Det er utrolig vanskelig å gå bort fra et par patenthæl når du er fanget i bane. Jeg kan se dem glitre på hyllen; en halv tommers plattform på sålen, en triangulert tå, fast og alvorlig og den smaleste av 5 "hæler med en strålende reflekterende metallspyd. Jeg sirkler rundt dem, holder dem i hjørnet av synet og later til meg selv at jeg har Jeg har ikke sett dem, ikke vil ha dem, har ikke blitt forelsket i dem allerede. Jeg vil ikke. Jeg vil ikke.
Jeg vil ikke forestille meg at den delikat kappe foten min glir inn i dem. Jeg vil ikke bare gli tærne inn og føle den lette klemmen med skinn som klemmer dem inn i deres umenneskelige triangulering. Jeg vil ikke føle den milde gliden av fin nylon mot den merkelig buede fotsengen.
Jeg vil ikke lette på hælen og sakte stryke ankelstroppen mens de knuste fingrene søker å fikse lær og metall til et ubrytelig bånd. Jeg vil ikke stå, usikker som en nyfødt kalv som finner beina for første gang, og sakte justerer vekten min.