Det var en varm augustkveld i fjellene i øvre delstat New York. John var akkurat i ferd med å hugge veden som han samlet inn til vinteren. Han svettet voldsomt da den sinte solen, som en fakkel i sommerhimmelens stålblå, strålte ned på ham. Han la den tunge øksa med treskaft ned på bakken foran seg og tørket svettedråpene av pannen.
Han tenkte egentlig ikke på noe da han så rundt seg, på den lille gruppen med hus som utgjorde det lille samfunnet, og så nedover grusstien som slang seg gjennom åsene, og inn i den tykke mørke skogen bortenfor, og så ved innsjøen glitret vannet i solen, mens den lette brisen sendte små krusninger som rullet over dens rolige overflate. Han tenkte på hvor forfriskende kjølig vannet ville føles på huden hans på en så varm dag. Da han så tilbake mot veien, så han en ung jente. Hun gikk mot sjøen.
Han kjente henne igjen. Det var Mary Roberts. Hun var datter av en viss Mr.
Roberts, en bankpresident, og hans kone Karen, som var lærer.