Juksere har aldri fremgang, pleide de å fortelle meg. Jeg har levd et liv med juks, og selv om jeg ikke vil si at jeg har hatt fremgang, ville jeg ikke klage. Min kone forsto meg aldri. Helvete, jeg har aldri forstått henne så mye. Men med årene klarte vi å utvikle en «forståelse».
Vi lirker ikke for dypt inn i hverandres saker, forretninger eller annet. Jeg husker fortsatt første gang jeg brøt de høytidelige løftene om å ikke elske noen annen enn min nydelige, iskalde, bakbitte, kjerpekone. Jeg husker mest jentas tunge.
Tungen hennes smakte rugwhisky og nellik, smaken ikke ulik kvinnen. Grovt, men velkommen. Den voksaktige teksturen på leppestiften hennes ble smurt over haken min da vi skilte veier lenge nok til et skarpt inntak av luft, før vi sugde hverandres tunger igjen. Denne jenta var ikke den typen du forventer å se på et magasinforside, med sin plastiske perfeksjon som ble kuttet, sydd og blåst opp. Nei… hennes var sjarmen til en gammel bordello-hore.
Det.