Den røde vesten

En stjålet rød vest forvandler en ensom mann som møter en ensom kvinne i en bar og gnister flyr…

🕑 48 minutter minutter Rett sex Stories

Chester sluttet plutselig å feie. Han lente kosten mot søppelen med arkskruer, hengte støvpannen på kroken ved penslene og terpentinen, etterlot haugen med støv og rusk midt på tregulvet og uten et ord til sjefen hans, Norman, gikk ut av Nichols and Son's Hardware Store hvor han hadde jobbet de siste fem årene. Klokken over døren ringlet da Chester åpnet den og ringlet enda sterkere da han smalt den bak seg. Trangen til å slutte i jobben hadde bygget i flere måneder, men han ville skyve tanken til side og mumle for seg selv: "Hvordan kan jeg slutte? Hva ville jeg gjort? Jeg sitter fast!" Han hørte hvor ille økonomien var fra klokka seks, nyheter som mistet jobben, hjemmene, den verste lavkonjunkturen siden krasjet i tjueni sa de, men Chester brydde seg ikke lenger. Han måtte komme seg unna.

Han var lei av livet sitt, den kjedelige jobben, tomheten, ensomheten. Han ønsket å føle seg levende og mest av alt ønsket han å være forelsket; han ville ha en venninne, men følte seg hjelpeløs og hadde ingen måte å få det til. De fleste dager var det alt han kunne gjøre for å reise seg og gå på jobb. Før han dro hjemmefra den morgenen, ringte han nesten Norman for å si at han ikke kom inn, men kom uansett og hatet motviljen mot å gjøre noe dristig.

Han visste at han var fanget i et spor og ikke ville være i stand til å ta dette mye lenger tid. Han var desperat. Flere ganger begynte han å fortelle Norman at han sluttet og ga to ukers varsel, men mistet nerven. Han trengte jobben.

Morens funksjonshemmingskontroll og hans åtte-femti i timen var alt de måtte betale $ 500,00 i månedsleien for sin lille, loslitt leilighet over Dominic's Pizza Shop. Så var det strøm- og telefonregningene, morens resepter for depresjon, den månedlige utbetalingen til tannlegen for rotkanalen han hadde, og etterlot knapt nok til å kjøpe de enkle måltidene de spiste - selv med matstemplene moren mottok. Chester ønsket at han ikke måtte bo sammen med moren.

"Damn, jeg er trettifem. Jeg burde ha et eget sted, en familie, en bil," ville han si til seg selv mens han tok bussen til jobben eller lå i sengen om natten og så opp i taket. Han ønsket ikke å tilbringe de neste tjue årene i en jernvareforretning, men han så ingen vei ut.

Norman var Mr. Nichols sønn, og slik virksomheten var, var det ingen sjanse for avansement. Norman var et år eldre enn Chester og ble uteksaminert fra Thomas Edison High School året før Chester. Mr. Nichols, nå i syttitallet, kom inn en gang om dagen for å sjekke hvordan det gikk, telle pengene i registeret, ristet på hodet i avsky og deretter dra, nesten ikke oppmerksom på Chester.

Norman var lat, bortsett fra når faren kom inn. Han hadde lest avisen i disken og fortalte Chester hva de skulle gjøre, vent på en og annen kunde som kom inn og tok vanligvis en lang lunsjpause. Jernvarehandelen hadde vært der i førti-fem år og klarte knapt ender på grunn av Home Depot som hadde åpnet like utenfor byen. Dette var en blindvei, og det ene året med community college kvalifiserte ikke Chester til å gjøre mye mer enn kanskje å jobbe på supermarkedet eller på en av bensinstasjonene som alle var selvbetjente nå, selv om noen hadde nærbutikker. Han kunne være kasser, gjettet han - ikke mye av en forbedring i forhold til jernvarebutikken.

Han tenkte på å bli med i hæren, men hatet den ideen, spesielt med krigene i Irak og Afghanistan og hva som ville skje med moren hans. Selv om hun var femtifem, var hun deprimert og tok en rekke piller som holdt henne i døs. Gjennom årene hadde hun hatt flere deltidsjobber som ikke varte lenge på grunn av hennes mentale tilstand.

Den siste jobben hun hadde var for et år siden å jobbe for blomsterhandler, men igjen fikk hun sparken for å være kronisk forsinket eller ikke dukket opp. Hun skilte seg fra faren da Chester var ti. Han var alkoholiker, sjelden hjemme, og da han var rundt, gikk han på tirader, kastet stoler og snudde kjøkkenbordet. Det siste han hørte, var faren i Las Vegas og jobbet som black jack-forhandler.

Chester fikk aldri en gang et bursdagskort fra ham, og moren hans snakket sjelden om ham, og da hun gjorde det, ble hun opprørt og begynte å kalle ham den sønnen til en tispe eller noe sånt. Chester var lubben, det brune håret ble tynt og han hadde en skallet flekk bak på hodet. Han smilte sjelden, bortsett fra når han ventet på kundene og sa: "Ha en fin dag", da han ga dem byttet og kvitteringen. Han sukket og gikk tilbake til å pusse toppen av malingbokser eller telle skruene eller gjøre hva Norman la på listen for Chester å gjøre.

"Hvorfor har jeg ikke en venninne," sier han til seg selv mens han feier. "Selv Donald Evans har en kjæreste. Hva er galt med meg?" Han tenkte mye på kvinner, og ønsket at man skulle smile til ham eller se på ham. Han var forelsket i Rita, kasserer på Larrys Bakery, hvor han stoppet for en smultring og kaffe før han gikk på jobb.

Hun hadde alltid tette t-skjorter og jeans eller et miniskjørt, og hun sa alltid "Hei Chester" og smilte, men han var for sjenert til å si hva han ønsket å si, "Hei Rita, hva med deg og meg å ha en dato?" Han likte å se på kroppen hennes mens hun rakte ut den sjokoladekledde smultringen han likte, eller noen ganger blåbærmuffinen og fantaserte om å elske henne. Ofte gikk han på badet på baksiden av butikken, såp opp hånden og onanerte og tenkte på Rita. Men denne dagen hadde han det, og plutselig gikk en nervespreng ut og etterlot skitten midt på gulvet. Etter å ha stormet ut av jernvarebutikken, gikk Chester de tre blokkene til Greyhound Bus Station og kjøpte en billett til New York City. Bussen skulle gå om ti minutter, så Chester gikk inn på herrerommet for å avlaste seg.

Han så i speilet mens han vasket hendene og hatet slik han så ut. "Jeg er feit," mumlet han og så på magen som hang over de rynkede khaki-buksene. Han flyttet ansiktet nærmere og kunne se begynnelsen på rynker rundt øynene. Huden hans var blek og så dårligere ut i lysrøret. Han løsnet beltet og gjemte den lange ermet røde og grønne rutete flanellskjorten.

Han pustet dypt og strammet magemusklene slik at magen hans så flat ut. Han snudde seg sidelengs og ønsket at han alltid kunne se den trimmen ut. Han husket utseendet til menn i Playboy-annonsene eller i CSI, hans favoritt TV-show og på Dancing with the Stars - morens favoritt. Han slapp pusten og så magen bøye seg fremover og rulle litt over beltet. Chester hadde fantasert mange ganger om å komme til New York, gå inn i en bar og plukke opp en kylling og ha en natt med romantikk og gal, lidenskapelig sex som i noen av historiene han leste i Playboy-magasinene han hadde under sengen sin.

Han forestilte seg en nydelig blond med en tett glatt kjole, så inn i øynene hans, lekte med håret, beinet hennes rørte ved benet hans, hånden på låret og hvisket i øret hans at hun ville ta ham med hjem. Noen ganger hadde kvinnen blondt hår, noen ganger svart, noen ganger var det Rita, men de var alltid over ham og så dypt inn i øynene hans. Han la to sigaretter i munnen og tente dem, rakte en til kvinnen, så blåste han røykringer i taket og smekk fingeren mot bartenderen og ba om en ny bourbon på steinene og en martini til damen.

Det var en Playboy-jente i måneden ved navn Vanessa som han ville rykke til og drømme om, men Chester klokka trettifem var fortsatt jomfru. Han tenkte på de prostituerte han ville se i trange varme bukser eller korte miniskjørt på State Street da han lånte fetteren hans, Walters bil, men kyllet ut. Uansett, hvor ville han få de femti dollarene han hørte de belastet for en blåsejobb i en smug? Bussturen fra Bayonne til New York tok litt over en time. Dette var hans tredje gang i New York, og han visste ikke hvordan han skulle.

Han gikk av ved havnemyndigheten og gikk utenfor inn i den overfylte, bråkete gaten og den fuktige luften. Nå som han var her, visste han ikke hva han skulle gjøre. Han kunne ikke bare gå rundt hele dagen.

Chester gikk nedover gaten. Folk stormet av ham i begge retninger, og han la merke til at annenhver person snakket inn i en mobiltelefon. Han så kvinner som hadde på seg bæreposer, en mann som sto på fortauskanten med en kort sak, hånden vinket mot en drosje, folk som ventet på bussen ved hjørnet, en feit kvinne som dyttet en handlekurv med en plastpose fylt med brusbokser og vannflasker av plast. Han la merke til at hun gikk gjennom en søppelbeholder ved fortauskanten.

Det var bråkete, og alle virket preopptatt mens de gikk forbi, og ikke så på ham. "Hvorfor skal de se på meg?" Tenkte Chester mens han flettet inn og ut av folk i den overfylte gaten. "Jeg er ingen," mumlet han.

"Jeg kan like godt være usynlig." Alle så ut til å vite hvor de skulle. "Hvor skal jeg gå nå som jeg er her?" spurte han og fortsatte å gå, og la merke til den lubne skyggen på fortauet eller i et av varehusvinduene. Plutselig stoppet han og så inn i vinduet til en herreklærbutikk og så en rød vest på plastoverkroppen til en mannequin. Den hadde tre gullknapper og Chester forestilte seg hvordan han ville se ut i den.

Han så opp på skiltet over døren, "Garfield's Clothing-for Men of Distinction." Han kunne ikke ta øynene av den røde vesten og ønsket at han hadde råd. "Jeg vedder på at det er veldig dyrt," tenkte Chester og stirret på det. Han følte trangen til å gå inn i butikken og prøve den og finne ut hvor mye det kostet. "Hvorfor ikke?" spurte han seg selv, la hånden på dørhåndtaket, kikket tilbake på den røde vesten, så pustet dypt og gikk inn i butikken.

Innvendig så han seg rundt på en pen haug med fargerike gensere. Han gikk forbi et bord med hvite kjoleskjorter og et annet med ullflanellskjorter. Han la merke til en glassdisk med et mørkt fløyelfôr og et utvalg mansjettknapper og en annen visning av nakkebånd med knuter som om de ble slitt. Langs den ene siden var det et langt rackdrakt og midt på gulvet var det en høy mannekeng av en mann iført en stripete blå drakt.

Dukkeen hadde glatt svart hår, en skarp hake og røde lepper malt til et smil. Så så han den røde vesten på en henger mot baksiden av butikken. En selger iført en blå blazer med lommetørkle i lommen kom til Chester og spurte: "Kan jeg hjelpe deg, sir?" "Nei, takk, jeg ser bare," svarte Chester og la merke til den tynne pent trimmede bart. "Bare å se," gjentok han og lurte på hvordan han ville se ut med bart. "Vel, hvis du trenger hjelp, vil jeg gjerne hjelpe deg," sa selgeren og smilte, "jeg vil være der borte hvis du trenger min hjelp," la han til og pekte på disken med en slank datamaskin.

register, i motsetning til det store, klumpete sølvbelagte registeret han brukte i jernvarebutikken. "Bare spør," smilte han og gikk bort. Chester nikket og gikk mot baksiden av butikken for å se på den røde vesten.

Han kikket på prislappen og sa: "Femtito nittifem." Han stirret på nummeret "Hellig makrell - det er dyrt," sa han høyt, glad for at ingen var i nærheten for å høre ham. Chester så på den røde vesten som ønsket å ta den på. Han snudde seg og så selgeren gå bort til en kunde og så tilbake på vesten.

Han svelget og lukket øynene og prøvde å mønstre nerven, og deretter puste dypt, tok vesten av hengeren, løsnet på gullknappene og tok på vesten. Det var tett og Chester hadde problemer med de tre gullknappene, men tok et pust, trakk i magen, slik at den passet perfekt og gikk bort til treveisspeilet. Han kunne se at den kolliderte med den rutete flanellskjorten og anstrengt på knappene når han slapp magen ut. "Mannen, for en flott vest," sa han og stirret på seg selv og spente hodet lett.

"Det er ikke perfekt med denne skjorten, men det er heller ikke så ille," sa han og kikket hodet mot den andre siden og vendte seg mot den andre retningen og beundret hvordan han så ut. "Jeg må bare ha denne vesten," sa han, trakk i bunnen og la merke til skallet flekk på baksiden av hodet reflektert i speilet. "Jeg blir virkelig skallet," mumlet han og vinket av synet og skjønte at han aldri så bakhodet. Han så på prislappen igjen og visste at han bare hadde trettifem dollar og ikke hadde et kredittkort, men jo mer han så på seg selv med den røde vesten, jo mer overbevist ble han om at han så kjekk ut.

"Jeg ser dapp ut," sa han og smalnet inn i øynene i speilet og visste at han måtte ha vesten. Han begynte å tenke på en måte han kunne stjele den på. Chester hadde aldri stjålet noe i livet, og tanken på å bli fanget skremte ham. "Jeg kan ikke gjøre dette.

Dette er gal," sa han og begynte å ta vesten av, men så på seg selv i speilet og nølte. "Jeg vet bare at jeg får et øye på en kylling, og hun blir forelsket i meg i denne vesten," sa han til seg selv, fingrene på en av gullknappene. Chester så mot forsiden av butikken og så selgeren vente på en eldre mann iført en brunbrun trenchcoat. De snakket og nikket.

Akkurat da løftet selgeren fingeren som for å si: "Bare et øyeblikk" og forsvant inn i bakrommet. "Dette er sjansen min," sa Chester, uten å nøle, trakk pusten dypt og stormet mot forsiden av butikken, passerte mannen i trenchcoaten, åpnet inngangsdøren og gikk, iført den røde vesten. Han rev raskt av prislappen, rynket den opp og la den i bukselommen og suste åndeløst nedover gaten, sikksakkende forbi folk og ventet å høre selgeren som ropte på ham eller politisirener som klaget, men han holdt hodet nede og gikk så fort han kunne og bremset ikke før han hadde krysset gaten og var halvveis opp i neste blokk.

Chester elsket måten den røde vesten fikk ham til å føle, selv om den var litt tettsittende. Han følte seg kjekk, stilig og dristig. Han følte at kvinner så på ham mens han gikk.

Han kunne føle at de vendte seg for å beundre ham mens han gikk forbi, selv om de ikke gjorde det. Han plystret. Han la hendene i lommen.

Han sparket en Starbucks papirkopp som var på fortauet. Han klappet på hodet til en liten gutt og smilte til moren: "Hyggelig gutt du har der," sa han. Han hoppet over en brannhydrant og begynte å gjøre det samme med en parkeringsmåler, men ombestemte seg. "Jeg elsker denne vesten," sa han til seg selv mens han gikk og på en eller annen måte følte seg forvandlet. Etter å ha krysset en annen gate, stoppet han foran en bar som heter Kit-Kat Club.

Han så opp på skiltet og deretter på den helt svarte døren og messinghåndtaket. Han så på det lille vinduet ved siden av døren med et blinkende neonlys som sa Kit Kat Club. Chester trakk i vesten og bestemte seg for å gå inn. Det var mørkt og tomt, bortsett fra at to menn så ballspillet på en TV over baren. Han la merke til en kvinne som satt alene i den andre enden av baren, og bestemte seg for å sette seg ned på den røde skinnkrakken tre avføring fra henne.

Bartenderen kom bort til ham og tørket baren foran seg: "Hva kan jeg få deg?" spurte han og kikket på den røde vesten og den rutete flanellskjorten og deretter tilbake på Chester. "Bourbon on the rocks," sa Chester og husket at han ikke hadde hatt bourbon siden han dro til vennen Eddie Kozinkis bryllup for fire år siden på den polske amerikanske klubben. Han la merke til at bartenderen hadde en liten svart geit, en tynn bart, lange kinnskjegg og en gullpinne i det ene øret. Han hadde en svart vest over den hvite skjorten og et smalt svart slips.

Chester kikket bort på kvinnen, og hun så opp på ham og vendte seg raskt bort. "Hun er ikke akkurat drømmenes jente," tenkte Chester og lurte på om han skulle snakke med henne eller vente på at noen vakrere skulle komme inn. Da drinken hans kom, plassert på et lite firkantet serviett, nikket Chester takket være bartenderen da kikket bort på kvinnen igjen. Hun hadde tørt halmlignende rødaktig oransje hår som kom ned til skuldrene og krøllet seg litt bak. Hun hadde på seg rouge, tung mascara, knallrød leppestift og hadde mørke poser under øynene.

Den svarte kjolen hennes var lavt skåret, og selv i svakt lys kunne han se de bare skuldrene og armene hennes var kraftig fregnet. Hun hadde dinglende øreringer og et tykt gullkjede på nakken. Den lille, svarte vesken hennes var på baren. Hun så på Chester og tok en slurk av drinken.

Øynene deres møttes da begge så bort. "Hun er ikke så ille," tenkte Chester, løftet glasset sitt og så på isbitene som virvlet før han tok sin første slurk og vinket av den harde smaken. Han kikket på seg selv i speilet på veggen på baksiden av de to radene med flasker som så på seg selv nippe til drikken sin, så på den røde vesten og så et blikk på kvinnen igjen. Hun så tilbake på ham, et smil flimret på de veldig røde leppene og tok en slurk av drinken.

Chester ryddet halsen og fant på en eller annen måte nerven til å spørre: "Bry deg om jeg blir med deg?" Han ble overrasket over frimodigheten, men tenkte hva i helvete og børstet noen imaginære lo fra den røde vesten. "Jada. Hvorfor ikke?" svarte hun flimrende enda et smil og nikket. "Så, må du gi navn?" Spurte Chester da han satte seg på krakken ved siden av henne. "Wilma," sa hun og tok en slurk av drinken sin.

"" Wilma, he, "gjentok Chester." Fint navn. "Han stoppet en stund før han ga henne navnet. Han så på henne." Mine Charles, "løy han overrasket. at han ga henne det navnet. "Jeg er i New York på forretningsreise og prøver å avslutte en stor avtale." "Å, jeg skjønner," svarte Wilma og nikket.

"Hva er din virksomhet Charles?" spurte Wilma, tar en slurk fra drinken og ser på ham over kanten. "Eiendom, kjøp og salg, salg og kjøp, du vet hva jeg mener." "Det høres viktig ut," sa Wilma og nikket. "Jeg mener du må holde travelt med å selge hus. "" Jeg selger også yachter. Du vet for rike mennesker.

Så hva gjør du? "" Vel, jeg er mellom konserter nå, men jeg er en sanger, en jazzsanger. "" Virkelig, wow, en sanger. Synger du på nattklubber? "" Ja, og jeg jobber med å få en platekontrakt - en CD. Jeg fikk nesten en, men de var skurker. "" Jeg vet hva du mener, "sa Chester og nikket." Verden er full av dem.

Skurker, du må være forsiktig, ellers blir du kremet. Men jeg er alltid et skritt foran, "sa Chester og la merke til at Wilma var ferdig med å drikke." Si, kan jeg kjøpe deg en annen drink eller noe, Wilma? "" Ja, det ville være veldig hyggelig av deg, Charles, "sa Wilma, smilende og så inn i Chesters øyne. Chester så opp og virvlet fingeren mot bartenderen for å bringe Wilma en drink til, pekte på glasset hennes.

Samtidig kikket han igjen inn i speilet og så seg selv og den røde vesten, ignorert den rutete flanellen. skjorte. "Vel, er ikke dette noe," tenkte han og beundret måten han så ut i den røde vesten som satt i baren med en kvinne ved siden av seg. "Mann, dette er livet," sa han til seg selv.

Så, Wilma, hva slags sanger synger du? "Spurte Chester og løftet glasset til leppene." Vel, du vet, jazz, kjærlighetssanger - Irving Berlin og Cole Porter for det meste, sånt. "" Hyggelig, " Sa Chester. "Ja, Berlin er flott.

Skrev han ikke "Ta meg ut til ballspillet?" "Kanskje," sa Wilma, "Kanskje det er en av sangene hans. Min favoritt er, 'My Love is Here to Stay' - ikke sikker på hvem som skrev det skjønt, men det er så vakkert og det får meg til å tenke hvor stor kjærlighet er, du vet hva jeg mener." "Ja, det gjør jeg," sa Chester. "Jeg vet virkelig hva du mener," nikket Chester. "Kjærligheten er fantastisk. Har du noen gang vært forelsket, Wilma?" Bartenderen plasserte en Bloody Mary foran Wilma og nikket til Chester: "Jeg holder en tab, ok," sa han mens han tok opp Wilmas tomme glass.

"Flott," svarte Chester og nikket til bartenderen. "Og ikke bekymre deg, jeg tar godt vare på deg på slutten. Jeg er en stor tipper." Bartenderen nikket til gjengjeld, kikket på Wilma og gikk deretter tilbake til den andre enden av baren der han vasket glass.

"Så, Wilma, har du noen gang vært forelsket? Hva med kjærlighetslivet ditt?" spurte han, "noen spesiell fyr i livet ditt?" "Nei, for øyeblikket, ingen spesiell," lo hun og trakk på skuldrene med de fregne. "Jeg er fri som en fugl, for å si det sånn." "Du, hva med deg, Charles," spurte Wilma og tok en slurk fra Bloody Mary og smalt leppene hennes, "har du noen gang vært forelsket?" Chester tok en slurk av bourbonen sin og tenkte et øyeblikk. "Ja, en eller to ganger, men du vet at jeg er så opptatt hele tiden med forretningsavtalene mine og reiser og alt det, så jeg har ikke funnet den rette å slå meg til ro med. Du vet hva jeg mener." Han tok en pause og så på Wilma.

"Ja, jeg vet hva du mener," svarte Wilma og nikket. "Jeg gjør." "Men jeg er skikkelig romantiker," fortsatte Chester. "Du vet at jeg kjøper blomster, vanligvis roser og tar gals som danser og ut på middag, du vet, datoer, drar til fancy steder.

Jeg liker å være romantisk." Han stoppet opp og tok en ny slurk av bourbonen, og følte at hodet hans snurret fra drikken. "Jeg liker å vise en kvinne en god tid." Han stoppet og innså at han ble full. "Jeg liker det veldig godt, du er romantisk." "Du ser ut som en romantisk fyr," sa Wilma og kikket på den røde vesten. "Du ser ut som om du er en skikkelig gentleman, ikke en rumpe som mange gutter i disse dager som bare vil ha en ting, du vet hva jeg mener." "Vel, takk, Wilma og ja, jeg vet hva du mener. Jeg er ikke sånn i det hele tatt," sa Chester og ryddet i halsen, ristet på hodet og følte seg svimmel.

"Jeg prøver å være en ekte gentleman. Jeg mener at jeg ikke utnytter kvinner, selv om jeg har hatt mange sjanser, vet du, har affærer. Men jeg er ikke den typen fyr, du vet hva jeg mener.

Jeg har for mye respekt for damer som deg, så jeg utnytter aldri, selv når du vet, de kommer etter meg. " "Vel, det er fordi du er en ekte herre. Du er som en ridder i skinnende rustning, er du ikke Charles? Jeg mener, du virker som en person med ekte klasse." "Vel, takk, Wilma.

Du virker også som en dame med ekte klasse. Jeg kan fortelle det fordi jeg vet om klassen er i virksomhet og alt," sa Chester og kikket på seg selv i speilet, øynene litt uskarpe. "Jeg kjenner ekte klasse når jeg ser det." Han tok opp glasset, virvlet isen og tok en stor slurk av bourbonen, fullførte den og løftet glasset opp til bartenderen for en ny runde.

Han vendte seg til Wilma, "Howz about you, ready for another drink," spurte han og lente seg mot henne. "Jada, hvorfor ikke?" sa hun og nikket og fullførte drinken. "Yesh, jeg tror jeg kunne gå for en til," sa hun og prøvde å ikke gjøre noe med ordene sine. "Takk, Charles." Chester pekte på Wilmas glass slik at bartenderen ville gi henne en annen Bloody Mary sammen med sin andre bourbon.

Da drinkene kom, tok Chester opp glasset sitt, løftet det og klikket det mot Wilmas glass. "Her får du en platekontrakt." Wilma smilte. "Og her er for deg og alle tilbudene dine," sa hun og klikket på glassene deres, og begge tok store slurker av drinkene sine. Chester la merke til at det ble mørkt og lurte på hvor i ettermiddag skulle ende. "Det blir allerede mørkt, Wilma," sa han og så mot det lille vinduet foran baren.

"Tiden går raskt." "Ja det gjør det," slurret hun, "men det er fordi vi har det så bra å bli kjent," sa Wilma og nikket og holdt glasset mot leppene. "Du har rett, jeg har det bra å kjenne deg," sa Chester. "Takk," sa Wilma og rørte ved Chesters hånd. "Det er så søtt av deg å si." Chester så på den fregnede hånden på hans, det røde neglelakken.

"Dette er noe," tenkte han å legge hånden oppå henne. "Så hvor bor du?" Spurte Chester. "Ikke så langt. Jeg har en leilighet omtrent to kvartaler herfra," sa hun.

"Det er lite, men hjemmet." "Hyggelig. Så du bor her," svarte Chester og nikket. "Det er hyggelig å bo i nærheten." Han tok en ny slurk av bourbonen og kikket på seg selv i speilet og lurte på om hun ville invitere ham over, forestille seg å være i leiligheten hennes og høre på Frank Sinatra og lys og en stor messingbed. Wilma ga Chesters hånd et klem. "Du er ganske snill, Charles," sa hun og så inn i Chesters øyne.

"Og du er ganske dame, selv," sa Chester og så på Wilma og likte hvordan øynene deres møttes. "Så, har du planer for senere?" Spurte Wilma og tok en drink til. "Du har det travelt eller noe," la hun til og smilte og vinket med hånden frem og tilbake foran ansiktet som en fan, "Hei, jeg blir litt dum." la hun til og humret.

"Planer," gjentok Chester. "Ingenting jeg ikke kan avbryte," svarte han og så inn i øynene på Wilma. "Det er bra," sa Wilma.

"Hvorfor?" Spurte Chester, førte drikken til munnen, vipper hodet bakover, avslutter drikken med en svelg og smelter glasset tungt på baren. "Vel, som sagt, jeg bor to kvartaler herfra. Vil du komme bort på kaffe? Jeg har også noe dansk." "Nå lyder det bra," sa Chester og ønsket at han ikke ville gjøre noe.

"Jeg tror jeg vil ha det," la han til og følte at dette kan ende som han håpet, selv om Wilma ikke så ut som Venessa i Playboy-magasinet sitt. "La oss komme oss bort herfra," sa Wilma. "Jeg skal lage litt kaffe og vi kan snakke mer, vet du, bli bedre kjent." "Ja, jeg liker den ideen," sa Chester og stod opp, vinglete, men klarte å legge hånden på avføringen og møtte Wilma. "La meg hjelpe deg av verktøyet," slurret han og strakte hånden hennes. "Vel, takk snille sir," sa Wilma og tok hånden.

"Du er ganske gentleman," sa hun da hun skled av avføringen og falt mot Chesters bryst. "Opps! Beklager det," sa hun og gikk tilbake og glattet Chesters røde vest. "Det er en så fin vest du har der, Charles." "Takk, Wilma," sa han mens han stakk hånden i lommen og trakk ut lommeboken. Han kastet tretti dollar ned ved siden av glasset sitt og hilste på bartenderen. Han innså at han bare hadde fem dollar igjen og billetten tilbake til Bayonne.

Da de forlot den svakt opplyste baren, la Wilma vesken under armen og holdt fast i Chesters andre arm. Han kikket på seg selv i speilet akkurat da de gikk bort fra baren og vaklet litt mot døren. Han likte hvordan det føltes å ha Wilmas arm rundt armen, hvordan hun bøyde seg inn i ham.

Chester åpnet døren for Wilma og la merke til at det strømmet regn ute. "Uh-oh," sa Chester. "Det må ha begynt å regne, sannsynligvis bare en dusj." "Kanskje vi burde ringe en drosje," foreslo Wilma. "Nei," sa Chester og visste at han ikke hadde nok penger til en drosje.

"Litt regn vil ikke skade oss," sa han, lukket den svarte døren og sto under inngangen og så ut mot øsende regn. "La oss løpe for det." "Det kommer ganske hardt ned," sa Wilma og stakk ut hånden og kjente på de tunge dråpene. "Kom igjen, litt regn vil ikke skade oss," gjentok Chester og ønsket at han hadde penger til en drosje, men ivrig etter å komme til Wilmas leilighet.

"Ok," sa Wilma. "Jeg antar at litt regn ikke vil skade oss." "Kom igjen," sa Chester og gikk ut i regnet og begynte å løpe. Wilma fulgte rett etter ham, løp så godt hun kunne i hælene og stoppet, bøyde seg ned for å ta av seg høye hæler, "Hei vent litt." Chester snudde seg mens Wilma holdt opp skoene, "Ok," ropte hun - håret og kjolen var fuktet.

Torden brølte over hodet, regnet rullet nedover Chesters ansikt, og det våte håret hans stakk til pannen. Han så Wilma holde skoene hennes, vått hår, kjolen klamret seg fast. "Kom igjen, vi kan klare det," ropte Chester og la merke til folk som sto i døråpninger og under markiser og så på de to som løp, trappet rundt pytter i det regnværet. "Kanskje dette var en dum idé," tenkte han å se hvor gjennomvåt de var.

Wilma tok ham igjen og pekte nedover gaten med skoen og dinglet fra fingrene: "Denne veien," ropte hun. "Ikke mye lenger." Han pustet tungt, regndråper dryppet fra nesetippen, nikket og fortsatte å løpe, og la merke til at flere sto under markiser og døråpninger og så på dem - de eneste på fortauet stappete, tråkket gjennom vannpytter, gjennomvåt. "Her er vi," sa Wilma og pekte på en døråpning mellom en tatoveringssalong og et lite marked med frukt og grønnsaker i vinduet.

Chester la merke til en liten orientalsk mann som så på dem ut av vinduet bak ordene Korean Market skrevet med røde bokstaver. Wilma flyttet de to skoene sine fra den ene hånden til den andre og åpnet inngangsdøren akkurat da det sluttet å regne. "Ser ut som det stopper," sa hun da de kom inn i bygningen. De sto i inngangspartiet, under blikket fra en lyspære over hodet, begge fuktet, dryppende vann og skapte en sølepytt på det skitne flislagte gulvet.

"Jeg fryser, men her er vi," sa Wilma, og det oransje håret hennes hang som våt pasta som kom ut av en pastaprodusent. "Ja, vi klarte det," sa Chester og så ned på den gjennomvåtede røde vesten og khakiene som nå er brune av fuktigheten, og håret stikker til pannen. "Ingenting som et eventyr," sa han og så på Wilma, holdt på de våte skoene hennes, den gjennomvåt kjolen hennes, klamret seg fast til henne, mørk mascara dryppet nedover de utsmurte, urørte kinnene.

"Riktig," svarte Wilma, "men se på oss, vi er gjennomvåt. Hun nådde å berøre den våte vesten hans," La oss komme opp og tørke av, "sa hun og åpnet en annen dør. Hun kikket på raden med postkasser på veggen. "Jeg får posten min senere." Wilma tok ut en nøkkel fra den lille våte lommeboken sin og åpnet den andre døren.

Chester fulgte etter. "Jeg er i andre etasje, bare følg meg," sa hun, holdt på de våte skoene sine og gikk barbeint opp trappene, sømmen på nylonene skjevt. Chester la merke til hvordan den svarte kjolen klamret seg fast i rumpa da hun klatret trappene.

"Dette er flott," sa Chester til seg selv spent på å gå til en kvinnens leilighet i New York. "Dette er en drøm som går i oppfyllelse," tenkte han og fulgte henne ned i gangen til leiligheten hennes. "Dette er så romantisk," tenkte han å se henne åpne døren, ignorere hvor våte de var og kikket på den gjennomvåtede røde vesten, den svarte kjolen stramt mot brystene, de flekkete mørke linjene rundt øynene hennes, mascaraen som flekker de urørte kinnene. "Jeg får deg et håndkle, "sa Wilma og lukket døren og skyndte seg nedover en smal gang til badet.

"Takk, antar at vi må være litt våte der ute," sa Chester, håret hans ble sammenlagt i pannen like over øynene. Han sto foran den lukkede døren og så seg rundt i den lille leiligheten og la merke til et lite hvitt Formica-bord med tre trestoler dekket med røde plastseter. Bordet satt mellom to vinduer, det ene med en avtrekksvifte i, det andre med skyggene ned til terskelen, en liten sofa med et grønt ullete deksel over, en svart og hvit rutete hvilestol i hjørnet mot en TV, et lite kjøkken med en benk som skiller den fra stuen, en bokhylle på den ene veggen med mange skjell og små gipsdyr - en kanin, en hund, to ender med små andunger som følger. Han gikk bort til et fotografi på veggen av en liten jente som sto mellom en høy mann iført fedorahatt og en kort kvinne. "Jeg lurer på om det er henne med foreldrene," tenkte Chester og flyttet ansiktet nærmere.

Akkurat da kom Wilma inn iført en lysegrønn kappe og rosa luftige tøfler med små buer, tørket håret med rødbrun håndkle og ga et annet grått håndkle til Chester. "Her Charles, tørk deg av, jeg kan ha en annen kappe, og du kan komme deg ut av de våte klærne dine. Ikke vil at du skal bli kald, vet du." "Takk, Wilma. Jeg er litt våt," sa Chester og trakk den våte vesten fra den våte flanellskjorta.

"Jeg vil ta opp litt varmt vann til kaffe, så se om jeg finner den andre kappen," sa hun og pakket håndkleet rundt det våte håret som om hun nettopp hadde kommet ut av dusjen, den grønne kappen var løst bundet, rosa tøfler floppet da hun gikk inn i det lille kjøkkenet. "Så kan vi gjøre oss komfortable, hvordan lyder den," sa hun og slo på flammen under tekannen. "Høres bra ut," sa Chester. "Hei, fint sted du kom hit." "Dets hjem har vært her to år nå, men når jeg først har fått en platekontrakt, får jeg et bedre sted - dette vil gjøre for nå, skjønt." "Jeg har en ganske stor plass i landet," sa Chester.

"Før bodde jeg på Riverside Drive, men nabolaget har gått nedover bakken, så jeg kom meg ut mens jeg fikk det bra. Du vet hva jeg mener." "Ja, jeg vet hva du mener. Det blir ganske ille her," sa Wilma og kom ut av kjøkkenet. "La meg nå se om jeg kan finne deg en kappe eller noe." "Ta deg god tid, Wilma. Jeg vil ikke krympe meg," sa Chester og humret av vitsen sin og så henne gå ned i den trange gangen til et rom overfor badet.

"Bra, vi vil vel ikke at du skal krympe?" ropte hun tilbake til ham. "Hold deg der, så får jeg se om jeg finner den andre kappen jeg er ganske sikker på at jeg fortsatt har. Vær tilbake om et øyeblikk." "Jeg vedder på at det er soverommet hennes," tenkte Chester og lurte på om de til slutt ville havne i sengen hennes.

Chester løsnet den våte, røde vesten, tok den av, kjente at den klamret seg fast på den våte flanellskjorta og dinglet den fra en finger, så på den hengende slappt, kikket på gullknappene og la den over baksiden av en av stolene som om det var en skulder. Så bøyde han seg ned for å løsne de våte snøringene og tok av seg de gjennomvåtede joggeskoene og de våte hvite sokkene, og reiste seg deretter opp og løsnet flanellskjorta og trakk den ut av buksene akkurat da Wilma kom tilbake med en hvit frottékledd kappe over armen, rødbrun håndkle rundt hodet hennes som ser ut som en turban. "Se hva jeg fant - håper det passer. Søsteren min, Jeannie lot den være her," smilte hun, holdt kappen og ga den til Chester.

"Ta resten av de våte klærne dine og ta på deg dette, så tar vi litt kaffe og blir hyggelige og komfortable." "Flott," sa Chester og strakte hånden mot kappen og la den ned på sofaen mens han tok av den våte flanellskjorten og avslørte den hvite undertrøyen før han skled på kappen, og skjønte at den var for liten, anstrengte på skuldrene, ermene høye over håndleddene og over knærne. "Det er litt lite, men det gjør det," sa Chester og så på Wilma og deretter ned på kappen og holdt armene rett ut, kappen gled høyere på armen. "Beklager," sa Wilma og nikket, "Vel, i det minste går du ut av de våte klærne." Etter å ha bundet beltet i en løs sløyfe over magen, vendte Chester ryggen mot Wilma, og trakk ned glidelåsen på de våte khaki-buksene, løftet den ene foten, vinglete, og prøvde å holde balansen mens han trakk ned det andre beinet og deretter droppet gjennomvåt bukser til gulvet ved siden av joggeskoene hans, de våte hvite sokkene hans så ut som to døde fisk skyllet i land. Stående barbeint vendte han seg mot Wilma, kappen rett over knærne og de hårete leggene, og skjønte at han var naken under bortsett fra de hvite jockey shortsene.

"Takk for kappen, Wilma," sa Chester og så på henne som sto i den grønne kappen, rosa tøfler og rødbrun håndkle som dekket håret. "Hei, den kappen ser ikke så ille ut på deg Charles, litt liten kanskje," sa hun og så ham opp og ned, og la merke til de bare føttene og de tynne hårete bena. Hun strammet det løse beltet på kappen og gikk inn på kjøkkenet akkurat da tekannen fløyte.

"Beklager, alt jeg fikk er øyeblikkelig," sa hun. "Det er greit. Ikke noe problem, Wilma. Jeg liker pulverkaffe," sa han og tok opp de våte buksene fra gulvet. Hun helte det varme vannet i to krus, tilsatte pulverkaffe og rørte.

"Du vil ha melk med kaffen din," ropte hun fra kjøkkenområdet. "Ja melk og litt sukker." "Hei Charles… husk hvis jeg kaller deg Charlie," spurte hun og helte melken. "Visst, mange av vennene mine kaller meg Charlie. Charlie er ok." "Kom og sett deg Charlie, så skal jeg gi oss noen smultringer," sa hun.

"Jeg vet at jeg sa dansk, men dette er alt jeg har." "Ikke noe problem, Wilma. Jeg liker smultringer," sa han og satte seg på det røde plastsetet. "Jeg unner ofte min sekretærer med smultringer når vi jobber med en eiendomsavtale eller noe sånt." "Jeg vedder på at du er en god sjef," sa Wilma og bar to kaffekrus og balanserte en liten blå tallerken med to smultringer på en av dem. "Sats på at du ikke visste at jeg pleide å være servitør, gjorde du?" "Wow! En servitør, egentlig," svarte Chester og nikket.

"Ja, på et spisested - gjorde det i årevis før jeg begynte å synge på nattklubber." Hun la kaffekruset foran seg. "Her er du, sir - det er det jeg alltid vil si når jeg var servitør… sir." Hun satte seg ved bordet, krysset beina, kappen åpnet seg og avslørte låret hennes. "Sats på at du er en god sjef," gjentok hun og så på ham.

"Jeg prøver å være. Jeg vil at alle medarbeiderne mine skal være lojale, så jeg behandler dem bra, du vet hva jeg mener," sa Chester og så på Wilmas lår mens kappen åpnet seg. "Ja, det gjør jeg," sa hun og sparket det kryssede benet hennes fremover, den rosa tøffelen berørte Chesters ben.

"Du ser ut som en god sjef. Jeg liker en mann som tar ansvaret," sa hun og så leken inn i Chesters øyne over kanten på kaffekruset. Berøringen av tøffelen hennes på benet hans, måten hun smilte på, og så på ham over kruset sitt, begeistret Chester. "Jeg tror hun flørter med meg," tenkte han, ordene, "Jeg liker en mann som tar ansvaret," etterklang.

"Det er en stund siden jeg har hatt en mann i leiligheten min," sa hun. "Virkelig," sa Chester og nikket og nippet til kaffen. "Vel, takk for at du inviterte meg, dette er en fin liten leilighet." "Ha en smultring," sa hun og skyv platen mot ham, lente seg fremover, den løse kappen falt opp og avslørte en del av det ene brystet. Chester svelget, stirret på brystet og deretter på de brune øynene som så inn i hans, og visste hvor han så. "Takk, Wilma." "Dette er fint, Charlie," sa hun og lente seg bakover i stolen, de korslagte bena beveget seg frem og tilbake, kappen høyere på låret.

"Det er veldig hyggelig å ha en kjekk mann som deg i leiligheten min." "Jeg liker å være her," sa han og prøvde å ikke se på låret hennes, men følte en ereksjon vokste i jockey shortsen. "Her har vi bare på meg kapper," sa hun. "Jeg antar at det var bra vi begge ble så våte." "Ja, antar jeg," sa Chester og så bort på låret.

"Vi ble sikkert våte, ikke sant?" "Tror du det var skjebnen vi møtte, og her er vi uten klær på bortsett fra kappene?" "Jeg gjør det, hvem ville ha visst at vi ville bli fanget i regnet sånn og måtte ta av oss klærne og ta på oss disse kappene," svarte Chester og nikket mot Wilma og så et blikk over den våte røde vesten som var drapert over den andre stolen., nyter hvordan Wilma snakket med ham. "Det er ganske sexy å bare være i disse kappene," sa hun og berørte benet hans med tøffelen. "Ja, det er sexy og romantisk." Sa Chester og følte plutselig at den harde ereksjonen hans bulet ut i jockey shortsen. "Si at jeg har en idé," sa Wilma og smilte, "en virkelig god idé." "Hva?" Spurte Chester og følte sin opphisselse, husket Venessa i Playboy-magasinet og hvordan han rykket av å se på bildet hennes.

Plutselig skjøt en panikkbolt gjennom ham da han husket at han var jomfru, og spurte: "Hva er ideen din?" "La oss sette på litt musikk - jeg fikk Frank og en fin Mel Torme CD. Vi kan danse og ville ikke det være romantisk. Er det ikke en god idé?" "Ja, det høres romantisk ut," svarte Chester, og skjønte at siste gang han danset med en kvinne var på vennen hans, Eddies bryllup, og det var med fru Kozinski, Eddies mor. "Ja, la oss gjøre ferdig kaffen vår og sette på den Sinatra-platen du har. Visste du at han var fra Hoboken - ikke langt fra der jeg bodde i Bayonne." "Ja, jeg tror jeg visste det.

Vel, jeg skal sette litt Frank på," sa hun, reiste seg, rørte ved skulderen hans mens hun gikk forbi ham til den svarte radioen og CD-spilleren, hennes berørte skulderen og børstet hans nakken med fingrene sendte et støt gjennom ham. Han tok en rask slurk av kaffen sin, så på at hun gikk, tøflerne hennes floppet, og la merke til den svake svingen av hoftene i den grønne kappen og deretter runden i rumpa når hun bøyde seg ned for å hente CD-en fra en nedre hylle. "Mann, hun er sexy," mumlet han for seg selv, og hans harde ereksjon anstrengte jockeyshortsen. Hun satte på CD-en, trykkte på knappen og flikket av lysbryteren og mørkret rommet, det eneste lyset som kom fra lysrøret på kjøkkenet. "Kom igjen Charlie, la oss danse til Frank," sa hun og så inn i øynene til Chester, gikk sakte mot ham, smilende, hendene holdt ut foran henne og strakte seg etter ham.

Chester reiste seg og gikk mot Wilma og strakte seg etter henne, frottékledd kappe trakk i skuldrene, ermene over håndleddene, fiolinene fra musikken fylte rommet og Chester prøvde å skjule ereksjonen og klosset mens han gikk barbeint mot henne, kappen over knærne og hårete tynne ben. Da hun la armene rundt ham, trakk ham nærmere, la han armene rundt henne, uten å kunne skjule den harde ereksjonen i jockey shortsen eller ikke høre det myke stønnet hun la da hun kjente det på magen. "Jeg elsker denne sangen," hvisket Wilma i øret hans da de begynte å svaie midt i stuen til Frank Sinatra som sang: "I'm in the Mood for Love." Chester kunne ikke tro at han danset i en kvinnes leilighet til Frank Sinatra og lurte på om hun hadde en messing seng som i hans fantasi. Han svaiet med henne og beveget bare føttene ved siden av de rosa tøflene, følte brystene presset mot brystet og ereksjonen banket mot kroppen hennes.

"Mmmmmm," stønnet Wilma og følte ereksjonen og armene rundt henne. "Dette er hyggelig, Charlie. Du føler deg så bra og du er en så god danser." Hun flyttet deretter hånden ned til rumpa og trakk ham mot seg.

"Jeg tror vi kommer til å ha sex," tenkte Chester og likte hvordan hun holdt på rumpa og følte at lysten hans vokste som den gjorde da han så på bladene sine, men plutselig ble nervøs og lurte på hva han skulle gjøre med en ekte kvinne, prøver å ikke få panikk. Mens de danset, beveget seg sakte rundt i rommet, Wilmas kinn mot hans, kikket Chester opp på klokken på kjøkkenet, og la merke til at klokka var ni og femten og husket plutselig den siste bussen tilbake til Bayonne som var igjen klokka halv åtte. Han husket plutselig at mor sannsynligvis lurte på hvor han var. Han kom alltid hjem klokka seks til middag. Så han den våte, røde vesten drapert over stolryggen, de våte khakiene hans ble drapert på en annen stol, og innså at klærne hans var langt fra å tørke.

Wilma humret inn i Chesters øre, hendene på rumpa hans mens de svaiet i hverandres armer, tok små skritt, hendene på rumpa hans oppmuntret ham til å senke hånden til rumpa, noe han gjorde, og følte den myke rundheten gjennom kappen hennes, ereksjonen hans gned mot kroppen hennes, hans opphisselse ble mer intens, ikke sikker på hva han skulle gjøre med det, og overrasket seg plutselig, han tok hendene av rumpa og løftet hånden over hodet på henne, tok fingeren i seg og trappet tilbake, snurret henne sakte i en liten sirkel, smilte til henne og husket å se noen gjøre det i en film. "Å Charlie," sa hun og smilte: "Du er en så god danser." "Takk, Wilma, det er du også," sa han og trakk henne tilbake i armene. Frank hadde sluttet å synge, og det var bare fiolinene som spilte, lyden fylte det mørke rommet.

Wilma la armene rundt Chesters nakke, tok tak i hendene, trakk ham nærmere og så inn i øynene hans. Han gjorde det samme, etter å ha ført henne og senket sakte hendene sakte ned til rumpa mens de fortsatte å svinge til musikken, den stramme kappen anstrengt seg på skuldrene. Så begynte Frank å synge igjen og Wilma sang inn i Chesters øre: "Jeg er i humør for kjærlighet, rett og slett fordi du er i nærheten av meg." "Du har en så fin stemme, Wilma," sa Chester, og klarte ikke å tro at dette var ham, danset med en kvinne som synger i øret hans, fioler som spiller, Sinatras stemme, Wilmas ord, kroppen hennes gnir mot ereksjonen hans, får ham mer og mer vekket.

"Jeg føler den dårlige gutten din," hvisket hun og flyttet hånden fra nakken hans til rumpa og gni seg hardere mot ereksjonen. "En så stor dårlig gutt," hvisket hun, pusten av ordene hennes i øret hans fikk ham til å krile. Hennes gni mot ereksjonen hans fikk ham til å presse rumpa og gni seg mot henne hardere, så plutselig kuppet Wilma baksiden av hodet og kysset ham hardt på leppene, og instinktivt gjorde han det samme, leppene presset hardere, ble hardt og tvang leppene mot tennene, vondt.

De fortsatte å kysse og holdt hverandre selv etter at musikken stoppet. Wilma flyttet hendene inn i Chesters kappe, og tok tak i rumpa hans gjennom jockey shortsen, mens han gjorde det samme, fulgte ledelsen hennes og tok tak i den nakne rumpa og skjønte plutselig at hun ikke hadde på seg truser. Tungen hennes åpnet Chesters munn, og han gjorde det samme, og lærte av henne hva hun skulle gjøre, tungen hans virvlet med hennes, kyssingen deres ble til galskap.

Plutselig trakk hun munnen bort og gispet etter luft, og han gjorde det samme. Hun tok da hånden hans og trakk ham ned i gangen til soverommet hennes, og han kunne se Wilma ta ansvaret og forvandle seg til en vill, villløs kvinne. "Hun er kanskje ikke vakker," tenkte Chester, "men hvem bryr seg." De gikk inn i det mørke soverommet, det eneste lyset kom fra gangen, og han så sengen, det brune sengegavlen, "Så hva om det ikke er messing," tenkte han mens hun kastet kappen opp og trakk ham ned på toppen av henne. bryter bena rundt ryggen hans, armene holder ham fast mot kroppen hennes, kysser ham og løfter rumpa av sengen og skyver mot den bankende ereksjonen mens han gjorde det samme, humping henne så hardt han kunne, hans bule brister for å bryte ut av jockey shortsen hans. "Gi det til meg," ropte Wilma.

"Jeg vil ha den dårlige gutten!" Han skjønte hvor mye mer erfaring Wilma hadde, og pukket henne mens hun tok tak i elastikken på jockey shortsen og trakk dem ned over rumpa. Han likte at hun ledet veien, tok ansvaret, gikk etter det hun ønsket, og deretter tok han over, trakk og vrikket ut av jockey shortsen, trakk dem nedover bena og over føttene og kastet dem over rommet. Så reiste han seg på kne, tok av seg kappen og kastet den på gulvet, den store ereksjonen hans sto rett ut over henne.

Han så ned på henne, så den kjedelige røde busken mellom beina hennes, øynene hennes så på den harde ereksjonen hans og spenningen som skyter gjennom ham da hun ropte: "Ta meg!" Plutselig løp han frem, bedøvet og begeistret av hennes krav, glemte den siste bussen og moren da hun grep den bankende penis, klemte den og begynte å gni fitta med den, bevege den opp og ned, "Åhhhhhmygod, ohhhhhhmygod, jeg vil du!" skrek hun og løftet hoftene fra sengen. Ingen hadde noen gang berørt penisen hans før eller snakket med Chester slik, og han var raskt ute av hodet, brydde seg ikke om noe annet enn denne hete kroppen under seg, hånden som grep den bankende kuk, og gned hodet mot den myke våte fitta. lepper, den uutholdelige følelsen som bringer ham nærmere å eksplodere, prøver desperat å holde tilbake og ikke klimaks for tidlig. Plutselig reiste han seg tilbake og trengte så hardt han kunne, kom inn i henne, kjente tettheten gripe ham, og hennes skrik inspirerte ham til å presse hardere og raskere. "Gi det til meg," ropte hun å løfte rumpa av sengen.

Han presset hardere og raskere, gryntende, følte kroppen stramme seg og eksploderte plutselig, akkurat som hun skrek: "Ikke stopp! Ikke stopp! Ta meg!" Men det var for sent. Han skjøt lasten inn i henne med tre trykk, og ropte "AHHHHHH!" i ekstase da han klatret og plutselig kollapset på henne, kjenner kroppen hennes under seg, pesende, gisper, holder ham til henne, den halte penis fortsatt i henne. Ingen av dem snakket, pustet tungt, men han visste at han hadde klimaks før hun gjorde det, og kunne kjenne at hun vrikket under ham, og ønsket at han skulle gjøre mer, følte at fitta grep den myke penis og deretter sluppet den. Hun strammet bena rundt livet og fanget den deflaterte penis mot fitta.

Han kjente frustrasjonen hennes, men visste ikke hva han skulle gjøre. "Beklager," hvisket han og ønsket at han kunne ha vart lenger. "Det er greit. Du var fantastisk," sa hun og gned ryggen hans mens hun holdt ham i seg og krøllet under seg.

Han rullet av henne på ryggen og la hodet på puten. Hun snudde seg og la hodet på skulderen hans, halvparten av kroppen hennes på brystet, det ene benet over den myke penis, brystene presset mot ham. "Vel, her er vi Charlie," hvisket hun i øret hans og kysset kinnet hans. "Riktig," sa Chester og svelget, ikke sikker på hva han skulle si eller gjøre.

"Dette er så romantisk," hvisket hun. "Veldig romantisk," gjentok Chester og husket scener fra filmer der to elskere lå i senga og delte en sigarett. "Dette er veldig hyggelig," sa han, "akkurat som i filmene." "Du har rett," sa Wilma, "det er det.

Du har fått meg så varm. Du er en så god elsker." "Takk," sa Chester og følte at hun var frustrert. "Jeg prøver alltid å være." Han kjente håret hennes rett under munnen, og han kysset hodet hennes og luktet håret. "Fin lukt. Håret ditt lukter godt." "Å, sjampoen min, det er bare hode og skuldre, ikke noe spesielt." "Vel, det lukter fint." Så Charlie, er du glad for at skjebnen førte oss sammen? "" Ja.

Gode ​​gamle skjebne, "svarte han, overrasket over at han var i sengen med en kvinne." Jeg er enig. "" Det begynner å bli sent. Jeg lurer på om klærne mine er tørre. Jeg har en avtale på halv ti. "" Å, ti tretti, en avtale, virkelig, "sa hun." Kan ikke gå glipp av det, "sa Chester." Det er omtrent ti, nå, "sa Wilma og kikket et blikk.

ved de røde tallene på den digitale klokken. "Å Charlie, du kommer aldri til å gjøre det, klærne dine blir ikke tørre ennå." Chester la seg på puten og tenkte på dilemmaet. "Jeg vet ikke hva å gjøre. Jeg kan ikke bli her selv om jeg virkelig vil, men jeg har ikke penger og mamma er helt alene, sannsynligvis bekymret syk, og her er jeg i sengen med Wilma.

"Wilma lekte med håret på Chesters bryst." Dette er hyggelig å være i sengen med henne, "tenkte Charles," men jeg må virkelig komme i gang ellers kommer jeg til å savne bussen. "" Synd at du må dra, "sa Wilma og gned brystet og kysset skulderen." Ok, Jeg må komme i gang, "sa Chester plutselig og løftet Wilma." Jeg må gå. "Wilma gled av Chester og så opp på ham." Å ikke gå, Charlie. "Chester hoppet ut av sengen, skyver Wilma til side og løp ned i gangen inn i det andre rommet og bort til stolen der klærne hans tørket. Wilma kom etter ham og pakket seg inn i den grønne kappen mens hun løp.

Chester husket at han hadde forlatt jockeybuksene på soverommet, "Hva i helvete," mumlet han mens han tok på seg de våte khakiene. Han la hendene i lommene og av en eller annen grunn trakk ut innsiden av lommene og følte hvor våte de var før og prislappen fra vesten falt på gulvet. "Å, du droppet noe," sa Wilma og falt på kne for å ta det opp. Hun kikket på den lille billetten i hånden og så $ 595 og ga den til Chester. "Her, Charlie, det ser ut som en prislapp eller noe." "Å, rett.

Takk," sa Chester, tok billetten og la den tilbake i den våte lommen, stukket den inn. Han tok på seg den våte rutete flanellskjorten og bøyde seg ned for å ta på seg de gjennomvåtede sokkene og sneakers. "Du kan ikke gå ut i de våte klærne, Charlie," sa Wilma og reiste seg på beina.

"Du vil fange din død," "Jeg kan ikke gå glipp av denne avtalen, Wilma," sa Chester og bundet de våte snøringene og reiste seg. Det er virkelig et viktig møte. "" Å, Charlie, vær! Ikke gå. "Sklir på den våte, røde vesten, suger inn magen og prøver å knappere de tre gullknappene." Beklager at jeg må løpe, "sa Chester og beveget seg mot døren, håret er rot." Du kan Ikke gå til et viktig møte med våte klær. "" Jeg vet, men jeg må, "sa Chester med hånden på dørhåndtaket." Det er virkelig et møte jeg ikke kan gå glipp av.

"" Charles, du ser latterlig ut! "Chester så tilbake på Wilma, hennes ord i ørene, kjente fuktigheten i khakiene hans, flanellskjorta hans tung på armen da han løftet den for å vinke." Jeg kommer tilbake, Wilma. "Chester ropte," jeg ' Jeg kommer tilbake, "ropte han igjen og vinket tilbake til henne da han løp ned gangen til trappene." Jeg kommer tilbake. Jeg lover! ”Ropte han høyere da han styrtet ned trappene til gaten og lurte på om han ville ta bussen tilbake til Bayonne..

Lignende historier