Elsie slipper taket

Et tilfeldig møte i Las Vegas…

🕑 5 minutter minutter tilfredstillelse Stories

"Men er jeg fortsatt sexy?" murrer hun. Som for å undersøke svaret på det spørsmålet, bryter han blikket hennes og skanner kroppen hennes fra topp til tå. Matt svart hår, spørsmålstegn ved blå øyne, skarve fulle lepper, lang sene nakke, fløyelskuldre, skrånende bryster, ribbet ribbein, pulserende mage,… "Min, min, min," murrer han og er innflyttet ved første syn av det svarteste, bredeste og dypeste lapp av kjønnshår han noensinne har sett.

"Å herregud," utbryter han. Hun gisper, selvbevisst nå, og beveger hånden for å dekke det svarte tekket som dekker skrittet. Han begynner å reise seg ut av sengen, og hun bryter nesten ut i tårer, bekymret for at han er slått av av den tykke moffen. Neppe! Han beveger seg til sengefoten og griper tak i høyre kne for å åpne det bredere, og slår henne rett på ryggen.

Hun dekker øynene med venstre hånd, og prøver fortsatt å gjemme seg for ham, forgjeves, den store hårstrakten han bare hadde skimtet kantene på badet. Han faller på kne ved sengefoten, begge glir venstre hånd nedover høyre ben fra kne til fot, mens han tar tak i venstre kalv med høyre. Når han når anklene, stikker han dem nedover og snur føttene i seg selv og knærne ned mot madrassen.

Begge hendene glir fra anklene til vristen på de lange føttene der han klemmer seg forsiktig, innbundet. Med de rytmiske klemmene begynner hun å forstå at han er transfixed, ikke slått av, og trekker høyre hånd vekk fra bekkenet til navlen, bare tommer unna. Ja, han er transfixed. Hendene hans er på autopilot; øynene vandrer fra lår til lår, fra mage til rumpe og undrer seg over de svarte virvlene som virker grenseløse. Så mye som han alltid har verdsatt, hvis ikke foretrukket, kvinner som ikke er barberte, har han alltid lurt på det evolusjonære formålet med denne hårklumpen.

Hva er den til? Mennesker har mistet de fleste hårrester fra sine forgjengere, noen mer vellykket enn andre, men ikke dette - det er ingen skallede skritt. Hvorfor er det slik? Svaret han foretrekker, uten å ha prøvd å bekrefte eller benekte det, er at kjønnshår er som, vel, landingslys på en flyplass. Følg lysene, så finner du porten. Ingenting annet gir så mye mening.

Uansett hvordan føttene på føttene i hendene hans overvinner hans sinn, men ikke hans øyne. Som et flyplasslys er hans øyne rettet mot premien, men han er så å si opptatt med landingsutstyret. Han har aldri hatt så mange føtter å leke med.

Hun ER stor, fantastisk stor. Litt skitten, men mye skitten går langt. Hans hender er fortært av vinklene og teksturene; her vristen, der buen, nå ballen, knaser tærne. Føtter er kroppens jobb - alltid belastet, knapt elsket. Kvinner, i det minste, pryder dem innimellom mens menn bare ignorerer dem, hvis de kan.

Stikk en tå, få en inngrodd tånegl, trekk fotsopp, skjær foten vidåpent som han hadde i sin ungdom, og du kan være dum nok til å ønske du ikke hadde noen. Men fraværet av smerte er lite bemerkelsesverdig, og i de beste tider er det også føttene. Men ikke til ham. Han elsker henne på en måte hun aldri har kjent. Trykk, fjær, klemmer og trekker, vrir og pokker.

For første gang i livet føler hun seg ikke for høy. Det er ingen avstand mellom sinnet hennes og følelsene i føttene. Han vil misbruke føttene hennes, sende et signal hele veien gjennom den lange rammen til det bekymrede sinnet, slik at han elter og vrir, trekker og jabber. Men for lenge siden lærte han at det virkelig er deltaet i sensasjon som er sensasjonen. Hver eneste beste følelse er på kanten og i endringene.

Selv den mest behagelige følelsen, gjentatt ad nauseum, blir tortur. Så mellom de grove håndteringene bruker han fingertuppene for å kile lett på føttene på føttene. Etter å ha trukket tærne bakover for å strekke, kjører han fingrene lett mellom dem. Etter å ha vridd tærne nesten for å bryte, slikker han og suger først den minste, den neste og deretter alle på en gang.

Han husker hvem som lærte ham å tørre det når tungen løper over og mellom hver tå. Full av seg selv og tenker at han har nådd henne, kysser han buen på hver fot og klemmer deretter ansiktet inn i dem i et langt, langt øyeblikk av fall. Verken beveger seg, det er ingen lyd i det hele tatt, men ikke ventilasjonen, uopphørlig trafikk utenfor vinduet og svake stemmer i hallen. Så mette som de er, skaper sinnet alltid kanter, gjør det ikke nå. De begynner begge å huske lysken hennes, hun beveger hendene mot den, han åpner og løfter øynene.

De føler hverandre løpe ut og deretter dyke som akrobatiske jetfly til den nye forbindelsen. Han ser på at hun begynner å røre ved seg selv og deretter ruller seg opp på egne ben og legger seg på badet. Hun er plaget og likevel merkelig komplett. "Er han ferdig?" undrer hun seg selv. "Er det det?" Allikevel svømmer hun inn fra livet hun har hatt de siste timene.

Men han skuffer ikke. Han kommer tilbake fra badet og holder henne i de to blå skoene med høy hæl. Han kneler igjen ved foten av sengen, kysser sålen på høyre fot dypt og glir den inn i skoen. Han gnager først buen på venstre fot, kysser den for å gro, og glir den forsiktig inn i den gjenværende skoen. Han holder begge føttene for å trøste henne og sier, "Ja, du er fortsatt sexy, jeg tenkte at du kanskje også vil være naken."..

Lignende historier