Summer Of Addictive Saturdays - Konklusjon

Fiona mistenker at forholdet hennes med Mr. Weston ikke lenger er en hemmelighet.…

🕑 19 minutter minutter Taboo Stories

Jeg kunne leve på denne følelsen for alltid. I den forgylte månen, ildflueutløste intervallet mellom det idylliske gjemmestedet til Mr. Westons hjem og tilbakekomsten til det virkelige liv, gled jeg på en barbeint promenade over den nyklippede luren i forgården hans.

Den duggvåte buketten med plen i forstaden tilførte den fuktige luften og overveldet det rene sporet av godnattkysset hans på kinnet mitt, hans fjerde. Fire uker. Fire euforiske møter.

Hver av dem hadde endt med den samme inkongruente gesten. Det kan ha virket som en merkelig finale på basen vår, ukledde duett bare noen minutter før, men det var tro mot Mr. Westons ridderlige strek, den samme som dekket for min koltaktige klossethet på festen hans og skapte en inderlig forelskelse i det reserverte, attraktive. nabo som lot meg kalle ham Mike. Hvor keitete jeg hadde vært på den samlingen, snublet på de nye høye hælene mine sånn.

Mr. Weston, som er omtrent på pappas alder, fanget meg før jeg kunne falle, og sørget for at jeg hadde det bra før han gjenopptok sine vertsoppgaver. De få sekundene i armene hans, pustet inn duften hans, hørte hans trøstende stemme, alle viftet det som var tåke av intriger inn i den perfekte stormen av ungdoms begjær. The Westons' gjestfrihet inkluderte en åpen invitasjon til å bruke deres nydelige basseng når jeg ønsket å ta en svømmetur. Denne sommeren, noen måneder etter at fru Weston hadde sjokkert nabolaget hennes mann for en annen mann, hadde jeg endelig handlet på de innestengte følelsene.

Jada, det var en viss motstand. Hans personlige kode ville ikke tillate ham å krenke jomfrudommen min, muntlig eller på annen måte, men da jeg hensynsløst forhandlet om å se på hverandre mens vi berørte oss selv, ga han etter. Selv innenfor disse grensene ble hans kreativitet slått i hodet og knekket lendene mine til jeg ble fylt av en konstant, glupende smerte. Like fornøyd som jeg følte meg mens jeg delte hans nærvær, bølget nye begjær gjennom meg i det øyeblikket jeg forlot det. Å svare på tvangen til å gjenskape disse skyrockene mens jeg spilte de siste hemmelighetsfulle spillene våre i hodet mitt, hadde blitt et nødvendig ritual.

Jeg kunne nesten ikke vente med å nå ensomheten på soverommet mitt for et ekstranummer. Med far borte på golftur, gjensto det bare å kjøre morshanske hjemme. En triumferende svimmelhet boblet i brystet mitt.

Jeg trasket opp baktrappen, dukket meg under en diskokule av insekter som ble tiltrukket av verandalyset, og slo meg gjennom den knirkende skjermdøren. Melodien jeg nynnet ble stilt i neseborene mine da jeg hørte dunkingen fra skap og så mor rote i skapet etter "selskapsoppvask". "God timing; jeg begynte å lure," sa hun raskt og ristet et rustfarget skred av tortillachips ned i en serveringsskål. "Gjør meg en tjeneste og ta med en ekstra iste inn i hiet til Daryl?".

Daryl! Lydig på autopilot iset jeg og fylte to frostede tumblere. Skulle han ikke være ute på date? Hvor lenge hadde han vært her? Mor ledet an og satte gjestfriheten på salongbordet. Daryl strakte ut en hengslete, solbrent arm og nappet seg ut av bollen først. "Takk, Mrs.

M. Dette er favoritten min. Hei, Yona," knaket han, blå øyne skiftende for å bekrefte min ankomst. Innbiller du deg ting, eller var det et skittent utseende? Latterlig. Du er paranoid.

Ro deg ned og si hei som en høflig vertinne. Jeg klarte en tørr murring i retur, og ga ham drinken. "Hadde du en fin svømmetur?" Mammas stemme sang over TV-en, der Mets fulgte etter Cubs på Shea. Der Daryl skulle ha heiet hjemmelaget – og diskret famlet Brenda Wasserman – i familiens VIP-boks, i stedet for å fungere som verdens største fartsdump på ruten til min private tid. Jeg sank ned i en sidestol og etterfulgte standardsvaret.

"Ja, det var greit." Et glitrende tilbakeblikk av Westons nattopplyste basseng og dets flytende kjærtegn sendte en hånende skjelving mellom bena mine. Løgner. Du tok av deg badedrakten og svømte mens Mr. Weston så på og stivnet under khakiene.

Så så han deg ta en dusj mens han kjærte seg gjennom bokserne sine, da… Så til vår uventede gjest: "Så hva skjedde med hva heter-henne?" Jeg strakte meg etter en chip og bet uten å smake. Mor trakk seg tilbake til kjøkkenet, jeg og Daryl med stemmen til Keith Hernandez som en passende ledsager. Bestevennen min vasket munnfullen sin med en slump iste, og brøt så bollen for en annen håndfull.

"Brendas far lovet billettene til en kollega utenbys og glemte å fortelle henne om det, så vi går neste hjemmetribune." Daryl hadde en gave til å ta hindringer med ro; han beveget seg gjennom livet med en letthet jeg noen ganger misunnet. Det var en annen ting med Daryls kjærester, de var alltid godt forbundet og gode for fordeler som båthelger på Vineyard eller strandbål i Hamptons. Hvorfor Brenda Mets Tickets ikke hadde en mer fristende reserveplan for ham enn sjetonger og en TV-ballkamp med den beste buden, var et mysterium. Jeg skulle absolutt ønske at hun hadde gjort det, for bildet av Mikes forvitrede fingre som sporer hans tykke bule ville ikke forsvinne, uansett hvor ofte jeg blunket. Tote-veskens trekksnor var fortsatt viklet rundt håndleddet mitt.

Et varmt dryss strømmet til ved knipingen av denimavskjæringene mine. "Unnskyld meg, kom straks tilbake." Jeg satte glasset mitt på dalbanen ved siden av Daryls og flyktet fra rommet. Ingen visste om den voyeuristiske dusjen hjemme hos Mike, så litt oppfriskning ville kostet litt tid til å roe seg ned. Raskt lukket jeg baderomsdøren oppe, åpnet kranen og ristet ut posens innhold.

Håndkle til kurven, bikini til en Woolite bløtlegging. Det etterlot de blonde rankene til det svarte selebeltet og et par matchende nyloner, spredt på teppet som en uttørket blekksprut. Hva tenkte jeg?. Jeg tok dem raskt opp, løp til rommet mitt og gjemte dem i en skuff. Så sprutet jeg og tørket ansiktet, stengte vannet og gikk motvillig tilbake nedover.

Mike hadde gitt meg et håndkle da jeg dryppende steg fra glassboden. Det mørke håret hans krøllet seg enda mer i fuktigheten. Jeg kjempet mot trangen til å presse på ham og tørke meg på den solide, solbrune varmen hans i stedet.

«Jeg har en overraskelse til deg», hvisket jeg halvt, «men jeg vil gjerne bytte på et annet rom, hvis jeg får lov?». Han tenkte seg om et øyeblikk og nikket. "Ta til høyre, andre dør. Hvor lang tid skal jeg gi deg?" Det lette smilet fikk knærne til å vingle.

"Fire minutter." Jeg sprang inn i gangen og fant det som må ha vært et gjesterom, hvor jeg kastet håndkleet og tok ut noen delikate gjenstander fra bærevesken. Tre minutter senere, etter mye engstelig samling, strekking, klipping og justering, undersøkte jeg resultatene i den smale glansen av et speil i full lengde. Tre dager før, mens jeg nervøst stresset de vakkert merkede og opphengte plaggene inn i det potpurri-duftende omkledningsrommet på Languid Laces, hadde jeg blitt fristet til å returnere dem til deres rettmessige plass i den overdådig utnevnte utstillingen. Deres glatte femininitet så ut til å ose av forakt for tomboy-utflukter med basketball og sykling med Daryl. Daryl er en gutt, beklaget min spirende konkusjonelle side.

Mike er en mann. Jeg marsjerte varene til salgsdisken og studerte perlene på en vegglampe mens jeg ventet på å bli ringt opp. Nå, i det mykt reflekterte lampelyset på Mikes gjesterom, så selebeltet og lårbuksene fantastiske ut.

Kroppen jeg tenkte på som utilitaristisk ble forvandlet til en visjon om forførende eleganse. Mannen jeg håpet å imponere banket høflig på døren. Daryl ropte unisont med folkemengdene som pakket Shea Stadium.

Forskrekket så jeg opp i tide til å se ballen seile innenfor et værhår fra feillinjen. "Du så ikke engang på," anklaget han. «Ja, det var jeg», strittet jeg og fokuserte angrende på den umiddelbare reprisen. Det ble dømt til en rettferdig ball, god for to løp.

En tredje løper var merket for finalen, men ikke før etter at hjemmelaget utliknet. Under reklamepausen kjørte Daryl urolige hender gjennom det rufsete håret. Knærne hans vaklet rastløst. Jeg kunne ikke stole på meg selv til å møte hans direkte blikk.

"Det er noe jeg må fortelle deg, Yona," begynte han. Den urovekkende ideen jeg hadde avvist var tilbake, og dumping av Gatorade med skyldsmak. Dens kalde strømmer edru meg på et øyeblikk. Daryl kom hit bare minutter før jeg gjorde det. Kanskje mens Mike sa godnatt? Kan han ha sett oss? Jeg holdt pusten og ventet hjelpeløst på at han skulle fortsette.

Mikes boksere hadde satt håndkleet mitt på dørkroken. Jeg kjente at munnen min ble tørr bare jeg så på hans generelle mannlighet - den lette klynkingen av visdom rundt trekkene hans, den daglange skyggen av hans edle kjeve, de grove dunene som strukturerer brystet og lemmene hans. Mørk, som dypet av ditt behov for alt ved ham. Forsiktig tok han hendene mine, som hadde fløyet beskyttende over brystene mine da han kom inn i rommet, og lokket dem til sidene mine med et langt, beundrende blikk på "overraskelsen" som ble valgt ut nettopp for ham.

Inspirasjonen blusset opp i øynene hans. Så løftet han det smale speilet fra veggen, plasserte det med forsiden opp på teppet parallelt med sengen, og ledet oss begge ned på knærne slik at vi gikk over glasset i motsatte ender, vendt mot hverandre. Han kunne se, både reflektert og på ekte, at jeg ikke hadde på meg noe under selebeltet. Det perifere synet mitt fanget den tøffe responsen hans, som utløste en ertende vridning av fuktighet over punkter sør.

Da jeg nølte, tok han seg først. Jeg gled håndflaten min nedover, skummet overgangen av blonder. Fingrene våre sonderte og dyttet i sin egen følsomme tråkkfrekvens, og telegraferte finessen deres gjennom gisp og sukk. Stillingen var uvant; Jeg var vant til å ligge eller sitte.

Så fantastisk perverst som det føltes, viste det seg å være en distraksjon å holde meg selv balansert. Jeg begynte å lure på om jeg kunne fullføre på denne måten. Han kjente ubehaget mitt, tok min ledige hånd med sin og forankret den under høyre skulder. "Du kan gjøre deg opp hvis det hjelper." Det gjorde det. Innflytelsen var akkurat det jeg trengte.

Tomme for tomme, utover glidende knær senket mine betente kronblader stadig nærmere deres livløse voyeur. Den levende og pustende, hvis varme jeg kunne føle over rommet mellom oss, satte tydelig pris på den forbedrede utsikten. Grepet mitt om rammen hans ble en klem. Jeg lot meg se på speilbildet hans. Ved de andre anledningene fikk jeg bind for øynene, vi var delvis nedsenket, eller ryggen hans ble snudd.

Vinkelen som speilet ga, sendte nåler og nåler av nytelse langs forbudte stier. Under bevegelsen av hånden hans var han godt skulpturert, og bildet han kastet fylte meg med en berusende følelse av å se noe jeg ikke burde, og glede meg over denne spennende nye dimensjonen. Ballene hans strammet seg sammen under den stive søylen sirklet med en rask, prikkende berøring.

Hadde jeg ikke holdt på deltoidea hans for kjære liv, ville fristelsen vært overveldende til å strekke meg til, kjære, bryte reglene. Ville han? Det ville vært så lett… Telltale bekker slikket seg nedover begge indre lår, men jeg var forbi å bry meg om jeg dryppet på det uberørte, polerte glasset mens innmaten min satte fart som forberedelse til takeoff. Gå med det… la det skje… Knærne mine bøyde seg. Selv da jeg kollapset fremover, slengt som en hengekøye over den sølvfargede rullebanen, ble en del av meg slynget luftbåren inn i søt, skrikende turbulens.

En utjevning, nok en bratt stigning, et advarende rop – var det mitt, eller hans?. Fortapt og blind og helt vill ble jeg feid inn i vanvittig sidevind igjen. Denne gangen var alarmene stille, utløserne deres desto mer intenst følt i den knappe atmosfæren av henrykkelse. Fortsatt forankret til skulderen hans, og da jeg fikk synet tilbake, ble jeg klar over hvor tett min gispende munn hadde dyppet seg mot manndommen hans.

Hvis bare fingrene hans ikke var i veien. Burde du? Du har alltid ønsket det. Men hvordan? Han begynte å stønne og bet den tilbake. Ett kraftig støt fra den frie hånden hans og jeg var trygt på avstand igjen. Flyene på overkroppen hans glitret av kveldens varme og innsats.

Rett under meg ble speilet sprutet med en slik kraft at noen av pengene hans rant mellom de spredte bena mine. Det var en dekadanse over det som var langt mer tilfredsstillende enn mitt eget fly. Jeg kunne leve på denne følelsen for alltid.

Hvor lite jeg visste. Mr. Weston ble behørig informert om familiegjenforeningen upstate at jeg ville være forpliktet til å delta på det som ville ha vært vår femte helg.

Som om det ikke var ille nok å gå glipp av en lørdag med Mike, hadde jeg ikke engang Daryl til å spørre med for å buffere de uendelige timene jeg nippet til et svakt trøkk, skravlet no-see-ums og utholdt bedøvende småprat fra en rekke fjerntliggende søskenbarn. Da de brente burgerne og den milde potetsalaten ble servert, ble alle beregninger om ikke å komme hjem før langt etter natta ble skuffende bekreftet. Nei, Daryl hadde stått på en venteliste for et villmarkseventyr i Rockies da en spilleautomat i siste liten hadde åpnet.

Kvelden han traff meg etter at jeg hadde vært sammen med Mike, ga han nyheten. Han ville være for Denver neste dag, deretter utenfor nettet i minst to uker. August brakte regnet.

Hver dråpe i spekteret fra inert duskregn til vindblåste tropiske ark dysset hver helg etter tørre arbeidsdager. Alle klaget over ødelagte planer og en ødelagt turistsesong. Det gikk aldri opp for meg hva som ville skje med mine forbindelser med Mike, som var avhengige av svømmekunsten, hvis himmelen var mindre enn vennlig. Jenter som er grepet i den svimlende tilstanden av første lidenskap, tenker ikke på slike ting. Jeg vokste til å hate den falske lille grimasen på værmannens ansikt da han tuttet om enda en stoppet front "akkurat i tide til helgen vår, er jeg redd." Men ingen mengde nedbør kunne slukke forbrenningen de fire nettene med Mike hadde tent på.

Bak en låst dør i det lynsprutende mørket slengte jeg klær utålmodig til side, stilte visjoner fra vårt fordervede speilspill i kø og knelte ved siden av sengen med umettelig hensikt. Den fulle gurglen av nedløp dekket alle lydene jeg ikke klarte å kvele fra streik etter slag av taggete, gjennomtrengende kommer. Måtene jeg ønsket å overraske Mike neste gang vi møttes, mangedoblet seg i fantasien min og konstruerte forseggjorte, kjødelige luftslott. Labor Day weekend brakte flere reiser. Mike dro til Berkshires for å besøke sønnen sin, Adam.

Daryl, som hadde kommet tilbake fra Rockies full av entusiastiske historier, og med en ekstra robust kroppsbygning, inviterte meg til en Westhampton-fest hvor han fortalte om hver eneste detalj av sin sminke- Mets-date med Brenda Wasserman. Vi svømte i sjøen og spilte badminton og det viste seg å være en hyggelig distraksjon fra All Things Mike, i hvert fall for noen timer. Fredagen etter dro foreldrene mine for en tjueårsjubileumsferie. Hvis det noen gang var en mulighet til å møte Mr. Weston slik jeg hadde håpet, ville dette sikkert vært det.

Lørdagen gikk opp med en sprøhet som tilhørte en senere sesong, den typen bitt i luften som krevde fleece i stedet for spandex. Jeg dro en favorittgenser over hodet, så ut av vinduet og frøs. En merkelig, elegant sedan suste arrogant inn i Westons' oppkjørsel.

Enda verre, sjåføren som gikk av var kvinnelig, trettiaktig og polert til høyglans. Den kunstferdige frisyren, strømdressen og designerporteføljen svingte etter tur med sine eksklusive knekkballer etter min tenåring selvtillit med hvert selvsikkert skritt nykommeren tok mot Mikes inngangsdør. Blandede klør av panikk og besittelse begynte å knuse luftveiene mine. Hvordan kunne jeg ha lurt meg selv til å tro at en kjellerbikini og et enkelt Languid Laces selebelte passet til de stilige antrekkene til kvinnene som reiste i Mike Westons profesjonelle kretser, eller min latterlige uerfarenhet for deres velutviklede lister på soverommet? . Hun trykket på ringeklokken og ventet.

Sekunder senere åpnet døren seg og hun forsvant inn i huset. Brå vendte jeg meg bort fra de plagende bevisene utenfor vinduet og kastet meg ut i hver utmattende oppgave jeg kunne tenke meg. Å gå inn i gården var utenkelig. Mopper, bøtter og fargerike løsninger ble innkalt til kamp.

Forventet du virkelig at en kvalifisert ungkar som Mr. Weston ikke skulle ha en venninne et sted? Var Ms. Portfolio den andre grunnen til at du ikke har kunnet spille med ham siden juli? Kunne du ha vært en større tosk? En gang gulvene glitret og jeg prøvde å finne ut hva jeg skulle gjøre videre, surret den ubrukelige telefonen i lommen. Mike.

Jeg skyndte meg til vinduet og så at bilen hans var for seg selv igjen. Håpet blusset opp; klørne slapp grepet. To timer senere hvilte hodet mitt stille på den myke shetlandsullen fra den godt slitte genseren hans, og armen hans omsluttet skuldrene mine.

To tekopper foran den flammende peisen var for lengst fylt og tappet. Vi satt på sofaen hans i semsket skinn og stirret forbi flammene. Mr.

Weston forklarte alt. Han hadde møtt en eiendomsmegler den morgenen for å gi henne oppføringen. Han ville fortelle meg det personlig, før Til salgs-skiltet gikk opp.

Det var upraktisk for ham å bli som eneste beboer på et så stort sted, og en relativt sjelden beboer på det. Han ville flytte til en leilighet ved sjøen som ville gi ham bedre nærhet til seilingen han elsket i de hardt opptjente helgene. Måneden vi tilbrakte fra hverandre hadde gitt ham en pause, innrømmet han. Selv om han hadde likt tiden vår sammen, ville det ikke være rettferdig for noen av oss å fortsette i det lange løp.

Møtet med Adams nye kjæreste, som var nær min alder, hadde fått ham til å komme til fornuft. Han ble dypt rørt (og forynget) av min interesse for ham, men det var bedre på denne måten. Jeg hadde hele livet foran meg, alt det der. Hans snille, avmålte stemme ble mykere da han sa at han håpet jeg ville tilgi ham for at han ble svekket og for at han tok så lang tid å gjøre det rette.

Og at jeg ville finne en mann verdig alt jeg hadde å tilby. En lav akkord av melankoli svulmet opp mens jeg lyttet til hva tankene mine visste var fornuftige, men mitt voldsomt vekkede ønske var ikke klart til å gi slipp. Den særegne frekvensen av sorg bedøvet nok til at nyhetene kan formidles rolig, selv med et modig smil.

Om ikke annet, ville han ikke ha grunn til å huske meg som et tårevåt, snusende, petulant vrak. Den delen kom dagen etter da jeg var alene hjemme, rett etter ankomsten av et dusin utsøkte skarlagensroser. Kortet var usignert og det sto ganske enkelt "Takk." Kor av ungdomsfnis svevde lystig gjennom det solbelyste vinduet mens jeg la bort det siste av det sammenbrettede tøyet. "Mamma, du går glipp av all moroa her!" knirket den mest kjente.

"Kommer rett ut!" Jeg sang høyt, sprang ned trappene og ut på terrassen akkurat i tide til å se Mikaela trave langs stupebrettet og forsvinne med et grasiøst plask. Sekunder senere dukket hun opp, og det flytende mørket i håret hennes viftet til overflaten. «Du blir bedre for hver gang», gliste jeg stolt.

Mikaelas far applauderte fra den paraplyskyggede stolen hans. "Her, hvorfor gjør du ikke ferdig isteen din før den koker?" Han ga meg et glass perler med dagens fuktighet mens jeg satt ved siden av ham. Jeg tok et langt trekk og nikket mot datteren vår og vennene hennes mens de slynget seg i det glitrende vannet. "Dette var det beste trekket vi noen gang har gjort, å finne dette stedet." "Mm hm. Det er som å se deg vokse opp igjen." Solbrunen hans var dyp denne sesongen, tiltalende forskjøvet med en kortermet kremknapp nede.

Etter alle disse årene så han enda kjekkere ut enn han hadde vært i løpet av den vanedannende sommeren for lenge siden. Lørdager. "Du så meg aldri da," ertet jeg. "Du var opptatt med Whitney Tyler og Brooke Lebeau og Cynthia og Brenda…hva het hun?".

"Jeg husker ikke…" Øyenbrynene hans foldet over et praktfullt blikk. "Wasserman. Brenda Mets Billetter Wasserman." Jeg nippet igjen og smakte på sitroner. Hånden hans dekket min mens den hvilte på bordet mellom oss.

"Moren din hadde rett. Sinnet ditt er en stålfelle." Uten forvarsel bryter jeg ut i stigende nostalgisk latter. "Kom igjen, Yona. Det var ikke så morsomt,» protesterte Daryl, selv mens han ble med. Hvordan kunne jeg fortelle ham at Mr.

Weston hadde sagt det samme, minutter før jeg hadde ført ham på villspor? Mr. Weston, som hadde giftet seg den stilige skilsmisse som ble ansatt for å overvåke dekorasjonen av hans nye hjem ved vannkanten? Mr. Weston, som uforvarende spilte en rolle i Daryls holdningsendring når det gjaldt meg? For Daryl hadde faktisk sett Mike kysse meg den kvelden, men på grunn av sin egen karusell av kjærester, han hadde andre tanker om å ringe meg ut.

Først etter at Mikaela tok sin første svømmetime, tilsto Daryl at han så og hvordan det begynte å få ham til å se meg som mer enn en venn, selv om det hadde tatt et år før jeg ble helbredet nok til å gjengjelde. Mikaela ropte. "Hei, dere to. Er det greit hvis jeg går over Tracy's til kveldsmat? Vi skal se den nye Feeney Falkland-filmen etterpå." "Jada, hvorfor ikke," sa Daryl lett.

Så lente han seg mot meg med et konspiratorisk glis. "Bare tenk…vi har bassenget helt for oss selv."…

Lignende historier