Det var litt av en scene. David, min 22 år gamle svoger, på tvers av mors fang med den nakne bunnen ble en lysende, glitrende sår rød. Hånden hennes hever seg og faller metodisk mens hun sprutet Davids bunn med den åpne håndflaten før hun tok opp hårbørsten med trestøtte og påførte den like presist og så effektivt. David var allerede en gråtende hulkende, svirrende angrende ung mann som visste at det fortsatt var en lang vei å gå før moren hans ville slutte å slå ham.
Mannen min, Ben, 24 år gammel, og jeg så på. Ben strittet ansiktet opp av lyden av mors hårbørste på den yngre brorens nakne bunn. Noe både David og Ben hadde opplevd ved mange anledninger. Og jeg, nygift, så på mannen min snirkle seg der han sto der, og så på, vel vitende om at han hadde blitt slått med jevne mellomrom av moren sin helt frem til bryllupsdagen vår. Ja, vi så begge på da David vrikket seg ubehagelig, og prøvde å unngå det konstante smellet av trebørsten på den nakne.