Jeg er varm for lærer, del II

En Apt-elev…

Lyden av mine stilettpatenterte høye hælsko av lær skiltet meg i foajeen i den fem etasjers bygningen. Kledd for å drepe i en svart korsett med svart blyantskjørt, (den jeg hadde på meg på mandag, med en lang spalte i ryggen). Jeg gikk raskere enn lysets hastighet siden jeg løp fem minutter for sent på min kontoravtale med Mr. Diaz. Herr Diaz… minner om mandag, der klassen så på en film og han knullet fingeren til meg.

Det var fenomenalt berusende, lokkende og tenkte i løpet av uken jeg til slutt ikke vil vicariously drømme om hva som aldri kan være. Ha! Mine handlinger med å ikke snu på en oppgave hadde ført til et slikt øyeblikk av triumf og epifanie. Da jeg forsøkte å banke på døra, ytret læreren: "Kom inn." Deretter: "Lyric, du er fem minutter for sen.

Stemmen hans var så rolig, så omsorgsfull, men likevel streng. Jeg var bare fem minutter for sent siden min andre klasse var 15 minutter unna kontoret hans. Dens t-skjorte var et ansikt av "Che Guevara", iført sandalene, hans stivne khakier omfavnet huden hans, bronseskinn, vakker med en svak bule som ble innhyllet i lyskenområdet. "Tilgi meg, jeg gikk i disse skoene for å komme hit så snart som mulig, Mr. Diaz." Mens han forsøkte å forklare hvorfor jeg bare var fem minutter forsinket, la han sakte fingeren på leppa mi.

HMMMMMMMMMMM… lukten av fedd sigar så svak, den mangelfulle berøringen av hendene hans kjærtegnet venstre skulder. "Du vet, jeg liker ikke sene oppgaver, og nå ser punktlighet ut til å være et problem, lyrisk? Hvordan kan jeg komme til deg, lyrisk? Hva vil være nok for å gjøre deg til min lydige elev? Du mangler overbevisningens mot til å gjøre oppdrag, minimal klassedeltakelse, nå når det er sent? Hva skal jeg gjøre med deg, Lyric? " Hjertet mitt ble hjertebank med hver stavelse engasjert og uttrykte glid fra kjeven hans. Jeg fikk hastverk. Han låste sakte kontordøren sin, for det var etter timer, og dimmet sakte lysene.

Han rådet meg til å sitte på stolen. Håndflatene mine ned mot fanget, øynene lukket. "Lyric, du vil telle til 1 til 10 bakover, sakte. Jeg anbefaler deg når du teller, vær så snill å avstå fra omverdenen, det eneste som betyr noe er deg og jeg.

Din verden betyr ingenting hvis jeg ikke er involvert i løpet av vår tid. Det sikre ordet ditt er 'forelesning'. Begynn å telle, Lyric. " '… 10-9-8-7-6-5-4-3-2- "Mens jeg teller, ble jeg anbefalt å åpne øynene, forbli sittende til jeg ble bedt om annet.

Mr. Diaz gikk ut av kontoret i to timer Jeg ventet fortsatt på ankomst. Jeg er sliten, svak. Brått hører jeg døra åpne. Gale tanker som skummer, løper gjennom hodet, og jeg tror denne læreren virkelig har forbanna meg.

Han har forlatt meg sittende på dette kontoret, hva om det var vaktmesteren eller sikkerheten. Da tanken på meg forsøkte å reise meg fra stolen min, åpnet læreren døra. "Bra. Du blir den stjerneeleven du burde være. Min lille paradisøy, mi secreto… (også kjent som min hemmelighet på spansk), min lyrikk.

Jeg måtte begynne å trene. Jeg ville ta på deg og utforske hver follikkel, hver fiber og merke i huden din, spore disse tatoveringene, kjenn grensene dine. Du har ikke gitt meg noe valg. Jeg må straffe deg nå. " Jeg ble flau.

Jeg trodde jeg ble plyndret. Imidlertid ble jeg bedt om å ta av meg klærne, sakte. Jeg skulle bare forbli i skoene mine.

Deretter ble jeg instruert om å ta av klærne hans. Jeg måtte plassere skjorta hans på en kleshenger. Hans krøllete bukser på skrivebordet for å unngå å bli krøllete.

Jeg tok sakte av hver sko, plasserte dem på en enkel måte ved siden av skrivebordet hans. KROPPEN HANS! Å så en utsøkt kropp. Hans hudfarge glinset, brystvortene var en sjokoladebrun. Brystet med hår, fremtredende overflate maskulinitet.

Tatoveringene hans på brystet uttalte at 'La Vida Loca' oversatt på engelsk, 'The Crazy Life', var minst 7 eller 8 år gammel. Han var støpt av leire og hver sprekk, fødselsmerke og arr fra denne mannen. Min latinamerikanske Adonis. Jeg tilbad denne mannen. "Du fortjener ikke å røre meg.

Du var fem minutter forsinket. Bøy deg over, lyrisk. Hender og armer bak ryggen. Forbli på denne måten til du blir instruert på annen måte.

"Jeg hørte lyder, tankene mine prøvde å være våkne. Jeg hørte trekningen åpne, kjente tau rundt håndleddene. Jeg skulle ikke bevege meg. Jeg kunne ikke bevege meg. Jeg var i knuter! Plutselig, Jeg luktet den svake duften av lær.

Fra øyekroken så jeg en ni-halers flogger. Jeg kjente et sus av endorfiner da jeg kjente halene gli på ryggen. "Tell hver gang floggeren min kjærtegner huden din, og takk meg etterpå. Takk pappaen din, takk ham for slik oppmerksomhet. Hans utspekulerte stil med å tømme deg.

Min lyriske, vakre musikk, jenta mi. Pappa elsker lyrikken sin. Pappa elsker sangen hans.

Takk din mester, gi meg, kjære lyriker. Elsk meg, vær jenta mi. Det er kjæledyret mitt.

"Etter 22 flogginger ristet jeg, hudrød, sviende. Jeg elsket alle dem. Jeg var bundet, og han tok meg opp i sofaen.

Jeg la meg. Han tok tak i et rør med Eucerin-salve som gned salven på den straffede ryggen. Han var bekymret fordi jeg aldri brukte det trygge ordet. Jeg var i tårer. Jeg hulket.

Han kjærtegnet ansiktet mitt, leppene mine, og han kysset meg. Jeg ble litt forstyrret. Jeg visste ikke hvordan jeg skulle reagere. "Jeg kan ikke gjøre dette. Jeg er en student.

Du er en lærer. En slik utdanningsklausul, vi har overgått den med en slik hån mot dine handlinger. Jeg kan ikke forstå en slik debacle.

FORedrag! FORedrag! Var det sikre ordet jeg gråt ute." Jeg prøvde å ta på meg klærne. Sobbing, sminking løping, smurt rød leppestift og mascara. Duften av Eucerin halte seg fremdeles. "Lyric! Sitt på stolen din.

Tell nå 1-10 ikke bakover, men normalt. Palmer ned og sett deg på stolen." Jeg telte, halv rumpetelling, og sto da opp. Forsøkt å gå ut av døra, leverte han en journal for å føre. Jeg ble anbefalt å skrive hver eneste detalj av "Min herre, min kjæreste." De gjennomstikkende svarte øynene så inn i sjelen min som om jeg var i en avsats som kikket nedover noen avgrunn.

Jeg prøvde å få faen ut av kontoret da Mr. Diaz kledde av meg en gang til. Berøring og kjærtegn, hender og fingre, kyssing og klem. "Jeg ønsker deg og er glad i deg også, Lyrikken min," sa Diaz. Jeg elsket øyeblikket.

Å kysse all denne fysiske kontakten. Han rev med korsetten min, hentet skjørtet mitt. Heldigvis hadde jeg ingen truser på. Da fingrene presset mot de store brystene mine og tungen ble presset i munnen min, stoppet han brått. Kona hans ringte.

Jeg kledde meg raskt, tok tak i messenger vesken min, var utenfor døren. Jeg var fortsatt sjokkert over hendelsene som skjedde. Jeg hadde en samtale fra et ukjent nummer. Jeg hørte fakturapostmeldingen i bilen min, "Lyric, oppgaven din var ufullstendig, du må returnere samtalen min umiddelbart." Jeg vil… men jeg trenger å helbrede fra kamparrene mine og mine "æresmedaljer" fra de ni halene flogger først..

Lignende historier