Med tanke på det dårlige været hadde jeg nettopp forlatt teatret. I kveld byr vi på en lokal rollebesetning med en opera-Othello, Shakespeare. Iført haler og topplue, med sprut på brogans, banket jeg på stokken mens jeg galopperte langs fortauet, og bar meg veldig godt med en følelse av hvem jeg var. Overhead brygget stormskyer med en tympani av torden.
Vind, som plystret som en didgeridoo, fikk trærne til å bøye seg i knærne og ristet på røttene. Likevel, selv med en måneløs himmel, ledet skyggen min meg. Så ble lydene av den forestående stormen svelget i mørket, og alt ble stille med unntak av gresshopper som spilte feler og gjorde hva som helst insekter gjør. Man kan tross alt ikke lese tankene til en bevinget gresshoppe. Jeg var på vei til å besøke en enke-hore som svelget vermouth med en uhyggelig tiltrekning til mine kinky tvangstanker.
Da jeg så den brune steinen hun bor i i øyet mitt, passerte jeg under en klokke mens viserne gjorde widdershins. Jeg.