Jeg snublet ut av sengen, gikk til badet og tente på lyset. Jeg ble hengt over av de rikelige mengdene spansk tempranillo jeg hadde unnet meg mens jeg pratet på telefonen med en venn kvelden før. Jeg så på meg selv og smilte mens jeg lett førte fingeren over det forslåtte bitemerket på nakken.
Det var en søt påminnelse om de euforiske dagene jeg hadde tilbrakt med rekruttereren; men jeg var takknemlig for at jeg ikke ville komme tilbake på jobb før på mandag, for det ville gi tid til at det åpenbare beviset på min seksuelle erobring ble borte. Det var torsdag morgen og jeg var litt bekymret for at det hadde gått tre dager siden vi hadde skilt oss på flyplassen og han hadde ennå ikke ringt. Jeg var nesten sikker på at han var interessert, så jeg regnet med at han var opptatt.
Eller å være kjekk…jeg ville ikke lagt det forbi ham. Vi bodde tett, omtrent syv kvartaler fra hverandre. Jeg visste det fordi jeg slo ham opp og der var navnet hans, i fet skrift, oppført.