Jeg kunne leve på denne følelsen for alltid. I den forgylte månen, ildflueutløste intervallet mellom det idylliske gjemmestedet til Mr. Westons hjem og tilbakekomsten til det virkelige liv, gled jeg på en barbeint promenade over den nyklippede luren i forgården hans.
Den duggvåte buketten med plen i forstaden tilførte den fuktige luften og overveldet det rene sporet av godnattkysset hans på kinnet mitt, hans fjerde. Fire uker. Fire euforiske møter. Hver av dem hadde endt med den samme inkongruente gesten.
Det kan ha virket som en merkelig finale på basen vår, ukledde duett bare noen minutter før, men det var tro mot Mr. Westons ridderlige strek, den samme som dekket for min koltaktige klossethet på festen hans og skapte en inderlig forelskelse i det reserverte, attraktive. nabo som lot meg kalle ham Mike.
Hvor keitete jeg hadde vært på den samlingen, snublet på de nye høye hælene mine sånn. Mr. Weston, som er omtrent på pappas alder, fanget meg før jeg kunne.