Den jordaktige duften av den støvete bakte jorda steg opp i neseborene mine. Jeg var bare centimeter unna å spise den. Flatt på fronten klamret jeg meg til bakken.
Lettet over at jeg hadde kommet til ro, hånet måkeskriket min manglende evne til å holde meg oppreist. "Merde! Est-ce que tu vas bien?". "Ja, ja jeg er ok." En stikkende smerte tvang ut en fortvilet utpust. "Åh, åh, nei, nei det er jeg ikke!".
Jeg rullet over, klarte å komme meg opp på ryggen og sette meg opp. Jeg stirret på steinen i stien som hadde falt meg ned som en sekk med poteter. "Flytt tilbake, flytt tilbake! Gi ham litt luft.". Den no-nonsense klangen til Beatty Simmonds stemme hevdet seg over mengden rundt meg.
"Ok sonny, hvor gjør det vondt? Noe ødelagt? Du har ramlet ganske mye." "Det er upassende fottøy, joggesko er ikke bra på en tur som dette." Beatty Simmonds, den pensjonerte rektor kan ha hatt et poeng i starten av vår "vandring". Hun hadde definitivt et poeng nå. En overføring fra en.