Tirsdag I går var et helvete. Etter morgenens grusomme erting forsvant han bare. Du kjente hver dråpe av dusjen din på huden din, kjente vannet strømme nedover halsen din, mellom de store brystene dine, kilte litt mens det rant nedover magen din og deretter strømmet over den glattbarberte haugen din for å erte på kliten igjen. Huden din var så følsom, så levende. Du visste ikke hvordan du skulle overleve en dag til, uansett to, men gjennom mer viljestyrke enn du visste du hadde, kom du deg gjennom dusjen og deretter gjennom skiftet.
Følelsen av behov forlot deg aldri, og tankene dine var definitivt ikke på arbeidet ditt. Du klarte ikke å røre deg selv, men du er fortsatt ikke sikker på hvordan. Om natten drømte du om ham, og kjørte scenario etter scenario etter scenario av hvordan han skulle la deg komme.
Ville han bruke fingrene? Ville du komme til å komme rundt kuken hans? Kjære Gud, la det være med tungen hans… Du våkner denne morgenen med en våt banking.