Tommelen hennes var ute, men det var ikke det første Warren la merke til. Hadde det vært annen trafikk enn BMW'en hans på den allé, ville figuren hennes ha stoppet det. Honninghår, samme fargetone som den endeløse svidde veibanen som han hadde reist på, falt nedover ryggen hennes og børstet den synlige stripen av mellomhjørne under den løse kanten av den hvite vesttoppen hennes. Slående. Og det var før blikket hans våget seg lavere.
Han antok at hun var et lure av varmen og sakte ned på tilnærmingen for å være sikker. Å nærme seg ga den imponerende utsikten til den stramme baksiden hennes, pakket inn i et par denimshorts som ville virke liten på en jockey. Han var skåret farlig høyt bak og siklet praktisk talt på de to halvsirklene av saftig kjøtt som tittet nedenfra. Han sa til seg selv at ridderlighet var den viktigste grunnen til at han stoppet på skyggen hennes under den utstrakte armen hennes. Hans libido visste noe annet.
Tanzanite Blue-lakken.