forspill på begge sider, men den begynte å vise en slags av varme, og det som for ham syntes å være en ekte glede å høre fra ham.

Hyppigheten økte, og deretter ble temaene deres mer umiddelbare, slik at begge hadde en følelse av hverandres hverdag. Hun visste hvilke dager han gikk til treningsstudioet, han visste da hun besøkte spaet, og hadde sin ukentlige avdelingslunsj i Gotham. Han visste hva barna hennes gjorde på skolen. Hun visste når barna hans besøkte ham. Han prøvde å trylle fram en legitim grunn til å gå til New York for en helg bortsett fra å ønske en mulighet til å se henne, men helgene var travle tider for henne med barna.

Til slutt, en ettermiddag, skrev hun ham at hun ville være tilbake til byen, byen hans, for å tilbringe en uke på besøk til foreldrene og andre venner. Hun var hennes jenter, men ellers ville hun være alene. Kunne han møte henne til lunsj en ettermiddag? Hun ber ham kjøre dem tilbake til parkeringsplassen, siden han er mer kjent med omgivelsene deres, og hun fortsatt er skjelven.

"Ikke tro at jeg ikke er litt vaklende selv," sier han. "Skal du ha det bra?" "Åh, jeg er mye mer enn greit," sier hun, hodet bak og øynene lukket, nyter bevegelsen, den skinnende biten av slapphet som ser ut til å ha omsluttet henne. "Jeg beklager at jeg ikke har mer tid i ettermiddag og må komme tilbake." "Det er greit," sier han.

"Jeg beklager ikke," sier hun mykt og smiler. "Jeg klager." Regnet fortsetter å falle jevnt, men ikke så voldsomt som tidligere, og han drar inn på samme parkeringsplass hun okkuperte før, ved siden av bilen sin, og satte den i park. Hun snur seg sidelengs i passasjersetet og vender mot ham, lener seg fremover, legger en hånd på låret og gnir lett. "Denne varebilen," sier hun, "du vet at setene der bak foldes helt ned." "Egentlig?" "Um-hmm." Hun beveger hånden mellom bena og begynner å gni kuk. "Det ville skape ganske mye plass der bak," sier han hes, tømmer halsen.

"Ganske mye," sier hun mykt og ser på buen i jeansen hans som hun knelder forsiktig. "Og vinduene der bak er alle tonede. Jeg vil si at det sannsynligvis er nok plass til at en kvinne kan strekke seg ut, slappe av. Pakk ut jeansen, stryk fitta. Sannsynligvis til og med nok plass til at en herre klatrer på toppen av henne, løfter blusen, skyver den harde kuk mellom brystene… "" Tror du virkelig det? "" Å, ja.

Jeg har selvfølgelig aldri prøvd det. Jeg kan ikke si at det engang har skjedd for noen øyeblikk siden. Rom for ham å knulle puppene sine mens hun stryker seg selv, pumpe kuk hans frem og tilbake, ummm… kjør den akselen mellom de svette brystene, raskere og raskere.

Skyt en varm belastning med sæd over hele nakken og munnen, med sædstrømmer i ansiktet, i håret. Gi henne noe hyggelig å ta med seg på kjøreturen hjem, en ting til å huske. Hva synes du? "Sier hun, lener seg fremover og legger tungen i munnen før han kan svare, kysser ham dypt, stemningsfullt, tungen hennes gjør en lat rull rundt seg selv. Hun trekker seg bort fra kysset og klemmer kuk "Har du noe igjen?" Han strekker seg over og tommel en av brystvortene hennes gjennom blusen hennes.

"Jeg tror det bare er en måte å finne ut av," sier han. Han ble umiddelbart sjarmert av endringen i henne, modenheten, en ebullience det hadde ikke vært til stede da hun var bare tjuetre, nydelig, men litt dystre, sjelden smilende. Hun hadde på seg et par dristige, lave jeans, ikke dristig, tenkte han, hvis man så ut som henne som bar det området av hoftebein som hul ut mot magen som han syntes var så utrolig erotisk.

Som om det ikke hadde gått ti år, måtte han nok en gang vilje selv ikke å stirre. Da skjedde noe for ham, en slags slags, men han følte også at han hadde egentlig ingenting å tape; å se henne igjen minnet ham levende om hvor langt ut av ligaen han var h en kvinne som så ut som hun så ut. Mens de ventet rett innenfor restaurantdøren til vertinnen skulle komme tilbake og sette dem i plass, sa han mildt til henne: "Den eneste måten jeg skal være i stand til å unngå å stirre på den nydelige midriffen din er i stedet på brystene. vet." Og hun spratt i latter og pekte ham hardt med skulderen.

De snakket lett, og lo mye mer, og da de forlot restauranten, følte han mer lykke for å ha hatt muligheten til å se henne enn skuffelse over eventuelle romantiske ideer han måtte ha. Ved en tilfeldighet hadde hun parkert ved siden av ham, og de omfavnet mellom varebilen hennes og bilen hans, en ekte omfavnelse, et hold på flere sekunder, hans høyre hånd flatt mot den bare lille ryggen hennes, den herlige valentindypen ved øverst på bunnen. De brøt, hun kysset ham lett på leppene, og de skiltes.

Da hun gikk til den andre siden av varebilen sin, stoppet han ved sin egen bildør, ryggen til henne; noe, tenkte han, noe… Han ville ikke snu seg og se, bestemte han seg. Han låste opp bilen sin da han hørte døren hennes smelle. Så, før han kom inn, kom stemmen hennes: "Hei!" Passasjervinduet hennes var nede og hun lente seg mot det.

"Har du et øyeblikk?" "Sikker." Han sto ved det åpne vinduet. "Det var noe jeg ønsket å fortelle deg om, og jeg glemte alt annet vi snakket om." "Hva var det?" Himmelen, som hele dagen hadde vært overskyet en uniform, perlegrå, hadde mørknet raskt de siste minuttene, og da han sto ved vanen hennes, så han opp på de første feiene av blåblå skyer som beveget seg raskere over dem . En stor dråpe landet på skulderen hans, så en annen på ermet, og de første store regndråpene gjorde at skjorten hans syntes å blomstre med de små, mørke blomstene. "Du bør komme inn," sa hun, og han sluttet å undersøke mørket som gled over den travle sommerhimmelen og så på henne. Hun så rett tilbake.

Hun smilte..

Lignende historier