Diaphanous Siren

🕑 20 minutter minutter Kjærlighetshistorier Stories

Mykblå virvel rundt sakte saksbevegelse på lårene mens hun vasser mot sanden. Den langsomme steinen i hennes skritt reduserer havet til krusninger av turkis honning. Fingre strekker bånd langs overflaten, og negler skårer lett en elskers hud. Hun vakler, som om å tråkke på et skall tar henne.

En forbigående feil i hennes uselviske stilling. Hun tar en pause, lukker epikantiske øyne og fingrene tilbake vått hår som en foss om midnatt. Tråder fanger.

Hun kjemper mot virvaret for å børste det av ansiktet. Den brente kanelskyggen på huden hennes har et lakkert utseende når vannet glir av. Øynene hennes åpnes igjen, mørke som onyx og fulle av skummel styrke. Det er en stolt frekkhet til den luksuriøse brystet hennes.

Myk eleganse som skjelver under egen vekt i hvert trinn. Glitrende dråper ruller over dem, diamanter som faller over dødelige konturer av ren kvinne. En kolonne av vulkansk stein står opp bak henne som en gammel verge. Hvis det kunne blinke, hadde de aldri vært her.

Varm sand blir sjenert når hun tråkker på den. Geckoene ignorerer ham og ser fra skyggen av håndflatene, mens et slankt dyr setter buret inn i ham. Han vet at hun aner ham, men hun nekter å se hans vei.

Han er eksil, og hun er hjemlandet. Hvordan det var dagen før. Hvordan det er igjen i dag.

I morgen er det alltid en fryktelig storm av håpløse spørsmål. Hun putter over sanden i en snau, blå stropp som virker klistret på. Hun favoriserer venstre fot etter feilsteg i vannet. Kurven til den våte hoften erter solen mens hun henter sarongen av en stein.

Hun lener seg og strekker seg som en konstellasjon som skifter i setet. Miniatyrbildekurven til hvert skulpterte kinn bøyer seg i myk trass. Dyret inni hopper plutselig i stolpene i buret. Hun presser det dempede turkise stoffet til ansiktet og vikler seg inn i det. Hun binder seg tett, strømlinjeformer ekstravagante kurver, som om hun kan gjøre seg om til en hemmelighet.

Så strekker hun seg etter den halmbrede cowboyhatten. Hun rister den mørke manen tilbake og legger luen nede, gjemmer seg i skyggen og snur seg for å gå bort. Lyse sandaler dingler fra hånden hennes. Det er et enkelt urverk med lett bevegelse.

Hans sener strammes som harpestrenger, men han forblir i skyggene mens hun slår bort. Hun kaster et kort blikk til siden, men ikke helt over skulderen. Hennes vandring er en overflod av umulige hjerteslag. Han går ut fra skyggen og kjenner på den myke vekten av middagsvarmen. Ved fjellet der hun hadde etterlatt tingene sine, skreller han bort skjorta, glir fra sandalene og løsner løpesnoren.

Naken plasserer han tingene sine på stedet der hennes nettopp hadde vært. Han ser ned for å se hvordan han er blitt tykkere enn han visste. Han lener seg mot fjellet.

Fuktig luft og glupsk solskinn er til å ta og føle på som fingre. Hans kuk skjelver med den drivende pulsen i hjertet. I det fjerne er det sprut av en motorsykkel som kommer til liv. En sutrende rev.

Han forestiller seg at hun går på sykkelen og skyter ut på den støvete veien dit hun må. Han gjenspeiler konserten hennes med bevisstløs bevegelse i sinnet. Hans kuk fortsetter å tykne, stivne, stige.

Luft. Sol. Begjær og lengsel. Tilbake i andres liv visste han at hun het Siren.

Vage minner prikker under huden hans. Alt kolliderer, og ingenting krasjer. Han går til vannet. Dyret krøller seg sammen for en søvnig søvn.

Han vasser inn, synker, men fortsetter å stige. I dag tar Siren en pause ved vannkanten for å gli av den neongule tanga mens hun lener seg ned i et feiende spill av kjøtt og sene. Kulene i rumpa hennes deler seg knapt nok til å danne en miniatyrskygge. Hun reiser seg og kaster krøllen av lys streng på sanden nær den falmede gule kaftanen.

Hun tar et halvt blikk over skulderen der hun vet at han står og ser. Det er en glimt av lekende dødelighet i øynene hennes. En synlig strek av usikkerhet, som om hun ikke er helt den samme som ute. Halsen strammer seg. Luft går inn og ut av lungene i en for liten strøm for kroppen hans.

Blod hamrer gjennom årene hans som trafikk fra et fremmed land mens han ser på, men ser aldri konstellasjonen av ufullkommenheter som plager henne. Hendene hennes gjør feiende gester over fronten av kroppen han ikke kan se, korte kjærtegn av brystene og haugen. Hans kuk tykner av varme mens kroppen stivner litt. Han kjenner på hennes selvbevissthet.

En følelse av irritasjon kommer over ham der på stedet hans under håndflatene. Hun skulle ikke ha kommet. Hun hører ikke hjemme. Verken på det stedet eller i den pulserende elven av våkne drømmer som han til slutt brøt ut fra. Hun går i vannet.

Blå skum krøller seg rundt anklene. Han følger den smidige kurven av kalv og lår til de glatte kulene i rumpa. Tommelfinger dimples over kinnene hennes. Hun tar en pause og snur på hodet. Mens hun ser på ham, lurer han på om hun kan se mer enn silhuetten hans i skyggene.

Hun smiler, ser ned på vannet og fortsetter. Kosmos fryser og peker på hvor hun står. Hans kuk prikker av varme mens musklene fylles med dampende blod. Han går ut av skyggen og verkar etter solslikken. Han beveger seg, snubler og striper samtidig.

En bomullsskjorte. Mørke snor i muslin som faller uten hvisking. Han står ved vannkanten der den sjenerte sirenen vasser til midten av stroppene på lårene. Hun snur seg plutselig mot ham. Brystene ser usannsynlig tunge ut.

Bing-tipsene samles i knuter. Hun ser ned, ser opp igjen og deretter ned igjen. Han mumler noe uforståelig.

Hun ser tilbake, løfter armene og faller bakover. Glitrende fingre med vann renner over huden hennes, og hun ryker tilbake. Han går inn etter, kuk stiger mot sin vilje, til vannet slikker kulene hans. Følelsen av berettigelse i kjernen av hans væren vakler.

Hun setter føttene ned der vannet snubler rundt utvidede brystvorter som erter havet. Huden hennes virker like dyp som den er glatt. Det er stille opprør i øynene hennes. Lyset fra en rask åpenbaring flimrer gjennom hans sinn.

Frykten bak øynene hennes er ikke frykt. Han tøyser mellom latter og hulkende, men smerten som siver gjennom sprekkene i sjelen hans tar ham ned til der han står i den subtile lappingen av et sløvt hav. Hendene hennes driver et sted ned under overflaten, bringer armene tett og knytter brystene imellom. Når de får øyekontakt, smeller noe inni ham som om han kan gå gjennom en hvilken som helst bypark på en hvilken som helst søt dag i året og snu seg for å se øynene til stille ulmende skjønnhet gå inn og ut av livet sitt i løpet av sekunder. Hun holder blikket hans for første gang.

Uker med dans på avstand, og grepet i svømmende øyne trekker ham ned. Hun begynner å vasse tilbake mot sanden. Glitrende nagler som løper over et pneumatisk terreng av hud og konturer. Han ser på hvordan hun beveger seg og anstrenger seg for å ignorere den strammende ryggraden på grisen som stikker opp fra toppen av lårene.

Mens hun går forbi, kaster hun et blikk inn i øynene hans, så et lengre blikk på kuk. Hun børster lett mot ham mens hun vasser videre mot sanden. Hun sitter på tørr sand, mens hælene graver inn der det er fuktig fra den myke fanget av stille bølger.

Han kneler der vannet svømmer og ebber rundt knærne. Hånden hans raker vesken lett og flørter med ideen om å gripe tak i hans saftdryppende skaft. Hun lener seg tilbake på albuene, lårene lukkes mens tuten på den skallede haugen hennes er et dristig hint om kvinnen som broiler inni. Pasient.

Gi ham en sjanse til å snakke. Det er som om hun forventer å høre noe. Hun ser bortover stranden hvor et nakent par går sin vei. "Du husker ikke," sier hun rolig.

Stemmen hennes har en litt nesetang, men en slags røykhet som får ham til å føle noe mer enn naken. Han ser brystene hennes stige og falle mens nakken hennes vender tilbake og hun vender mot ham. Han strekker seg etter halm cowboyhatten hennes på toppen av kaftanen og lener seg fremover for å plassere den på hodet. "Solen var i øynene dine," sier han. Siren smiler.

Han hakker seg tilbake til sin knestilling, hendene på knærne og den hovne kuk hans står opp mellom lårene som en petulant narsissist. Han prøver å ignorere det. Det gjør hun ikke, men hun gir ansiktet hans like mye oppmerksomhet.

"Du husker ikke," gjentar hun nesten rynket pannen, men ikke helt. Randen av hatten tilslører øynene hennes. Det er som om det er en annen himmel bak huden hennes, og det er der pusten hans kommer fra. "Husk meg ikke." Knærne hennes driver litt fra hverandre. Han husker, men han er ikke i ferd med å fortelle henne hvor bra.

Stillhet og varme svømmer mellom dem som fiskeskoler. Et av lårene slapper av, henger litt til side og åpner gardinen ikke bredere enn en engstelig hvisking. "Hva får deg til å tro at jeg ikke husker det?" Hun titter nesten, men ikke helt.

Fingrene krøller seg rundt haneskaftet, klem til en boble av precum oser. Han tommel væske rundt kuppelen. Sakte sekunder går og knærne glir bredere.

Brystvortene hennes er den mørkeste, mest arrogante tingen ved henne mens den berusende spalten mellom lårene er uklar. Knærne hennes driver igjen, overdådige kurver åpner seg som nattblomstrende cereus. "Ikke snakk med meg.

Hold deg langt." Det ruslende paret er nær nok til å skjøre kantene av deres privatliv. Han er mørkhåret mens kompisen er liten og blond. De synker ned på våt sand.

Han kysser blondinen og kjærtegner brystene hennes. "Jeg er ikke så langt unna nå." Og han tar tak i ankelen hennes. Den andre hælen hennes skyver seg frem og graver et spor i sanden. Hendene hviler på øvre lår, fingerspredningen vifter tett opptil tungen på den nyvoksede haugen.

Den mørkhårede mannen tar tak i en håndfull av den blonde kvinnens hår og skyver hodet mot den voksende kuk. Hun yelp og fniser. Så sukker han mens hun fyller munnen. Begge hodene snur seg for å se på det lekne paret.

De er fulle av hverandre og vil at alle skal vite det. Så innser han at han stryker kuk, og Siren følger nøye med. Pulsen i skaftet hans krukker kjøttet hans.

Han begynner å forestille seg den langsomme, men ustoppelige krypingen på plass mellom lårene hennes og det glatte, våte stupet på kuk gjennom hennes smidige slire. "Berør," sier han. Han strammer grepet på ankelen hennes, nikker mot haugen hennes. Tentativt i begynnelsen beveger Sirens fingre seg til spalten hennes.

Hun tar en eksperimentell rake langs fingrene. Nektar oser der hun berører. En stille rumling vibrerer i halsen hans og grepet strammer seg rundt kuk. Den mørkhårede mannen stønner høyt mens kjærestens blonde hode vrir seg mellom de åpne lårene.

De blir og inspirerende ettertanke. Den strandede Siren ser opp og skyver fingeren inn i seg selv. En klynking kommer ut av halsen hennes, og hun lukker øynene og lar bare hånden hans ligge på ankelen for å binde dem. Sexlipsene hennes beveger seg til fingeren. Kroppens parfyme begynner å synge kantene på luften.

Han spiral inn i seg selv og deretter tilbake igjen. "Damit, du vet at jeg husker alt," hveser han. Han griper ankelen hennes hardere, motsatt.

"Hold deg for langt unna…" Hoftene buer. Hun glir en annen finger ved siden av den første og maler dem inn igjen. Hun vil ikke se på ham, men den andre hånden glir inn i nærheten av den første, og fingrene vifter over hennes utspalte klitoris.

Han ser på at hun blir noe han aldri har sett før. På en eller annen måte gjør denne mystiske, erotiske siden av hennes vesen alt mer fornuftig. Kvinnen han kjente tilbake i verden, var plutselig mer ekte, mer kjent.

En levetid med mot og frykt pulserer gjennom lengden på hans verkende kuk. Tiden strekker seg og bøyer seg på seg selv. Den mørkhårede mannen gråter i svakhet mens blondinen ravner sin sprutende sæd. Sirens hofter bøyer seg og vrir seg mens hendene beveger seg i en ensidig uskarphet.

Han knirker og reiser seg fra bakbenene, knuller sin egen knallhånd mens kroppen hennes flyter over sanden. Han innser at det alltid hadde vært hjertet hennes som pumpet blodet hans. Alle musklene spennes av lettelse mens hun gråter og sparker mot grepet hans på ankelen.

Men han holder på henne. Han holder henne som det eneste som holder ham bundet på denne jorden mens kraften i et glitrende mørke samles opp inni ham og bryter ut i en gnistregn. Hans kuk hopper og sprayer over sanden, og etterlater en spermdukk på ankelen like over der hånden hans griper. Han tenker endelig å gi slipp.

Paret nede i sanden ser på dem, gliser og forestiller seg at spillet deres var blitt sammen. Han ser tilbake på Siren og trekker pusten. Hun huffer, brystene svir av innsatsen, og hun vil fortsatt ikke åpne øynene. Han beveger seg inn for å ligge over kroppen hennes.

Hans sakte avslappende kuk presser haugen hennes mens brystet legger seg på brystene. Pusten hennes berører ansiktet hans synkronisert med kroppens oppgang og fall under ham. Huden hennes føles laget av luft, varme og vann som omgir dem.

Leppene hans berører henne lett. Endene på tungene deres kommer frem for å møtes. "Jeg kommer etter deg," sier han.

"Og så videre." Øynene hennes forblir lukkede, men han vet at hun lytter. Han står for å samle klærne, kler seg sakte mens han ser henne rulle til siden. "Jeg husker alt," sier han og ser ned der skyggen hans krysser kroppen hennes.

Natten har den slags sultne klebrighet mot luften som får deg til å føle deg langt borte fra alle andre steder du går. Strømmen av mennesker er lett, men jevn. Han vever blant dem som et ekko som faller på døve ører.

Han kommer til døren han har søkt. Fire kvinner han ikke kjenner, står rundt inngangen. De virker alle yngre enn Siren. De hilser på ham som om de har ventet ham. Latteren deres får ham til å tenke på juveler som regner på glass.

"Siren," sier han til dem, og latteren stopper opp. En av dem snur seg inn. Siren kommer ut noen sekunder senere. Noe i ansiktet hennes faller litt når hun ser ham, men hun nikker som forventet og leder ham inn. Han betaler uten forhandlinger.

Det er en svak korridor foret med gardinerte boder langs den ene siden. Siren fører ham til midten og holder stoffet til side mens han bøyer seg inn. Han snur seg rundt og forventer å se henne, men finner seg selv alene.

Øyeblikk senere kommer hun tilbake kledd i løse bomullsgymnastikkshorts og tanktop. Hun bærer på et håndkle og olje. Setter dem på gulvet ved siden av matten uten å møte ham. "Hvorfor kom du ikke i dag?" han spør.

Hun ser opp fra knestående stilling og legger fingeren mot leppene, og advarer ham om å skyve. Hun reiser seg og hvisker. "Du sier du kommer.

For meg. Jeg venter på deg." Hun drar i skjorten hans. "Ta av." Han åpner skjorten. Sandaler, bukser, alt annet enn de små trusene hans. Hun venter.

Tålmodig. Han sitter på matten, og hun flyter på knærne ved siden av ham. Hun berører brystet hans for å oppfordre ham til å legge seg ned for massasje, men han tar håndleddet hennes i hånden.

Han trekker på toppen av henne med den andre. "Ta av," hvisker han knapt. Hun smiler nesten, men ikke helt. Skaller toppen over hodet uten lyd, og lar brystene skjelve med bevegelse. Han berører kragebeinet hennes og studerer ansiktet hennes i den svake, søte luktende skur.

"Du forstår hva dette er?" "Du er her for meg." Hun berører hans bare bryst og smiler. Ansiktet hennes bryter opp som begynnelsen på en fersk sesong. Han nikker og skyver henne mot matten.

"Ta av," hvisker han mens han hekter fingrene i midjen på shortsen for å trekke dem av. Hun løfter beina og tillater det. Hun unner seg en hørbar sniker mens han ruller henne til magen. Han kneler på føttene hennes og smører hendene.

Tommelen hans presses hardt i føttede såler på føttene, sliper mot nervene og senene, stopper blodet og lar det strømme igjen i små utbrudd. Han lener vekten på oljede palmer og presser dem oppover på kalvene, og går frem og tilbake, opp og ned, til spenningen gir seg. Han bruker for alltid på lårene hennes, skyver hardt og dypt ned i smidig kjøtt, skyver håndflatene opp over kinnene og sprer dem mens han knær.

Måten kroppen hennes åpner seg under hendene på, føles som en håpefull tristhet med bare en kur. Hennes hud er levende silke. Det får hendene til å føle seg lånte fra en olympisk myte.

Hans kuk småkoker og løsner, og presser mot tett på truser. Han oljer håndflatene igjen og lener vekten ned i hælene på hendene mens han presser dem inn i gropene over rumpa hennes. Han lener seg, skyver ned mot henne, venter venter litt lenger og lar hendene pløye oppover langs ryggen hennes, over skuldrene.

Hun lar et sukk unnslippe. Han vet at hun ikke mente det, redd de andre kanskje hørte. Hans modne kuk peker på rumpa hennes mens han arbeider skuldrene hennes, fingrene graver og leter gjennom kjøttet hennes. Han kan ikke la være å stoppe for å hengi seg til den varme, berusende gnisten av bomullskledd kuk mot rumpene hennes.

Hun mewls og presser tilbake, egging ham på. Han bakover og drar i hoften hennes og oppfordrer henne til å rulle over. Hun ser ham skyve av seg truser. Hans kuk smekker løs.

En stund ser hun på ham. Ansiktet hans forblir intensivt, fokusert mens han presser håndflatene dypt inn i lårene. Øynene hennes lukkes til slutt når hans glidende hender gnir og smører kjøttet ved siden av den hovne haugen hennes. Hennes fitte virker så liten, enkel ting, og likevel ville han bytte bort år av sitt liv uten anger bare for å være i nærheten av det. Lårene skyver bredere hver gang han arbeider håndflatene mot muskelen.

Han humrer sakte og tenker at fitta hennes ikke åpner som en blomst, men at det er omvendt. Naturen lager blomster, og stopper aldri for alltid og prøver å få det riktig. Han tar plutselig tak i lårene hennes og skyver dem opp og fra hverandre. Han åpner hennes fitte ved å skyve fra hverandre kjøttet på lårene. Leppene hennes og matet med nektar.

Knoppen på felgen glir opp nedenfra. Hun er laget av alt noen av dem noen gang vil trenge for å overleve. Det er bra, fordi han ikke har noe å gi tilbake.

Hanen kruser av glupsk grådighet når han blir nesten skamfull. Det er som om en hel levetid for å ta plutselig kommer ned til disse øyeblikkene sammen i det nærmeste mørke på denne uvanlige veistasjonen. Rundt dem kommer de kroppsløse sukkene av glede og svakhet fra andre boder. Han presser den oljede tommelen over kanten og lener seg nær den åpne fitta. Tommelen presser hardere, han puster ut over den dryppende spalten hennes.

Hun sukker og han inhalerer. Opphisselsen av hennes opphisselse fyller hodeskallen hans. Han presser munnen mot fitta og maler tommelen mot knoppen hennes. Kysser henne, lar tungen stryke en gang innover før han reiser seg oppreist. "Ikke pen," rynker hun pannen, hvisken hennes nesten stille.

"Mer perfekt enn du noen gang vil forestille deg," sier han til henne. Han lar lårene gå til sidene og knærne under dem, og bringer sin pulserende kuk til å hvile mot den varme engorgede haugen. Han tar et øyeblikk på å olje håndflatene igjen og begynner å elte de smidige globusene i de tunge brystene.

Brystvortene hennes er tykke, harde, men likevel smidige under det glatte fingrene på hans glatte fingre. Magen på stilken hans løper over den våte furen på spalten hennes mens hendene klemmer seg og knær brystene hennes. Han skyver, trekker, griper og slipper.

Han vifter med fingrene over de samlete spissene til ryggraden hennes buer seg litt og munnen hennes åpnes på et svelget gisp. Huden på kuk hans er våt av honningen hennes når han beveger seg bort fra henne, og skvetter til siden der han lener seg for å fange en brystvorte med tennene. Han presser hælen på hånden mot hennes spredte åpne fitte og gnager på klitoris mens han suger russetoppen i munnen. Hoftene hennes begynner å rulle mot håndflaten mens han blafrer tungen over brystvorten.

Den ene, så den andre, så den første igjen. Hun slår en løs knyttneve mot armen hans og knuller i håndflaten. Han lener seg ned og holder ansiktet hennes i hendene. Når øynene hennes åpnes så nær hans, føles det som en spektakulær flukt fra døden, og han kysser henne med all glede og lettelse over å våkne levende en dag til.

Hodet buer og hun kysser tilbake som å drikke noe kult. Han guider henne til siden og strekker seg over bunnen av låret. Når han fingrene åpner fitta, drar ballballen hans langs kjøttet hennes, sjakten hans peker og sliper seg forbi hennes glatte, gir lepper. Inne faller han av stupet av sine egne drømmer.

Kroppen hennes svelger kuk med en sult som etterlater ham rå. Han reiser seg tilbake og stikker igjen dypt og griper hardt i brystet hennes. Han ruller brystvortene grovt mens han vugger frem og tilbake på bakbenene, og stryker den modne skaftet i hennes honningbløte kjerne. Tommelen ruller over klitoris mens kuk hans kjører seg varm og stødig.

Når pusten begynner å bli hørbar, senker han tempoet og trekker til slutt den våte kuk ut i luften. Han berører skulderen hennes og guider henne på ryggen. Han skyver bena opp og fra hverandre. Når han skyver den brennende kuk inn igjen, lener han seg over for å være nær ansiktet hennes. Han holder kuk inne.

Fortsatt. Ingenting som beveger seg, bortsett fra deres spasmerende hjerter og kaster. Han nipper i underleppen. Så presser han sitt eget mot øret hennes. "Kan du føle det?" hvisker han.

"Du kuk?" hvisker hun tilbake. "Nei." "Du er gal. Bare faen." Han sniker mykt. "Som alt bare gir mening nå," sier han til henne.

"Du. Meg. Alt.

Som å plutselig vite at det aldri kommer til å være noen andre. Som å plutselig vite at du nettopp kom hjem." "Ja, ja. Jeg vet, jeg vet," fniser hun nesten.

"Snakk senere. Faen nå." Han begynner å le, men på en eller annen måte ender det med å kysse henne. Tungen hans feier gjennom munnen hennes mens kuk begynner å vippe inn i henne igjen.

Vuggende. Hardere. Glir.

Våt kroppsslag i konsert. Gisp og kyss. Ansiktene deres vrir og gråter i den sprø stillheten.

Pump og faen og leve og dø. Kroppene deres reformeres rundt hverandre. Å lage nye steder å passe sammen. Knulle, pund, slipe, bite og suge.

De begynner å bli gamle sammen…… og brister plutselig og fordamper i en glupsk dampstråle….

Lignende historier