Hattriks og fyrverkeri

Noen ganger... å tape er langt bedre enn å vinne…

🕑 25 minutter minutter Seduction Stories

"Yo, Dex. Det er ikke på tide å drukne i elendighet, mann. Så du kunne ikke dra det ut. Du er hva, atten? Knapt ut av videregående og på den største sportsscenen i verden.

Shit. Det tok meg lengre tid enn det å endelig komme meg hit." Jeg ser bort på Jamal, og viser stolt frem tre bronsemedaljer. Han gir meg et forvirret blikk, som om jeg skulle være glad bare jeg kom til Rio. Jeg er ikke. Det er ikke i mitt DNA å slå seg til ro.

"To mål i kampen. Fem totalt. Jeg kan ikke fotball, men det høres bra ut for meg." Personlig scoring har imidlertid aldri betydd mye for meg. Personlige rekorder heller. Vel, et hattrick gjorde det, antar jeg.

Det var noe spesielt i det. Flyktig. "Du må allerede ha kallenavn, bro," fortsetter Jamal. "Den.

Liker det litt hvis du tenker på det. Bedre enn mitt. Trodde aldri jeg skulle få et kallenavn bare for å like syltetøy så mye.

Shit." Jeg gnir tinningene mine. Jamal var gode mennesker, men han var forelsket i stemmen sin. «Sett opp».

Han stopper. Trekker på skuldrene. Smiler. Legger en hånd på skulderen min. "Vet du hva du må glemme, lillemann? Pusse." Jeg tror ikke jeg hører ham riktig.

"Hva?" "P-U-S-S-Y. Du må slutte å være en baby-back tispe og få pikken din våt." "Hva?" Jeg skvetter, stumt over overgangen. Jamal gliser som en gal, som om han har oppdaget den største sannheten for mennesket som noen gang har vært tenkt ut. "OL? Midlertidig ære, sier jeg, med mindre du er Phelps.

Er ingen av oss som den freaken, mann, med mindre du sprer medisiner som godteri. Drit blekner med mindre du setter rekorder, samler gull, og få ansiktet ditt plastret på reklametavler som selger Subway og Speedo. Bare minner fylt i bokser. Pussy til å filosofere, bare sånn.

Jeg tror aldri jeg kommer til å forstå ham. Når jeg ikke svarer, prøver han en annen taktikk. "Jeg hører at hele teamet kommer til å være der, mann. Til og med henne." Han albuer meg i siden. "Hva?" Tungen min knytter seg til knuter.

"Jeg vet ikke hvem du snakker om." Han hever et øyenbryn og roper på meg på tullet mitt. Jeg har snakket om henne. Mye.

"Uansett hva du sier, men mellom deg og meg, jeg foretrekker den keeperen. Hun er gal. Slem også." Jamal plystrer.

"Jeg vedder på at hun knuller sint. Shit, jeg lurer på om hun noen gang har hatt en ekte smak av spesiell mørk sjokolade." Han ler av vitsen sin. Jeg har imidlertid stilt ham ut nå, et bilde av henne som dukker inn i hjernen min.

Jeg ville aldri innrømmet det for noen, men hun har gitt næring til minst et dusin fantasier siden jeg landet i Rio og noen dusin til bare det siste året. Hun har hatt den effekten på menn og kvinner siden hun kom inn på scenen med landslaget for åtte år siden. "Pass deg selv, Dexman", sier Jamal mens han reiser seg fra baren.

«Som Lil Boosie ville sagt, jeg skal banke litt fitte til de holla det er nok. Men bare i tilfelle," skyver han to kort over stangen, "disse vil få deg inn." Det er et stort lønneblad utsmykket i midten av de olympiske ringene på forsiden. "Hvem visste rett? Kanadisk sponset.

Faen, det er morsomt." Jeg ser opp, uten å vite hva faen jeg gjør her. Jeg aner ikke hva jeg kan forvente. Jeg visste ikke engang noe om kvinner eller sex. I årevis hadde jeg hatt en… banesinnet Ingenting annet gjorde noe kast meg ut når han bryter inn i et drittspisende glis og løfter meg opp fra bakken "Flott spill, ! Ekstra tid? Straffespark? Gule kort? Røde kort? Ekle skader? Spiller en ned? OLs beste kamp. Enkelt." "Takk," mumler jeg og kjenner den velkjente stramheten i magen min.

"Jeg husker mitt første OL," sier han vemodig mens han legger meg ned. "Gå og ha det gøy." Høy technomusikk pulserer, tung bass som rister på veggene. Gangen er beksvart, kun opplyst av en rekke svake sorte lamper som henger fra taket Jeg blir truffet av en kraftig varmebølge og fengende housemusikk i brasiliansk stil når føttene mine treffer sanden på penthouse-strandens private strandstripe Hjertet mitt slår hardt mot ribbeina mens jeg tar scenen inn svaier under den symfoniske hypnotismen til en DJ som sitter høyt oppe på en kastet-lignende scene. Hans skjorteløse form er malt i en glødende elektrisk grønn, som banene til en krets. Mitt sinn registrerer ikke alt med en gang helvete gjør det.

Jeg kan føle en ukontrollert ereksjon som anstrenger seg mot shortsen min mens jeg prøver å behandle. Hva skjer når du samler en horde av idrettsutøvere på topp, kropper som nynner av konkurransekraft, desperate etter å frigjøre det innestengte stresset ved å konkurrere på den største tilsiktede sportsscenen i verden? Allerede som atten visste jeg svaret. Sanden foran meg er fylt med nubile idrettsutøvere som har på seg tynne bikinier, huden deres er matet og skinnende av svette. Jeg kjenner igjen mange, men et flertall er fremmede, og nyter den knitrende energien.

Jeg føler meg absurd malplassert. Øynene mine svinger til høyre og jeg sverger at jeg kjenner igjen den lille, kompakte formen til kvinnegymnastikkkapteinen som danser inne i et lysthus. Hun suger på fingeren til en som er skjult, den trommestramme rumpa hennes presset mot lysken hans mens de svaier uberegnelig i takt. En stor hånd glir nedover den tonede magen hennes, fingrene erter toppen av den røde bikinitrusen hennes. Hun fanger øynene mine og smiler, tar tak i skyggens hånd og dytter den under det tynne materialet.

Kroppen hennes grøsser og kramper, hoftene trekker seg fremover. Pikken min stivner enda mer og jeg snur meg bort, flau. Øynene mine svinger tilbake til DJ-en. En firkantet plattform gnister til liv, vekslende mellom glødende koboltblått og rikt rav.

På den setter en smidig figur i det snåleste badetøyet jeg noen gang har sett et show som fanger oppmerksomheten til alle tilstedeværende. Kroppen hennes flyter fra den ene erotiske bevegelsen til den neste mer grasiøst enn det milde havvannet bak DJen. Det er fortryllende.

Hun tar en pause med armene høyt hevet, fingrene tvinnet i den buntede massen av de elegante blonde krøllene hennes. Så smiler hun, et bredt glis som får hjertebanken til å hoppe. En stripe av hvite buer inn i natten og hurrarop går opp, etterfulgt av flere striper med varierende farger. Jeg svelger tykt. «Helt trendsettende, ikke sant», spinner en røykfylt stemme i øret mitt mens jeg ser opp på den statueaktige kvinnen som har bleke nakne bryster som brenner seg inn i minnene mine.

Jeg nikker stivt og ser meg rundt. Når toppen hennes kom av, gjorde alle andre det like bra i en slags merkelig, gjensidig oppgradering til et høyere nivå av brennende erotikk. «Det er første gang du er på en av disse, ikke sant», fortsetter stemmen, myke bryster presser mot ryggen min, slanke armer går rundt midjen min. Kroppen min stivner av sjokk.

"Sshh. Jeg biter ikke. Mye." Pusten hennes lukter kirsebær Kool-Aid og vodka. Jeg svelger igjen, usikker på hva jeg skal gjøre, hjernen min fryser som en virusfylt datamaskin.

Noe varmt og vått erter nakken min, og sender gnister av elektrisitet til ekstremitetene mine. Tennene synker mykt inn i skulderen min mens en kjølig hånd glir oppover brystet mitt. "Hvem," hvisker jeg og prøver å finne stemmen min gjennom disen. Munnen hennes beveger seg opp, sporer øret mitt, tungen ormer inni.

«La oss ikke ødelegge en god ting med navn», sier den mystiske kvinnen og snur meg før hun dytter meg forsiktig ned i sanden. Hun faller med meg, strekker seg over midjen min. Hånden hennes griper min plutselig nakne ereksjon. "Alt som betyr noe er dette," sier skyggen.

"Og dette." Hun setter seg på huk, hoftene suser sakte fremover. Øynene mine faller ut. Jomfru eller ikke, jeg trengte ikke å være ekspert for å finne ut kilden til den våte vulkanske varmen som nå glir over den grøssende kuken min.

Ballene mine komprimeres når min første ekte smak av fitte glir tilbake over skaftet mitt. Følelsen som følger er plutselig og kraftig, som et kanoneksplosjon. Kvinnen slipper et hyl av overraskelse som gir etter for fnising mens jeg skyter av gårde. Hennes kjølige hånd krøller seg tilbake rundt meg, og peker kuken min rett opp mens de tunge sprutene fortsetter. Jeg ser beruset opp mens eksplosjonene av varm sæd gir etter for svake, boblende varmepulser.

Hun er dekket med et skinnende lag av spunk, fra flat mage til muntre bryster. «Fan faen, Tiger,» ler hun. "Imponerende!" Jeg ser meg nervøst rundt, men ingen legger merke til det.

Partiet har gått over til ulike nivåer av uhemmet utskeielser. Kvinnen fra plattformen har armene og bena viklet som en skorpion rundt den magre muskuløse rammen til en kjent svømmer mens han maskin knuller henne ned i sanden. Min distraherende kjente mystiske kvinne drar meg på beina. Ber meg følge henne tilbake til toppleiligheten.

Jeg gjør det, tankene på autopilot, pikken min svinger frem og tilbake, fortsatt rykker fra hennes dampende fitte. Hun ber meg vente litt. Trenger å finne noen få kondomer. Lag en vits om varmen jeg pakker mellom beina. Forteller meg at mine "små svømmere" kanskje ikke bryr seg om at hun går på p-piller, at hun ikke er helt klar for å lage baby.

En lyd trekker min oppmerksomhet til en sprukket dør mens jeg venter målløs. Jeg går mot den som en zombie. Jeg skyver den opp. Jeg er for lengst borte da den mystiske kvinnen min, iført en pakke kondomer som en sash, kommer tilbake med en frustrert rynke. Det eneste stedet jeg alltid kunne trekke meg tilbake når jeg trengte det, var egentlig ikke et sted eller en sinnstilstand.

Det var ikke fotball heller, så rart som det virker. Nei. Det var låseplukking.

Det har alltid vært noe terapeutisk ved det. Beroligende. Det hadde vært slik siden jeg valgte stemorens smykkeskrin som barn. Faren min sa alltid at det bare var min måte å opptre på; at jeg var forbanna på verden for å ha stjålet mor. Kan være.

Uansett hva som hjalp ham til å ignorere sannheten, antar jeg. Og sannheten var at jeg hatet den gullgravende tispa og det føltes godt å sende henne inn i angstanfall hver gang favorittperlene hennes forsvant. Et skarpt klikk gjennomsyrer stillheten og jeg kjenner endelig et glis jobbe seg ut. Fem minutter. Jeg ble rusten.

Men så, min spesielle hobby var ikke akkurat en du hadde tid til å praktisere når du kjempet som et helvete bare for å kvalifisere deg til OL for første gang siden Beijing. Det dannes en surhet i magen ved tanken og ved det som hadde skjedd… nei, sluttet her for bare noen timer siden. Jeg oppbevarer verktøyene mine og håndflater den neongrønne ballen jeg har hatt nesten like lenge som jeg har levd.

Jeg går for å skyve porten opp og stopper opp. Ta i betraktning. Jeg snur meg og ser tilbake. Lysene i Athlete's Village blinker.

Og litt utover det, toppleiligheten, sprekker av seksuell energi. «Du må få pikken din våt,» hadde Jamal sagt. «Hele laget vil være der. Til og med henne.

Jeg blinker tilbake til stranden og kvinnen som hadde fått meg til å sprute som et kanonskudd over seg. Jeg blinker tilbake til den mørke magen på toppleiligheten, halskjedene som lyser i mørket og de blinkende svarte lampene. Til de dype gryntene og våte smellene som runger bak en sprukket dør. Til glimt av en slank feminin form kilt mellom to muskuløse kropper, en av dem Jamal, omgitt av en halvsirkel av sammenkoblede par som raser rasende i takt med DJ-en. Til et knallrosa hårbånd, et vilt smil og rovøyne.

Et vridd bilde av henne på huk mellom bena til Jamal dannes i tankene mine. Han sier "tapet ditt, mann," mens hun slurper ereksjonen hans inn i munnen. Det gjør meg kvalm, og dobler den kvalmende surheten i magen. Faen det. Faen Jamal.

Faen han nøyer seg med alt annet enn en vinnermentalitet. Alltid fornøyd med andre og tredje beste. Og faen hans eneste ønske om å være her for å drukne i så mye fitte som menneskelig mulig. Faen henne.

Det var en feil å gå dit, mener en del av meg, selv med det som skjedde. Jeg vil si at Jamal vant den gangen, ler en annen del. Han fikk pikken begravd opp i rumpa til damekjæresten din.

Faen å ikke bli og ta del i den dritten. Jeg forviser begge stemmene og skyver porten til Maracana Stadium opp og går inn i det ene marerittet jeg tror jeg kan erobre i kveld. KLANG! Nullstille.

Fem skritt tilbake. Stamming trinn. Gå fremover. Fot. Ball.

KLANG! Neste skudd seiler over stolpen og jeg må ut på jakt på tribunen for å hente det tilbake. Etter tretti minutter er jeg fortvilet, sliten og forbanna. Men hendelsene fra toppleiligheten tørkes i hvert fall rene. Det sørget haugen med tapte skudd for. Men disse missene var ingenting sammenlignet med den fortsatt ekko glippen fra dagens bronsekamp mot Tyskland.

De var ingenting sammenlignet med å jævla opp den ene muligheten til å levere noe det amerikanske herrelaget aldri hadde levert i sin historie… en medalje uansett farge. Det var… En stemme ringer ut. Jeg klatrer rundt, klar til å løpe etter det.

Og snuble over føttene mine. Rumpe til gress. Øyne til stjerner. Hva var straffen for innbrudd i Brasil? Jeg visste ikke, og jeg ville egentlig ikke finne ut av det. Jeg lukker øynene og venter.

En underholdt, melodiøs latter fyller natten i stedet for lommelykter og anklagende portugisisk. "Du tenker for mye, Salazar. Øyne åpnes. Og der er hun. Sasha Blake.

Stjernespiss. Og stjerne av de skitneste fantasiene en attenåring kan formulere. Setter meg på huk over meg med et megawatt smil.

«Fan meg», stammer jeg ut. "Den fremadrettede typen, ikke sant, ''? Jeg tror jeg i det minste må se deg nette en PK først, i stedet for å seile den ti rader opp. Ingen å si hvor pikken din kan havne." Hun blunker, gliset blir bredere mens hun senker en hånd. Jeg bare stirrer.

Dumt nok. "Kom igjen, Salazar, du burde være utenfor sjenanse nå, ikke sant?" Tankene mine er rotete nok til at jeg ikke helt behandler meningen bak den uttalelsen. "Jeg er ikke… du er bare." "Ja?" Jeg tar et stikk i mørket. "Ikke det jeg forventet?" Hun nikker, koboltstripet hestehale spretter over en skulder.

"Jævla rett. Forutsigbarhet er kjedelig. Og vanligvis en taps innsats. Nå, skal du sitte der hele natten, eller skal vi spille?" Jeg tror jeg har fått meg selv til å hallusinere, men jeg gir henne hånden allikevel og hun drar meg hardt opp.

Månens skarpe glød fanger de skarpe trekkene hennes i en perfekt sølvramme, og jeg kan ikke la være å blinke tilbake til det svakt opplyste rommet i toppleiligheten. "Hva?" spør hun, og et øyenbryn pirrer seg opp. "Ingenting. Det er bare…" Jeg famler etter ord, feiler og nøyer meg med pinlig stillhet.

Du forteller ikke akkurat en jente at du tok henne fylt med pikk, gjør du? Det var etikette for disse tingene, ikke sant, selv om det var en fullverdig orgie? Sasha ser på meg. "Du er en merkelig en, ikke sant, Salazar?" Hun drar noe fra linningen på shortsen og legger den rundt halsen min og trekker meg inntil. "Jeg sa at jeg ville være tilbake med en gang, gjorde jeg ikke?" hun spinner inn i øret mitt. "Tilbake? Hvorfor? Hvordan? Men?" "Et lite råd, Tiger. Aldri forsvinn på en jente når hun vil knulle.

Spesielt etter at du allerede har gått, ertet henne med en gallon varm spunk. Hun kan finne det fornærmende. Heldig for deg," hun klyper meg i nesa, "Jeg er uforutsigbar… og fast bestemt på å få det jeg vil." Erkjennelsen begynner endelig.

Hvem i helvete var da? "Selv om… jeg tror du må tjene det denne gangen," sier hun. "Men først…" Hun ser over skulderen min til den ene tingen som absolutt har fornektet meg siden solen skinte og Maracana var fullpakket med skrikende fans. "Vi må fikse det problemet ditt, ellers er vi her hele natten.

Og ikke på den måten jeg foretrekker." Hun drar spolen med kondomer rundt halsen min og slenger dem bak seg. Eh, hvem bryr seg? Ballen spretter fra lår til lår, så fot til fot, så tilbake til lårene hennes. "Klar?" Ikke det minste. Øynene mine er limt til hennes herdede magemuskler, den glitrende perlen ved navlen og de muntre globusene hennes skjult under en stram rosa sports-BH.

Og jeg suger på det faktum at jeg hadde fått Sasha Blakes fitte som gled langs kuken min for en time siden og ikke engang skjønte det. Sikker. 'Klar.' Det sier jeg imidlertid ikke. "Jeg skjønner ikke hvordan dette skal…" Et dypt sukk slipper leppene. "Det er problemet ditt, Salazar.

Du tenker for mye. Faen, når var siste gang du hadde det skikkelig moro med fotball? Du er trang som faen! Som en fjær som har viklet seg sammen og forlatt alene uten slipp." "Jeg vet ikke." Det er det sanneste jeg har sagt i hele natt. "Som jeg sa." Hun fanger ballen med høyrefoten og slår den over. Jeg fanger den av brystet og speiler serien av sjongleringer hun nettopp fullførte.

Jeg kjenner at spenningen begynner å smelte. Jeg kan ikke huske sist jeg gjorde en enkel sjongleringsrutine og likte den. "Er det et smil jeg ser krype langs det søte stoiske ansiktet ditt? Jeg tror ikke det." Jeg stikker ballen tilbake med en heading, og prøver å fange henne på vakt.

"Velsomt." Hun leder den tilbake. Vi bytter sjongleringsoppgaver i løpet av de neste fem minuttene. Jeg gjør mitt beste for å snuble henne, få ballen til å falle for føttene hennes. Det er et håpløst forsøk. Sasha Blake, slank og kantet, ble bygget for hurtighet så mye som fleksibilitet, og hun beveger seg over gresset som en danser, svir ballen opp før den treffer, snur den bak seg og sender den tilbake med hælen.

En slags elektrisk energi sprekker til liv inni meg, og det er ikke bare et resultat av henne, og minnet om hennes nakne kropp på toppen av min. Jeg kan ikke huske sist jeg følte meg så løs og fri. Jeg kjenner latteren boble i brystet mitt. Jeg slapp det ut.

Sashas musikalske tilt slutter like etter, og Maracana Stadium er fylt med lyd av glede i stedet for knusende nederlag. Helt til hun stiller spørsmålet jeg har prøvd å unngå i hele dag. "Du har stått fast på alle hva hvis, ikke sant?" spør hun tilfeldig. Ballen treffer bakken og smilet mitt forsvinner.

Hun har hender på hoftene, et gjennomtenkt uttrykk som danner seg over skarpe, alvlignende trekk. "Hva om jeg hadde fått skuddet av før foulen? Hva om jeg ikke hadde stampet den? Gått den andre veien? Spør alt du vil. Det ville vært mange øyeblikk å velge mellom i løpet av 120 minutter.

Hver og en vil gjøre deg gal som helvete. Frustrasjon bygger seg opp. "Jeg vet det." "Gjør du det? Du er sint.

Bra. Jeg skal like å håndtere det senere. Men du må komme deg forbi den savnet." "Hvordan?" "Mmhmm." Hun blir ettertenksom igjen, og bryter så inn i et nytt megawattsmil. «Vel, det har gått år, men…» Jeg stirrer ned ballen for femtende gang mens Sasha rygger hælene opp mot mållinjen. Svepene på ballen er ekle små glis.

Gjøre narr av. Når yipene kommer sterkt, kommer de forbannet sterkt. Jeg har bommet fjorten på rad, og jeg kan merke at hun begynner å bli irritert. «Du tenker fortsatt,» roper Sasha.

"Stoppe." «Enklere sagt», skyter jeg tilbake. "Hva med en innsats?" "Satser?" «Du er som meg», forklarer hun. "Du trenger noe for å vinne for å få den fokuserte ilden ut. Og det er ingen seier i praksis.

Så…" Hun spankulerer langs mållinjen. "Kanskje middag. Kanskje en autograf. Eller kanskje…" Et djevelsk glis splitter leppene hennes. "Vi vil friste skjebnen." "Friste skjebnen?" Sasha logrer suggestivt med øyenbrynene, nikker til den forlatte kjeden av kondomer.

En annen bunt med energi gnister til liv, og reiser hår i nakken min. "Rrraw?" Ordet kommer skrapete og hes. "Du ville vært så heldig.

Nett ballen og kanskje jeg skal fortelle deg det. Eller kanskje jeg skal vise deg i stedet," ler hun og slikker på leppene. Hun knuller med meg. "Du knuller med meg." Hun må være det. "Vil ikke vite det før du slutter med fittefot, Salazar.

Ta nå skuddet ditt." Fem skritt tilbake. Sasha spretter på fotkulene og venter. Den skitne-blonde hestehalen hennes med den patenterte stripen av koboltblå svinger frem og tilbake som en hypnotisørs pendel. Hvis målet hennes er distraksjon, gjør hun det en forbannet fin jobb med det, men hun trenger ikke akkurat hjelp klokkene treffer null på akkurat denne siden av banen. Et skudd for en annen form for drømmeoppfyllelse.

Sasha gliser. Burde ha forventet det. Hun hatet å miste like mye som meg. Jeg tok ballen med så mye kontrollert kraft som jeg kunne, og bøyde seg når den stopper Minner i bokser glemt.

Jeg sverger på at hun blunker. Fingrene hennes krøller seg sammen til en knyttneve og hun slår ballen i hjørnet og den hopper inn i hjørnenettet. Tiden går raskt opp igjen. Sasha treffer bakken hardt og glir over gresset mens jeg står frossen, øynene mine limt til ballen når den kommer til hvile, usikker på om jeg skal Tebow og knyttneve pumpe den brasilianske natten. Svetteglatte armer sirkler rundt midjen og tennene napper i øret mitt.

"Det er mitt tap, ikke sant?" Sasha hvisker, hendene glir under skjorten min. "Men." Hun snur meg for å møte henne. Kinnene blir matet med røde og svetteperler sprer kobberhuden hennes som sølvfregner i måneskinnet.

«Nei men,» gliser hun, presser seg tett, hendene kuperer rumpa mi. "Med mindre vi snakker om denne baken." Hun gir den et klem før hun presser seg inn i meg. Jeg snubler over et ben hun har slanget seg bak ankelen min, og vi faller sammen igjen, bare denne gangen i utilgivelig gress i stedet for myk, ettergivende sand. Jeg ser opp på sølvdollarmånen, så inn i havskumøynene til den betydelig mer erfarne og rovvilte Sasha Blake.

Det ikoniske rosa hårbåndet hennes er borte og de koboltstripte lokkene hennes, fuktige og sammenfiltrede, kiler i nakken. Hun lener seg inn, munnen svever bare centimeter fra min. Jeg skulle plutselig ønske jeg hadde gitt etter for Kayla Jones' hevngjerrige forførelse bak på lastebilen hennes etter skoleball. Jeg kan ha et jordskjærende trekk for å bryte ut.

Gjør verdens toppscorende trussel gal av lyst. Men det gjør jeg ikke. Sashas taffy rosa tunge slanger seg ut og løper langs neseryggen min. "Salt søtt," nynner hun.

Hendene mine beveger seg klosset oppover de glatte sidene hennes til kantene på sports-BHen hennes, og fremkaller en rekke fniser som strammer opp hennes herdede magemuskler. "Du tenker fortsatt for mye. Du trenger ikke hjernen din for å knulle," forklarer hun mens hun drar det rosa sammentrekkende materialet av før hun strekker seg ned for å rive tanktoppen min bort. "Bare rått jævla instinkt. La meg nå vise deg hvordan jeg går fram for å score." Så snart munnen hennes trykker mot min, slår hjernen min ned.

Hendene mine finner den perfekt skulpturerte rumpa hennes og holder på livet ut mens hun gjør nettopp det. Tungen hennes ormer mellom leppene mine for å sette i gang en muntlig dans hun har hatt mange år til å perfeksjonere. Selv om jeg ville tenke på dette punktet, er jeg ikke sikker på at jeg kunne.

Så jeg overgir meg selv til desperat nød mens kuken min svir til live. Jeg klemmer rumpa hennes og drar henne ned mot min bankende ereksjon mens tungene våre kjemper om dominans. Hun reagerer i slag, hoftene maler og roterer, og utløser en deilig kvelende økning i delt kroppsvarme.

Svetten blør fra kroppen vår som et åpent sår, og får fingrene mine til å skli under den silkeaktige våten av shortsen hennes og inn i den stramme sprekken i rumpa hennes. Hun spenner vilt, tenner klikker mot mine mens et ivrig rop resonerer fra halsen hennes. Mål. Fingrene mine driver lavere og finner en tett krøllet åpning. Jeg erter et siffer inni.

Sasha river bort munnen og ryggen buer seg, hoftene klemmer min med skrustikkeaktig intensitet. Hun skriker seg hest, og selv med svette- og tøybarrierene som skiller kjønnet vårt, kan jeg kjenne bruset av flytende ild mellom bena hennes. "Jomfru rumpa mi," gisper hun med ansiktet begravet i nakkekroken min.

Jeg drar hendene mine fra shortsen hennes og stryker dovent baksiden av bena hennes, fornøyd med meg selv. Den slanke kroppen grøsser fortsatt, Sasha presser seg opp på huk, brystene svir mens hun suger inn store sluker med luft. Jeg hilser henne med et smil.

"Hvordan er det for ikke å tenke," smiler jeg. "Jeg hater," rasper hun, "smartasses. Skal straffe deg." Sasha hekter ustøe tomler under shortsen min og drar dem av seg og slenger dem mot nattehimmelen. Så strever hun ustøt på bena for å skyve sitt eget gjennomvåte par sakte over hoftene. Og pokker om hennes skjelvne, post-orgsmiske kamp ikke er det mest erotiske jeg noen gang har sett i mitt liv.

Når materialet faller, stirrer jeg dumt og det er hennes tur til å smile. Hun har en tynn stripe av svetteglat pels over et sett med utsvingte rosa lepper som lekker en jevn strøm av klar væske. Og plassert i folden på høyre hofte er en intrikat tatovering av en tent kjede med fyrverkeri. Jeg vedder på at det var mer mening med kallenavnet hennes enn hun hadde sagt offentlig. Jeg ville finne ut senere.

Fordi nå? Selve 'Brannknekkeren' sitter på huk mellom bena mine, hennes kirsebærrøde Kool-Aid-pust får pikken min til å danse i vrist med mitt skitrende hjerteslag. Jeg vil si at jeg holdt ut i minst fem minutter. At hun virkelig måtte jobbe for det.

Men, vel… jeg kjente et tap da jeg kjente det. Og faen om dette ikke var det største tapet jeg hadde opplevd i livet mitt. Den varme fløyelstungen hennes virker magien fra null til seksti.

Jeg klør i gresset og prøver å avverge den talentfulle munnen hennes, men ingen terninger. Sasha merker den forestående eksplosjonen og jobber munnen enda raskere, og legger så en svingende hånd rundt skaftet mitt. "Fan" grynter jeg og strammer til.

Hånden hennes forsvinner og hun trekker meg ned i halsen, mens nesen kiler den sparsomme flekken med hår på lysken min. Hoftene mine skyter opp fra bakken mens ballene mine komprimeres, sæden koker og kjerrer, og raser oppover det bankende skaftet mitt. Det føles som om jeg pisser ren sæd og følelsene truer med å gjøre meg katatonisk.

Jeg kan ikke tenke. Kan ikke bevege meg. Kan ikke føle noe annet enn kuken min som hopper om og om igjen, og sender eksplosjon etter eksplosjon av vulkansk spunk på en enveisbillett til magen hennes. En evighet ser ut til å ha gått når Sasha trekker seg tilbake med leppene stramt rundt kronen på min brukte ereksjon, og støvsuger ut hver siste dråpe av lasten min.

Hanen min slår våt mot magen min når hun endelig trekker seg av, munnen lukket tett. Hun svelger en gang, og deretter kryper hun oppover kroppen min, den nakne fitten hennes etterlater et spor av varm honning langs magen min. Fingrene hennes trer seg inn i håret mitt og hun vipper hodet mitt opp. Det er et djevelsk glimt i øynene hennes når hun lener seg inn og presser den klissete munnen sin mot min.

Jeg står imot, ikke i det hele tatt interessert i å smake på meg selv, men hun gir seg ikke. Sasha åpner munnen min, tungen glir inn for å dele min varme spunk. Den rå skittenheten i den vekker et mørkt begjær i meg som jeg ikke visste eksisterte.

Jeg knuser den nubile kroppen hennes til min og kysset får en febrilsk voldsomhet. «Det er stopptid», hvisker Sasha lekent over meg. "Hu h?" «Det er 2-1, i min favør», fortsetter hun, og bruker en finger for å samle den fingerbøl-størrelsen av opphisselsen hennes som fylte opp navlen min under vårt brennende kyss. "Hvordan skjønner du det?" Jeg gisper og tar sakte etter.

Sasha ignorerer spørsmålet og bruker de klissete væskene sine til å skissere Xs og Os over brystet mitt. Øyeblikk senere avslutter hun med en forseggjort oppblomstring av bevegelse, leppene pirrer opp. "Spill," nynner hun og banker med fingeren på hodet til min reenergiserte ereksjon. "Hu h?" Hun skifter. Min nakne kuk fanger i foldene på den kremete fitten hennes.

«Bare ett mål igjen for et hattrick», grynter hun og skyver hoftene bakover for å omslutte meg fullstendig. Hendene mine kuperer instinktivt den perfekt avrundede rumpa hennes. "Ett mål?" Jeg grynter, tankene er tåkete. Sashas hofter svinger og fingrene mine glir inn i rumpa hennes, skummer over den stramme, krøllete ringen av kjøtt.

Mål… Øynene mine ruller hardt når hjernen min endelig behandler. «Fan meg», hveser jeg. "Som jeg sa," spinner Sasha. "Spill."..

Lignende historier