En tur til Alpene Jeg ser på lommeuret mitt, raske beregninger gir meg beskjed om at vi kommer fram om ti minutter. Flott med tysk jernbane er at den alltid går i tide. Hvis vi var i England, hadde vi ingen anelse om når vi skulle ankomme. Jeg ser på deg som sitter overfor meg, jeg vet at du hadde på deg kjolen med vilje. Jeg hadde fortalt deg da du kjøpte den at den driver meg vill.
Jeg går sakte nedover kroppen din med øynene mine som tar hver vakre tomme, slik håret ditt glir ned på siden av nakken, halskjedet ditt som dykker dypt inn i spaltingen din, den nydelige blå kjolen med den nesten skandaløse nakkelinjen. Jeg beveger meg nedover svulsten på brystet ditt, over korsetten, noe som øker formen og størrelsen på brystene dine. Jeg fortsetter nedover de myke brettene i kjolen din, og fortsetter til skoene du kjøpte i Paris måneden før. Jeg kan ikke annet enn å tenke på den turen.
Moroa vi hadde, forlot ikke hotellrommet vårt de første to dagene. Jeg må.