Mieko: En katalog

Portrett av kunstneren…

🕑 50 minutter minutter biseksuell Stories

De store kongene av Persia. "En setning fortsetter å gå gjennom hodet mitt: The Great Kings of Persia." "Hva er det? Er det en historie? Et dikt?". "Det er ingenting," sa hun. "Ingenting i det hele tatt.

Bare en frase. En tittel.". "Stormdrift. Noe. Det kan være noe," sa Dash.

"Det er slik ideer fungerer. Det er slik inspirasjon fungerer, ikke sant? Noe helt ut av det blå. Ukoblet, vilkårlig. Urotet.".

"Jeg skjønner det," sa hun. "Serendipitous.". "Jeg sa, jeg skjønner det," hvisket hun.

Hodet hennes lå på brystet hans. Derfra kunne hun se ut rommets eneste vindu og lamellgardin, og gjennom det grenene til en uregjerlig syrin hengende med sine hengende hvite klaser, mot bakgrunnen av et gammelt, knudrete, gripende sort kirsebær. Treets stamme kløvet seg i to nesten symmetriske grener, som armer hevet mot vårhimmelen: en supplikant.

Hun tenkte på dagen før da hennes egne armer på samme måte var spredt, festet til sengen, håndleddene hennes grep hardt i de sterke hendene til den mørke unggutten fra markedet som leverte dagligvarene hennes. Han holdt de utstrakte armene hennes fast mens han knullet henne. Han var bred og vakkert muskuløs i armer, skuldre og bryst. Huden hans minnet henne om sjokolade. Hun betraktet det store, kjekke ansiktet hans der det ruvet over henne, de hvite tennene hans som et perleskimrende innlegg i en mørk maske.

Øynene hans ble lukket da han banket den tykke, harde kuken inn og ut av henne. Hun gryntet av kraften fra støtene hans; de var målrettede og haster. Hun ba ham gi henne den.

Først da slapp han armene hennes for å bevege seg oppover for å strekke seg over brystet hennes og dytte det glitrende mørke elementet hans mellom leppene hennes. Han sa at han het Rez. Hun hadde først til slutt spurt ham hva det var etter at han hadde kommet i munnen hennes. Volumet virket sjenerøst og kraftig tykt, men hun svelget det uten problemer selv om halsen hennes brant litt etterpå. Rez steg av henne og la seg ned for å trekke pusten.

Hun så den tykke arterien i nakken hans rykke raskt, hjertet hans fortsatt dunkende. Hun likte tanken på et hjerte som banker slik for henne; hun ville ha rørt ved seg selv for å få orgasme, men hun visste at hun ikke hadde mye tid med ham nå. Hun forlot sengen for å ta opp skisseboken og en kullpinne, og satte seg i stolen med rett rygg ved vinduet for å tegne Rez. Hun tegnet ham først mens han lå.

Hun jobbet i raske, brede trekk og rammet ut figuren. Flatt på ryggen så han ut som en kropp på en likhusplate. Hun bladde til et nytt ark. Hun ba ham sette seg opp mot sengegavlen og bøye det ene benet i kneet.

Nei, det andre beinet. Takk. Det lave naturlige lyset på soverommet hennes og den brune huden hans gjorde kroppen til Rez til en samling mørke, gradientformer, tilstøtende og overlappende.

Hun bladde til et nytt ark. Hun ba ham se bort fra henne, mot sminkebordet hennes. Halsen hans var også tykk og sterk, med snor.

Hun stirret på den store hånden hans, topografisk av årer, hvilende på toppen av det bare låret hans. Hun skisserte deler som var frakoblet, vignetter: hans vendte hode og nakke, hans blodige hånd, den mørke massen av hår og kjøtt mellom bena hans. De store kongene av Persia. Det var slett ikke serendipitalt.

Morgener. Morgenene var til skriving og tegning. Begge aktivitetene krevde stillhet og konsentrasjon, og slik konsentrasjon krevde en viss grad av strenghet og utholdenhet.

Å skrive og tegne var stimulerende og morsomt inntil de ikke var det. Hun prøvde aldri å skrive eller tegne utover lunsjtimen, selv om hun ikke følte seg trøtt av det, selv om hun trodde hun kunne fortsette. Hvis hun jobbet med disse tingene til hun nådde tretthetspunktet, så ødela det tilfredsheten hun fikk av det. Hun ville føle seg sur, vred og misfornøyd med det hun hadde gjort, selv om noe av arbeidet var bra. Håret hennes.

Den var svart, og veldig tykk, veldig tett, litt grov og noe uregjerlig. Dash børstet det alltid vekk fra ansiktet hennes når de hadde sex, og gredde det tilbake med fingrene. Men han ville ikke la henne sette den i et slips.

Eller, det vil si at han ba henne om å la være. Han sa at han likte måten det falt rundt ansiktet hennes når hun sugde ham av seg, og han børstet det tilbake, børstet det tilbake, om og om igjen, mens hun strøk ham og slikket ham og sugde hanehodet mykt. Hun visste at han var i ferd med å komme da hendene hans ble stille, da han sluttet å fikle med håret hennes. Ettermiddager.

Hun malte om ettermiddagene, etter at hun hadde tegnet så mye fra morgenbrønnen hun kunne. Dette var også konsentrasjon, men en ulik type: mer befriende, sensuell og taktil på en måte som var annerledes enn å tegne eller skrive. Med pengene fra biennalen og et show på Lisson Gallery på Manhattan, kjøpte hun en 3000 kvadratmeter stor semi-ranch i en bukolisk bydel i åsene over elven, fortsatt nær nok til byen til at hun hadde utsikt over den hvis hun klatret opp på taket, noe hun hadde gjort et par ganger før ulykken. Så, med pengene fra ulykken, hadde hun bygget et stort skur-cum-studio på eiendommens inngjerdede nordlige plen; mer som en frittliggende garasje med to biler med takvinduer og skyvedører på låven.

Det var der hun malte og jobbet med alle andre medier for å engasjere henne. Forsiden av studioet hadde en sydlig eksponering. Når været var varmt, som nå, kunne hun la de to store skyvedørene stå åpne mens hun jobbet. Hun jobbet i de samme skitne lerretsskoene og godt slitte malersmekkedressene som hun hadde brukt i årevis, noen ganger med en t-skjorte under og noen ganger ikke, avhengig av temperaturen.

Ingen kunne virkelig se den delen av eiendommen hennes uten å komme helt ned stasjonen til enden av oppkjørselen. Å male var stimulerende; det har alltid vært, det har aldri endret seg. Hun kunne ikke huske om den kreative handlingen hadde vekket hennes fysiske lyst, eller om lysten hadde ført henne til lerretet. Men det gjorde ikke noe lenger, det var helt i et stykke. Bevegelsen, adrenalinet, taktiliteten.

Noen ganger, hvis Dash kunne komme seg fri, kom han innom på ettermiddagen når hun malte og knullet henne. Hun opplevde aldri at det var et avbrudd. Hun ønsket det velkommen. Å male satte henne alltid i en tilstand av opphisselse, som en lavgradig feber, og i det øyeblikket hun så ham komme nedover stasjonen, virket det som om behovet hennes plutselig økte, og alt hun kunne tenke på var å ha kuken hans inni seg.

De fleste ganger, nå som dette var blitt en greie, sa de ofte ikke noe til hverandre. Hun visste hvorfor han var innom, og han visste hvorfor hun ville at han skulle stoppe. Hun hektet av smekken på kjeledressen, løsnet knappene ved hoftene, lot dem falle ned på gulvet og bøyde seg over det lange arbeidsbordet mot skurets vestvegg mens han løsnet buksene.

Hun trengte ikke noe forspill, hun var allerede våt. Hun dro trusen til side med den ene hånden og tok skrustikken som var boltet til bordet med den andre, og Dash ville knulle henne. Han knullet henne så hardt at det tunge bordet ristet og verktøytavlen på veggen over det raslet.

Han ville knulle henne så hardt at knærne hennes ville begynne å svekkes og bare den lille midjen hennes i hans grove grep ville hindre henne i å synke ned på betonggulvet. Noen ganger ba hun ham komme i fitta hennes. Noen ganger ba hun ham skyte lasten hans over hele rumpa hennes, eller oppover ryggen hennes.

Han knullet henne så hardt at hun noen ganger ikke kunne reise seg fra bordet i flere minutter etterpå fordi han festet henne der, falt over ryggen hennes, slynget seg, brukt. Hun ville gi ham en fille en rest av en gammel bomulls-t-skjorte, dekorert med malingsflekker og duftende med linolje, og han ville tørket opp tauene og klattene med sperm på rumpa hennes. Og så, med omsorg, dro han kjeledressen opp igjen for henne, fordi det fortsatt var vanskelig for henne noen ganger å sette seg på huk og gjøre det selv. Noen ettermiddager.

Noen ganger, når Dash ikke hadde vært innom på flere ettermiddager og hun følte seg ganske sikker på at hun ville se ham på en bestemt dag, ville hun engasjere seg i noen små forberedelser før hun dro ut til studioet. På de dagene, bøyd over arbeidsbordet, så hun tilbake på ham over skulderen, gjennom den tykke massen av uregjerlig hår, og ba ham knulle henne i rumpa. Hun var trettifem og hadde ligget med mange menn, men Dash var den eneste hun noen gang hadde latt knulle rumpa hennes. Hun hadde fantasert om det når hun onanerte, og brukte lekene sine på det mange ganger.

Men noe med Dash. De var begge aggressive mennesker, og sexen mellom dem kunne være rå, men under det følte hun hans omsorg for henne. Det var der lenge før hun knullet ham, og det var derfor hun knullet ham. Etter at Dash knullet rumpa hennes for første gang, hadde han ikke trodd henne da hun fortalte ham at hun aldri hadde latt noen knulle henne der før.

Det hele hadde vært så… uten noen form for frykt eller beven. Men det var sant. Det hadde gått den veien fordi hun ønsket det, og ønsket det fra ham. Det var glatt og lystig og lenge forventet av henne, og den uvanlige følelsen av at spermen hans pumpet inn i rumpa hennes førte til en orgasme som i seg selv var ulik den typen hun vanligvis opplevde.

Og nå kunne hun ikke tenke seg å la noen andre knulle rumpa hennes. Selv om hun visste at en dag sannsynligvis ville noen andre. Dash ville ikke eksistere for alltid.

Morgen II. Opp klokken 06:30. Etter at hun frikjente seg selv, tisset, vasket ansiktet og prøvde å børste litt fornuft inn i det tykke, svarte sengehodet sitt, kokte hun vann til te og satte seg umiddelbart ved skrivebordet for å tegne eller skrive. Ingen TV, ingen radio, ingen telefon eller Internett. Hun ville ikke lese noe.

Hun var nøye med å unngå verdens forstyrrende støy før hun klarte å komme til penn til papir. Selv små, nyttige biter, som værmeldingen, krevde en viss innsats for å fjerne tankene hennes. Hun satte seg vanligvis ned for å jobbe ved skrivebordet i den samme t-skjorten og trusen som hun hadde sovet i, med det gode beinet gjemt opp under henne på stolen. Morgenen da gutten Rez kom forbi med matkassen sin, hadde hun glemt at hun hadde lagt inn bestillingen kvelden før.

Hun satt på kjøkkenet og brygget en fersk kanne med te da det ringte på døren. Hun skulle ignorere det, men så husket hun det. Vanligvis ville hun ha tatt esken på døren, men gutten var så kjekk og mørk at hun ba ham komme inn og ta kassen til kjøkkenet hennes. Han nølte; hun lurte på om han kanskje ikke fikk lov til å gå inn i en kundes hus, men kanskje gjorde det likevel når han så beinet hennes. Hun hadde fått amputert høyre ben under kneet etter ulykken, og hadde derfor i disse dager en transtibial protese.

Hun hadde det vanligvis fint med å bære tunge eller klumpete ting, selv om det var noe hun måtte lære seg å gjøre etter ulykken. Callie, hennes besøksterapeut, hadde lært henne det. Gutten fulgte etter henne. T-skjorten hennes dekket knapt rumpa hennes. Hun trakk baksiden av den ned forbi bunnen sin mens hun førte ham inn på kjøkkenet.

Ikke av beskjedenhet, men tvert imot: hun ville være sikker på at han så på den. Gutten hadde tykt, svart hår, som hun hadde, men i motsetning til hennes var hans fint, glatt, glanset og børstet rett bakover. Det var luksuriøst og så vått ut. Hun skulle senere dvele ved bildet av en tykk, skinnende forlokk av håret hans som falt over pannen hans mens han ruvet over den lille, slanke kroppen hennes og knullet henne: den mørke huden i ansiktet hans satinaktig som svett sjokolade.

Mens hun tegnet ham på soverommet hennes den morgenen, spurte Rez henne om hennes nasjonalitet. Hun fortalte ham at hun var halvt japansk. Hun fortalte ham ikke den andre halvdelen. Men hun visste at det var halvparten han var interessert i på grunn av trekkene hennes som en gammel elsker en gang hadde beskrevet som utvannet asiatisk.

Gutten plasserte esken med dagligvarer på kjøkkenøya. Det var en beinhvit porselenstekanne på en varm pute. Det var en slank sylindrisk vase, også beinhvit, med friske asters hun hadde klippet fra sengene langs bakdekket, dyp lilla puffer oppå blekgrønne stilker. Gutten visste ikke hvor han skulle se.

Eller rettere sagt, han var flau over å feste øynene der han foretrekker: de bh-løse brystene hennes under den hvite t-skjorten; hennes gode bein, glatt og slank og nakne nesten til lysken; det kunstige lemmet hennes, med sin hardplastsokkel og nylonhylse, skinnende aluminiumspylon og en liten gummiert fot. Han slo seg til slutt på ansiktet hennes. Hun spurte ham hvor gammel han var. Han fortalte henne at han var tjue, på college og studerte ingeniør, og jobbet deltid til finalen var ferdig og han kunne starte på en sommerpraksis. "Jeg vil gi deg et tips," sa hun.

"Pungen min er i det andre rommet." Han fulgte henne ut så langt som inngangspartiet og stoppet for å vente der. Hun smilte og ristet på hodet. "Nei," sa hun til ham. "Du burde komme tilbake hit." Jouissance. Hun følte aldri noen anger eller ulykkelighet eller depresjon i kjølvannet av ulykken.

Flertallet av de mange mulige andre utfallene, som startet med døden helt på toppen av skalaen og nedover gjennom en rekke mindre grusomheter, gjorde tapet hennes ikke bare utholdelig, men noe av en lettelse. Døden var faktisk ikke den verst tenkelige ulykken, når hun tenkte på det. Da hun ble frisk, kjente hun at hun var full av en kraftig, men utydelig sult, en lengsel som ofte satte seg i staver av plutselig glupskhet. Det virket på en eller annen måte sammenvevd med smerten. Det kom og gikk, det virket som smerten, som er ukontrollert og uten mønster.

Og når det kom, var impulsen hennes ikke å bedøve den (hun hadde en liten enhet som tillot henne å administrere morfin selv), men å utfylle den. Grimaser mot den, vred opp sykehuskjolen, stakk begge hendene i trusa og onanerte rasende, putene på fingertuppene gned seg raskt mot kliten hennes som om hun prøvde å gni ut en flekk fra en glassrute, og de to fingrene av den andre hånden hennes som pumper inn og ut av fitta. Hun fikk orgasme, men fortsatte, prøvde å få seg selv til å komme tilbake så raskt som mulig, ingen pauser, som et angrep, et selvangrep, og prøvde å føle en nytelse som var like uutholdelig som smerten som slukte gjennom henne. Smerten i seg selv bidro: det var tuppen av en pisk, et slag, en brystvorte mellom sammenbitte tenner, to haner for store for den lille fitten hennes og den stramme rumpa, men som presset seg frem likevel. Hun kom igjen, kroppen kald av svette, og fortsatte.

Moren og faren hennes kjørte inn fra Philadelphia. Hennes yngre bror fløy inn fra Boston. Den yngre søsteren hennes, den mellomste av de tre søsknene, var i Japan i flere måneder for jobben sin, men fløy tilbake og tok med sin 90 år gamle bestemor fra Tokyo så snart hun hørte om ulykken. De bodde alle i huset hun nylig hadde kjøpt. De besøkte henne alle hver dag.

Søsteren hennes spurte henne hva hun trengte hjemmefra. "Vil du skisse? Vil du at jeg skal ta med boken din, noen verktøy?" spurte Regina. Den andre datteren fikk et italiensk navn som et resultat av foreldrenes kompromiss, selv om hun viste seg å se mer utpreget asiatisk ut enn sin eldre søster. «Nei,» sa hun.

"Jeg vil ikke tegne. I nattbordet mitt, få Pocket Rocket.". "Er du seriøs?" hvisket Regina. "Desperat," sa hun. "Ehm… ok.

Jeg tar det i morgen.". «Nei,» sa hun. "I dag. Jeg trenger det i dag.". "Ok, vel… jeg får det i dag.

Noe annet?". "Ekstra batterier," sa hun. Grafomani.

Da hun begynte på rehabiliteringen, utviklet hun en grafomani-tvang. Siden det skulle gå en del måneder før hun kunne stå og jobbe ved et staffeli over lengre tid, begynte hun i stedet med blyantstudier i skisseboken. Dette var ikke noe nytt for henne.

Alt som havnet på lerret begynte med skisser. Det som var nytt for henne i løpet av den tiden, var angsten hun plutselig følte første gang hun betraktet det tomme arket. Fraværet det representerte var gjespende, stort. Hun trengte å gjøre noe, hva som helst, for å fylle det. Arbeidet begynte som en serie med delikat gjengitte glyfer, tett samlet, som startet i midten av siden og utvidet seg konsentrisk.

Hun jobbet først i grafitt, deretter gikk hun over til penn og blekk. Hun var ikke sikker på hvorfor hun gjorde det. Det så ut til å strømme fra hennes bevisstløse. Gjentakelsen av formen hun tegnet, den nesten obsessive tvangen til å fortsette å gjenta den, antok et transcendentalt aspekt.

Etter hvert som de tilstøtende og overlappende formene utvidet seg til en større mønstret form for seg selv, følte hun nesten at hun ble absorbert i arbeidet som pågår, i dets todimensjonalitet. Ikke formene, men handlingen med å lage figurene var temaet: gjentatt besettende til hele siden var dekket til kantene. Det var et grundig, tett arbeid.

Og igjen, et fullt taktil engasjement, en analog nytelse. Til tross for denne verden, dette livet med enorme, digitale, oppslukende spøkelse, var de eneste virkelige gledene analoge gleder. Og hun skjønte at hun også slettet et stort fravær. Joiussance II.

Hun var på sykehuset i ti dager. Hun sov mye om dagen når familiemedlemmene var på besøk. En del av trettheten hennes var et resultat av kroppens helbredelse, men en del var også fordi hun tilbrakte en god del av nettene den eneste gangen hun stort sett var alene på rommet sitt og onanerte mot tidevann av smerte. Smertene hennes forsvant til noe mindre kronisk, og med det ble behovet for komplementær stimulering mindre, men ikke ønsket om det.

Innen den femte natten var Pocket Rocket i ferd med å miste sin effektivitet. Hun trengte mer enn bare orgasmer på egen hånd, så hun så til en av nattsykepleierne for å få hjelp, en førti-noen mann med en lett buk og trimmet ingefærskjegg. Han var ikke ukjekk: gjennomsnittlig utseende, men ryddig og snill. Han hadde på seg et vanlig gullbryllupsbånd.

Han kom inn, som han gjorde med noen få timers mellomrom, for å sjekke henne og ta blodtrykket hennes og vitals, og da han spurte henne hvordan hun hadde det, fortalte hun ham hva hun ville. Hvis han ble overrasket, var han flink til å skjule det. Han opprettholdt sin tålmodige, snille sykepleiers tone mens han festet henne i blodtrykksermet.

Hun svingte armen slik at fingrene hennes kunne finne skrittet på skrubbene hans, og han la den forsiktig tilbake på sengen. Hun skjøt lakenet til side og dro opp sykehuskjolen. "Jeg er veldig våt," sa hun.

"Jeg er klar. Ta på den. Du skal se.". «Jeg kan ikke gjøre det, kjære, det vet du,» sa han, og øynene flettet over den blottlagte lysken hennes, lett skyggelagt med voksende vekst siden hun ikke hadde vært i stand til å barbere seg der nede siden ulykken.

"Vær så snill," hvisket hun. "Jeg trenger bare den harde kuken din i meg. Bare knull meg til du kommer.". Løsningen av blodtrykksmansjetten hennes knitret som fyrverkeri på innkjørselen. «Jeg skal bare heve dette litt,» sa han og tilpasset sengen hennes slik at hun var mer oppreist.

Hun satte seg opp og han tegnet forsiktig foran på kjolen hennes for å avsløre brystet hennes delvis. Hun inhalerte kraftig, forventningsfullt, men han varmet bare bryststykket på stetoskopet mot håndflaten hans for å lytte til hjertet og pusten hennes. Han lettet henne fremover for å lytte til ryggen hennes, og hun dro kjolen ned forbi brystene. Han justerte det ikke.

Brystene hennes var fulle og runde og tippet med små, mørke brystvorter. Han la ryggen hennes mot sengen for å lytte til hjertet hennes. Hun lukket øynene og la en hånd mellom bena, begynte å ta på seg selv. «Bl.et ditt er høyere enn normalt, og det samme er pulsen din,» la han en hånd på underarmen hennes. "Du må ta noen dype åndedrag for meg og prøve å slappe av nå." Tonen hans var tålmodig og stemmen var myk.

"Jeg fortalte deg hva jeg trenger," pustet hun. Sykepleieren begynte å fikse forsiden av kjolen for å dekke brystene hennes, og i prosessen presset hun diskret infusjonspumpen hennes for å gi en dose smertestillende middel. Nesten umiddelbart begynte de skjerpede kantene av smerten og begjæret hennes å bli mykere. Hun sukket.

Hånden hennes stilnet. Hun lot ham ferdigstille kjolen hennes. Han la en kjølig hånd på pannen hennes og ba henne prøve å hvile seg litt. Hun sov kort, og da hun våknet et par timer senere, stønnet sakte av nypågripende smerte og lyst, sto sykepleieren hennes ved siden av sengen hennes, bare halvveis sett i det svake lyset fra monitorskjermer og den opplyste utendørssykehuset som glødet forbi de delvis gardinvinduene hennes.

Han stirret på henne og børstet et tykt, mørkt floke hår fra ansiktet hennes. Hun snudde hodet mot ham og trakk, som før, ned forsiden av sykehusjohnnie. Denne gangen prøvde han ikke å dekke henne.

I stedet senket han sengehesten, og strakte seg så mot et av brystene hennes. Hun kunne lukte den svake kjemiske blomsten av hånddesinfeksjon. Han tok begge brystene hennes i hendene, håndflate dem mykt, så bøyde han seg til henne og begynte å slikke og suge på en av hennes mørke brystvorter. Hun trakk fingrene nedover den lille kuppelen på magen hans til hun fant hardheten presset mot fronten på skrubbebuksene hans.

Han strakte seg selv til dem og trakk raskt i snoren. Hun trakk forsiden av dem bort og ned til hanen og ballene hans var fri, og begynte sakte å stryke ereksjonen hans. Pusten hans kom raskt; han peset på brystene hennes, peset og sugde.

Hun prøvde å snu seg, få hodet til sengekanten slik at hun kunne smake på kuken hans, få de uttørrede leppene rundt det svulmende, svampete hodet, men hun følte seg svak og det var vanskelig. «Hjelp meg» hvisket hun. Han slapp puppene hennes for å hjelpe henne med å endre posisjon. Men i stedet for å føre hodet hennes til siden av sengen, omorganiserte han henne forsiktig, forsiktig til hun var på kryss og tvers, med hoftene mot kanten. «Vi må være forsiktige,» hvisket han.

«Jeg skal være stille,» sa hun. "Nei, jeg mener beinet ditt." Han holdt henne høyt på lårene hennes, rett under buen på rumpa hennes. Han plasserte det gode venstre beinet hennes over skulderen hans, og trakk det sårede lemmet til siden for å spre henne litt, og beveget seg fremover til hanehodet hans rørte mellom bena hennes. Hun strakte seg ned og ledet ham mellom leppene på den veldig våte fitten hennes og sa til ham: "Fan meg." Han presset sakte inn. Hun var petite, knapt hundre pund, og stram til alle som noen gang hadde vært inni henne.

Hun begynte å gni klitoris raskt, allerede slått på for å få det hun ville ha, og i håp om å komme minst én gang mens hanen hans var inni henne. «Hardere,» sa hun. Hun visste at han ikke ville vare lenge, til og med gå sakte, og hvis det skulle være kort, ville hun heller ha det hardt og raskt. «Gjør det», sa hun gjennom sammenbitte tenner og gned seg hardt.

Hun lukket øynene og konsentrerte seg om følelsen av denne stive kuken som pumpet inn og ut av henne. Han klarte å knulle henne stille og stødig gjennom hennes første orgasme da hun presset knyttneven mot munnen og grøsset på sykehussengen. Hun trodde han kunne benytte anledningen til å fullføre, men han fortsatte, til hennes store overraskelse, og endret ikke tempoet. Det tillot henne å gni seg til et sekund, enda mer livlig orgasme en brattere, mer prekær stigning, og en hun fryktet at hun kanskje ikke ville klare før han kom eller ble sliten og måtte bremse eller slutte å skyve.

Først da, pesende og begynte å føle en sårhet, sluttet han til slutt. Hun fant seg plutselig, dystert tom, i samme øyeblikk kjente hun den første varme strømmen snirkle seg oppover magen hennes. Hun åpnet øynene og så ned, så han så ned på hanen i neven; hun så på den også, så det svakt glitrende hodet sprute varm sæd over huden hennes.

"Du kunne ha blitt inne," sa hun. Han sa ikke noe. Stille renset han henne, omorganiserte henne på sengen, fikset kjolen hennes og gikk. Da han neste gang kom til rommet hennes den kvelden, oppførte han seg som han hadde før møtet deres.

Han snakket forsiktig til henne, tok vitallene hennes, sjekket dressingene hennes, prøvde å gjøre henne komfortabel. Han virket ikke nervøs eller sjenert. Han rørte henne ikke på noen måte som han hadde rørt henne før. Da hun rakte ut hånden for å ta på ham, tok han tålmodig hånden hennes og la den tilbake på sengen hennes som han hadde gjort tidligere. Hun lurte på om hun hadde drømt hele greia.

Kanskje hun hadde det. Leveranser. Hun elsket å jobbe i studioet sitt på de aller varmeste dagene.

Solen som svingte over den sørlige himmelen oversvømmet plassen gjennom de åpne dørene i låvestil. Hun hadde på seg, hver dag, den samme malerens smekkedress, varifarget med tusen striper og flekker av lyse oljer: flekker av karmin og safran, chartreuse og oker. Hun svettet, og gikk frem og tilbake foran et stort lerret, og myste mot det gjennom røyken fra en sigarett klemt mellom tennene hennes. Svetten rant fra under armene hennes og nedover ribbeina; det sildret fra halsen og ned mellom brystene, som hang fritt under kjeledressen. Hun slapp sigaretten og jordet den på betonggulvet da hun hørte varebilen komme nedover kjøreturen hennes.

Etter at han stoppet, gikk sjåføren bak i varebilen og rotet rundt før han dukket opp med en boks med kunstutstyr hun hadde bestilt, og gikk over gården til studioet hennes. "Mieko Rossi?" han sa. Hun smilte og ledet ham mot arbeidsbenken. Han ga henne det store, lille sporingsnettbrettet og pekepennen. Hun så opp på ham mens hun signerte, tok ham i å stirre på det han kunne se av de nakne, svette brystene hennes bak smekken på kjeledressen hennes.

Han var et hode høyere enn henne og så, syntes hun, litt sjarmerende ut i uniformen med brun skjorte og shorts. Håret hans var klippet tett; ansiktet hans var glatt og f av varmen og kanskje, sannsynligvis, noe annet. I stedet for å gi tilbake nettbrettet, satte hun det på arbeidsbenken og løsnet smekkens knapp-og-løkkespenner, lot det falle ned til livet. En boksvifte suste fra hele rommet med en høy, surring lyd.

Hårstrå som hadde unnsluppet hestehalen hennes flagret i ørene hennes. Hun tok en av hans grove hender og la den på brystet hennes. «Det er så varmt i dag», sa hun mens han kjærte henne, først med en hånd, så med begge.

Hun fant tappen på glidelåsen hans og senket den, strakte seg innover og kjærtegnet ham gjennom trusen hans, kjente at han begynte å bli tykkere under berøringen hennes. Så fant hun klaffen på trusen hans og trakk hanen hans gjennom den og ut glidelåsen, inn i den varme, dundrende luften i studioet. Det var vanskelig for henne å sitte på huk, og selv om hun gjorde det, var det umulig for henne å holde den stillingen veldig lenge.

I stedet snudde hun seg litt sidelengs og bøyde seg i midjen for å ta ham inn i munnen. Hun dannet en tommel- og pekefingerring og gled den frem og tilbake, i samstemt med leppene hennes, over kuken hans. Sjåføren lente seg bakover og støttet seg mot arbeidsbenken med den ene hånden, brukte den andre til å fortsette å elte et av hennes fulle, dinglende bryst. Han var helt oppreist og bøyd i munnen hennes, og hun nøt den pulserende følelsen.

Leppene og hånden hennes gled jevnt, fast over glansen og skaftet hans. Da bena hans begynte å skjelve nynnet hun på godkjenningen, en mumling av tillatelse. Den andre hånden hennes var nede på innsiden av kjeledressen hennes, inne i underbuksa, fingrene jobbet ved slitsen hennes.

Sjåføren stakk hoftene, dyttet mer av kuken hans inn i munnen hennes; hun kjente det krampe voldsomt mot tungen hennes mens han gryntet, etterfulgt av et sekund som denne gangen ga et varmt, tykt sprut som fylte det gjenværende rommet i munnen hennes. Han fortsatte å grynte og skjøt cum. Hun svelget og svelget, men noen slapp likevel unna leppene hennes og falt ned på betonggulvet mellom føttene hans.

Incubus. Opplevelsen med nattsykepleieren hennes de resterende dagene på sykehuset var uhyggelig og erotisk på en måte som var helt uventet og dermed enda mer tilfredsstillende. Som med den første natten, tok han seg av henne på sine planlagte runder, tok med seg vitallene hennes, sjekket påkledningen hennes, snakket til henne i de samme myke, milde tonene, omorganiserte putene og sengetøyet hennes for å gjøre henne komfortabel.

Hun godtok tjenestene hans og gjorde ingen fremskritt. Hun lå i det stille mørket når han dro, noen ganger drev han av gårde, noen ganger ikke, før han kort tid etter gled inn på rommet hennes og med knapt et ord hadde en slags sex med henne. Den andre natten åpnet hun øynene og så ham stå ved siden av sengen hennes og stryke sakte over den oppreiste kuken som han allerede hadde trukket ut av skrubbene sine.

Hun rullet over på sin gode side mens han senket sengehesten og senket så høyden på sengen hennes til han komfortabelt kunne skyve hanen inn i munnen hennes. Noe han gjorde, og strøk inn og ut mellom leppene hennes mens hun la fingrene over fitta. Jævla munnen hennes da hun kom en, to ganger, før hun sølte lasten hans over tungen hennes og ned i halsen hennes. Den tredje natten knullet han henne som han gjorde den aller første gangen, og holdt bena hennes opp og fra hverandre mens han stakk inn og ut av henne.

Som før passet han veldig på skaden hennes, men knullet henne mye hardere, ballene hans slo kraftig mot kinnene til den lille runde rumpa hennes. Han kom raskere denne gangen av en eller annen grunn, og tømte seg inni henne. Men etter at han trakk seg ut, gikk han ned på henne, sugde ømt på kliten hennes og slikket henne ren. Slikk den spermafylte fitten min, tenkte hun.

Slikk det. Hun ville si det høyt, men ville ikke krenke den merkelige ordløsheten i disse møtene, den drømmende annerledesheten i det hele. Hun kom veldig hardt mot det våte og litt stikkende ansiktet hans, mellomrommet mellom bena hennes en brakk sump av frø og lyst. Den fjerde natten våknet hun av sengens bevegelser; han hadde faktisk klatret oppå henne og begynte å knulle henne mens hun fortsatt sov.

Hun trakk sykehusjohnnieen opp forbi brystene og strakte armene tilbake bak seg og tok tak i sengegavlen på sykehussengen. Han knullet henne med langsomme, bevisste strøk, blikket festet på hennes for det meste nakne kropp, smidig og bare litt mindre blek enn lakenet i rommets halvlys. Hun kunne bare se toppen av hodet hans.

Han ville ikke se på ansiktet hennes, og hun skjønte at hun følte lettelse over det, redd for å se øynene hans akkurat nå, redd hun kunne få et glimt av noe demonisk i dem, noe som passet den rare naturen til disse kjødelige besøkene. Etter at han hadde fått henne til å komme, trakk han seg ut og gikk over brystet hennes. Hun holdt brystene sammen for å omringe det glatte verktøyet hans mens han knullet dem til sitt klimaks, strenger og dukker av tykk sæd spyttet mellom den myke puppene hennes og dekorerte brystet og halsen hennes et ikke-abstrakt uttrykk, som det var. Neste natt på sykehuset, hennes siste, hadde hun en annen nattsykepleier, en glad, bredhøvlet blond jente som luktet mandler.

Likevel ventet hun i mørket, hjertet banket, og tenkte at han fortsatt ville komme til henne, ville snike seg inn etter den blonde sykepleierens rutinebesøk. Siden hvert besøk hadde vært litt annerledes, hvordan ville dette vært? Ville hun vært til helvete denne gangen? Hun hadde aldri gjort det før, men hun var klar, visste at hun ville tillate ham hvis det var slik han ville ta henne. Men han kom ikke.

Hun så ham aldri igjen. Gangtrening. Dash var fysioterapeuten hennes ved Harborlight, rehabiliteringsanlegget hun overførte til fra sykehuset. Han hjalp henne med å bygge styrke i leddene frem til det tidspunktet da hun kunne utstyres med en mellomprotese, når ødemet rundt amputasjonsstedet gikk over og musklene der begynte å trekke seg sammen. Da hun endelig kunne bære det kunstige lemmet, hjalp han henne med å lære å gå med det gangtrening på en måte slik at funksjonshemmingen hennes ikke kunne oppdages av skrittet hennes.

Dash var høy og veldig tynn. Han hadde en løperkropp, syntes for henne å være helt bein og sener. Han hadde et fremtredende adamseple.

Hun ble tiltrukket av ham, men hadde ingen design. Hun skulle bare rehabilitere seg. Likevel var det vanskelig. Så mye av arbeidet deres sammen involverte hendene hans på henne, mild, men fast, insisterende, manipulerende, som en elskers hender, en som kjenner deg, arrangerer deg for å gi og ta glede, press og oppfordringer som ikke møter motstand: den veiledende berøringen som sier synk til knærne nå, spre lårene… Hun verdsatte berøringen, den fysiske kontakten. Men hun holdt seg i sjakk, med vilje.

Selv om hun i ettertid ikke kunne huske hvorfor hun gjorde det. Kanskje hun var bekymret for at det å ligge med ham ville komme i veien for ting, bremse fremgangen hennes. Hun hadde et liv hun ønsket å komme tilbake til, arbeidet sitt: spesielt nå, nå som noe så betydelig hadde endret seg.

Hun var en annen nå, og visste at hun ville lage nye og helt andre ting. Hun ønsket heller ikke å gjøre noe som ville bidra til hans ytterligere ubehag, fordi det var tydelig for henne fra starten at han var nervøs rundt henne. Først da de kom på jobb, ble involvert i øvelsene og terapiene, virket han mer komfortabel. Hun spurte ham om han var gift eller hadde en kjæreste.

"Jeg har sett noen i et par år," sa han. "Det er alvorlig," sa hun, så angret hun umiddelbart, visste hvordan det hørtes ut. "Jeg mener, det er fint." «Den er stødig», smilte han.

"Urokkelig.". "Urokkelig," sa hun nøytralt, skuffet. Skuffet fordi det så henne som den minimerende tingen menn alltid gjorde når de var rundt attraktive kvinner.

De fortalte deg aldri at de var vanvittig forelsket i noen andre. "Du var gift før," sa hun. "Jeg var.

Kan du fortelle på en eller annen måte, eller gjetter du bare?". "Klart gjetning, kanskje. Førti-noe, å se noen i et par år. Sannsynligvis noen med en eks også. Det haster ikke for dere to.

Glad for å opprettholde status quo. Dere har begge allerede gjort den slags ting, og du er ikke sikker på hva du synes om en ny runde." "Ikke verst," sa han. "Ganske nær." Men stemmen hans var flat, toneløs.

"Jeg er sliten," sa hun, og håpet at det kunne tolkes som en unnskyldning, hvis hun faktisk hadde sagt noe, utilsiktet, som krevde en. Hun hvilte underarmene på de parallelle stengene og fokuserte vekten der. "Kan vi stoppe nå?". "To ganger til ned og tilbake," sa han, alt forretninger. "Jeg kan ikke la være å halte når jeg er sliten." «Det er poenget», sa han og etter en kort pause tok han overarmen hennes og dro henne til stående stilling.

Graphomania, fortsatte. Glyftegningene spredte seg, hele store skissebokark med nesten identiske former, tegnet for fullt. Noen ganger ordnet hun de fylte arkene i triptyker, eller et firkantet mønster.

Men det så aldri riktig ut, hun likte det ikke, så hun begynte å teipe tomme sider sammen for å danne et enkelt stort ark. Noen ganger en lang rad på fire eller fem, som en rulle. Andre ganger festet dem sammen mer lerretsaktige: tre-og-tre, fire-av-fire, fem-og-fem. Strikk et fortsettende mønster over hele den blanke flaten. De større verkene var enda mer overbevisende for henne.

Mangfoldet av det hele var rart og hypnotisk, føltes som en feberdrøm, et mørke i blodet hennes. Storformattegningene kunne ta dager, men hun ble aldri lei av å jobbe med dem før en endelig var ferdig. Så var hun utslitt, hele kroppen verket av tretthet.

Noen ganger etter at hun falt direkte i sengen, utslitt og blekkflekker, for trøtt til og med til å fjerne beinet, og sov i timevis. Etter at hun hadde fullført flere, visste hun at hun måtte ta et steg til, at hun måtte begynne å jobbe på ekte lerret, en mye større scene. Dette ga noen logistiske problemer, men hun ville finne ut av det.

Hjemmehjelp. Hun skulle ha en terapeut til å jobbe med seg i hjemmet hennes etter at hun forlot rehabiliteringen. Hun ville at det skulle være Dash, men han sa at han ikke kunne, han var knyttet til anlegget. Han ga henne navnet på en terapeut han anbefalte på det varmeste, som kunne komme to eller kanskje tre dager i uken, avhengig av fremgangen hennes. Hjemmeterapeuten hennes var en kvinne ved navn Callie, en blek, pen blondine, sannsynligvis ikke så gammel som Dash, men nær.

Callie kom i det hun hadde kommet til å anerkjenne som de rigueur for PT-ere: poloskjorte og kakibukser og crosstrenere. Hun holdt det blonde håret i en hestehale som traff mellom skulderbladene hennes. Øynene hennes var hennes mest minneverdige trekk, en glitrende, myk blå: blek og klar og lysende som sjøglass. Callie kom tre dager den første uken, mens moren fortsatt bodde hos henne.

Hun hjalp henne med øvelser og noen ergoterapier. Kvinnen var genial, tålmodig, og i motsetning til Dash virket hun helt komfortabel rundt henne og moren. Etter den første uken følte Mieko seg komfortabel nok med sine nye omstendigheter til at hun sendte moren sin hjem til Philadelphia.

Det var midten av september da mellom sykehusinnleggelsen og rehabiliteringen, hun hadde gått glipp av sommeren, og beklaget det, men dagene var fortsatt veldig varme, uten sesong. Hun gjenopptok rutinen med å tegne om morgenen. Huset var foruroligende stille. Hun var takknemlig for at hun hadde besøk av Callie, i hvert fall foreløpig. Hun hadde tilbrakt så mange uker med folk som maset rundt henne dag og natt at den gjenvunnede ensomheten nesten føltes som et sjokk for systemet hennes noen øyeblikk i løpet av dagen.

Og likevel, samtidig føltes det ikke helt som absolutt ensomhet. "Jeg har sovet mye," sa hun til Callie. "Mye mer enn jeg noen gang har gjort. På våre fridager våkner jeg noen ganger ikke før klokken ti.

Det er litt urovekkende." "Jeg er ikke overrasket over det. Denne endringen i miljøet er mye mer belastende. Du er på egenhånd nå." "Jeg er og jeg er ikke," sa hun. "Du mener, en kjæreste?" sa Callie. «Nei,» lo hun litt.

"Jeg mener denne greia." Hun strakte seg ned og satte en negl mot aluminiumsmasten som nå var et av bena hennes. De satt på kjøkkenøya hennes og drakk te. Det var en liten, rosa bakeboks med et par tranebær-appelsin scones som Callie hadde tatt med fra et bakeri hun sa var favoritten hennes, men ingen av kvinnene spiste. Terapeuten bøyde hodet litt til siden: fortell meg mer. "Du kommer nok til å tro at jeg er gal, men jeg føler meg som en vaktmester for dette.

Som om det er mitt ansvar. Noen forlot det her og jeg hadde ikke noe annet valg enn å ta det inn, og nå er jeg ansvarlig for å bry meg for den. Den kan ikke gjøre noe på egenhånd. Uten meg sitter den bare der. Jeg åpner øynene om morgenen og den lener seg mot stolen ved sengen min og jeg ser for meg at den føles trist og ensom og bare ønsker at jeg ville våkn opp allerede." "Du har rett," sa Callie.

"Du er gal. Kom igjen, spis en scones. De føler seg også triste og ensomme." Den vibrerende mobiltelefonen hennes vekket henne.

Hvilket tidspunkt var det? Morgenen var overskyet og fylte soverommet hennes med et glatt, musegråt lys. Hun svarte. "Hei, går det bra? Er alt i orden?" Den som ringte var Callie. "Ja," sa hun pustende og prøvde å fjerne søvnen fra stemmen, men lyktes ikke.

"Jeg er fortsatt… jeg forsov meg litt igjen.". "Vel, det var det jeg regnet med," sa Callie. "Jeg er bare glad du har det bra, jeg ble litt bekymret.". "Hvorfor?" hun sa. Hun var forvirret.

«Fordi jeg har vært her ute og ringt på døren din i ti minutter,» sa Callie. "Åh. Shit," sa hun. Hun brydde seg ikke om klærne eller benet.

Bare brukte krykkene som hun holdt ved sengen for å komme til inngangsdøren. «Jeg beklager,» sa hun. "Noen ganger mister jeg oversikten over dagene." "Det er greit.

Jeg er bare glad for at det var alt det var." Terapeuten plasserte lærporteføljen hun alltid bar på inngangsbordet. Hun smilte til den søvnige, rufsete klienten sin, det sengekrøllede håret en tumlende svart masse. Krykkene knirker t-skjorten opp under armene hennes og avslører den nedre halvdelen av de svarte underbuksene hennes. Hun kjente terapeutens blikk og visste det, visste at det ikke var et uinteressert blikk, og hun kjente en viss oppsving.

"La oss gjøre deg klar for dagen," sa Callie. Hun trakk krykkene ut under armene, ga dem til Callie og satte seg på sengekanten. Terapeuten støttet krykkene mot veggen og så på protesedelen som lente seg mot et nattbord. Så knelte hun på gulvet foran seg og tok på det skadede beinet. «La meg ta en titt på ting,» sa Callie lavt.

Hun undersøkte benet rundt stubben, presset to fingre forsiktig inn i huden under kneet, palperte muskler og vev. Mieko krysset armene hennes og tok kanten av skjorten hennes, trakk den opp og av, et støt av bryster og hår. Terapeuten så på henne, og førte deretter hånden hennes opp forbi kneet og over låret.

"Er du ok med dette?" sa Callie. Hun nikket. "Det er en stund siden," sa hun. Callies kropp var som skulptur, fast og konturert, kruset i overkroppen, tonet og proporsjonert. Det kan være på forsiden av et dametreningsmagasin, tenkte hun.

Hun førte hendene over terapeutens skuldre, brystene, ned over magen og magen som er ideelle for reklamefilmer. Hun strøk over lårene, først de harde toppene og deretter konkaviteten langs det innvendige myke kjøttet over stramme muskler og sener og opp til lysken. "Du er perfekt," sa hun.

"Jeg er ikke perfekt," hvisket Callie. Øynene hennes var lukket. «Nei, det er perfekt. Jeg har bare sett en slik kvinnekropp på bilder. Jeg kan ikke slutte å kjøre fingrene over det overalt." "Jeg jobber som personlig trener ved siden av," sa Callie stille.

"Så, jeg må liksom… Jeg er som min egen reklame. Dette er mine kvaliteter." Hun krøllet seg opp mot den statueaktige blonde og begynte å suge et av brystene hennes mens hun trakk fingrene over en myk, blek hårkant før hun delte de varme våte foldene under. "Kan jeg sette munnen på den," sa hun.

"Ja," hvisket Callie og spredte bena hennes for å få plass til den lille, mørke sylfen som gled nedover kroppen hennes. Biene. "Jeg beklager onsdag," sa Callie ved hennes neste besøk. De gikk gården hennes: den store, inngjerdede nordlige delen hvor hun senere skulle bygge studiostrukturen som hun allerede skisserte spesifikasjoner for. Mye av plassen var skyggelagt, for det meste svarte kirsebær, gresshopper og noen furutrær, og skrånende svakt bort fra huset.

Det var en type terreng hun fortsatt ble vant til å trå, myk og uregelmessig, uforutsigbar. De gamle joggeskoene hennes var våte av dugg. "Ikke angre," sa hun. "Ikke si det, du får meg til å føle meg dårlig.

To samtykkende voksne og alt.". "Jeg vet, men jeg bare… jeg burde nok ikke ha gjort det." Denne dagen var klar, en baldakin av Kina blå, og gjennom sporadiske pauser i trærne kunne de fortsatt se månen som et pulveraktig tommelavtrykk på morgenhimmelen. «Jeg leter ikke etter en kjæreste eller noe.

Sier ikke at det er det du er bekymret for, men hvis det er det." "Nei, jeg var ikke bekymret for det. Jeg visste… Det er ikke…". "Kanskje jeg ikke fikk deg til å komme hardt nok." "Stopp," sa Callie. "Du fikk meg til å komme vakkert.

Det var deilig. Jeg sa det til deg." "Fordi jeg ikke har vært sammen med en kvinne på en stund, så jeg var nok litt rusten." "Stoppe!" Callie tok grovt tak i armen hennes, holdt henne fast. "Å, hei," sa hun. "Jeg er bare ".

"Nei, bokstavelig talt, stopp, stopp," sa Callie. Hun pekte på bakken rett foran dem. En gjeng bakkebier svermet nervøst, svevde inn og ut av et hull i gresset, et lite skritt eller to fra stien deres. Callie slapp grepet og flyttet armen rundt livet hennes.

"Her er en god mulighet til å øve på å gå baklengs," sa hun. "Sakte." "Det kunne vært stygt. Jeg tror ikke jeg vet hvordan jeg skal løpe lenger." Tretti minutter senere ble blondinen spredt ut naken på sengen hennes, pesende, med underarmen kastet over øynene. Mieko krøp opp og floppet ned ved siden av henne.

"Var det deilig?" hun spurte. «Nei,» peset den andre kvinnen. "Det var… jævla intenst." De lå stille en stund.

Hun beveget fingertuppene lett over kvinnens mage og mage og hofter, og sporet konturene, fallene og stigningene, den urokkelige fastheten. Det fascinerte henne. Dette var definisjonen av vellysthet, denne blindeskriften av muskulatur.

"Jeg må tegne dette," sa hun. "Dette?" sa Callie. "Du.".

Callie draperte en hånd over den andre kvinnens hofte, lot fingrene danse ved kløften nederst på rumpa. "Dash advarte meg om deg," sa Callie. "Advarte deg? Hva betyr det?". "At du var utrolig vakker." "Jeg er ikke vakker.".

"Du er virkelig.". "Jeg tenker egentlig ikke på meg selv i disse termene. Men jeg antar at det var hyggelig av ham å si det. Selv om jeg ikke er sikker på hvorfor det måtte utformes som en advarsel." Callie sa ikke noe.

Mieko vred seg og presset seg strammere mot den andre kvinnen, slik at Callies sonderende fingre fikk større kjøp. "Jeg var faktisk i et forhold med en annen kvinne en stund," sa Callie. "Fem år.".

"Men ikke nå lenger?". "Nei, ikke lenger. Ikke på noen år nå.". "Savner du det?". "Jeg savner personen, men… Det var egentlig ikke et normalt forhold.

Jeg mener, ikke et sunt. Hun hadde allerede en partner og var utro mot henne med meg. Men jeg tenkte… Jeg trodde virkelig… Uansett. Hun kunne ikke gå gjennom det uansett grunn. Da følte jeg meg bare brukt.

Så jeg brøt det av. Det var mitt store inntog i forhold til samme kjønn. Men den delen spilte ingen rolle for meg, sexdelen. Det var emosjonelt.

Det handlet om personen." Hun lo. "Jeg introduserte henne til og med for foreldrene mine." "Det er en alvorlig markør, ikke sant?" sa Mieko. "Jeg har aldri introdusert noen for foreldrene mine." Callie kysset håret hennes "Har du en leke?" sa hun.

"Noe jeg kan knulle deg med mens jeg slikker deg?". "Jeg vil heller ha fingrene dine," sa Mieko og rullet seg over på ryggen hennes. Hun tenkte på den blonde kvinnens perfekt nakne kropp. Hun tenkte på de faste brystene og den harde runde rumpa og vakkert kruset rygg og skuldre, som sakte klart vann som beveger seg over glatte steiner. Hun tenkte på nattsykepleierens kuk: varm, insisterende, glir mellom sine egne bryster mens terapeuten ned mellom bena hennes slikket og knullet henne med fingeren.

Hun tenkte på Callie som presset en slank finger inn i rumpa til sykepleieren, ansporet spasmen hans, den varme spermen hans rant over brystet og halsen. Hun tenkte på ham som snudde seg og sprutet den sjenerøse lasten over kjønnshaugen hennes mens blondinen fortsatte å slikke henne kraftig og tunge sæden hans mot henne følsom klitoris da orgasmen hennes begynte sin hektiske sverm gjennom lemmene til flammepunktet til den opptenne fitten hennes, sprakk der, glødende. Den hemmelige deleren. Callie fortalte henne at hun hadde vært i et forhold som nylig hadde tatt slutt.

Det var hennes feil og det var ikke hennes feil. Hun tenkte på det og tenkte på det, når hun gjorde seg klar for dagen, når hun klirret om at kjøkkenet hennes skulle tømme oppvaskmaskinen, og hun ville uten tvil innse at det ikke var hennes feil. Så fortsatte hun dagen, gjorde tingene hun alltid gjorde, og plutselig, midt i en terapiøkt eller treningsøkt, ville hun kjenne et stikk, som et sting i siden, som sa at det var deg. "Jeg var fornøyd med hvordan ting var," sa hun. "Jeg trodde alt var bra.

Så ville han endre det, og jeg forsto ikke hvorfor.". "Hvordan ville han endre det?". "Han ønsket å gifte seg.".

"Det er en stor forandring." "Han sa at det ikke var det. Bare en formalitet. Jeg følte at, vel, hvis det bare er en formalitet, hva er poenget? Jeg likte ikke det.

Jeg følte nesten som om det var et triks. "Å, det er ingen stor sak. Det virket uærlig for meg. Så bor vi sammen? Må vi begynne å sveise sammen infrastrukturene? Etablere ting i fellesskap? Han sa: "Vel, det ville være mest fornuftig." Men det ga ikke mening for meg." "Han ga deg ingen hint om dette? Noen anelse om at dette var i tankene hans?". "Ingen.

Jeg trodde vi var slik vi alltid skulle være. Jeg har alltid vært veldig selvstendig, jeg har aldri vært gift før. Han hadde vært det en gang, og av oss to ville jeg ha trodde han ville være den som var mindre tilbøyelig til å gjøre det igjen. Vi hadde en fin, jevn situasjon. Ingen drama.

Ikke noe press. At den 'ikke hadde noen bue', og han satte pris på det; at det var, hva kalte han det, 'urokkelig.' Så han hevdet." "Urokkelig?" hun sa. "Så nå er det plutselig et vaklende," sa Callie.

"Det er en bue. Jeg trodde ikke det var rettferdig for meg. Jeg tenkte på det, jeg tenkte seriøst på det.

Men jeg kom alltid bort og følte at det å gå med på det bare ville være for ikke å skuffe ham. Det var ikke grunn nok til noe sånt." "Så du brøt det av?" sa Mieko. "Ikke egentlig. Jeg sa bare nei, at jeg likte ting slik de var.

Men han sa at han trengte noe mer." "Beklager." "Det er greit. Jeg er bare forbanna. Noe som er bedre enn å bli såret.

Jeg kan leve med forbanna. Hva ville du ha gjort?". "Jeg er egentlig ikke av den giftermålstypen," sa Mieko og gled hånden opp over kvinnens stramme, bare lår. "Selvfølgelig." Den kvelden sendte hun Dash en e-post og ga ham en kort oppdatering om fremgangen hennes, og spør ham om han kunne tenke seg å komme hjem til henne for å spise lunsj dagen etter. Hun serverte fersk tunfisk som hun hadde presset inn i sesamfrø og stekt og skåret i tynne skiver.

Strimler av grillet ål fra en boks som bestemoren sendte henne fra Japan. Hardt kokte egg syltet i soya Klar, gylden misobuljong med fyrstikker av gulrot og bambus. Den typen lunsj moren laget til henne da hun var liten jente. De satt ved kjøkkenbenken hennes. "Du ser veldig bra ut," sa han.

"Jeg sover fortsatt mye," sa hun. "Ja," sa han. "Det kan være slitsomt.

Men det går over. Jeg er sikker på at Callie fortalte deg det." "Det gjorde hun. Hun har vært flott. At du satte meg opp med henne.

Jeg kunne ikke bedt om bedre omsorg." "Jeg tror hun er en av de beste på det hun gjør." "Så," sa hun. "Jeg er nysgjerrig på hvorfor du 'advarte' henne om meg." "Jeg… jeg gjorde ikke…" Han så på buljongen sin. "Hun ser ikke ut til å finne meg særlig farlig, men. Ikke så vidt jeg kan si." "Jeg advarte henne ikke. Jeg nevnte nettopp at du var… ekstremt attraktiv.

Og veldig karismatisk.» Han ristet på hodet. «Beklager. Jeg vet ikke hvorfor hun fortalte deg det." "Det kom akkurat ut. Et par jenter som sitter og prater.

Callie er også "ekstremt attraktiv". Hvorfor advarte du meg ikke om henne?". "Hun er veldig pen," sa han.

"Men ikke som deg. Du er… vakker. Det er noe med deg, noe…". "Ikke si "eksotisk," sa hun.

"Hvis du sier eksotisk, skal jeg stikke deg i nakken med denne spisepinnen." "Uansett hva det er, Jeg syntes det var veldig vanskelig å ikke være opptatt av det. Ikke noe jeg er vant til. Du er den vakreste kvinnen jeg noen gang har sett personlig." "Jeg er sikker på at du sier det til alle de ettbente, halvasiatiske jentene." Hun ventet på at han skulle se på henne, men han kunne ikke 't. Hun så på Adams eplebob mens han svelget. Han åpnet og lukket spisepinnene nervøst, men rakk ikke til noe av maten.

Hun la spisepinnene sine ved siden av bollen med miso og steg av krakken, ble stående." Bare så du vet det," sa hun. "Jeg er ikke en person med et seriøst forhold. Alt for ustø. Vinkler som alle faen." Han så på henne da. Hun lurte på om han kjente igjen lukten av ekskjæresten hans i sengen hennes, den svake, strandaktige, kokosaktige lukten av Callies solkrem som hadde sivet inn i lakenet hennes fra blondens svette orgasmer dagen før.

Hun trodde kanskje han gjorde det, med tanke på bankingen han ga henne. Hun gryntet av virkningen av de harde støtene hans. Det hadde tatt henne litt tid å venne seg til omkretsen på hanen hans, spesielt siden hun hadde ikke Jeg har ikke hatt en ekte en inni henne siden hun forlot sykehuset.

Men når hun først hadde gjort det, fortsatte han med å hamre på henne, ubudt, som om det var et løp, som om han ville knekke henne. Hun ble sjokkert og en litt skremt og desperat skrudd på med en gang. Det var bemerkelsesverdig godt for første gang med noen ny, og hun kom massivt og klorte på de senete armene hans og beinskuldrene hans mens han fortsatte å knulle henne. "Fullfør… eh… i… min… eh… munn," sa hun, mens hun fortsatt klemte armene hans, holdt seg fast, to personer grep seg på kanten av en avgrunn.

Han trakk seg tilbake og gikk over brystet hennes, og hun støttet seg opp på henne albuene for å ta den glatte, karmosinrøde hanen mellom leppene hennes, muskulere tungen hennes mot undersiden av hodet mens cumloaden hans strømmet tykt inn i munnen hennes, fylte den og oversvømmer sansene hennes den umiskjennelige smaken og lukten, den velkjente jordigheten som ennå, på en eller annen måte, minnet henne også om havet. "Full avsløring. Jeg var sammen med noen i går.

En mann." "Å. Ok." Callie hadde kysset henne langs den indre kurven av brystet hennes. Hun stoppet opp etter å ha mottatt den informasjonen.

"Beklager," sa hun. "Jeg prøver ikke å være provoserende." "Det er greit. Jeg bare… Noen du kjenner?". "Ja. Men har aldri vært med før.

Det virket bare trygt. Ukomplisert." Hun la den lille hånden sin på den blonde kvinnens stramme lår og dyttet forsiktig, og prøvde å skille bena. "Det var trygt," gjentok hun, mens fingertuppene ertet mot sengepartnerens mons.

"Veldig rent. Veldig sunt." Kysset kvinnens hals bak øret. "Det var bare en greie. En trengende kuk-ting. Du vet.".

"Ja," sukket Callie. Hun spredte bena litt bredere, kanskje bløtgjort eller villig til å være: la seg røre. "Faktisk fikk jeg et tydelig inntrykk av at han ikke hadde vært sammen med noen på en stund." "Som, forhastet?".

"Nei, ikke det. Det var bare… det var en sult der. Det var… litt trist.". Callie spredte bena enda bredere og stakk fitten mot hånden som pleide henne.

"Kom han inn til deg?" hun spurte. "I munnen min." Mieko la et spor av kyss nedover partnerens hals og langs kragebeinet hennes. Hun beveget seg opp igjen og berørte leppene til Callies øre, la to fingre av den kjærtegnet hånden inn i spalten. "Han skjøt lasset sitt i munnen min," hvisket hun, "og jeg svelget det.

Jeg drakk spermen hans. Den var… mmm, tykk og varm.". Callie stønnet og bøyde hoftene, bøyde seg for fingersettingen hun fikk, og snudde deretter hodet mot puten og tilbød munnen hennes å bli kysset. Mieko la tungen i den og de to vred seg mot hverandre, fuktige og strev med pusten. «Du er en tøs,» sa Callie og strøk mot fingrene som gled inn og ut av henne.

"Jeg vet at du er det, men hva er jeg?". "Jævla cum ludder," pustet hun. "Jævla cum-spisende ludder.". "Jeg er gummi og du er lim.

Du skulle ønske jeg kysset en varm ladning sperm inn i munnen din akkurat nå.". «Å, faen,» slo kvinnen til og banket. Redux. Det gikk opp for henne at Rez var den første personen hun hadde vært sammen med siden ulykken som hadde sett funksjonshemmingen hennes og ikke var en slags omsorgsperson.

At alle de andre hadde sett, og hadde erfaring med, de skadde. Uansett hvor utilsiktet hun var, hadde hun utsatt funksjonshemmingen for ham, og det hadde ikke gjort noen forskjell. Eller ikke mye av en. "Jeg vet hvem du er nå," sa den mørke gutten da han kom med neste bestilling av dagligvarer til henne. "Jeg vet hvem du er også," sa hun.

"Nei, jeg mener… Du er berømt. Du er en kjent artist. Jeg googlet deg." "Og du er en spirende ingeniør.

Jeg knullet deg.". Gutten så ned på føttene, virket forferdet. "Du skal hjelpe meg," sa hun. "Jeg trenger å strekke et stort lerret.

Åtte fot ganger ti fot. Og jeg trenger at du bygger meg et slags stillas som jeg lett kan flytte rundt på, slik at jeg kan komme til hver kvadratcentimeter av det. Jeg må tegne på det .

Jeg må jobbe veldig tett og flytte over alt. Jeg betaler deg.". "Du trenger ikke.". "Selvfølgelig gjør jeg det. Men vi snakker om det senere," hun håndflate hanen hans gjennom buksene hans.

I Media Res. "Va bene, va bene," sa mannen. "Er greit. Aspetta.". «Jeg er kald,» sa hun og husket hvor vanskelig det var å prøve å forhindre at tennene hennes klakker sammen.

Jo hardere hun prøvde, jo mer skravlet de. Noen la en toppfrakk over henne som luktet kokelukt og piperøyk. Noen vugget hodet hennes. "Si, si. Aspetta, Signorina.

Det var tidlig på våren, men fortsatt strålende kaldt, og det eneste hun så på den glassaktige blå himmelen var et dampspor, utfoldet og bølgende til det smalt ned til en fin hvit regel ved sin høye opprinnelse, strekker seg over en asurblå himmel. Men det vakre, perfekte mønsteret av den spredende dampen flokket seg: Guds glyph. Former og linjer, tenkte hun. Varme og kulde.

Det frosne fortauet gjorde ryggraden hennes stiv og svi; toppbelegget ble kvelende. "Åh jøss, jøss," en mann i uniform, en bussjåføruniform, svevde over henne. "Jeg er så lei meg, jeg er så lei meg." Noen hvisket Jesus.

Noen børstet håret bort fra ansiktet hennes. "Det er greit," hun lukket øynene. "Va bene.". -fin..

Lignende historier