Jeg var et stykke unna den mortbefengte leiegården tilbake i Big Apple, og satt på 30-tallet rumpa i et alltid åpent vaffelhus like ved Las Vegas Strip. Jeg var på utkikk etter den lokale blåbærsirupen fordi utvalget mitt av godt pressede bukser ble midd stramt rundt midjen og jeg begynte å føle meg treg og treg i de tidlige morgentimene. Selvfølgelig har ingen som bodde i Vegas, inkludert yours truly, noen gang tenkt på dumme konsepter som tiden på dagen eller natten fordi stedet egentlig aldri var noe morgen, middag eller natt.
Jeg kan spise vafler klokken seks om morgenen eller ved midnatt og vet aldri forskjellen. Jeg hadde begynt å holde Ramon, min kombinasjonsjåfør og livvakt nær meg hele tiden bortsett fra når jeg skrudde på en av bimboene som imponerte meg som ble yngre hver dag. I bakhodet aksepterte jeg det faktum at det sannsynligvis var jeg som ble eldre i stedet for at de ganske unge tingene ble yngre. I mitt tilfelle spilte det ingen rolle fordi jeg var.