Kjør til ingensteds

En sjåfør vet nøyaktig hva han får når han stopper for å hente en tenåring på haiker...…

🕑 19 minutter minutter Rett sex Stories

Det er et øyeblikks nøling, som om hun ikke kan tro at jeg har bestemt meg for å stoppe, før hun endelig bestemmer seg og traver mot bilen min. Jeg dimensjonerer henne opp gjennom visningen bakfra når hun nærmer seg. Jeg må innrømme at det er et fantastisk syn.

Solen er akkurat på feil side av middag, men perfekt plassert for å reflektere det blonde håret hennes, effekten er en glorie som rammer inn hennes engleaktige ansikt. Resten av kroppen hennes er ren synd. Pert-brystene spretter så fristende under en spinkel hvit t-skjorte at jeg vedder på at den rosa slipsen på bilen min er bh-løs, og jeg kvier meg for å kalle den revne denimen hun har på seg for å dekke sin beskjedenhet for "shorts" siden forholdet mellom solbrune, formfulle ben til materiale er tydelig ensidig.

Ikke det at jeg klager, selvfølgelig: Jeg er mann, derfor har jeg lyst. Uvitende om min indre filosofering åpner hun passasjerdøren, slipper inn et sus av fuktighet for å forstyrre det iskalde klimaet jeg har dyrket forsiktig hele morgenen, kaster en slått skinnkoffert bak i ryggen og glir over på setet ved siden av meg. "Hei," sier hun med et muntert lite smil, og avslører en rad med helt hvite tenner. "Jeg begynte å tro at jeg kom til å sitte fast her ute i denne jævla varmen." "Du mener ingen andre prøvde å plukke deg opp?" spurte jeg og hevet et øyenbryn i vantro. Hun ristet på hodet.

"Det var en lastebilsjåfør som tok meg et par mil nedover veien, selv om han bare virket interessert i å snakke om kjæresten sin hele veien. Og et søtt gammelt par stoppet og prøvde å snakke med meg om Jesus." Hun ga en lett latter. "Da jeg fortalte dem at den eneste Jesús jeg hadde tid til var en meksikansk bartender på en klubb nede i Miami, satte de fart." "Tapet deres er min gevinst, antar jeg." «Ser sånn ut», sier hun. "Men takk for at du stoppet." «Ikke bry deg om det», svarer jeg og skulle ønske jeg hadde barbert meg i morges, eller i det minste skiftet den tre dager gamle skjorten min. "Jeg hater å se en jente i nød." "Min Galahad." «Min Guinevere», kontrar jeg, og hun smiler igjen, strekker seg opp med tommel og pekefinger for å hekte solbrillene hennes ned en brøkdel, og stirrer på meg over innfatninger av skilpaddeskall.

Til min fullstendige mangel på overraskelse er øynene hennes perfekte babyblå. Men selvfølgelig er de det. "Så," spør jeg og bestemmer meg for å spille med, "hvor er du på vei?".

"Ingen spesielle steder.". "Og haike for å komme dit?". "Jeg kan tenke meg verre måter å reise på. Jeg får frisk luft og sjansen til å fylle på brunfargen, og kanskje møte en ridder i skinnende rustning eller to underveis, selvfølgelig. Apropos det," sier hun, "burde skal vi ikke flytte?".

Hun fortsetter å stirre på meg kanskje et hjerteslag for lenge før hun skyver solbrillene tilbake på plass og legger setet tilbake slik at hun kan strekke bena ut på dashbordet mens jeg setter bilen i kjøring og akselererer fra fortauskanten. Når sant skal sies, er dette en ensom strekning på motorveien, og jeg har ikke sett mer enn et halvt dusin andre kjøretøy den siste timen, så jeg er glad for å ha et ekte selskap som hjelper til med å fordrive tiden. Og selvfølgelig, måten solen oversvømmer hytta gjennom sidevinduet hennes betyr at brystene hennes er perfekte silhuetter mot den hvite t-skjorten, som ikke gjør vondt, så jeg nøyer meg med å la omtrent fem minutters stillhet fylle mellomrom mellom oss før jeg bestemmer meg for å åpne munnen. På en eller annen måte merker passasjeren min spørsmålet og slår meg til det. «Bare kall meg Guinevere,» sier hun og gir meg et sideblikk bak skilpaddeskallene.

Svaret hennes, og den alvorlige måten hun sier det på, tvinger meg til å kvele en fnys. "Wow, jeg gjetter nesten aldri et jentenavn på første forsøk. Kanskje jeg burde hentet hitchers oftere.". Hun truter litt.

"Vil du foretrekke å kalle meg Anna? Eller Tara? Eller et av hundre andre navn jeg kan gi deg?". "Jeg foretrekker å vite ditt virkelige navn." Hun trekker på skuldrene, gir et lite sleng av skuldrene som spretter litt i håret hennes, og sender en bølge av kanel mot nesen min. "Vi kommer bare til å være sammen noen få kilometer, kjære," sier hun. "Hvorfor ødelegge det? Kall meg Guinevere og jeg kaller deg Galahad, og kanskje vi kan ha det gøy uten at noe så konkret som ekte navn kommer i veien. Avtale?".

«Jeg antar det», svarer jeg og spretter navnene rundt inne i hodet mitt for å se om de fester seg. Guinevere og Galahad. Galahad og Guinevere. Ja, jeg antar at jeg kan få dem til å fungere for nå.

Uten å spørre lener hun seg frem og flikker på radioen, og snubler utilsiktet over en nyhetsbulletin mens hun jakter på noe som kan lyttes… "- - Statspolitiet råder sjåfører til å være på vakt etter en serie med - -". …før du raskt byttet over, presset gjennom statisk, talkshow og flere kristne rockekanaler, fant en stasjon som spiller en generisk rap-sang og skrudde opp volumet. Jeg lot det gli, falske konsentrasjon på veien foran, og så milemarkører skli forbi. Med jevne mellomrom sjekker jeg bakoversikten for den grønne bilen som holder tritt et stykke bak.

Jeg bygger en liste i hodet mitt, kjører scenarier som jeg krysser av. Faktum en: passasjeren min er nydelig. Jeg snakker om Victoria's Secret, liksom nydelig. Og dessuten vet hun det – og hun vet at jeg vet det også.

Faktum to: hun er smart; sikkert smartere enn gjennomsnittet. Aksenten antyder midtvesten, men den linjen om Guinevere og Galahad? Det skriker klassisk utdannelse, kanskje på en av de mer preppy høyskolene et sted langs østkysten. Fakta tre: det er en vinkel her et sted – men hva? Og hvordan?.

Jeg prøver fortsatt å finne ut av den siste delen når et gult lys begynner å blinke på bensinmåleren. «Shit,» sier jeg og rynker på pannen mot dashbordet. "Vi må stoppe for bensin. Jeg tror det er en stasjon et par mil unna.". Guinevere snur seg mot meg.

"Trenger du penger?" spør hun, uten å komme med noen forslag hun er i ferd med å strekke seg etter veska. Jeg rister på hodet. "Nei, jeg har dekket det." "Du er en ekte kjæreste, vet du det?".

"Det har blitt sagt en eller to ganger." Guinevere ler, snur seg tilbake for å stirre ut av passasjervinduet, mot skogen på hennes side av bilen. Etter et par øyeblikk spør hun: «Hvor langt er denne bensinstasjonen?». "Bare et par miles til. Jeg regner med ti, kanskje femten minutter." Hun faller tilbake til stillhet. Jeg begynner å telle lavt under pusten.

En-Mississippi… to-Mississippi… Jeg kommer til fem-Mississippi før hånden hennes glir lydløst fra fanget hennes til låret mitt. I de ellers arktiske forholdene i den klimakontrollerte hytta føles fingrene hennes veldig varme, og jeg må huske å tvinge meg selv til å puste naturlig. …seks-Mississippi… syv-Mississippi…. Hånden beveger seg fra låret og ned til skrittet mitt, hvor den bare hviler lett. Jeg svetter litt mer nå.

Guinevere har fortsatt ikke sagt et ord, har ikke engang erkjent hva som skjer. …ni-Mississippi…. Fingrene begynner å elte skrittet mitt, trykket øker forsiktig etter hvert som hun får reaksjonen hun er ute etter - kuken min rører seg og stivner som svar til det ikke er noe å ta feil av bulen under glidelåsen min. Til slutt snur hun seg tilbake til meg. «Du vet,» sier hun og klemmer manndommen min hardt.

"Jeg tror ikke jeg takket deg ordentlig for at du ga meg en skyss." "Ingenting å takke meg for." "Men jeg føler at jeg skylder deg noe." Hun klemmer på kuken min igjen, og får meg til å gispe. Jeg griper rattet godt, konsentrert meg om å kjøre. "Kanskje vi kunne finne et sted hvor jeg kunne… takk for at du reddet meg." Denne siste delen sies mens hun lener seg over gapet mellom oss, praktisk talt kurrende inn i øret mitt mens hun fortsetter å massere skrittet mitt. Det er alt jeg kan gjøre for å holde bilen på veien og ute av en vanningsgrøft. Vi topper pannen av en bakke, et øyeblikk utenfor syne av den grønne flekken bakfra.

Jeg ser et gap i trærne til venstre for oss og tar det, sakte så vidt ned mens vi løper fra svarttopp til grusvei, på vei dypere inn i skogen som løper parallelt på begge sider av motorveien. Etter noen minutter slutter veien brått, trærne tynner ut i et ganske vakkert felt med gress og busker som jeg ikke ville ha gjettet var der Allerede før jeg har stoppet helt, spenner Guinevere opp sikkerhetsbeltet, lener seg over rommet mellom oss for å ta tak i ansiktet mitt, trekker det mot hennes. Leppene våre møtes, tungen hennes kaster raske piler inn i munnen min mens vi smaker på hverandre for første gang.Hånden hennes fortsetter å massere min kuk og jeg gjør ufrivillig mumler og kryper nesten ned i fanget hennes mens jeg prøver å komme så nærme henne som jeg kan, mine egne hender dytter opp under det spinkle materialet i t-skjorten hennes og møter ikke annet enn et par faste, nakne bryster under. Plutselig stopper hun.

"Det er noe som stikker inn i meg," sier Guinevere og skyver litt unna. "Beklager baby," sier jeg og gliser. "Det er effekten du har!". Jeg prøver å lene meg inn igjen, men hun holder meg unna. "Nei, jeg mener det er ubehagelig.

Er det noe i lommen?". Jeg sukker og trekker meg bort for å rote meg inn i jeansen min. "Dette?" spør jeg, trekker frem lommeboken og holder den opp.

For å være rettferdig har det gravd seg inn i låret mitt også, det klumpete skinnet er polstret med kvitteringer og kuponger jeg ikke har rukket å rydde ut ennå. Jeg trekker på skuldrene og kaster den tilfeldig inn i baksetet for å lande ved siden av kofferten hennes. "Er det noe bedre?".

Hun svarer ikke, i stedet trekker hun meg tilbake oppå seg og fortsetter der vi slapp. Jeg klyper en av brystvortene hennes og frembringer et stønn av nytelse, og hun biter meg i leppen med økt hast. Begge hendene hennes er opptatt ved skrittet mitt nå, trekker ned glidelåsen og frigjør den hovne kuken min fra dens begrensninger. Hvis jeg skal være ærlig, er den like gjennomsnittlig som resten av meg, litt under seks tommer lang og omtrent tykk nok til å unngå å ha noen reelle klager, men hun labber på det som om jeg ble hengt som en hingst. "Jeg vil ha deg," hvisker hun inn i øret mitt.

Det er all oppmuntringen jeg trenger. Jeg trekker meg unna, går ut av kabinen med hasten til en olympisk sprinter, Guinevere følger etter fra passasjersiden, og vi møtes foran bilen og klorer i hverandre med den uhemmede lysten til to tenåringer i brunst. Til min overraskelse og glede tar Guinevere ansvaret, praktisk talt river skjorten av meg der vi står, og sender et par knapper som pinger ut i eteren. Hun kysser seg langs det nakne brystet mitt, over brystvortene mine og nedover midriffen min mens hun synker ned på knærne foran meg.

Ereksjonen min stikker ut mellom den åpne glidelåsen min som om det er en forlengelse av stoffet, og Guinevere griper den fast, rykker sakte i meg mens han stirrer opp i ansiktet mitt. Jeg ser en dråpe pre-cum sakte lekke fra tuppen av kuken min, og uten å ta øynene fra mine, strekker hun ut tungen for å fange den opp. «Mmm», sier hun anerkjennende og kysser det rensede hodet igjen. "Smaker godt.". Hun drar jeansen min helt ned til anklene mine, og jeg står der keitete mens hun tar testiklene mine, beveger dem i håndflaten som et par Baoding-baller før hun tar dem inn i munnen hennes, og suger forsiktig på den ene og deretter annet som hun måler reaksjonen min.

Jeg hadde ikke trodd det var mulig, men handlingene hennes tjener meg enda vanskeligere. Hun fortsetter å stirre inn i øynene mine, og hun kjører tungen oppover og følger en linje langs skaftet mitt, sirkler rundt den overfylte soppspissen til hun til slutt tar meg inn i den varme våten i munnen hennes. Inntatt ser jeg hodet hennes vippe opp og ned, tar meg litt dypere hver gang, tungen hennes snirkler seg rundt brannmannshjelmen min og dypper ned i urinrørsåpningen min, og får meg til å gispe av glede. Jeg vil ikke nå klimaks før jeg har fått sjansen til å knulle henne, strekker meg ned, legger hendene mine rundt Guineveres midje for å dra henne oppreist, tar tak i kanten på t-skjorten hennes og drar den opp over hodet hennes i én bevegelse. Hun lar den falle til bakken, børster håret vekk fra ansiktet og sender mer kanelparfyme opp i luften.

Duften er berusende. Jeg tar tak i henne, skyver henne ned på panseret på bilen min, kjører hendene mine langs de glatte konturene av brystene hennes før jeg lener meg inn for å utveksle et langt, sensuelt kyss, mens tungen hennes stikker inn i munnen min med økt spenning. Brystvortene hennes er overraskende følsomme, stivner ved den minste berøring, og jeg klemmer mykheten til brystene hennes med den ene hånden mens jeg jobber den andre mellom bena hennes og gnir vulva-spalten gjennom shortsen hennes. Hun stønner mens vi kysser, krøller et bein for å hekte korsryggen min, og prøver å trekke meg nærmere.

Fylt med et plutselig behov for å se Guinevere i all sin herlighet trekker jeg meg unna, armene hennes lar meg motvillig gå mens jeg drar av meg den revne denimshortsen hennes, og finner ut at hun er like naken under dem som under t-skjorten. Skamben hennes er barbert, glatt som en fersken, og jeg skyver bena hennes bredere, klatrer mellom dem for å lime leppene mine til kjønnsleppene hennes, suger på fitta hennes og stikker tungen dypere og dypere mellom kjønnsfoldene hennes. Når jeg finner Guineveres klitoris og nusser den, roper hun og oppfører seg som om lynet strømmer gjennom årene hennes, kroppen rykker ufrivillig. Når jeg gresser den forsiktig med tennene mine, knurrer hun og legger hendene på baksiden av hodet mitt, trekker meg nærmere og presser fitten hennes hardt inn i ansiktet mitt.

Ikke at jeg har noen innvendinger. Fiten hennes smaker søtt og klissete som melasse, og jeg kan lett bruke resten av livet på å labbe ved akkurat denne sukkergryten. "Shit," sier hun, mellom gispene, "du vet virkelig hvordan du skal behandle en jente!".

"Jeg har hatt en opplevelse eller to i min tid," sier jeg og kommer kort opp for luft. Jeg begynner å gå ned igjen, men denne gangen stopper hun meg, legger hånden under haken min og tvinger meg til å se rett på henne. "Jeg trenger deg inni meg.

Jeg trenger å føle deg inni meg, nå.". Jeg trenger ingen ytterligere invitasjon. Jeg legger hendene på panseret på bilen min og drar meg oppreist, beveger kroppen min mellom bena hennes og den harde kuken min rett inn i den våte fitten hennes. Det føles som himmelvarmt og mykt og stramt, stramt slik bare college-jenter kan være, fitta hennes griper grådig mot kuken min mens jeg stakk inn i henne.

Jeg finner et bryst med munnen og nusser brystvorten, kjenner den stivne under tungen min, før jeg fortsetter oppover, mens munnen klemmer seg fast mot hennes. Jeg presset hardere og hardere og prøvde å komme så dypt inn i henne som jeg kan, stønnene våre og lyden av hud som slår mot bar hud er de eneste lydene som kan høres i den ellers ensomme lysningen. Koblingen vår er på ingen måte grasiøs, ingenting som du ser i filmene, ikke engang som sporene du ser i internettporno. Det er sintere enn som så, mer presserende og ur; så dyrisk og rotete som bare ekte jævla kan være, vi begge beveger oss i utsøkt rytme. For hvert trykk inni henne kan jeg kjenne at jeg kommer nærmere for å slippe ut, og for å dømme ut fra Guineveres gysninger er hun ikke så langt bak når hun tar tak i skulderen min og bremser oss.

«Legg deg ned», sier hun og strever med å få ordene frem mellom gispene. "Legg deg ned, jeg vil ri deg.". Sommeren har bakt dette hjørnet av verden og bakken er hard og tørr, gresset sprøtt, klør meg i ryggen. Guinevere klatrer på toppen av meg, posisjonerer seg med øvet letthet og synker ned på kuken min med et fornøyd sukk. Begge kroppene våre er glatte av svette, men om det er en konsekvens av sexen eller solen, kan jeg ikke si sikkert.

Alt jeg vet er Guinevere som peser hardt mens hun lener seg inn for å kysse meg, trekker i underleppen min med tennene, tunger dyster mens fitten hennes tar tak i kuken min, klemmer skaftet hardere og hardere, nesten erter orgasmen fra meg. Fitta hennes er våtere enn jeg noen gang kunne ha forestilt meg, og jeg kjenner spenningen hennes løpe nedover låret og på ballene mine, og ansporer meg til å skyve hardere og raskere, og bevegelsene våre blir stadig mer hektiske. Til slutt kjenner jeg at hun stivner, krummer ryggen når hun kommer, kroppen skjelver mens nytelsen kruser gjennom kjernen hennes, og hun fortsetter å ri meg, gisper etter luft, gnister hoftene mot mine.

Det er alt jeg trenger for å ta meg over kanten. Jeg støter inn i henne en siste gang, hanen min pulserer og rykker, og med et brøl som er øredøvende for mine egne ører kommer jeg, og oversvømmer livmoren hennes med frøet mitt, begge synkronisert for ett øyeblikk av lykke. Til slutt mett, glir min utblåsende manndom ut av fittens omfavnelse, og Guinevere ruller seg over på ryggen hennes for å ligge ved siden av meg, begge puster hardt mens verden rundt oss sakte kommer tilbake i fokus. I noen øyeblikk til lot jeg solen varme kroppen min, lytter til sikader som kvitrer i det lange gresset og den milde summen av insekter som dovent undersøker nærliggende fauna, og prøver desperat å glemme alt annet bortsett fra gleden av å ha denne nydelige, nakne gudinnen liggende ved siden av til meg, armen hennes drapert over brystet mitt. Endelig begynner mine post-coitale ritualer å spille inn.

"Vet ikke med deg," kunngjør jeg til ingen spesielt, "men jeg kunne virkelig brukt en sigarett akkurat nå.". «Det er en pakke i kofferten min,» sier Guinevere, setter seg opp og smiler til meg, og skjermer øynene hennes fra solen. Jeg ser henne vandre tilbake til bilen, naken som den dagen hun ble født, med hoftene hypnotisk mens hun går. Innen hun kommer tilbake har jeg allerede dratt jeansen opp igjen og fisket lighteren fra hoftelommen.

Jeg tenner først sigaretten hennes, så min, og vi lener oss mot panseret på bilen og røyker. Jeg innrømmer, vi må ha sett et ekte syn ut, to av oss. Meg: den middelaldrende IT-teknikeren med brunfarget t-skjorte og en midriff som blir fett.

Henne: Rose Bowl-dronningen, smidig, feilfri, naken som en jaybird og ikke bryr seg om hvem som så. Jeg avslutter sigaretten min og stikker den ut på et dekk for å unngå faren for skogbrann. Med ungdommens uforsiktighet svirrer Guinevere baken bort i det lange gresset, og jeg ser den ulme mens den dør. Hun snur seg mot meg og vi kysser en siste gang og smaker tobakk på hverandres tunge. Så sukker jeg og trekker meg motvillig unna.

«Vi trenger fortsatt den gassen,» sier jeg og bøyer meg for å hente skjorta. Vi kler oss i stillhet og går tilbake til motorveien, ingen av oss utveksler et ord, bare holder hender mens vi kjører til lyden av Willie Nelson som spiller gjennom stereoanlegget. Et par mil senere kjører vi inn på stasjonen, hvor Guinevere tilbyr å pumpe gass mens jeg går og frisker opp. Jeg jobber sakte, avlaster blæren og spruter kaldt vann på nakken og ansiktet for å kjøle meg ned.

Den grønne Camryen trekker seg allerede ut når jeg går ut av vaskerommet, og gir meg akkurat nok tid til å skimte en glorie av blondt hår på passasjersiden før det akselererer nedover veien. Selv uten å sjekke, vet jeg at baksetet på bilen min har blitt renset ut og Guinevere og hennes forslåtte skinnkoffert er borte. Jeg ser Camry krympe i det fjerne før jeg går inn på stasjonen, som er tom bortsett fra en gammel mann bak disken som tygger en Twinkie. En radio på hyllen bak ham spiller nyhetsbulletinen hver time, og dekker en lokal historie som har rotert i over en uke. "- - råder sjåfører til å være på vakt etter en rekke hendelser som involverer studenter som kobler til- -".

Den gamle stirrer på meg når jeg nærmer meg. "Du er tilbake igjen," fastslår han, og danner ordene rundt Twinkie. Han tar inn min ustelte tilstand og rynker pannen. "Hva i all verden skjedde med deg?". «Jeg bestemte meg for å ta litt sol,» sier jeg og gir den halvrevne skjorten min et grusomt klapp.

"Jeg hadde det litt travelt med å få den av." "Vel, jeg ville vært forsiktig med å slutte hvis jeg var deg, sønn." Han rykker med tommelen mot radioen. "Hørte radiofyren si noe om at unge kvinner i området lurte turer og ranet sjåfører." «Jeg skal sørge for å holde utkikk,» sier jeg, tar tak i en vare i nærheten og legger den på disken. "Jeg tar dette og tjue dollar med vanlig blyfri." Den gamle mannen klapper på den billige lommeboken i kunstskinn jeg nettopp har tatt opp fra stativet, og rister på hodet mens han ser meg bøye meg for å hente en håndfull sedler fra en rull stukket ned i sokken min.

"Kjøper du en til, sønn?" han spør. "Hva skjedde med de to du kjøpte forrige uke?". «Jeg fortsetter å miste dem,» sier jeg til ham og ser den gamle mannen ringe opp kjøpet mitt. "Antar at jeg bare blir distrahert på en eller annen måte.". Jeg nikker farvel til ham, går ut til bilen for å hente et kart fra hanskerommet og studerer ruten min hjem.

Motorveien øst så lovende ut - mange sideveier, og kanskje en jente eller to som trenger en skyss. Jeg flirer og legger den nye lommeboken min i lommen og drar ut etter Camryen..

Lignende historier