Lyder av ungdommelig aktivitet omringet Frank Bradley. De svarte kjoleskoene hans var forankret en fot unna en flat rødbrun asfaltert racerbane. Tuster av grovt gress spredte seg rundt bakken, tørket skitt, skraper i hælene hans. Han tok et friskt pust av sensommerluft mens han stille undersøkte området.
Banen som raste over foran ham skar seg inn i de grove flekkene med tørket skitt han sto på. Rødbrun asfalt, delt inn i fire jevnt fordelte baner skåret horisontalt gjennom, og løper perfekt rett bort fra hver motsatt side av ham til den blir til utadgående, brede buede halvsirkler. De feide stort sett rundt for å slutte seg til en annen parallell rett del av sporet som skjøt gjennom bakken i horisonten for å koble seg til asfalten til en perfekt stor oval. Fet, hvit maling skilte hver av de fire rette søylebanene.
Den ovale banen grenset til et nyklippet grønt gressfelt innenfra. En tykk, hvitmalt linje farget bladene av friskt gress, og dannet et stort rektangel som.