Det var en varm sommer ettermiddag. Jeg vandret langs Main Street og drepte tiden. Min kone Linda var på salongen og hadde håret gjort.
Vi var nygifte. Nær enden av gaten gikk jeg inn i en liten låvelignende bygning som inneholdt håndlagde tremøbler. Møbelhåndverkeren var en ung kar, tjuefem eller så med sandhår. Han hadde ikke på seg skjorta.
Med en gang var jeg sjalu. Jeg har alltid vært sjalu på gutter med gode kropper. De kan ta av seg skjortene når de vil.
Han hadde fremtredende pecs og tonede armer med tykke blå årer. Vi utvekslet hilsener og jeg sa fine ting om arbeidet hans. Han rakte ned med begge hender og løftet et lite, utsmykket bord. Armene hans strammet seg, venene spratt og jeg kjente pikken min røre. "Dette er det siste stykket mitt," sa han.
Da øynene våre møttes, krysset et lite smil ansiktet hans. Han løftet bordet over hodet og snudde seg for å plassere det opp på en høy hylle. Med armene anstrengt oppover ble ryggen flytende, et hav av.