Momentum

🕑 28 minutter minutter Taboo Stories

"Fortere fortere…". Denise bryr seg om natten, skiver gjennom mørket og trafikken. Speed ​​gir sult etter spenning, og den trosser den skranglende rammen på hennes nerdete søte pendelsykkel.

Den ble bygget for en rolig tur gjennom parken eller ærend til markedet. For øyeblikket er det imidlertid i Denises sinn en slank og sexy racer. Selv om det hadde krevd litt mer innsats for å få tingen i bevegelse på et jevnt klipp, har Denise definitivt "oomph" i kveld. Mens hun pisker rundt hjørner og sårer nedover veien, kjenner hun et sus som et stivt skvett isvann i ansiktet hennes.

Hun ville hulle med hemmelig glede hvis hun ikke var dempet oppstemthet og redsel. "Hva prøver du å bevise?". Det er i motsetning til henne å finne spark i så aggressiv hensynsløshet. Likevel, i kveld overgir hun seg til fremdriften og omfavner den medfølgende følelsen av fare. En umettelig smerte svulmer i henne, og hun har ikke tenkt å dempe den.

"Kom igjen. Du kan gjøre det bedre enn det.". Med baken hevet fra setet, snurrer hun bena til hun kjenner en overdådig forbrenning og svinger pedalene i en rask klemme.

Tar en fortauskant i en opprivende vinkel, driver hun seg ned enda en bratt stigning. "Hva vil du?". Hun er en kvinne i full løslatelse, vinden stjeler pusten fra munnen hennes. Skjermene skjelver når hun nærmer seg full varp. Øynene brede, fingrene festet som laster rundt styret, tenker hun et øyeblikk på å bruke bremsene… "Er du gal? Du burde ikke gjøre dette…" begraver den den begrensende tanken bak de knyttede tennene.

Et glis av ren spenning sprekker leppene hennes. Det er fantastisk. Det er skremmende.

Det frø et pirrende skjelv i magen hennes. Hun presser mot setet, klemmer lårene og kjenner gnisten av tøft, slitt skinn gjennom jeansshortsen, og setet neser eksplisitt langs skrittet; det er ikke en ubehagelig følelse, ikke etter et langskudd. "Koser du deg?".

"Å, ja. Herregud, ja.". Fornemmelsen av forvirrende hastighet driver lokken. Flyttende biler passerer knapt henne, hun går så, så fort. De som er parkert langs siden av veien er en uskarpt vind.

Plutselig svinger døren til en parkert bil bare noen meter foran henne. Det gir henne ikke engang nok tid til å tørke smilet av ansiktet hennes, men øynene hennes utvides til størrelsen på kvartaler fylt med en enestående innsikt om at dette ikke skulle ende bra. Impuls, instinkter og ren flaks sparker inn.

Hun hører et skrik; hun er ikke sikker på om det er henne. Noen roper: "Se opp!". Hun knuser bremsene og vrir styret.

Det er en glidning og en skrik - hva er lyden av dekkene og hvilke er det av bilen bak henne? Hun vet ikke. Et bilhorn skyter. Benet hennes sparker ut. Foten skraper av bakken og sparker deretter av døren til en annen bil.

Det føles som hjulene på sykkelen hennes glir ut under henne, den bakre klipper noe, fiskehaler. Hun er sikker på at hun har mistet kontrollen. I bredden av et mikrosekund aksepterer hun det faktum. En umulig fnise unnslipper henne.

Så… Denise blir stoppet og stirrer tilbake på bilen som nesten avsluttet spenningen i en brå katastrofe. Øynene hennes er på størrelse med dollarmynter, to svarte elever gjennomborer natteluften. Hun puster hardt og sverger at halsen er tett av sitt skjelvende hjerte. Rister, hele kroppen er sammenbundet, sykkelhåndtakene knust i grepet hennes. En kald svette omslutter henne og en kriblende elv med isvann strømmer gjennom venene hennes.

Mest fortellende er imidlertid smilet på ansiktet hennes som ikke har rett til å være der. Det er en trassig, nesten manisk uttalelse av glede fra en person som bare gikk gjennom en ildtunnel og dukket opp varm og sang… og lengter etter mer. Hun smalt nesten inn i bilen… hardt.

"Holyshitholyshitholyshit. Jævla. Utrolig.". "Hellig faen!" sier fyren som hun nesten pusset bildøren med ansiktet og kroppen.

Han er lettet og flabasket på samme tid. "Hvor i helvete kom du fra? Jeg så deg ikke komme i det hele tatt! Jeg sverger!". Et tynt fuktighetsslør svulmer opp i det trange, smale rommet mellom lårene.

"Går det bra med deg?" spør fyren. Han registrerer seg ikke, ingenting rundt Denise gjør. Hun anerkjenner bare racingpulsen og sommerfuglene i tarmen. Hun har sannsynligvis blitt eldre i hjertet med omtrent femti år.

"Var det verdt det?". Det onde smilet er innebygd i ansiktet hennes. Hun nikker. Ja. Ja det var.

"Gi meg mer.". Hun vil ha mer av det på en dårlig, dårlig måte. Hun snur sykkelen og går på vei og søker angrende.

-0 Denise kommer foran et stort brownstone-hus, hennes familiehjem. Bevis for et husfest i sin spede begynnelse blir utsatt for lyden av tunge slag og klap av skravler som rømmer gjennom vinduene. Det er et par karer som står på trappen og belyser noen skjøter og forbereder seg på en lang natt. Hun låser opp sykkelen, tar tak i sekkene sine fra kurven og hopper opp trappene. Gutta legger ikke merke til henne.

Døren åpnes selv når hun strekker seg mot knotten. Patsy, en rusten blondine som fyller ut en stroppeløs mini som om den var spraymalt på henne står i hennes vei, hånden fast på hoften og en rynket panne i ansiktet hennes. "Hvor faen var du?" krever hun av Denise med kjærlighet og hån. "Du skulle hjelpe til med å sette opp.".

Denise beklager henne med to flasker med favorittvinen og en unnskyldning. "Jeg hadde noe å ta vare på etter jobb.". Hun har fortsatt det lure smilet på leppene, som en kriminell som gleder seg over spenningen ved å unnvike myndighetene. Patsy tar agnet.

"Hva hva?". Denise er for ivrig til å stoppe opp og forklare. Sinnet hennes kjører fortsatt så høyt og jager den spenningen.

Hun kan til og med ikke mistes for å minne Patsy på at foreldrene deres ville drepe henne hvis de kom hjem fra turen og fant huset i et vrak. Det var hennes eldre stesøsters idé å holde festen, så hun vil eie eventuelle påfølgende sikkerhetsskader. Dessuten hadde Denise flyttet ut sine egne for et år siden. Primale instinkter og handling vil definere Denises natt.

Det er ikke lenger bare en følelse, det er en åpenbaring, og ingen kommer til å stjele henne av denne bølgen av uansvarlig nirvana. Hun børster knapt Patsy av seg før hun dykker ned i striden. Første stopp er pulverrommet der hun raskt kaster brillene til side i bytte for kontakter.

Fra toteposen trekker hun ut et buntet svart stoff fylt i bunnen. Hun kler av seg den frumpete jerseytoppen og slipper jeanshortsen før hun skreller av BH-en og underbukser som klamrer seg til huden hennes. Hun bretter et par sorte strømper opp på beina, så glir hun og strekker den svarte kjolen på kroppen.

Det lille stoffstykket smelter sammen med huden hennes, de tonede kurvene og linjene stryker det stramt ut. En halv ukes lønn fikk henne denne kjolen, og kjørte rundt i byen på sykkelen hver dag, ga henne denne kroppen. "Alt jeg kan si er… bang!". Det føles som om hun har på seg et lag med sort gasbind, materialet i stroppeløs kjole er så tynt.

Hun vrikker hoftene, og den stramme kanten av skjørtet stiger opp en centimeter og avslører mer av blondernettstrømpene som strømmer ned fra lårene til tærne. Et deilig par med tre-tommers hæler virker bare som overkill på dette tidspunktet. Hun er et fristende våpen for forførelse.

Etter et grovt drag av fingrene gjennom det svarte håret og en glans på leppene, treffer hun en stilling i speilet. Hun bærer skandaleutseendet som en annen hud. "God.". For en "quirky, hipster nerd" har hun forvandlet seg til åte som ingen.

Hun stirrer på speilet, inn i øynene til en fremmed, en villig kvinne. Hun kjenner plutselig på tøffelen og biter underleppen. "Hvem er du?".

Hun trekker pusten dypt - "Tre. To. En." - og forby den uønskede følelsen til magen. Den fremmede er nå henne. "Jævla bra.".

Hun kaster opp døren og går inn i festen for å jakte på gleden hennes. Gutta hun passerte på trappene tidligere, vender nå hodet unapologetically med åpenbare, takknemlige leers. "Hellig faen!" Patsy hilser på henne igjen. "Er det lillesøsteren min under det laget med hethet? Hva gjorde du med bokormen? Du kommer til å se ganske bra ut på å kjøre nerdesykkelen tilbake til leiligheten din slik kledd.". "Hvem sa noe om å dra tilbake til leiligheten min?" Svarer Denise.

Ha! Selv hun snakket kom inn i det. Patsy holder den inne et øyeblikk, stirrer på henne og eksploderer så med en sprutende latter. Hun så det ikke komme fra Denise i det hele tatt.

Hun gjør det åpenbart at hun ikke tror på et ord av det, men sier: "Holy shit! Akkurat hva faen skjedde på jobben i dag?". Denise rister på hodet og spør i stedet: "Hvor er den gutten?". "Kjære lillebror?".

Denise ruller øynene. Stembroren hennes er nøyaktig to måneder "yngre" enn henne. Hun quips, "Lillebroren din. Min smerte i rumpa.".

"Donal kjører mote sent," sier Patsy. "Han kommer imidlertid til å være her. Donal savner aldri en god fest.". Denise har en panne.

"Nei, det gjør han aldri," tenker hun på seg selv. Hun har imidlertid savnet altfor mange. På tide å ta igjen.

Hun snapper det lille plastskuddglasset Patsy tapper og senker det som er i det med en slurk. Hun kaster leppene og vender hodet til side mens hun vinner seg, den skadelige blandingen brenner halsen hennes. Det er ekkelt. "Mer!" roper hun og skyver koppen tilbake til stesøsteren og ler.

Patsy er opptatt av å forplikte seg og fører henne til kjøkkenet der det er satt opp en provisorisk bar. Flere skuddbriller fylt med rå mash-ups av alkohol og andre glitrende væsker prikker øydisken. Denise og Patsy tar tak i et skudd, tilbyr en skål og kaster den tilbake i munnen. "En annen?" entusiasmer Patsy, i ekstase hennes søster slipper endelig. Denise har øynene lukkede, hun kan føle seg som svaiende i hælene.

Et varmt smil smelter på hennes blanke lepper. Hun rister på hodet. "Senere," sier hun med et glis. Med de to stive skuddene har hun nok bensin i tanken til å teste motoren.

Det er musikken som roper til henne nå, og lokker henne til skremmende folk som danser i stuen. Hun bukker raskt for de tunge taktene og trollrytmen. Som om musikken var en nøkkel, låser den henne opp, frigjør kropp og sinn, og hun utnytter utgivelsen til fulle. Hun svaier hoftene, ruller magen og kurver ryggen. Hun eier gulvkretsen hun skjærer ut med sine pirrende gyrasjoner som krever oppmerksomhet.

Kvinnene rundt henne smiler og nikker, heier henne på. Mennene låser trange blikk på henne og gir bare ansikt takknemlighet for hennes forførende tilstedeværelse gjennom sultne glis. Nok en gang denne kvelden kaster hun seg til øyeblikkets innfall og blir ført bort som hun aldri har vært før.

En fyr glir opp til henne med en fingerlengde fra hverandre og gyrerer sammen med bevegelsene i en rituell parringsdans. Hun samsvarer med hans lystige lær, gir ham et provoserende glis og lar ham unne seg et snev av midjen, rett over hoftene. Hun håner ham med en krøll av fingeren, og skyver så svettent hans ansikt bort mens han lener seg for å få et kyss. Før han kan snakke, snurrer hun seg bort fra ham og inn i en annen forlokkende nymfe, hvor de store brystene brister i sømmene til den slanke, rødbrune kjolen. Den blonde hilser Denise velkommen med en plystrende tute mens hun rykker inn i henne, nyser den runde rumpa mot skrittet.

Mer plass rydder rundt henne, flere øyne er rettet mot henne når hun smelter mot bomben med fascinerende gyrasjoner av den slanke kroppen. Hun lukker øynene og suger inn enhver følelse: musikken, lukten av alkohol og svette, berøringen av en varm kropp og faste bryster som buer seg mot ryggen. Hun kunne føle øynene rettet mot seg. Det er mer enn noen få som lurer på hvem hun er, og de som vet, vil ikke tørre å tro det. Uansett hvilken side de er på, spiser de alle inn i hennes overflod.

Denne kvelden tar Denise tak i all oppmerksomheten som tilbys henne. Hun fortsetter å danse, hver forførende virvel i hoftene lades og gir henne energi. Hun må nesten slå seg selv for å nekte seg selv denne utrolige gleden av løslatelse i alle år. Mens hun beveger seg langs gulvet, støter hun ryggen mot en annen kropp og snur seg.

Det er han. "Hei, Donal," sier hun glisende og uten å gå glipp av et trinn. Stembroren hennes smiler, ikke imponert.

"Hei, Nudler." Uberørt går Denise ikke for agnet sitt. Hun slenger bare en finger i ansiktet hans, mens hun fremdeles sliper og støter kroppen sin til slagene. "Den siste til festen, igjen," sier hun. "Først i alt annet, skjønt," svarer han. Alltid den sprøe bastarden, Donal.

Han krysser armene og rynker pannen. "Så, hva prøver du å bevise?". Det kjente spørsmålet spretter rundt i hodet på henne, men hun vil ikke tenke på det for lenge. "Bare koser meg," sier hun. Hun pigger pannen og legger til, "Og du kommer etter, lillebror.".

Donal rister på hodet mot gulvet. "Du sier at jeg skal prøve å følge med?" han erter, men hun snur seg rett og slett bort fra ham, tar en annen fyr i armen og trekker ham mot kroppen for en forførende dans. Hun skimter Donal som står der blant danserne og prøver å skjule det stumme uttrykket som siver inn i hans omhyggelig skulpturelle, kjølige oppførsel.

Nattens intensitet blir raskere for øyeblikket: gjestenes vanvidd, sugingen av drikke etter drikke, de endeløse rytmer og vibes av technomusikk. I sentrum av alt er Denise som roper på seg selv, "Raskere! Mer!". Hun er en uskarphet som ingen kan følge med, men hun gleder seg over følelsen av at hun har kontroll over det, og har kontroll over dette kaoset av glede hun lar skje rundt seg. Patsy er forbauset og imponert over hennes handlinger, og som alle andre, blir han med, feid bort mellom denises verve, fanget i hennes fart. Det er noe annet i luften som antenner sanser fra Denise.

Den berusende følelsen av lyst og begjær. Mange øyne er rettet mot henne, mange tanker involverer henne på intime og ulovlige måter. Hun er et fyrtårn i kveld, og mange er ivrige etter å ringe.

Hun kaster et fokusert blikk på alle gjestene, menn og kvinner, måler, bedømmer, forestiller seg, fantaserer. Hun får plutselig blikket til en bestemt person. "Hva vil du?".

En tøffe smerte synker plutselig i tarmen hennes. Det er den korteste pausen i trinnet hennes, i svirringen hennes, og hun hopper over et pust. "Hva vil du?". For mange spørsmål.

Denise slutter å danse og snur seg bort. Hun skyver seg gjennom mengden, lukker det lystige utseendet og lur hvisker i øret hennes og oppfordrer henne til å bli, og oppfordrer henne til å komme. Hun suser opp trappene og ned gangen. Hun glir inn i det gamle soverommet hennes og finner to gjester som legger seg ut på sengen. "Gå deg ut," sier hun.

"Hei! Vi var her…". "Få faen ut av rommet mitt!" krever hun. Hun blir ikke utfordret igjen, og fem sekunder senere lukker hun døren, alene på rommet sitt. Lener seg tilbake, lukker hun øynene og børster håndflatene mot tempelet. Hun puster dypt gjennom nesen og prøver å dempe dunkingen i hjertet forgjeves.

"Holyshitholyshitholyshit. Jævla utrolig.". Hennes tanker og følelser er i overkjøring, og brenner henne opp. Hun er usikker på om hun vil slukke dem eller takle dem.

Hun åpner øynene. Hun kjenner ikke igjen rommet. Det har ikke endret seg siden hun flyttet ut av det for et år siden, men hun kjenner det ikke igjen.

Noe er forandret. Møblene, sengetøyet, bøkene og innredningen i hyllene, de er alle der da hun forlot dem. Men noe er forandret. Hun skreller ryggen av fra døren og går over rommet, hvert skritt trekker henne lenger bort fra festens klørkrav utenfor og nede.

Hun går ut av de smertefulle hælene, og føttene tar imot berøringen av teppet med et sukk. Lener seg over skrivebordet sitt, ser hun nøye inn i speilet på personen som reflekteres tilbake på henne. Nå i en skuff, tar hun fram et av de gamle brillene sine, og glir det på og krøller det lange, svarte håret bak ørene. Hun smiler et pent, mildt smil og plutselig skyller en vag kjennskap over henne. Smilet blekner.

"Hvem er du?". "Hei, Nudler." Fingrene til Denise stivner mot kanten av pulten. Når hun kikker på speilet gjennom brillene, smelter øynene. "Endelig tar du en pustepause?" spør den kjente stemmen til Donal henne. Hun lener seg fortsatt over skrivebordet sitt.

Hun innser at hun er roligere enn hun forventet at hun ville bli, pusten hennes ble stående, og tankene hennes fokuserte. Hun lytter til Donal lukker døren og går inn i og rundt rommet hennes bak seg. "Ganske lite showet du la opp nede. Trodde ikke at du hadde det i deg," humrer han. "Skjønte at du foretrekker å være i studien og holde en forelesning eller noe.".

Ryggen hennes blir igjen for ham. Etter en bevisst pause svarer hun: "Jeg er overrasket over å se at du tar en pause. Jeg la ikke merke til at du fikk mye action." "Er det det du kaller det du gjorde? Handling?" sniker han skarpt mens han fortsetter å tempo rundt i rommet hennes.

Han pleide å gjøre dette da de to bodde i huset og kom inn på rommet hennes ubudne mens hun studerte og leste, bare for å prøve å komme under huden hennes og irritere dritten av henne. Han ville alltid lykkes, og etterlot henne fumling av seg selv ute av stand til å konsentrere seg, da hun bare skulle ha bedt ham om å få helvete ut av rommet sitt. "Jeg kaller det å ha det gøy, Donal," svarer hun. Øynene hennes flyttes til side. Mens hun later til å vise interesse for tilfeldige gjenstander i hyllene hennes og på nattbordet hennes, får hun ham til å se mer enn noen få ganger på henne, blikket trent på baksiden hennes, det tynne laget med svart materiale strukket stramt rundt det, som hun skifter venstre og høyre aldri så litt.

Han trekker på skuldrene. Hun kan høre ham rulle øynene mens han snakker. "Ok, Noodle. Uansett hva du sier.".

"Nudler". Han hadde kalt henne det siden foreldrene giftet seg og de flyttet sammen sammen da de var seksten. Først var det en umoden og mildt sagt rasemessig slurring om hennes asiatiske arv og preferanse for nudleretter. Det fikk raskt en annen betydning: Stiv når den er tørr, slapp når den er våt.

Nesten syv år senere kaller han henne fortsatt det. Ingenting endrer seg. Likevel har noe endret seg. Nok en gang ser Denise ringen dingle foran henne, fristende, pirrende. Den spennende, sanselige, kvisende i kroppen og ånden fyrte henne opp på sykkelturen til huset og på festen nedenfor.

Hun lukker øynene, konsentrerer seg og griper den. "Hva vil du?". "Hva er det?" Spør Donal. Denise åpner øynene, plutselig klar over at hun hadde snakket høyt.

Det hadde gledet ut som et langt varmt pust hun hadde holdt. Hun snur seg og lener seg tilbake mot pulten, svarte strømpekledde ben krysset ved føttene, armene foldet. Hun kikker på Donal over nesen. "Hva," snakker hun bevisst mens hun tar av seg brillene, "vil du?". Donal er ukarakteristisk overrasket, frossen med hendene i lommene.

Øynene rykker og smalner mot henne. Munnen hans henger åpen et øyeblikk før han gir et lite glis og til slutt sier: "Jeg… bare sjekket på deg, så om du hadde det bra og trengte noe.". Denise vipper haken og trekker på skuldrene. "Jeg har det bra," svarer hun som om det var åpenbart. "Men Donal, hva vil du?".

Da hun gikk frem fra pulten mot ham, kunne hun se den selvsikre, søte, fine guttefineringen knekke. Han forskyver hodet, rister det, litt urolig. "Hva…" håner han, "hva snakker du om?".

Hun fortsetter de langsomme trinnene mot ham, oppdrevet av en prikking som begynner ved tærne og løper gjennom endene på hver streng av silkeaktig hår. "Vil du stikke ryggen min mens jeg prøver å studere?" hun spør. Han smiler.

"Nei.". "Vil du gjøre narr av de vanlige, kjedelige klærne jeg har i skapet mitt?". "Se, Denise…". "Vil du skryte av alle jentene du jævler hver helg?".

"Hei! Det er nok," knipser Donal og holder fingeren opp som om det er nok til å stoppe hennes jevne fremskritt. Drivkraften som bar henne under sykkelturen og på dansegulvet på festen, kommer tilbake med hevn, og hun er en ulmende ild klar til å konsumere. Hun rykker stebroren opp mot døren og lener seg inn i det matte, rosa ansiktet hans. "Det morsomme er, Donal?" spør hun og ser skarpt på ham: "Jeg bryr meg ikke engang hva du vil." Hun gir ham knapt et øyeblikk til å klype brynene mot hverandre over de skitgrønne øynene før hun bøyer leppene fremover og forsegler den gapende munnen. Hun lener seg hardt og presser seg inn i ham, bøyer trimmagen mot hans, den smidige rammen hennes klemmer den harde kroppen mot døren.

Hendene henger i ansiktet hans og griper det myke, rødbrune håret mens hun kaster hodet og smører leppestiften på og rundt leppene. Hun føler at han klemmer seg i hoftene, prøver å gripe tak i den vridende torsoen, men han kan ikke ta tak i henne. Tungen hennes er like glatt og kvikk, glir på hans, surrer og kolliderer sammen.

Sinnet hennes skriker som om hun var på en berg-og-dal-bane, den uforfalskede spenningen og bølgen av nervepirrende hastighet som sender bølge etter bølge av ekstase gjennom kroppen hennes. I motsetning til en berg-og-dal-bane kontrollerer hun imidlertid energien, temmer den og driver den fremover. flaks, Donal klarer å holde henne tilbake i et sekund… men han skyver henne ikke helt bort.

Denise kjenner igjen spørsmålet som uttrykket i ansiktet stiller: "Hvem ER du?". Han puster hardt, ansiktet gløder av blod og svette, mens et fragmentert glis bryter over hans sjokkerte uttrykk. Han har et absolutt tap. Munnen skalv, han gisper, "Er du gal? Vi burde ikke gjøre…".

Hånden hennes klemmer seg mot skrittet og lukker ham. Han er allerede hard. Denise vipper nesen og blinker de sultne, mandelformede øynene.

"Prøv å henge med, 'lillebror'," puster hun mens hun kraftig masserer den stive skaftet hans, "eller få faen ut av rommet mitt.". Utseendet på ansiktet hans endres øyeblikkelig, utløst og fanget av det brennende ønsket om at Denise bærer som en fakkel. Fingrene hans graver seg i armene hennes og snurrer henne rundt og skyver henne hardt mot døren. Hans sterke grep pinner håndleddene hennes over hodet mens han skyver munnen mot henne.

Denise sniker seg ikke etter sine harde bevegelser. Hun ruller med dem som tidevannet, og sporer kroppen hennes på samme måte som på dansegulvet mens hun føler Donal omfavner brystene og magen og skrittet med frihånden. Hun kjenner de tunge slagene av musikken utenfor opp og nedover ryggen. Hun oppdager skjelven i ham, knapt i kontroll over seg selv, mens han knuser leppene med et langt, desperat kyss.

Han rykker på toppen av kjolen hennes, trekker den ned forbi navlen og avslører de blanke, ferskenbrystene. Pustende jevnlig gjennom sammenbøyde tenner, hun ser ned og ser ham unne seg harde suger av de små, aktuelle brystvortene og maler hver tomme av brystet og magen med tungen. Denise fukter leppene. Hun tar tak i ham i håret og trekker hodet bakover for å se opp på henne.

Hun smiler på ham og sier: "Kom igjen. Du kan gjøre bedre enn det." Hun skyver ham på kne. I løpet av et sekund økes bunnen av den lille, svarte kjolen hennes over rumpa til den rett og slett er samlet rundt den slanke midjen.

Det tynne skrittet i trusen hennes trekkes til side av en grov finger, og Donal planter raskt munnen mot den kriblende spalten. Denise sleper og trekker i håret grovt, smertefullt, og får ham til å jobbe for å holde seg nær de delikate leppene. Han graver fingrene i den smidige, runde rumpa for å få støtte. Mens tungen hans beveger seg og sveiper feberaktig mot de pulserende kronbladene, tygger hun underleppen og skyver hodet tilbake mot døren mens hun løser et knurende stønn fra halsen.

Donal er god. I kveld krever hun bedre. Nok en gang gir hun håret et skarpt drag i ryggen, og fremkaller et smertefullt grunt fra sin bedeviled elsker.

Hun får ham til å se på henne. "Koser du deg?" spør hun ham. "Oh yeah, Den," gisper han mens han nikker, leppene hans er blanke av fuktigheten hennes, "Oh, God, yeah.". Hun gliser og innsnevrer øynene mot ham.

"Gi meg mer.". Umiddelbart er Donal på beina og presser kroppen inn i henne igjen når de gjenopptar en voldsom munnlåsing. Mens hun lytter til ham løsne skjorten, spenne beltet og pakke ut flua, gnister et lite lys i bakhodet på Denise.

Hun lukker øynene og lytter til det. Det er kjent. Det er sikkert.

Det er trygt. Denise åpner øynene og tar tak i Donals harde kuk i hånden. "Fuck me," kommanderer hun.

Gnisten forvises og en brann tar plass. Hun tar aldri blikket fra hans, og pumper hånden raskt opp og nedover den hovne lilla skaftet til det er på sin glødende topp. Hun forskyver beina og veileder ham. De stønner i kor da kuk hans fyller henne helt.

Snart rasler døren fra de stive stødene Denise absorberer fra Donals sterke hofter. De knuller med en førstegangs haster. Det er tøft, grovt og sexy.

Hun kan se ansiktet hans, overraskelse og forbløffelse. Mens han ruller og bøyer hoftene med en feberaktig presisjon som han har finpusset fra mange lignende møter, kan han ikke tro at hun tråkker ham bevegelse for bevegelse, tar sine strenge skyv med et skremmende glis og kontrollerte gisp og fniser av tilfredshet. Hun løfter benet, og han hekter det over armen og gir enda sterkere slag. Håret faller over ansiktet hennes mens hele kroppen skrangler.

Det er utrolig varmt, men hun ønsker lystens inferno som mat fra himmelen. Hendene glir under baksiden av skjorten hans, og hun skraper hans svette hud med neglene. "Raskere.

Raskere," krever hun mellom kyss og riper og gisper og stønner. Det kreves veldig lite oppfordring til å tvinge Donal på dette tidspunktet, men han setter i gang med iver. Ved å presse pannen hennes mot hans, bytter de oppvarmede pust i det tynne rommet mellom leppene.

Hun ser ham rett i øynene med et urokkelig og angrende blikk. Han er like engasjert, hans uro fra tidligere helt overtatt av en ren og intens begjær. Når han fyller henne med overgivende, stive trykk, gir han henne den kjente, småete latteren hans. Denise liker det ikke.

For en gangs skyld kommer hun ikke til å ta det. Med et kraftig press presser hun ham tilbake. Hun føler at kuk hans glir ut av henne. Donal går tilbake og ser forvirret og svimmel ut. av dem som puster hardt, rister hun sakte på hodet på ham.

"Hva…?" han gisper, prøver å få pusten, "Hva - umh!". Hun slår vinden ut av ham mens hun skyver brystet og sender fly tilbake på sengen. Selv før kroppen hans legger seg, er hun på ham, over ham og prolende. Hun sprer lårene over torsoen og strekker seg ned for å håndtere den bankende kuk med et sikkert grep. Med hofteforskyvning synker hun på ham og skyver den tykke spissen hans forbi den smertefulle spalten til skaftet hans er begravet dypt i henne.

I løpet av et øyeblikk sliper Denise og skyver hoftene mot Donal i en kraftig hastighet. Hun lener seg frem og tilbake, vrir seg til siden og kaster håret mot venstre og høyre. Masserer brystene og raker på brystet mens hun kjører på ham, har hun full kontroll.

I likhet med sykkelturen, som festen, sår hun gjennom dette kjødelige øyeblikket som alltid ønsker mer. Hun hengir seg til den eksplisitte spenningen, jævla Donal på sengen hennes så hardt og raskt at han aldri kan følge med. Hun ser på at han bukker under for henne, lukker øynene og vender hodet til side, tapt i sitt saftige rush og nyter turen. Denise rister på hodet.

"Se på meg," puster hun mens hun bøyer seg og svaier over ham. Hun tar tak i haken og vender hodet mot henne. Hun gjentar gjennom knyttede tenner: "Du ser på meg." De kjekke grønne øynene hans åpnet seg store, og hun ser dypt inn i dem og ser det han ser. Hun smiler.

Hun går mot ham på full gass nå. Skarpe pust og lange stønn blander seg med lydene fra festen utenfor. Denise kaster kroppen på seg, vill og hensynsløs, og tester den bulte skaftet med grove rykker av hoftene. Donal griper tak i hoftene på henne som om han skulle senke et favn hvis han skulle gi slipp. Hun kjenner fingrene stramme seg og hele kroppen løftes når han strammer magen og slår bekkenet opp.

Donal stønner som et dyr når han slipper kraftige stråler av spunk i henne. Denise svarer i natura, buer ryggen, lar det svarte håret kaste seg ned og sender et svakt stønn av tilfredshet i taket. Hele kroppen knyter sammen og skjelver.

Et vått, elektrifiserende rush strømmer gjennom henne, og hun nyter hver eneste dråpe mens hun drenker Donals harde skaft som fortsatt pulserer i henne. Med stebroren sin som ligger under den bortkastede og skallsjokkerte, absorberer Denise øyeblikket. Øynene hennes er brede og våkne, huden glødende, munnen åpen og avrundet til et trassig, ondt smil. Ikke et eneste spørsmål turte komme inn i hennes sinn. Hun føler at hans gjennomvåt kuk svekkes og mykner.

Spikende på pannen, sier hun fra hjørnet av glisen hennes: "Kanskje jeg burde kalle deg 'Nudler', nå.". Han klarer ikke engang å humre. Et par minutter senere, da de to raskt kler seg opp igjen, hører de plutselig Patsy i gangen. "Donal? Hei, er du her oppe et sted? Folk leter etter deg!" roper hun. Denise bøyer leppene og ser på Donal mens hun rolig justerer kjolen.

Skjorten hans er fortsatt åpen og buksene ligger på gulvet. Han ser spottende på henne og forundret. Han beier til henne og instruerer henne om at han skal kle seg og gå ut først og avlede Patsy. I stedet betaler Denise ham en latterlig sniff, skyver ham til side og kaster opp døren.

Patsy er der og fryser overrasket. Donal, ulåst, bukseløs, fryser også. "Uhh…". Denise lar stesøsknene gape hverandre i et langt øyeblikk og gleder seg over deres gjensidig forferdelige uttrykk.

Gjennom kanten av et skarpt smil sier hun: "Er det ingen som leter etter meg?" Hun drar i kanten av skjørtet og går ut av soverommet og bærer skoene. Hun trekker på skuldrene og sukker, "Gjør ikke noe.". Hvis de lette etter Denise, var hun borte for lenge siden. Øverst i trappen stopper hun og sjekker mobiltelefonen. Det venter en melding: "Hei, Den.

Det er Patrick. Beklager, jeg har vært ute på kontoret hele dagen. Ariana ringte og sa at du la oppsigelsesbrevet ditt på skrivebordet mitt i ettermiddag? Hva skjedde? Kan du ringe meg tilbake? Har du det bra? Jeg synes virkelig vi burde snakke før du tar en beslutning som… ". For mange spørsmål.

Denise avslutter meldingen og sletter den." Jeg har det bra, Patrick, "sier hun til seg selv og smiler. Smilet vinkler skarpt til siden." Aldri bedre. "." Var det verdt det? ". Hun lytter til lyden fra festen nedenfor.

Den ringer til henne og trekker henne fremover. Hun ser ikke tilbake mens hun går ned og søker den spenningen igjen..

Lignende historier