Det var ikke bra. Jeg klarte bare ikke få henne ut av tankene mine. Jeg var tilbake på den andre siden av øya hvor jeg bodde i en liten hytte med utsikt over stranden.
Jeg fikk satt opp staffeliet mitt på en liten stigning som ga meg en perfekt utsikt over havet og stranden og den rike grønne vegetasjonen som dekket øya fra kanten av stranden til den sentrale steinete som steg til ca. 20 meter over havet -nivå bak meg. Jeg prøvde å male, men det nyttet ikke. De store steinene som ga stranden dens karakter, runde og glatte etter tusenvis av år med tidevannserosjon, ble til myk rund bakdel. Skyene som hang på en dypblå himmel ble til melkehvite bryster.
Og buskene ble…vel, busker. Kunne en alkoholiker konsentrere seg om arbeidet sitt hvis han visste at det var en iskald øl i kjøleskapet i lunsjrommet? Jeg hviler saken. Det var ikke annet enn å besøke Vanessa.
Kanskje hvis jeg så nok av henne, ville jeg kjedet meg og kunne gå tilbake til arbeidet mitt.