Last Stop Bubbles: A Lost Blondie-Verse Tale, del tre

minner som vipper nåværende av aksen…

🕑 22 minutter minutter Seduction Stories

I. Jitterbug. Stå fri, dørene lukkes. "Du tror at Sting noen gang har tenkt på alle de uuttalte bevegelsene bak Every Breath You Take?".

Jeg ser ikke opp. Jeg prøver å fokusere på å få denne raske skissen helt riktig. Skyggelegging.

Lys. Blanding. Men du er som den ensomme flua som kommer inn når du lar skyvedøren stå åpen for lenge.

Zoom! Og den gjemmer seg som en flekk du ikke en gang legger merke til før du gjør det. Og når du gjør det, prikker det som et dårlig tilfelle av OCD. Og denne flua, den surrer ut og rundt hodet ditt på de mest ubeleilige tidspunktene, maser og maser, og unngår hver morderiske prat med tønneruller og dykkebomber og zigzaggityfuckingzags. «Ikke misforstå», fortsetter hun.

"The Police er 'klassikere. Antall truser ødelagt med den glatte vokalen teller tusenvis, men den sangen… nr. 1 på Billboards eller ikke, du tror han vurderte avføring da han skrev den? Hva med trekkene en jente lager når hun kramper etter mensen og skriker et blodig drap? Ser han virkelig på hver eneste bevegelse? Søt sang for sykt søte par som knuller i baksetet, men det har den stalkeriske stemningen i gang, vet du? .

Du blunker og blåser en tyggegummiballong, sukkerspinn blå denne gangen, når jeg endelig ser opp. Den utvides og utvides til, pop! Den bryter over ekte skinnende, knullende lepper. Jeg snakker Halle Berry i Monster's Ball. Ikke så mye kyssing som det er blåmerker.

Flytende sex med munn og væskeutveksling og mye tunge for å gjøre selv bestemor Teagues spøkelse fan av seg selv. "Fortell meg at jeg tar feil?" De grønne øynene hennes glitrer og hun snurrer en limegrønn ørepropp rundt en finger. Hun har lagt linjen sin og ønsker desperat å få en utfordring fra meg. "Jævla hvite mennesker," mumler jeg og fortsetter å skissere. "Ikke en fan av The Police vel?" spøker hun, uvitende om mine mislykkede forsøk på å ignorere henne.

"Jeg heller, ærlig talt. Mer en Wham!-jente hvis vi skal være ærlige." Et pustende sukk. "Hvem elsket ikke George?". "Minst en," mumler jeg. "Å, ikke vær en ass, lille jitterbug." "Stopp," stønner jeg.

"Vær så snill. Denne dritten er verre enn fengsel.". «Vekk meg,» erter du med stemmen som smyger seg inn i sang. "Jævla disco-pop er tortur.

Hvite mennesker drepte musikk mens jeg ble forsvunnet." "Du vet at du elsker det, tøffing. Kom igjen. Jeg vet at du kan teksten. Syng den med meg. Trah-lah-lah." Du drar deg rett opp, som en skikkelig hvit dame fra Julliard eller noe, og det ser latterlig ut med tomboy-formen og godtehåret din.

Og jeg kan ikke se bort. Men. "Nei. Nei.

N. O. Hell nei, hvis det er mer forståelig, jente.". "Å, kom igjen, J-baby. Jeg ville satt penger på at du var en søt liten korgutt med en fro.

Snazzy kirkekåper. Gylne piper. Bringer ned huset.

Pris Herren og hva alt." Ditt glis er helt Cheshire-tannhet og sarkastisk glede. Jeg stirrer på deg med sommerfuglkniver, men kan ikke la være å kjenne et rykk av… noe… som fordamper den flytende melankolien til noe som lattergass, heliumballonger, å våkne opp noe dypt inne. Men det betyr ikke at jeg ikke prøver å overdøve tyggegummiprinsessen din med telefonen din. Du får sangen til å blafre fra de små høyttalerne og du danser mellom setene. Alle tynne armer og hvite ben og Oaktowns beste rumpe.

II. Head First-kollisjoner med fortiden. "Stå fri, dørene åpnes." Gummiboble spretter.

«Du kliner mer på prøveløslatelsen min», sier jeg, og gidder ikke å slå opp fra skisseboken min. "Men prøveløslatelsen din kan ikke riste det som jeg kan, jitterbug." "Aldri sett noen hvit jente riste den på beat før og ikke se ut som en spastisk våt nudler. Narkotika eller ingen stoffer.".

"Fordi du har sett på små jenter, ikke kvinner. Og du har aldri sett meg danse før." Du logrer med tynne mørke øyenbryn, girer rumpa noen omdreininger i setet ditt. Jeg ler mens jeg tegner. "Ikke engang en dverg kunne få en anstendig klem ut av de pingpongpuppene.

Hva slags kvinne er du?". Du gir meg fingeren. "Mer enn en slapp gutt som du kunne takle." "Fri hele natten for prøvekjøringer, bobler.". Jeg forventer ikke det buede øyenbrynet, den stramme rynken og fraværet av et snarky comeback.

Jeg har gjort det til et poeng å aldri ringe deg, blondie. Ikke engang erkjenne det. Det er et navn som er for knyttet til henne, og jeg tror du skjønner det, men jeg kan se at det skuffer deg.

Du krøller deg sammen i et sete overfor meg, mellom en liten gammel dame og en nervøs tenåring som har sett meg i øynene de siste fem stoppene. Benet hans har rykket opp og ned som en kjepp, og han ser ut som han er i ferd med å pisse seg. Sannsynligvis et vågestykke: den keitete klassenerden som kjører BART med narkohandleren i en time.

Få et kyss fra quarterbackens cheer captain-kjæreste hvis han overlever. Jeg husker de dagene, selv om jeg droppet ut tidlig. Selv om det var jeg som delte ut de tomme innsatsene til andre desperate usynlige som meg. Du har ikke sagt noe siden vår siste ripostdans, som er den første. Det gjorde meg bekymret.

Du er vanligvis mye mer sprite, og fyller denne bevegelige sigarboksen med regnbuebobler og sarkasme og musikk du vet jeg hater. Jeg er merkelig skuffet. Du og jeg, vi har gjort hva enn dette er i noen uker nå. Handel fornærmelser. Handelshistorier.

Vel, du har i det minste. Men for det meste har vi delt behagelig stillhet og et badekar med dobbel boble. Den rare forbindelsen mellom forstyrret, sur forbryter og den merkelige hvite jenta fra panseret som minner ham om jenta han drepte. En jente som har lepper du også smakte natten hun døde. Er ikke dette bare en jævla verden av tilfeldigheter og de seks grader av Bacon? Jeg kan ikke unnslippe deg.

Og jeg er ikke sikker på at jeg vil. I den forbindelse antar jeg at historiene fortalt i C-Block er sanne: mer vanedannende enn sex på Slims magiske cola. Jeg har følt at jeg har elektrifisert meg så mye i noen dager nå når du er rundt og vi ikke engang har knullet.

«Ennå», hvisker en stemme som vrir magen dypt nede. "Forsiktig, nærmer plattform.". Fiolett metallisk øyenskygge skygger øyekrokene, og får de grønne kulene til å skinne klart. Jeg slutter å tegne; skulle ønske jeg hadde fargene mine med meg. Men nei, det er en dårlig utviklet tanke.

Jeg visker allerede minnet om en jente som heter Ana med hvilken melodi vi har danset med til som ikke kommer til å gå andre steder enn nedover. «En annen hvit djevel som er borte og hektet deg», runger bestemor Teagues stemme i tankene mine. «Jeg skal spise den forbanna tåpelige sjelen din, gutt.» Vel, en mann kan ikke unnslippe alle lastene sine, bestemor. Og kanskje jeg gjør det. Jeg vil ikke.

"Stå fri, dører åpnes." Den nervøse ungen boltrer seg av toget når jeg knurrer, "Bøh!". Den lille gamle damen følger sakte etter, trestokken klikker mot gulvet og mumler noe om fittefotende hvite gutter trenger et større sett med baller. Det er bare oss nå. En jente som blåser bobler, en blakk mann som prøver å trekke seg ut av helvetet han har skapt. "Hvordan var hun?".

Dette er den trettende gangen du spør, hver og en nøye timet og formulert for å fange meg på vakt, så jeg skal røpe noe. Hva som helst. "Hva gjør det?". "Bare nysgjerrig." Du vipper hodet, rosa hårstrå topper seg fra en grå strikket lue med en Ole Brumm-lapp foran. Til tross for alle historier om deg, lille hvit jente med fordervet seksuell appetitt, fikk du fortsatt den barnlige gløden jeg skulle ønske jeg ikke hadde kastet med nåler og pudder og arroganse.

Plutselig rykker toget og du skifter, flat midriff strammer seg under en tynn, knutete rutete skjorte. Navlen din blunker fristende mens den kniper og slapper av til balansegangen din. "Nysgjerrighet knullet katten.

Men det spiller ingen rolle uansett. Hun var bare en annen død kropp i Dubs. Bare dyrere enn de fleste." "Det er kaldt.

Selv for Oaktown.". Jeg ignorerer deg, selv om stemmen inni meg brenner av raseri og tomhet. «Vis meg da», utfordrer du. Ikke spørsmål. "Vis deg hva.".

Hvite hender gest. "Hva du skisserer." "Trenger ikke å vise deg dritt, jente.". Du fnyser. "Ja, ja.

Og hun er bare en annen død kropp," etterligner du, stemmen faller lavt. "Bare en annen tispe å skrape av gulvet etter at Twomps har tatt henne, ikke sant? Du er en hel dritt, J-baby. Vis meg." Blyanten klikker mellom fingrene mine. "Jeg skylder deg ingenting." Ordene klinger hult ut og du stirrer trassig tilbake med pistoløyne.

"Vis meg." Stemmen din er mykere denne gangen og forsvinner. Vis meg. "Vis meg varene, gutt." "Jeg er ingen gutt, kjerring." Mannen ved døren ler. «Jo, Quinton.

Hører du denne lille punk-ræva?'. "Større baller enn deg som barn, Rashawn. Du var en nervøs lil tispe.'. 'Fan deg, Q.

Vi vet begge at du gjorde dem forbanna første gang.' «Jeg fikk minst smake Camila etter skoleball. I pappas Lexus også. Den søte og krydrede meksikanske fitten hennes var grad A stramhet. Hvem knullet du? Den strandballen, Lanny? Hør hun skrek som en banshee når du prøvde å stikke henne fordi den kvikke pikken skremte henne.'.

'Fan deg, utslett.'. «Kan jeg slippe denne dritten allerede,» sier jeg. 'Jævla kaldt her ute, og jeg er en svart gutt med en ryggsekk full av dop midt på natten.'. «Ja, ja,» sier Rashawn, en tattet dørvakt iført en bakovervendt Raider-lue og en overdimensjonert tanktopp. Han åpner posen, tar et langt blikk og nikker.

«Vi kuler. Rett gjennom til baksiden. Ikke rør dritt underveis. Ikke åpne noen dører, og jeg bryr meg ikke om det du hører.

Følg reglene, få betalt. Kanskje du til og med får en liten munnhandling fra prinsessen med en dråpe som denne.'. Det ser ut til å få en skikkelig latter ut av den store kvikkpikken i hjørnet, Quinton. "Du vet at ingen førsteganger aldri kommer til å få en slikk av henne, Rash.

Selv med en dråpe som dette. Ingen gjør det. Ikke deg.

Ikke meg. Ikke engang CK. Hun tilhører, Jez. Nå, blondie på den annen side.

Han ler hardt som om han tryller frem et skittent minne. "Hun kan suge en golfball gjennom en slange, og hun er lett nok for øynene. Og mer enn villig til å spise på en sort slange." Rashawn blir med på latteren.

"Du vet det stemmer. Jomfrupikken hans kunne sannsynligvis" takler henne likevel ikke. Men faen. Nå har du fått meg til å drømme om den fine vaniljeræva hennes. Det har vært for lenge.'.

'Jævler,' mumler jeg, og trekker på skuldrene forbi dem inn i den svakt opplyste inngangen. Husk hva jeg sa, kjerringa," roper Rashawn. "Ikke fest det stygge ansiktet ditt der det ikke hører hjemme." "Jeg hørte deg… shit." Musikken dunker i et rom et sted langs gangen.

En kostbar base er knallhard, og får veggene til å skjelve og riste som Eldorados ramme da Ray ønsket å gjøre sin tilstedeværelse kjent for Dubs. Jeg er nesten på slutten av rekken når jeg stopper, frosset. Fortalte deg. Har aldri likt slutten på steder. Fanget i et hjørne.

En halvfull farsfigur med belte og ingen vei ut. Dette er imidlertid en annen type frossen. Kneet svekker ng.

Det er et lys som titter ut fra en sprukket døråpning og en bølge av cannabisrøyk og noe mer søtt stikkende slår meg i ansiktet. «Fan, babydoll. Jeg vil aldri vite hvorfor en rik liten prinsesse som deg alltid kommer hit for dop.

Du har mange tjenere eller noe dritt kan gjøre deg litt grønn. Server den til og med på et sølvfat med en krystallskål. Men shiit, jeg kommer aldri til å klage, spesielt på måten du liker å betale på. CK elsker den fine lille ræva av høy klasse. Aldri sett en liten hvit jente som velsignet.

Rett opp Helen av jævla Troy.'. Jeg skyver døren opp litt, nysgjerrigheten trekker hardt. Det tar en stund før øynene mine tilpasser seg, men det jeg ser atomstabelen med Hustler-mags stjal jeg for noen uker siden.

Det er mer bibelsk syndig enn noe Granny Teague kunne forestille seg om Guds skaperverk. Jammen visste at alle kjente Christoph Alexeev. Og enda flere kjente datteren hans, Anastasia, en liljehvit tenåring med gyllent blondt hår og en kropp som allerede passer for Victoria Secret-rullebanen. Men med faktisk kjøtt på beina.

Appetittvekkende ass. Me n' de andre jævlene i Twomps spøkte alltid med hvem som ville tatt et større antall kuler for å få en sjanse til å knulle den gyldne prinsesse-fitta bare én gang. Se om det teppet passet til gardinene. Og der var hun, knelende bak en buet rumpe så mørk at den skinner blått i det svake lyset.

Det er et høyt fnys, sannsynligvis fra en cola-linje, etterfulgt av et dypt sukk. «Vis meg puppene, babydoll,» fortsetter stemmen i et skyggefullt hjørne. "Du vet jeg elsker dem." Anastasias glis er et ondskapsfullt glis, av den typen ingen virkelig glemmer. Hun gjør et show av det, skreller av hvit kashmir for å blotte de vakreste snøkulene jeg noensinne har sett i mitt liv.

«Jeg husker, pervers,» sier hun til stemmen og slår den runde rumpa foran seg. "Gjør jeg ikke det, Jesabel?" Så bøyer hun seg ned og sprer de runde kinnene fra hverandre og drar en lang rød tunge over glatt, blåtonet onyx-skinn. Jeg suger inn et pust av luft og jeg lurte på om jeg inhalerte noe av produktet som svever i luften.

Jezebel var den svarte diamanten til Dubs: tatt med intrikat hvitt blekk, gjennomboret mange ganger, med hodet fullt av slanke, sølvstripede dreds. Hun var like gal som hun var sexy og jævla nær alle ville knulle den varme, ekle rumpa, selv om det betydde hendene hennes rundt halsen deres mens hun kvalt livet ut av dem mens pikkene deres skjøt dypt inni dem. Hun var en jævla jaguar som likte å leke med maten sin.

Og Anastasia Alexeev fikk henne til å skrike og tigge som en katt i brunst med bare noen få smekk og slikk. «Stekk den prinsessetungen opp i den tøffe rumpa,» roper Jezebel og vrir kroppen hennes frem og tilbake. «Fint og dypt, dukke.

Jeg er jævla lei av disse talentløse fuukene…'. Den unge dopedronningen selv klarer ikke engang å fullføre. Hun er en svett, gryntende haug med kjøtt mens Anastasia slurper støyende.

Det er som marshmallows og sjokolade. Det har gjort meg stivere enn Phoebe Cates' overraskelsesblits. «Fan,» grynter den skyggefulle stemmen.

En stråle med tykk væske materialiserer seg og spruter opp Anastasias glatte hvite rygg. «Russland vet sikkert hvordan de skal avle dem skitne. Er du sikker på at du ikke vil ha en svart kuk opp i den lille hvite fitta, Ana? Strekk deg ut som du aldri har blitt strukket før. Jeg kan ta deg med til et helvete du bare noen gang har lest om, baby.'. Svaret hennes er dempet, døren trukket igjen.

«Jeg fortalte deg rett ned din lille dritt,» knurrer Rashawn, drar meg tilbake og smeller meg mot den motsatte veggen. 'Det rommet vil aldri være noe for deg.' En spratt tyggegummiboble bringer meg tilbake. "Hvor går du?" spør du, og øyenbrynet pirrer nysgjerrig.

"Du bare… forsvinner noen ganger. Som, jeg vet ikke, rister løs fra virkeligheten. Trodde jeg kjente den følelsen men…". Jeg rister av meg minnet.

"Hvor i helvete går du?" du gjentar, stemmen preget av fascinasjon og frykt. Jeg ser ned, forvirret. Og der er den. Jeg kan egentlig ikke beskrive hva jeg har tegnet. Hun er der inne, et sted.

Ana er det alltid. Jezebel også kanskje. Marshmallows og sjokolade. Vridde drømmer om en seksualisert s'more.

Men resten? Du kan egentlig ikke beskrive det som egentlig ikke eksisterer, som ikke har noe navn. Kan ikke defineres med begrensningene til menneskelig språk. Jeg trekker på skuldrene. Ana ville vite hvordan det føltes.

Ønsket å komme nærmere, kaste seg inn i meg for å forstå. Gjør meg til den lykkeligste punken i live. Dumme jente elsket for mye. Elsket feil mann, nei, gutt, for mye. Ingen trengte å vite hvor jeg gikk og hvor langt jeg stupte.

Men kjærlighet er som gift. Bestemor Teague ville ha oversvømmet meg med et litaniskriftsted om hva denne tegningen representerte. At det uansett hva dette var, var et produkt av de hvite små djevlene jeg foretrakk å omgi meg med. Spiser bort sjelen min med deres giftige små fitter.

En myk vekt presser seg inn i fanget mitt og duften av nissepinner og tyggegummi fyller neseborene mine. Du har klatret opp på meg uten at jeg har skjønt det, med hendene hvilende på skuldrene mine. Jeg ryster fra den uventede berøringen og prøver å dumpe deg ned på gulvet, omtrent som første gang vi møttes.

"Fan du gjør det, bobler?" jeg hveser. Du svarer ikke, bare hold deg godt fast, negler graver seg inn, øyne kjeder seg inn i mine. Jeg kjemper ikke så mye, bare stirrer rett tilbake og prøver å skremme deg med mitt beste forsøk på morderens hån. Men du er en liten hvit hette-rotte. Ikke lett redd.

Du trekker på skuldrene med en blåst tyggegummiboble. Da gjør du noe jeg ikke forventer, selv gitt ryktet ditt. Du graver ut tannkjøttet, stikker det til vinduet bak meg og drar meg inn for et vulkansk kyss som lammer meg.

Jeg mister meg selv for et brøkdelssekund som varer en evighet, fem år ukjent med smaken av varme feminine lepper og følelsen av en myk rumpe som svinger sakte mot lysken min… men bare i det brøkdelen av sekundet. Når leppene dine når nakken min, trekker jeg hodet ditt bakover, og sender luen din av gårde, og monsteret inni meg hyler av misfornøyd raseri. Men jeg har ikke lenger tålmodighet for bullshit eller hennes kantede trekk som stirrer tilbake på meg gjennom deg. «Jeg trenger ikke en billig vaniljeskinn som gir meg ingen synd,» knurrer jeg. Du stirrer oppgitt, håndflatene hviler mot brystene mine, hoftene fortsatt maler.

"Jeg driver ikke med medlidenhet, J. Ikke min stil." "Riktig?". «Jævla riktig, baby», håner du hånende. "elendig dritt som om du ikke ville vite hva du skal gjøre med det uansett." "Fan deg.".

Du banker på tinningene mine, fniser mørkt. "Det beste du har, jitterbug? Ingen trusler om å knulle denne gale hvite tispa? Strekk ut den lille fitta mi? Få meg til å skrike og tigge. Såre meg litt?". «Slutt å kall meg det», knurrer jeg. Du kverner rumpa hardere mot min opprørske, hovne kuk.

"Jitterbug, jitterbug, jitterbug. Kanskje jeg liker det røft. Kanskje jeg vil bli strukket ut.

Føl at du fosser inni meg.". Bortsett fra at det ikke er du som snakker lenger, det er henne og… Og jeg sverger på at kroppen din bobler og smelter til rosa goo, til der er hun der du skal være, gummislange viklet rundt armen hennes, sølvvæske som drypper i munnviken hennes som dødelig kvikksølv. Jeg drar deg, henne, tilbake i meg, leppene brenner en million angrer mot munnen din, haken din, nakken din, i et desperat triks for å holde henne her denne gangen. Monsteret hyler av fryd når jeg drar den spinkle knappen din fra hverandre og kysser nedover brystet ditt, biter grovt i de små, herdede rosa brystvortene dine. Skrik av nytelse faller fra leppene hennes og de små hendene dine klør i skallen min, presser meg hardt mot det lille brystet ditt, som om du vil at jeg skal trekke meg inn i deg til jeg forsvinner.

Hun drar utålmodig i skjorten min; desperat og mislykkes med oppgaven sin, nøyer hun seg med å samle det rundt brystene mine. Et snøftende gisp fyller ørene mine. Hun stirrer ned på teppet av arret mørk sjokolade, merker hun ikke kjenner igjen. Salt skyldfølelse brenner i cerulean øyne.

Det er fordi disse spesielle merkene ikke er fra da hun kjente meg. De er fra å overleve det helvete jeg Peter gikk inn i. Du gjør det du må gjøre for å overleve fengselet. Ta det du må ta.

Gi opp det du må gi opp. Og ja, du skjærer deg opp med taggete linjer slik at de virkelige monstrene ikke tenker på deg som den fittegatekunstneren du egentlig er. Tenk to ganger før du gjør deg til sin tispe.

Og så begynner du å kjempe som om verden sprekker sammen og du vil gå ut med blod på nevene og frykt i øynene. For å være en djevel er alt du har igjen. Du presser leppene dine mot hvert arr, danser tungen over de lengre, dypere. Og meg? Jeg klemmer den myke rumpa din gjennom en bomullsshorts som allerede er fuktig med den berusende, kremete opphisselsen jeg i all hemmelighet har hatt mer lyst på enn colaen og heltinnen og kunsten, fordi hun på en måte var en Monet, eller en vridd Picasso.

Sjelden. Udefinerbar. Du er den eksentriske, den moderne odde, som Warhol.

Hver gang vi ble sammen, var hun alltid det eneste lerretet som noen gang betydde noe. Hun ville ha meg til å male henne med sjokoladesaus og karamell med tau av lakris. Og hun tok min sprudlende kuk i hånden og skapte abstrakt ekspresjonisme fra lårene til den onde, lille munnen hennes. Minnene splinter virkeligheten i fragmenterte biter og jeg griper deg hardere i rumpa. Tennene dine låser seg på skulderen min med behagelige smerter, og jeg kjenner fitten din krampe seg under det myrrike rotet i shortsen din.

"Hvordan vil du ha meg?" hun stønner med stemmen din. Jeg trekker meg tilbake, betatt. Overalt. Akkurat her og der borte, på tvers av de billige plastsetene.

På gulvet. Presset opp mot glassdørene, ekshibisjonisme definert. Gjør deg til slurvete, våte kjerringer foran skrekkslagne folkemengder og opphissede perver. Jævla hvor som helst. Faen hvis jeg ikke vil lage den mest dekadente kunsten over den bleke rumpa og flate magen din.

Pump deg full av sperm til jeg oppdager et slags ansiktsuttrykk som ville lansert en milliard ereksjoner ut i verdensrommet. «På dine jævla knær, blondie,» knurrer monsteret i meg, glir opp, ivrig etter å unngå protester i siste sekund fra noen av oss, lei av alt det sure, selvmedlidende bullshitet. "Ja, baby?" du fniser og glir av fanget mitt til toggulvet.

"Nå!" Jeg tar en knyttneve full av rosa hår og drar hodet ditt til lysken min. Hun løfter skjorten min og tunger nedre magemuskler mens du løsner og løsner glidelåsen, grådig etter mørke, glemte, men likevel helt nye, smaker. Monsteret er imidlertid utålmodig og skyver de ertende leppene og fingrene bort for å fiske frem en kjøttfull svart monolitt. Det sinte lilla hodet slår mot pannen din, og du kaster ikke bort tiden på å prøve å sluke det ned, øynene rives opp når det treffer baksiden av halsen. Jeg håndflater hodet ditt av rosa lokker som en basketball, dribler deg opp og ned i kuken min mens du knebler og sikler, øynene ruller opp i hulene deres.

Munnen din er våt og varm og talentfull, og det er en evighet siden jeg følte noe lignende. Det er et søtt helvetes paradis på jord, og til tross for bestemor Teagues advarsler og læresetninger og pisking, vil jeg velge den forhatte hvite djevelen hennes hver gang, for himmelen kan ikke føles så bra. Bare syndere vet hvordan alt dette fungerer. Jeg trekker meg litt tilbake, lar hendene hennes, lange og elegante, være med på moroa, korketrekker med tilfeldig rytme, vekslende myke sakte slag med stramme raske, tungen virvler rundt den lilla kronen min som om det er en cola støvet tutepop.

Magen min strammer seg og du trekker av, frarøver meg opplevelsen av å fylle den skitne munnen din med varmt frø. "Tispe.". Du tørker munnen og smiler.

"Wangster.". Jeg løfter deg opp, lett som en fjær. Trekk skrittet til nesen min. Pust dypt inn. Det er sukkerholdig godteri og skitten opphisselse, tyggegummi og sex.

Jeg klemmer på rumpa din, slikker på deg over bomullsshortsen til du vrikker og danser mot tungen min som en stripper på farten. Jeg skreller ned shortsen, gliser av den slurvete, knapt dere stringtrosa, og drar deg ned igjen, over den bankende pikken min, gryntende mens de varme klissete trusene drar over skaftet mitt. "Klar til å slutte seg til de levende igjen?" sier hun med munnen din. "Eller, jeg antar at det er de døde nå, er ikke den triste graffiti-gutten min?".

Delirious, nikker jeg. "Forsiktig, nærmer plattform.". "Ignorer det," spinner du. "Den som går videre, kanskje vi lar dem bli med på den rituelle gjenfødelsen." Toget rykker på en kjent måte.

Min indre alarm går av. Jeg kjenner dette stoppet. Nest siste stopp. Jeg har lenge forpliktet det til minnet. Selv monsteret vet det og skriker av raseri.

Den sanne virkeligheten vrir seg tilbake med brutal klarhet akkurat når du gir deg den fuktige, trusekledde nakken mot min stive ereksjon. Som en av tyggegummiboblene dine, spretter hun, og etterlater bare deg under. Du hever hoftene og ser ned på meg med fresende intensitet, grønne øyne som sprekker av liv. Jeg kjenner utseendet. Og motstridende følelser dukker opp fra det faktum.

Jeg har et knoke-hvitt grep om den fersken-perfekte rumpa din, og det ville være så lett å trekke den varme-rosa trekanten til siden og begrave meg inni deg. Hyle. Faen som om verden brenner. Faen som om vi holder på å kveles. På varm brennende aske; Til vi roper ut; Mumifisert i live; Faen vår vei til.

Død… eller orgasme. Det vil brenne oss. Men du er ikke henne lenger. Du er bare deg. Og… faen.

Jeg ønsker desperat at det skal være nok. "Stå fri, dører åpner seg…".

Lignende historier