Alkymisten gjorde seg klar til å lukke tatoveringsbutikken da klokkene på døren hans ringte. Han snudde seg og der var hun, en knust engel. Hun ble stående, frosset i døråpningen hans, verken inn eller ut, ubevegelig på terskelen, usikker. Den nedgående solen blødde over hustakene fra andre siden av gaten og flekker håret og kinnet med illusjonen av dødelige sår. Den tomme sulten i knust blå i øynene hennes skrek av dødelige skader som blødde, men var usynlig på overflaten av huden hennes.
Manken hennes var en slank gul og hennes dødbleke hud strakk seg tett over ansiktets fint utskårne kinnben. Hennes trekk forrådte en historie om fysisk utsøkthet, brutalisert til bare en skygge av deres opprinnelige kjærlighet. Hans første tanke var at hun var for ung til å være så ødelagt. Hun var hva, nitten? Kanskje yngre? Hans andre tanke var mer praktisk; han hadde virkelig ikke tid til pengeløse, skadde gatebarn.
Han jobbet med å ondskapsfullt stryke ut sympati som.