Night of The Raven

🕑 24 minutter minutter Rett sex Stories

Korps i svart og grått og venter på noen som ikke viser seg. Han vet ikke hvordan han vet dette. Det gjør han bare. Det er en av de følelsene som like lett blir gale, men i øyeblikket føles alt som den åpenbare sannheten.

Han kjenner den lille skammen på den måten hun rekker albuene på bordet og øynene hennes søker på frynsene på plazaen uten å bevege hodet. Hennes brede munn er stille, hele lepper smiler for mye, men ikke nok. Første gang han skannet plazaen etter et uoversiktlig sted å sitte foran noe kaldt, var hun bare en uskarphet i uskarpheten til ansiktsløse caf-kunder.

Neste gang øynene hans surret et hett øyeblikk rundt ansiktet hennes og fortsatte deretter. Nå ser han en konvergens av stille sjeldenheter, obsidianer og alabaster pakket rundt hverandre som røyk og vind. Plassen er opplyst godt, men det er nattetid, og den eneste luften som beveger seg er den siste av dagens varme som stiger opp av brosteinen.

Han forstår at håret hennes virker mørkere nå enn det en annen gang, som om natten holdt hodet i hendene. En løs flette krøller seg rundt den sene halsen hennes og forsvinner nesten mot den svarte silken fra den beskjærte blusen knyttet under brystene. Herfra kan han ikke se om trekullbolten rundt hoftene hennes er et skjørt eller shortspar, nesten løst og høyt på feide lår.

Det er noe dypere i det svarte og grå klærne hennes enn farger. Kanskje er det slik hun sitter inne i dem, eller at kremen av skrubbet hud skrubber alt som berører plassen rundt henne, ser ut som en billig etterligning av noe enda billigere. Stammer av en nærliggende flamencokonsert fløt gjennom et friluftslivshus ikke langt unna. Tilfeldig applaus.

Det høres desultorisk ut. Halvparten der. Mer som å knuse glass enn hender. Hun skanner plaza igjen.

Nå er alt refleks, en av de midlertidige vanene som kommer lenge nok til å føre oss gjennom en unaturlig situasjon. Øynene hennes stanser i kretsløpet og lander på Turner. Det er ikke han, og etter sekundene det tar henne å innse at dette er han som en annen arkaisk døråpning, noe du slutter å legge merke til etter et øyeblikk eller to.

Hun vipper hodet og går videre. Servitøren kommer ut og jobber seg gjennom et halvt dusin andre kunder til bordet hennes. Han sier noe og ansiktet hennes vinkler opp for å erkjenne ham rett før hun skanner plaza en gang til. Hun ser på Turner igjen, men ikke så lenge denne gangen. Hun gir servitøren et tafatt smil og sier noe tilbake.

Turner starter over plaza i raskt tempo. Hun ser ham ikke komme før han er noen få skritt over kelnerens skulder og kommer som om han hører hjemme. "Baby," sier han, "beklager at jeg er sen." Han smiler som om han kjenner henne, som om han virkelig skylder denne unnskyldningen. Han lister sideveis og vifter ut håndflatene i en gest av motsetning. Hun er forvirret, men smilende.

Servitøren snur seg og betrakter ham med kjedelig avvisning. Turners har allerede vært noen mil i dag, og ser ikke ut som en korps som henne ville ventet på. Hun åpner munnen, men har ikke ord for å fylle gape av en grasiøst kantete kjeve. Øynene hennes er godt oppe, men ikke søle, skyter frem og tilbake mellom ham og servitøren.

Pannen hennes strikker. Han føler seg som en idiot, bare gjør henne ydmykelse verre hvis servitøren tar på. "Jeg ble virkelig holdt opp," trekker han på skuldrene.

Han gliser og tar enda et skritt inne i huset hennes av skuffelse, og beveger seg rundt servitøren til hennes side av bordet. "Sen start, sen avslutning. Jeg håper du ikke har ventet lenge." Han lener seg for å kysse kinnet hennes og berører den andre siden lett. Plutselig er sansene hans fulle av sjampo og parfyme, berøringen av levende silke mot leppene. Noe sier ham ta munnen hennes, og han lytter.

Hun gir det tilbake, lener seg inn i kysset, og i noen få øyeblikk føles det som det eneste naturlige som har skjedd siden han gikk inn på plazaen. Hånden hans beveger seg til nakken hennes, fingrene rundt nakken mens tommelen beiter halsen. Leppene begynner å åpne seg og de trekker seg tilbake rett før alt har en sjanse til å bli surrealistisk sult. "Jeg skulle ønske at blomster kunne lukte slik." Han hvisker, så bare hun kan høre, og la henne få vite at det ikke bare er en del av charaden. Han improviserer.

Det er alt han vet å gjøre, bortsett fra at han treffer feil akkord og noe kommer over henne. Det ser ut til at hun glemmer servitøren selv der og ser på ham som om han er noen andre. Noen hun har møtt før.

Noen hun kanskje til og med venter på et sted som dette. Et mørke går bak øynene hennes mens ansiktet hennes forvandles til en maske av såret. Hun reiser seg vanskelig, som om det ikke er noe hun ikke er vant til å gjøre - og smeller ham hardt nok til å få brystene til å dirre. Servitøren lener seg overrasket som om han er redd for å bli truffet. Turner står uten å flinke og alle vender seg til lyden av håndflaten hennes krysser ansiktet hans.

"Jeg har ventet i evigheter!" spytter hun. "Jeg var bekymret. Tør du ikke gjøre dette igjen." Trekullet viser seg å være et skjørt. Bena hennes er slanke, ikke muskuløse, men tonet, og ansiktet hennes har kantete, feiende linjer som avgir en luft av verdig varme. Hennes aksent er sterk, men hennes engelsk er tydelig og uanstrengt.

Han prøver ikke å gjette hvor den kommer fra. Hun ser lokal ut, men ryggen på stemmen kommer fra et sted lenger nord. Hun kan ikke se ut til å inneholde seg selv gjennom et øyeblikk hvor hun ser ut til å vurdere å slå ham igjen, men hun kommer til slutt tilbake til seg selv og setter seg. Turner tannregner seg med et pust og bestiller espresso og vann og sitter. Servitøren går bort og et øyeblikk går der den lunken luften er full av meningsløs konspirasjon.

Raven rynker pannen og ser plutselig mildt sagt forskrekket ut av seg selv. "Beklager," sier hun, "kinnet ditt blir rødt. Jeg mente ikke å…" "Det går bra," sier han. Det er ikke første gang han blir smurt på offentligheten av en kvinne, men hver gang det skjer føles det som sist. Det tar noen sekunder, men hun slapper av og smiler nesten.

Hun ser på ham som om hun prøver å bestemme noen få ting på en gang. Han har ikke barbert siden i går. Håret hans er mørkt, men ikke så mørkt som hennes, på et tidspunkt hvor han er for lang eller ellers ikke lang nok. Han kan føle den lange strekningen på godt ti år mellom dem. Smilet hennes bryter ikke helt.

Det gjør noe med ansiktet hennes som overrasker ham. Alt om henne faller på et sted som føles som noe han en gang forestilte seg og plutselig husker. Ansiktet hans føles som om det smiler, men han vet at det ikke er et ekte smil. Det er som om munnen hans ikke kan komme dit helt fordi kinnbeina hennes gjør noe usannsynlig. Alt ser ut til å roe seg ned samtidig.

De andre menneskene som flekker plazaen, flamenco-stammene, selv mangelen på bevegelig luft føles som om det stopper opp for å ta pusten før de ikke gjør noe igjen. "Og så?" Noen få sikkerhet, men flere spørsmål i den langsomme ilden i de mørke øynene hennes. Et øyeblikk begynner han å lure på om mistenksomhet og nysgjerrighet er forskjellige rom i samme hus, men for første gang siden han kom inn på plazaen, slutter hun å skanne utkantene. "Så," pauser han og tenker, "det virket bare ikke riktig.

Du sitter her som du var." Den ene siden av munnen hennes krøller seg og kinnbenet på den siden treger med hjernen. "Så dette er en uselvisk redning? Redde en merkelig kvinne fra… en mindre forlegenhet?" "Kanskje," trekker Turner på skuldrene. "Kanskje jeg bare redder meg litt." Servitøren kommer tilbake.

De snakker ikke foran ham. Det er noe svakt pinlig ved å vente på at han skal bli ferdig. Den søte, ropy stanken av hasjfilter inn og henger i den stille luften. Alle legger merke til, men ingen bryr seg. Det er bare en hemmelighet mer om natten betyr ikke å gi seg.

The waiter går tilbake med barmhjertig effektivitet. "Og hva trenger du å redde fra?" spør hun til slutt. Turner smiler og ser lydløst på fingrene hennes leke med det lille hvite øret på demitassekoppen.

Han går opp og svir på grensen til å fortelle henne sannheten når Howlin 'Wolfs versjon av Killing Floor starter opp fra andres leilighetsvindu. Den har den tynne, gamle radiolyden. Riper i vinylen. Hubert Sumlin slår rytme som en V-8 som snurrer av grus.

Jeg burde slutte med deg for lenge siden, jeg skulle slutte med deg, baby, for lenge siden, jeg skulle slutte med deg og fortsatte til Mexico Turners øye er på The Raven, men øret hans fortsetter med Willie Dixon and the Wolf. Hvis jeg hadde fulgt, ville mitt første sinn. Hvis jeg hadde fulgt, ville mitt første sinn vært borte, siden den andre gangen det er så malplassert der i øyeblikket av den truende katedralen begynner det nesten å være fornuftig en gang til. Korpen opplever divergensen fra sansene sine. Den nysgjerrige underholdningen i ansiktet hennes utdypes et øyeblikk og vender deretter tilbake til overflaten.

Turner innser at han vil se det blikket i ansiktet hennes igjen, men han vet ikke hvordan det skal komme tilbake mens sanseminnene danser alene i tomme hus i hans sinn. Hele problemet med musikk er kraften den har til å ta deg et sted du ikke er lenger. Til og med steder du ikke trenger å se igjen.

Raven fortsetter å vente. Kanskje hun tror at han tenker på et svar på spørsmålet hennes. Han ser på den lakkede onyxen i øynene hennes, men Ulven har ham ved å skrubbe av sin ånd. Han har ingen valg nå, men å følge den rå, Chicago fatback-rillen tilbake til det siste stedet han trenger å være, og noe inni ham faller av en avsats. Han leser hvordan hun legger merke til det diskuterte mytteriet i musklene i ansiktet hans.

Smaken på lenge borte lepper kommer over overflaten av munnen. Øynene hennes smalner på ham mens hun studerer hans emosjonelle omvei. Hun er veldig nysgjerrig, men gir ham en god tolv barer før hun lener seg fremover og berører hånden.

"Hun gjorde deg vondt. Noe sånt?" Det er en brøkdel av et smil på leppene, en forventning om bekreftelse. Han vender hånden under hennes oppover slik at håndflatene deres berører. Han lurer på om han skal si navnet sitt når fingrene snør seg. Han kjenner den nærliggende nærværet av katedralen bak ryggen, føler tyngden av tåpelige valg som følger etter ham som uekte spøkelser.

Jeg skulle fortsette, når vennen min kom fra Mexico på meg, skulle jeg fortsette, når vennen min kom fra Mexico på meg, jeg lurte på deg babyen, jeg lot deg sette meg på den drepende etasjen. Herre vet, Jeg skulle vært borte. Herre vet, jeg skulle vært borte.

Og jeg ville ikke vært her, nede på den drepende etasjen. Han føler vekten av bedre valg, han vil aldri få sjansen til å ta nå når han krøller seg fingrene tett inn i de fine beinene på hennes hånd. Han lurer på om det alltid er en måte å leve i andres historie. Han vender hendene rundt, berører en blek blå blodåre på undersiden av håndleddet hennes. Pulsen hennes føles sterkere enn håndleddet ser ut.

"Hvem ventet du på?" han kommer til slutt til det uten å se på ansiktet hennes. "Er det så viktig?" "Avhenger av svaret." Fingeren hennes beveger seg over den fuktige håndflaten hans. "Vil du stole på meg hvis jeg sier at det ikke betyr noe?" "Jada," nikker han.

Hvilken forskjell kan det utgjøre uansett? "Det skal ikke gjøre noe for deg." "Sikker." Han nikker ikke denne gangen. "Pulsen din går raskere." "Anta at jeg spør hvem du husket da den sangen begynte." "Er det så viktig?" ekko han. "Avhenger av svaret." Hun smiler halvparten som noe dyrebart han mistet før han noen gang hadde hatt.

"Det skal ikke gjøre noe for deg." Han utfordrer den andre halvparten av smilet hennes. "Det gjør det ikke." Hun lener seg frem og aksepterer utfordringen. Hendene deres begynner å bevege seg mot hverandre i en underlig dans, fingrene når ut som armer over kropper, som en dans, som å gjøre en avtale hjertene deres ikke er villige til å gjenkjenne. "Tror du det er noen trøst i anger?" spør hun og ser på ham for første gang. "Inntil nylig ville jeg sagt nei," sier han.

Hun venter et tak, gjør noe med fingrene under håndflaten hans som føles uanstendig. "Og tror du at det er noen innløsning i hevn?" "Nei, innløsning er hevn." Hun ler, og fingrene hennes fortsetter å bevege seg under håndflaten hans mens hodet lener seg bakover og halsen åpnes på et mykt myldrende mystikk. Alle hans årer begynner å føles for små for de ville hestene som kjører gjennom dem. Når hun kommer tilbake til ham, tigger han spørsmålet. "Her er det," sier hun.

"Hva ville du sagt hvis jeg fortalte deg at du var den jeg ventet på?" Han gliser som om han bare stjal en bit av tiden. "Jeg vil si at du er full av dritt, men jeg vil ikke be deg om å innrømme det." Hun ler, ikke så hard denne gangen. "Er du alltid så sjarmerende?" "Nei, men jeg prøver virkelig å imponere deg." Hun ler nesten, men det skjer en omkjøring i hodet hennes og øynene smalner på ham igjen. Han lener seg bakover og ser på henne studere ham som et jokertegn på en jury.

Hendene føles sterke. I det øyeblikket kunne luften plutselig avgi gnister. "Jeg vet fremdeles ikke om jeg skal spørre navnet ditt." "Så lenge du ikke gjør det, vil du alltid ha valget. I det øyeblikket du gjør det, endres alt. Når og hvis du bestemmer deg, skal jeg si det virkelig." Et slør av godkjenning går sakte ned over ansiktet hennes.

"Inntil da," sier hun, "jeg vil tenke på deg som Ingen navn. Men du må ha en måte å tenke på meg." Han lener seg over bordet. Hendene deres er alle, men elsker seg nå, og han legger fingertuppene til den tomme hånden mot halsen.

Han kjenner luften passere inn og ut av kroppen hennes. Hvis hun hadde noe å si, ville det være fullt av stemmen hennes. "Da jeg så deg, kalte jeg deg Raven.

I mitt sinn." "Ha. En squawking fugl med et stort nebb." Halsen hennes beveger seg under fingrene. "Mørk, sterk og fri." Hun lener seg fremover.

De møter hverandre for tett for mennesker som ikke kjenner hverandre. Han kutter siden av nakken hennes i hånden hans, og hun klemmer den andre hånden mens ansiktet hennes vrir seg til en uttalelse om hard sannhet. "Jeg vil ikke være fri." Tabellen er en vanskelig inntrenging i hva Turner vil si videre.

Den er for liten og overfylt med kopper, men ansiktet hennes er nær nok til å føle at pusten berører ham i bittesmå pulser. Han berører kanten på kinnet hennes. Hun sitter oppreist og lar ham finger i kjevebenet.

Fingrene hans stopper rundt haken hennes, og tommelen beveger seg mot underleppen. "Ingen vil virkelig være fri," sier han til slutt. "Det er ikke en naturlig tilstand. For mange ender med å drukne." Leppene hennes deler seg mot tommelen. Pusten hennes suser mot tommelavtrykket hans.

Han føler nærheten på tungen hennes som et vagt løfte. "Drukner du?" spør hun mot tommelen, men det er mer utsagn enn spørsmål. "Jeg venter på i morgen på det," sier han og står. Hun står også og vender mot ham på tvers av bordet mens han graver en regning ut av lommen og lar den ligge på bordet. Hun tar armen hans, men det er hun som leder an.

Det er hun som kjenner seg gjennom de smale, uopplyste gatene, ikke så mye bredere enn middelalderske eselvogner. De forlater plazaen og kommer inn i en verden med oppsprukket månestråler og skygger. Turner føler seg hjemme, men The Raven strammer grepet om armen hans.

Han forstår den eneste faren hun frykter, er i seg selv, den samme faren han begynte å omfavne i det øyeblikket hun slo ham. De går i den slags stillhet bare mennesker som har kjent hverandre lenge føler seg komfortable i. Gaten tar en myk sving foran der en rosa neonboble av lys ser ut til å ringe dem frem.

De nærmer seg, beveger seg nesten unisont nå, men før de kommer nær nok til å se kilden til det rosa innser hun noe og plutselig stopper. Den rosa gir ansiktet hennes eterisk rollebesetning. "Jeg skjønte bare," sier hun og ser rett på halsen, "jeg venter ikke lenger på noen som ikke kom." Han berører ansiktet hennes med begge hender og vinkler henne opp for å se tilbake på ham.

"Nå venter vi begge bare på noe annet," sier han. Han lener seg over de siste tommerne til munnen hennes. Kysset er verken tentativt eller kraftfullt med det første, men det er en sult bak det som presser dem. Det er den forskjøvte sprengningen av lepper som åpner seg og tungene spyr inn i varmen fra en annen kropp. Han vikler den ene hånden rundt knuten i blusen hennes rett under brystene hennes.

Knoken hans børster svellen når han drar henne nærmere, kjører dypere inn i munnen hennes, og feier minefeltet til de ukjente lengselene hennes. Han føler at noe sprekker åpent i en drøm han hadde hatt for lenge siden, og nå siver det nedover huden deres. De neste dempede øyeblikkene i deres liv er laget av kyss og tung fuktighet.

Hennes blod strømmer inn i kroppen hans, og det er varmere enn hans. Bak henne er det et mørklagt vindu med håndlagde gitarer hengende ned som surrealistiske kropper. Han trekker seg bort fra kysset og leder henne ved knuten i blusen hennes. Rundt svingen er kilden til det rosa, et lite neonskilt som leser SEX over døra til en butikk med hodeløse mannequiner kledd i den typen undertøy som er ment å knulle i.

De ler når de ser det, men Turner drar henne inn en liten søppel der hjørnet av bygningen ved siden av sexbutikken er bygget lenger inn i gaten. Hvis det ikke var for skiltet, ville de være i total skygge, men de er badet i en stilig rosa som får en levende mann og kvinne til å virke som noe tøffete mot de gamle brosteinsbeleggene under føttene. "Så dette er hva det hele kommer ned til?" hun snickers. "Følger de åpenbare tegnene?" "Det er bare en del av det vi er her for," sier han og åpner knuten slik han har tenkt siden han satte seg ved bordet hennes. Blusen hennes åpnes og nakne bryster faller i hendene hans.

Han kysser henne igjen som om han prøver å krype inni henne. Brystene hennes er glatte og varme i hendene, rik når han elter dem. Brystvortene hennes skraper seg mot håndflatene når han vender henne opp mot hjørnet mellom bygningene og kjenner det nakne låret hennes skyve mellom bena mens hun vinkler hardt inn i kysset hans. Han trekker seg bort for å se henne badet i lyset som kunngjør hvor ekstravagante drømmer blir kjøpt og solgt billig.

Han berører ansiktet hennes, lar hendene spore over nakken og skuldrene, og endelig gjenvinner den jevne vekten på brystene. "Tilbake," sier han, "når du slo meg…" Munnen hennes har formen til starten på en unnskyldning, men han stikker fingeren der for å stoppe den. "Det var rent," fortsetter han.

"Ubevoktet. Jeg misunner deg så mye i det øyeblikket. Det var et øyeblikk av frihet… ekte frihet… ikke den typen vi snakket om… men den typen frihet jeg alltid ønsket at jeg kunne vite noe om.

Så jeg vil bare advare deg nå… for dette er din tid til å løpe hvis det er det du trenger… men inntil det øyeblikket vi deler oss, vil jeg håpe og prøve å være så fri. " Hun studerer øynene, men han vet at de må se ut som noe mer enn skygger for henne. Hånden hennes beveger seg over skrittet på buksene hans, og søker ut formen til den blomstrende pikken hans. Han blir tykk og ujevn under hånden hennes. Fingrene hennes sporer formen på den småkledde stilken til hun åpner buksene og drar hans harde kjøtt inn i begge hennes streikende hender.

"Er det ikke det du vil kalle gratis?" hun spør. Han rister på hodet, pinsetter edelstenebrystvortene hennes. Hun strekker seg under skjørtet med den ene hånden, og fremdeles stryker hanen hans med den andre og drar sladden på trusen hennes til siden. Hun vinkler skaftet hans mot fitta hennes og bruker kjøttet hans for å gni seg vått. "Noen ganger," sier han til henne, mens pusten begynner å svimle, "den uuttalte sannheten blir giftig.

Ikke som en dødelig ting som legger deg ut for siste gang, men den typen som ødelegger biter av din ånd til du bare danser med alle de andre zombiene i T-banen. " Hennes neonrosa skyggelagte øyne begynner å lette litt mens hun gnager hodet på pikken hans over den druknende klitoris. "Jeg tror jeg så et stykke av din ånd dø når jeg så deg på plazaen, men det er ikke engang det som fikk meg til å gå opp og invadere tiden din." "Faen," hvisket hun og hørte halvparten på stemmen hans, resten av henne trente på gnisten av dryppende kjøtt på mer dryppende kjøtt.

"Hvor mange ganger har du sett på noen og lurt på… alt… men ikke fordi de er så vakre… men på grunn av måten de er vakre på?" "Hold kjeft, eller så skal du myrde de andre bitene av min ånd," forteller hun ham. Så han bare kysser henne igjen og kjærtegner brystene hennes mens hun prøver å vinkle pikken hans for å gli inn i fitta hennes. Han kysser hodet bakover mot steinen i bygningen og klemmer alt i hendene en gang hardt. Han senker seg til brosteinen på knærne. Når han drar trusene ned, raker han hendene nedover det smale benet på hennes smale ben.

Hun trer ut av trusen, og han etterlater dem på brosteinsene. Han skyver opp fronten på skjørtet hennes og løfter benet hennes på skulderen mens han dekker spalten hennes i et langt, vått, sugende kyss av nedslitt sult. Hun vinner og stønner inn i et halvt knebøy mens tungen ruller over den brennende knuten av verkende som kroner fingerspaltene hennes.

Hun griper etter veggen mens hun knuller tilbake i ansiktet hans, men når det ikke er noe å gripe tak i enn stein, strekker hun seg etter hodet og klør i håret hans. "Faen, faen, faen," synger hun mens fingrene skyver inni henne rett under munnen. Fitte hennes er et utsøkt monument for glatt friksjon når fingrene driver og knuller, glir og glir, mens leppene trekker og suger til henne klitoris.

Hun vikler det andre beinet rundt den andre skulderen hans, og balanserer vekten hennes mellom skuldrene og veggen på ryggen mens hun sliper den skrubbsultne munnen hans i et honningsprettet rot. Munnen og fingrene gir tilbake alt hun har å kaste på ham, til han kjenner at grepet strammes i håret, trekker mens fitta hennes skyver mot munnen hans, mens hun snurrer mot den utrulige angrepet av munnen. Plutselig vokser de begge stille. Turner er på kne mens The Raven petifiserer mot munnen. Fingrene hans er dypt inne i henne, men han trekker dem sakte ut, våte sifre ertende på kløften mellom rumpa.

Sakte, en om gangen, beveger bena seg fra skuldrene og føttene hennes berører bakken. Turner reiser seg for å møte henne. "Kyss meg nå og smak hvordan vi er sammen," sier han.

Hun tar kysset hans med et vilt, dypt sveip av tungen gjennom munnen hans. Hun utstikker en liten stønn mot tungen hans når han løfter bena rundt livet og støtter henne hardt mot veggen. Han befinner seg i de rikelige kinnene på rumpa hennes rett før han famler etter pikken hans og fører skaftet mot de hovne leppene til hennes engstelige fitte.

Hun prøver å si "faen meg", men tungen hans er dypt i munnen hennes. Han stapper kuppelen til kuken sin i mawen hennes og skyver med hoftene, maler halvpumper til det bankende beinet er dypt innbakt i henne. De fryser igjen og svever på det samme innpust når de søker i hverandres øyne mellom neon og skygge. "Det handler om 'hva om'," sier han.

"Nei," mugger hun, "det handler om 'det som er'." Han kysser henne igjen som om han har kjent henne i årevis. Nå har han kanskje det. Hun kysser tilbake som om hun har kjent ham enda lenger. Han griper hardt i hoftene hennes, klemmer henne mens han kommer tilbake en gang og skyver.

Pikken hans svømmer i fitta hennes kobling og honning. Hans lunger er tomme med en huff hver gang han pumper inn i henne, mens hennes fylles. Hun vrir seg og sliper mellom Turners lungekropp og den umaselige veggen som et slankt dyr på toppen av sin eksistens. Hun gråter og gaper uten tilbakeholdenhet mens han knuller med gisende lunges.

Noen roper ned fra et høyt vindu. "Hold kjeft og la oss være i fred!" skriker hun rasende tilbake. Turner kysser henne for å fylle munnen med noe annet.

Men da kan han knapt puste og trekker tilbake for å hente desperat luft dypt inn i de luftende lungene. Høyt over smeller vinduet mens Turner og The Raven går seg vill. "Du knuller som en regnskog," stønner han. "Du er en jævla galning," mugler hun.

Ikke noe annet enn lyden av anstrengt pust og det varme, våte stupet fra Turners kuk i The Ravns broiling fitte. På et tidspunkt føler han henne klemme som hun gjorde rundt fingrene. Han lukker øynene og lar seg katapulere gjennom sentrum av hennes vesen.

Han går ned i flammer og reiser seg gjennom røyken og gløden til seg selv. Pikken hans hopper hardt med spasmer mens hun begynner å skrike mot munnen hans. Sjelen hans knipser i to og hans hoppende kuk blomstrer inni henne i en sprengende dusj med sperm. Ingenting var igjen enn svette gjennomvåt kropp og dunkende hjerter.

Øyeblikk senere slapper en pik sakte av og glir stille fra kjæresteskjeden. Ravnens føtter berører seg og hun kneler. Hun kaster en gang opp, holder deretter ham i hånden og slikker pikken hans.

Leppene og tungen hennes ruller over det brukte kjøttet hans til han begynner å prikke igjen, men når hun først har alt, står hun opp og vender mot ham. "Nå… kyss meg og smak hvordan vi virkelig er sammen." Det er noe uanstendig i den langsomme, dype ømheten i kysset. Noe er ødelagt, men sterkere der arret har fått huden sin. Turner drar buksene sammen, og de setter seg ved siden av hverandre på brosteinsbelagene, lent seg opp mot veggen i sexbutikken under den cloyende, giftige rosa. Trusene hennes forblir i nærheten på brosteinen.

Hun sitter med knærne hevet og det korte skjørtet hennes samlet seg rundt hoftene. Ingen sier noe på lenge. Tiden for å reise seg og gå hver sin vei kommer og går flere ganger. "Jeg vet at hvis jeg går den ene veien og du går den andre, vil det være det," uttaler han ganske enkelt. "Ja, det er sant." Det ser ut til at de begge venter på at det skal være riktig, men det gjør det aldri.

Det er bare den bittelille brummen fra det umiskelig tegn. "La oss ikke gjøre det," sier hun. "I det minste foreløpig. Hvem skal fortelle oss at vi ikke kan gå samme vei?" Turner nikker. "Det ville være bra," sier han.

"Så… hvor mye lenger tror du vi kan gå uten å vite hverandres navn?" hun spør. "Jeg vet ikke," sier Turner, "men jeg tror vi kommer til å se."..

Lignende historier