George, Isolde og Brass Ring Polka Band

Så snart hun gjorde det, ville hun føle seg skyldig; hun hadde begått en annen dødssynd og skulle bur…

🕑 22 minutter minutter Romaner Stories

Dedikasjon Denne dedikasjonen er lang og nødvendigvis slik. Boken har tatt meg tre tiår å skrive, mest fordi jeg ikke begynte å legge penn på papir for å si det sånn, før jeg hadde alle bakgrunnsendene mine på rad. Å sette ender på rad er som å gjete katter; tålmodighet blir den viktigste dyden. Denne boka er Tom Woolfolk sin feil.

Vel, faktisk, Tom og Sheila er sammen. Vi pendlet tre til å jobbe sammen i noen år tidlig på åttitallet, og under de lange og kjedelige turene snakket mer enn en gang om karakterene og noe av galskapen i hele denne boka. De fleste limericks ble skrevet i løpet av disse pendlingene, og jeg må innrømme, ikke av meg så mye som av Sheila og Tom. Tom eller jeg ville kaste ut en begynnelse, og vi ville alle samarbeidet på midten, men oftere enn ikke var det de som leverte slaglinjen. Så takk må først gå ut til dem.

For det andre må jeg takke David, Susan og Michelle. Ingenting av dette hadde vært mulig uten dem, og dessuten skylder jeg dem en takk for noen av de lykkeligste årene i mitt liv. Ingen tvil om at de hver vil se noe av seg selv i dette missivet, og hvis jeg har tolket feil eller feilaktig gjort følelsene deres, stoler jeg på at de vil tilgi meg. Jeg husker et sitat fra Woody Guthrie vi hadde på kjøleskapet på Brisbane Road "… hvis jeg hadde lengre armer, ville jeg skyve skyene vekk…" Ord kan ikke begynne å formidle min gjødsel. I den siste tiden har det vært andre mennesker som jeg også skylder en stor takknemlighet.

La meg først nevne "de små menneskene." Dennis Barnes, Barbara og Bruce Waldron takker for utilsiktet å gi meg motet til å takle dette, din egen først. Anne Poissant, takk for at du spiste alle M & Mene, og alle timene du brukte på å fortelle meg hva og hvordan du hadde det. Du viste meg, kanskje mer enn noen annen, verdien av å akseptere, se på og uttrykke følelser. Mest av alt viste du meg legitimiteten til dem.

Jeri, takk for at du forklarte dødssynd, på måter som selv jeg, en ikke-troende, kunne forstå. Etter at jeg innså at jeg var like forpliktet til helvete for en som for mange, ble det lettere å fortsette å synde. Men jeg forstår fortsatt ikke hvorfor bekjennelse er nødvendig, hvis Gud vet og ser alt. Fordi alt er alt, inkludert det som er i våre hjerter og hoder.

Og jeg tror fremdeles at tilståelse er for prestenes glede. Edie Ann Jeg vet at du tror du forlot meg av kjærlighet. Jeg håper du fortsatt tror det. Ja, musikk er min første kjærlighet, og ja du har rett, jeg kan leve uten deg.

Men det går ikke en uke som jeg skulle ønske jeg ikke måtte. Sist, men lengst fra minst, vil jeg takke Lynn Karr, som gjorde transkripsjonene. Jeg sa en gang at jeg ville bli sett for deg, Lynn, og det er jeg virkelig.

Eventuelle feil som er igjen er utelukkende mine egne, og all likhet med mennesker som er levende eller døde er strengt tilsiktet, så hvis skoen passer, bruk den stolt. Kapittel I Nonnene hadde sagt at det var en dødssynd. Hun tenkte på det noen ganger, men det stoppet henne ikke. Hvis det føltes så bra, hvorfor gjorde Gud det til en dødssynd, lurte hun på.

Og hva annet var det til, bortsett fra å føle seg bra? Hun brukte den ikke til å tisse igjennom, som om hun hadde sett eldre broren gjøre seg bak bak låven. Og det var ikke for å få babyer, eller det hadde stått på diagrammene i heftet moren hadde gitt henne. Det ble ikke engang nevnt i det hele tatt.

Hun lurte på om hun var annerledes. Det var slik nonnene fant ut. De hørte henne spør de andre jentene i klassen hennes når de alle trodde de var alene i toalettet. Så da hun var atten, sluttet hun å tilstå det. Dessuten resonnerte hun at hvis jeg skal dø, kan jeg tilstå det og bli frikjent for alle tider.

Det falt henne ikke inn at Gud kanskje ikke kjøpte seg inn i en siste øyeblikksendring. Hennes var Det nye testamentes Gud av kjærlighet og tilgivelse; ikke den hevnlige hevn fra det gamle testamente, som sendte gresshopper og flommer og hentet gjengjeldelse til den syvende generasjonen. Så da broren hennes var ute og spilte ball med vennene sine, snek hun seg inn på rommet hans og fikk Playboy-magasinene han hadde gjemt under madrassen. Hun likte ikke midtfoldene; de så alltid falske ut for henne, som om noen hadde følt behov for å lufte bort alle feil. Men hun likte å se på de andre jentene med de vakre brystene og perfekte brystvortene og barberte fitta.

Hun lukket døren til soverommet og kledde seg ut foran speilet og så på seg selv ved siden av jentene i bladet og lurte på om de også noen ganger berørte seg der. Da hun stirret og lurte på, fingrene i berøring berørte brystvortene og deretter det stedet, ville hun snart bygge seg til et skarpt åndeløst klimaks. Så snart hun gjorde det, ville hun føle seg skyldig; hun hadde begått en annen dødssynd og skulle brenne i helvete for alltid. En dag, da hun la magasinene tilbake på skjulestedet, så hun små sorte smussbiter under sengen.

Hun skjønte øyeblikkelig at det var avføring fra mus og ble frastøtt. Hun gikk inn på badet og vasket hendene i lang tid og lot vannet renne til det var nesten for varmt til å stå. Etter det "lånte" hun aldri brorens magasiner igjen. Mange år senere, da hun hadde en "mor-datter-samtale" med den lille jenta si, fortalte hun henne at det var greit å gjøre det som føles bra, men å gjøre det mot seg selv og ikke med gutter med mindre hun var klar til å få babyer. Kapittel II Jeff var en normal baby.

Han jaget halen, akkurat som søsknene. Han sprang rundt i veggene akkurat som brødrene og søstrene. Når han måtte tisse eller kaste, gjorde han det hvor han var, så lenge han var utenfor hiet. (Selv mus driter ikke der de bor.) Så i løpet av en varmende vår og enda varmere sommer hadde han løpet av våningshuset de alle kalte hjem. En dag, mens han lette etter nye ruter gjennom kjøkkenet, snublet han inn i skuffen der kjøkkenknivene ble oppbevart.

Du burde forstå at Mr. Stoltzfuss var veldig spesiell om noen ting. Normalt, en uorganisert (noen vil si rotete) mann, hadde han en forkjærlighet for organisering i noen områder.

Han hadde for eksempel kaffedunker med lokk merket med magisk markør, "galvfin", eller "com" eller "1" RSSR ". Hver kan bare ha neglene beskrevet på lokket. Han hadde et skap på 64 skuffer, med hver merket fra 0 80 til &; - 20 for alle maskinskruene og mutterne. Han hadde til og med skiver og låseskiver sortert og størrelse. Han var også fanatisk om å holde ting skarpt.

Han trodde bestemt og ville gjerne fortelle alle som ville lytte, at kantede verktøy skulle ha en KANT. Han var også glad i å si at den eneste gangen han noen gang kuttet seg selv var fordi en kjedelig kniv hadde glidd av arbeidet og inn i fingeren hans. Så knivene som Jeff fant seg blant var knivskarpe. (Det var faktisk slik Mr.

Stoltzfuss sjekket dem. Han barberte seg med dem. Da fru Stoltzfuss fanget ham på badet en morgen, alt sammen skummet med favorittknivbladet hennes over haken hans, kastet hun et anfall. Men det er en annen historie.) Så Jeff var i veldig farlig område og lurte på knivskuffen på kjøkkenet den kvelden.

Og helt sikkert hadde han nettopp gått av slakterkniven på en fileteringskniv da det skjedde. Foten hans gled. Instinktivt skjøt halen ut for balanse, og toppen av den ble kuttet av på kanten av den samme knivkniven Mr. Stoltzfuss hadde barberet seg med da kona tok ham. Så ser du, legenden om de tre blinde musene, som de fleste legender, har faktisk noe grunnlag, selv om den har blitt svært pyntet opp gjennom årene.

Men for å fortsette historien vår… Jeff, som skjønte for sent feilen på hans måter, fikk helvete ut av Dodge. Han var så traumatisert at han forlot våningshuset helt. Dagen etter brukte fru Stoltzfuss skjærekniven til å skjære tomater til alles salat. De fikk alle salmonellaforgiftning.

Legen ringte FDA, og de la ut en stor nyhetshistorie, og advarte mot å spise tomater fra enten Mexico eller California, de var ikke sikre på hvilken. Et par dager senere la merke til fru Stoltzfuss musemislingen i knivskuffen. Hun ringte legen, som ringte FDA, som gjorde en formell tilbaketrekning.

Det ble kjørt som en veldig liten nyhet. Fordi fru Stoltzfuss kjørte alle knivene gjennom oppvaskmaskinen, bestemte Mr. Stoltzfuss at de måtte slipes på nytt. Kapittel III George var musiker. Som de fleste musikere hadde han fornuft nok til ikke å slutte i den daglige jobben, men (også som de fleste musikere) hadde han ikke nok forretningssans til å ha en høyt betalende dagjobb.

Han jobbet som mekaniker. Men han tjente nok vridnøkler til å gjøre leien på sin dobbeltomfattende i Pasadena. "Hagen har sand og sol, og Magothy-elven er bare ti minutter unna," vil han si når han blir spurt hvorfor han ikke flyttet nærmere vannet. Han hadde en 1967 VW Beetle ("Det eneste året VW skulle eie", påpekte han når noen kastet ambisjoner i sin alder. Den har mest kraft av alle VW-er, og ingen utslippsøppel å håndtere, og de fikk varmeproblemer løst i 1967, "la han alltid stolt til, som om han hadde designet forbedringene selv.) Det var faktisk ganske marginalt.

Det hadde mange mil på seg; motoren hadde blitt bygget om to ganger, og transakselen en gang . Vintersalt hadde tatt toll på gulvpannene og vippepanelene. Men det gikk og var lett på bensin og brukte ikke mye olje, så George var fornøyd med det. Dessuten resonnerte han, plassen bak baksetet passer perfekt til trekkspill og forsterkere. Det hadde også fordelen (i det minste for George) av å være omtrent like mekanisk komplisert som en Model A Ford, men var i stand til motorveihastigheter på 60 til 70 miles i timen.

Kort sagt, det var en ideell bil for noen som var flinkere til å fikse ting enn å tjene nok penger til å betale noen andre for å fikse dem, whi ch George var. George var også, som musikervennene sa, "for smart". Derfor, når han kjørte, var sjelden hans sjelden på oppgaven. Han lot tankene vandre mens han kjørte.

Å tenke på endringer i naturen ville minne ham om akkordendringer, som ville minne ham om at han trengte ny ledning til strengstrimmeren hans, og at et akkord av sirkelen på kraftbauverket han ønsket å bygge, ville avgjøre slag, med mindre han brukte en kam, i så fall ville kameraet bli en teoretisk sirkel… og så videre. Denne forkjærligheten hans for å tenke på ting, og ikke om å kjøre, er grunnen til at Isolde nektet å ri i forsetet med ham. Hun elsket ham, gjettet hun.

I det minste bodde hun hos ham, og hadde vært i omtrent ti år. Hun hadde kommet inn i butikken med slepekjøreren og Toyotaen hengende bak på riggen hans. Da George fortalte henne at motoren ikke var "noe mer enn et godt minne" og at en ny ville være to tusen dollar, pluss arbeidskraften for å installere den, brast hun i gråt. Hun begynte å blubbe noe om en gravid datter og hvordan hun fortalte henne og ba henne om å onanere, og at dette var syndens lønn, og mannen hennes hadde stukket av for to uker siden med en bimbo vikarsekretær, og hun visste bare at det var hele hennes feil for å ha det bra som barn. Vel, det var for mye for George, så han sa: "Vil du gå med meg for å få et glass vin eller noe?" Så snart ordene var ute av munnen hans, følte han seg dum, for det var ikke på tide å tenke på vin, men da hun hadde sagt, "gravid datter", lyttet han bare og hørte på en eller annen måte "pikant vann", som minnet ham av "dekanter" og det førte til en plutselig tørst etter Cabernet.

Til sin store overraskelse sluttet hun å gråte og så opp på ham og sa: "Jeg kjenner dette virkelig flotte stedet med en god vinliste. Kan du få slepet til å ta Toyotaen min til søppelhagen? Hva kjører du? Kan jeg sette tingene mine i bilen din? Det er bare sekken min og et par ting jeg har med meg. Du vet.

Bare i tilfelle. " Det viste seg at de "få tingene" var et telt, komfyr, luftmadrass, kjøkkenutstyr, sovepose, en liten foldespade, en sammenleggbar leirstol og en paraply. De pakket alt i baksetet til VW, bortsett fra teltet. George satte det foran på bensintanken og det gamle Navy-teppet. Hun dro hjem med ham til hans dobbeltseng den kvelden, etter at de begge hadde konsumert mye mer vin enn den lovlige grensen for å kjøre, og hadde oppholdt seg siden den gang.

Fredag ​​hadde George konsert. Det var på Eastern Shore, mellom Easton og Cambridge. Det var en polka shindig utendørs med krabber og grillet maiskolber og alle tilbehør. Det betalte ikke mye, men de hadde lovet å føle musikerne, og "betydningsfulle andre" ble også invitert.

Dessuten elsket George å spille alle de gamle europeiske dansene. Polkaer, og schottisches og tarantellas. Så han avtalt med sjefen om å gå av tidlig, og dro til Annapolis for å hente Isolde. Hun jobbet som vikar for antrekk på Riva Road. Hun kom i baksetet på passasjersiden, og etter å ha lent seg over midten for å gi George et perfekt kyss hei, slo seg tilbake for å ignorere trafikken og veien videre.

Hun nektet å sitte foran. Hun sa at George kjørte for nær kanten av veien, og da han traff et tre eller en postkasse, som hun bare visste at han var tvunget til å gjøre før eller senere, ønsket hun å kunne dempe seg bak på passasjersetet. "Ingen flygende frontrute glass for henne, ingen sir." Var det hun hadde sagt. Å se på veien skremte henne, så hun så på landskapet ut av sidevinduet, eller, hvis det var for kjedelig, opptatt tankene hennes med limericks. Hun likte å gjøre opp skitne; hun sa at det var morsommere på den måten. Da de først begynte å bo sammen, pleide hun å lage dem opp i sengen mens hun og George hadde sex. Men det ga henne alltid fniser, som ødela øyeblikket for dem begge, så hun stoppet det. Så George kjørte på rute 50 og prøvde å huske om tusenfryd har fem kronblade eller syv (de hadde nettopp passert et reklametavle som annonserte Daisy yoghurt) da Isolde sa: "Det var en gang en jente i London som ropte:" Å, min Herre! Jeg er ugjort! "George smatt ut av ærbødigheten, styrte venstre tilbake i midten av banen og lyttet for resten. Han hadde lært gjennom årene å ikke foreslå flere linjer, fordi alt det noensinne gjorde var å gjøre Isolde frustrert over ham. Hun sa at det "avsporet tankegangen hennes" og "tørket ut de kreative juicene". George skjønte at det også måtte ha tørket ut annen juice, fordi hun nektet å ha sex med ham i flere dager etterpå. Så han lyttet tålmodig (eller ikke) mens hun lette etter sluttlinjene: "angre" "dårlig ordspill" "søt bolle" "ganske gøy" "DET ER DET!" utbrøt hun. "Hva er det?" spurte George. "Nei, nei, bare hør," sa hun. "Det var en gang en hushjelp i London som ropte:" Herregud, herre! Jeg er ugjort! "Svarte han," Vær ikke bekymret, for jeg er villig til å satse på at en dag vil du synes det er ganske gøy. "George og Isolde brøt ut i latterkuler, og det gjorde også VW. I det minste Det var det George trodde først. Han skjønte snart at det var motoren som hostet da den gikk tom for bensin. Han banket bensinmåleren med baksiden av knoke, men nålen ble der den var; tre fjerdedeler av en tank. Han trakk av på skulderen akkurat da motoren døde. George gikk ut av bilen og gikk foran for å sjekke bensintanken. Han var spesielt stolt av jobben sin på den tanken. Da han først fikk bilen, var den originale tanken sterkt rusten på bunnen, så han hadde erstattet den med en tank fra en Beetle fra 1953. Fyllingshullet var omtrent seks centimeter i diameter på de tidlige VW-ene, og George likte å kunne kontrollere gassnivået med en pinne. Han pleide også å få bensin til gressklipperen fra bilen en colaflaske i den. Han hadde modifisert '53-tanken et hull i den for å montere drivstoffmåleren, men forlot reserveventilen fra den gamle tanken. Så han følte at han hadde det beste fra både det gamle og det nye. Han fant ikke en pinne, så han stakk hånden i påfyllingshullet. Bensin var opp til håndleddet. Det var nok. Han så under bilen for å se om linjen hadde rustet, men så ingen våte flekker på den rustne underpannen, så han gikk rundt på baksiden av bilen sin og åpnet panseret til motorrommet. Han tok av luftrenseren og prøvde å kikke inn i toppen av forgasseren, men klarte ikke å få hodet rett over det, så kunne ikke fortelle om det var gass i karbohydratet eller ikke. Han koblet fra drivstoffledningen til karbohydratet, men da det var høyere enn tanken, var det tørt. Så traff han en plan. Han ba Isolde komme seg i førersetet og sveive motoren. Å være brukt som nyere biler, det første hun gjorde som å trykke gasspedalen mot gulvet en gang. "Ikke gjør det!" utbrøt George. "Bare vri nøkkelen og la meg spille gass herfra," sa han tålmodig. Isolde gjorde som hun fikk beskjed om og forventet fullt ut å høre motoren komme til liv, men hun var skuffet. Etter noen sekunder, "Vent," ropte George opp til henne. Og så, "Ok, prøv det igjen." Det gjorde hun, og ble igjen skuffet da det ikke startet. Det hun ikke visste var at George hadde koblet fra drivstoffledningen til forgasseren første gang, og ikke fikk bensin. Han hadde da koblet ledningen fra tanken til drivstoffpumpen og blåst i den til han kjente at luftbobler gikk inn i tanken i den andre enden. Han hadde da koblet den linjen til igjen, og fikk henne til å sveve motoren for å se om drivstoffpumpen fungerte, noe han, konstaterte, at det absolutt ikke var det. VW mekaniske drivstoffpumpe består av en neoprenmembran klemt mellom to metallskiver, med en klaffventil for å la drivstoffet bare passere i en retning. Hele shebangen er festet til motorhuset. Det er relativt enkelt å komme til, enten å demontere eller å erstatte det; den første krever en ring med skruer som fester diskene. Som vi sa, var VW bare litt mer komplisert enn de gamle Model A Fords. På dette punktet er kanskje et ord eller to om Isolde i orden. Etter å ha vist mange år tidligere sin uavhengighet som gjorde opprør mot den katolske kirken, da hun modnet, fant hun mer sosialt akseptable måter å opprettholde sin uavhengige natur på. Sannsynligvis er det, som Martha Stewart vil si, "en god ting." Man kan knapt gå rundt å onanere offentlig uten å løfte noen øyenbryn. Det hun lærte var dette: en dame kan se ut til å være så hjelpeløs som hun velger, forutsatt at hun er forberedt på å være ressurssterk når det er nødvendig. Isoldes tilnærming til ressurssterkhet var å bære en rekke gjenstander i sekken. Hun bar nesten aldri bare en veske. Ved de sosiale anledningene hvor det var behov for en veske, hadde hun sin pålitelige sekk i bilen. Da hun datet, hadde noen menn et problem med at hun dukket opp på døren med en kveldskjole og hadde både en liten clutch og ryggsekken, men hun lo alltid av og sa: "En jente vet aldri hva hun kan komme i (eller ut av) i løpet av en natt på byen. " De fleste menn tok det for å bety at ryggsekken inneholdt skift av klær og at de skulle score den kvelden. Hun trodde de fleste menn var idioter. De tok dessverre feil. De som gjorde poeng, var de som bare tilbød seg å bære ryggsekken for henne. Hun tenkte alltid på det som en test. Hvis de rett og slett tilbød seg å bære sekken hennes for henne uten å stille spørsmål ved utseende eller overraskelse, var de fleksible nok i deres verdensutsikter til å være potensielle kompiser. Hun hadde nesten aldri skift av klær i ryggsekken. Det hun hadde med seg var dette: 3 hermetiserte brus vanligvis koks til koffein 1 pakke med 3 kondomer smurt (bare i tilfelle hun hadde flaks) 1 lommelykt med reservebatterier og pære 1 liten vibrator med reservebatterier (i tilfelle hun hadde flaks, men hun partner gikk ut) 1 justerbar skiftenøkkel 1 lite låsetang 1 trådkuttere 1 stykke (ca. 2 fot) pressetråd 1 stk (12 "X 12") aluminiumsfolie, brettet opp 1 lærverktøy (hun kalte det sin nerd verktøy) 1 korketrekker 4 store båndhjelpemidler og en liten beholder med jod 1 par bomullstruser 1 pakke med tre tamponger 1 pakke tyggegummi av den virkelige typen, ikke sukkerfri 1 lite forstørrelsesglass 2 pakker fyrstikker 1 lite sysett som hun hadde lagt til en dobbelkantet barberblad 1 lengde (ca. 3 fot) tøylinje 1 rull elektrisk tape 1 rull tape 1 liten boks med 3-i-1 olje 2 ark avis 1 sammenleggbar hagesparkel 1 par gummihansker (kjøkkentypen, ikke kirurgisk) 1 "kast" kamera og m uansett pocketbok hun hadde på gang den gangen. Hun følte seg sikker på at forutsatt at hun ikke ble drept eller hardt skadet, kunne hun overleve bil-, fly- eller togulykker og klare seg i opptil tre dager om nødvendig. Selvfølgelig er det tydelig at hun ikke vurderte klær; man antar at hun til enhver tid må ha kledd seg sesongmessig. Etter å ha konkludert med at problemet var med drivstoffpumpen, begynte George å fiske i lommene etter lommekniven. Han planla å bruke baksiden av bladet som en skrutrekker. Isolde, etter å ha blitt utålmodig med å vente, stakk hodet rundt siden av bilen, akkurat som George fisket rundt i lommene. "George!" sa hun kraftig. "Dette er ikke tid for å spille lommepool. La den tingen være i fred." George, overrasket over stemmen og det plutselige utseendet, snappet umiddelbart begge hendene ut av lommene. "Jeg lette etter en skrutrekker," sa han sjenert. "Ikke prøv å lage en historie," svarte hun. "Du vet at du aldri har en skrutrekker i lommen." "Vel, ikke en skrutrekker, akkurat," svarte en forskrekket George. "Jeg håper ikke. Mer som en surrogatskrue, vil jeg si," kastet Isolde inn med et glimt i øyet. Nå var George klar over at hun bare hadde tullet med ham og fikk tilbake roen nok til å forklare. "Vel, jeg hadde tenkt å bruke lommekniven min til å løsne skruene på denne bakkede bensinpumpen…" "Hvis du trenger en skruedriver, bare spør," humret Isolde mens hun snudde seg. "Jeg har en i sekken." George så på henne sashay rundt til passasjerdøren. "Gud, jeg elsker henne," tenkte han. "Hvem annet enn Isolde ville le av situasjonen vår OG kunne levere verktøyet for å fikse det?" Med Isoldes Leatherman-verktøy fikk George snart den motstridende pumpen fra hverandre. "Uh-oh. Klaffventilen er ødelagt," sa han. "Kan du fikse det?" hun spurte. "Ikke uten et metallplate," var svaret hans. "Å, jøss. Det er for ille. Nei… vent litt," sa hun. "Jeg kommer straks tilbake." Hun gikk inn i bilen og dukket snart opp igjen. "Her," sa hun. "Drikk dette." Hun kastet en åpnet koksdunk i hans hånd. "Dette er ikke Alice i Eventyrland, med flasker merket" Drikk meg "som løser alle problemene våre," sa George litt edgt. "Nei, dumt. Drikk cola og bruk Leatherman-kniven til å kutte en ventil ut av boksen." George droppet boksen og tok henne i en stor bjørneklem. "Jeg bare elsker deg!" utbrøt han. "Ja, ja. Du vil bare ha noen," sa hun mens hun kysset kinnet hans. "Du søler colaen." George kunne ikke forstå hvorfor hun aldri ville si at hun elsket ham, bortsett fra når de var i sengen sammen, men han tok bare opp boksen, tok en ny sving og sa: "Jeg gjør det, vet du. Du er bra for meg. "" Elsk meg, eller vil du ha noe? "" Begge, dumme. Men akkurat nå mente jeg bare at jeg elsker deg. "" Jeg elsker deg også. Nå fikser du jævla pumpen før vi kommer for sent til konserten. "George smilte fornøyd mens han reparerte pumpen." Hun elsker meg virkelig, "tenkte han. Isolde satt i baksetet på bilen og så på de flate feltene på soyabønner ruller forbi og lurte på om det var det kjærligheten er: å kunne le sammen i møte med motgang. "Jeg kan ikke tro at jeg faktisk sa det," tenkte hun. for å bli videreført…….. ………………….

Lignende historier