Saken med søvnløshet er at tiden din ikke engang er tid lenger. Selv om du får den samme timeforholdet, enda et par ekstra, har de blitt en oppblåst utenlandsk valuta: du kan ikke kjøpe noe verdt dritt med dem. Jeg driver alltid inn i det, i sykluser. Jeg får en god uke, jeg våkner og sover som en modellborger, Ben Franklin-stil. Opp klokka seks, seng.
Det er morsomt, å våkne opp med morgenlyset, det er virkelig perky. Spesielt hvis du ikke har noe å gjøre. Men så glir tiden.
Du har en god bok i hånden, og selv om du er trøtt, er sidene deilige. Og søvnigheten er også deilig, en rik uoppdaget overbærenhet. Sov, det er bare et uoppdaget land. Men søvnighet: det er glede, en søt dekadanse.
Som å danse, knulle, bli høy. En eliksir drysset på øyelokkene og lot seg kriblende, skyter kviksølv dypt inn i hjernenes virvler. Og slik går det. Noen få netter er nok før jeg er oppe til tre.
Jeg kan holde det mønsteret i et par uker, men så blir det uunngåelig 3 til.