Statusoppdatering

Hva er det i tankene mine? La meg forklare.…

"Sally Doyle ble merket på Pizza Express med…" Etcetera, etcetera, etcetera… Yadda, yadda, yadda… Støy, støy, støy… Svart markør; hvit boks; ringer, ertes og krever mitt bidrag. "Hva tenker du på?" Vin! Vin er på tankene mine. Den forlokkende myke, rosa gløden av en viss masse produserte hvit grenache full av frukt og smak og aroma og alkohol. Ja, vin er definitivt på tankene mine, og enda viktigere er det at jeg sitter i glasset mitt lokkende sammen med min utålmodige bærbare datamaskin.

Det er en invitasjon jeg ikke har tenkt å avvise. Kanskje det kan være statusoppdateringen min: "Hei verden, akkurat i ferd med å rive en flaske billig, rosa plonk… bra, jeg har tjent det". Eller alternativet: "Hei verden, har begynt å røyke fordi livet er for langt." Eller: "Min lille verden av lykke imploderte spektakulært ved, og nå skal jeg drikke og røyke meg inn i en tidlig grav".

"Becky Astle oppdaterte forsidebildet." "Hva tenker du på?" Det hadde vært et av disse øyeblikkene med dj vu eller forutinntrykk eller begge deler. Jeg hadde visst at telefonen kom til å gjøre sin dumme tekstlyd før det skjedde; satt og så på vesken min på passasjersetet og ventet tålmodig på den; visste øyeblikkelig at det var fra ham, selv om det ikke var noen fornuftig grunn til at han sendte meg klokka 17 på en torsdag ettermiddag; og enda verre visste jeg nøyaktig hva det kom til å si. Jeg hadde kjent fire uker tidligere når; mens han lente seg over henne sittende, oppreist, profesjonell form; fingertuppene hadde på en eller annen måte forsøkt å beite den passivt ventende huden på håndleddet; da øynene hans ikke hadde klart å motstå tvillingentrekkene i hennes sprett, myke barm, mens den satt klemt, fanget og styrket i den øverste, øsehodede toppen; mens synet haltet med knapt skjult begjær på den vanvittig fulle poutende rødheten på hennes perfekt malte lepper; og da de lærerike ordene som falt fra munnen hans i knapt hørbare hvisker, fikk øynene hennes til å glitre og ømfintlige fingre for å spille om hennes rene, uskyldige kjød. Jeg visste det da; visste den dagen jeg hadde møtt ham på kontoret slik at vi kunne spise lunsj sammen. Dagen jeg hadde blitt med ham, så vi kanskje feiret jubileet for de minuttene da jeg hadde stått ved siden av ham, kledd i hvitt, en stolt, petite skikkelse som dirret nervøst, omgitt av vennene og familiens hjerteslagende hjerter og de kalde kolossale arkitraver Norman kraft, badet i en regnbue av farger fra sollys glassmalerier før meg.

Jeg hadde ment løftene jeg pustet den dagen, og han hadde fylt det hellige sted med løgner. "Emily Wilson vant mot Dave på." "Hva tenker du på?" Fingrene mine skjelver litt mens jeg drar en hvit og solbrun dødpinne fra pakken. Tenneren er en kamp; det tøffe metallhjulet grovt mot tommelen min og hele apparatet fylt med flintgnister og gassutslipp som på en eller annen måte nekter å produsere en flamme. Frustrert tapper jeg det halvfulle glasset vin, klirrer flaskehalsen mot ventekanten og ser på den tilfredsstillende sluken med rosa væske som fyller tom plass. Så, som om det bare krevde et fullt glass vin for å følge den, springer tenneren inn i livet og jeg drar voldelig røyk dypt inn i lungene.

"Charlotte Howson kommenterte Alison Farrar's status" ha det veldig bra "." Hva er det i tankene mine? "Jeg vil ikke være meg, jeg vil være henne. Jeg vil ikke være liten og dyster og glemt. Jeg vil ikke være "henne innendørs", stokke rundt i tunika-topper og A-linjeskjørt, bake uendelige kaker for "gode formål", kaste rundt for kaffe og skravle om hus, hager og "hvor fantastisk Nathan gjør det på hans nye skole ".

Jeg vil være høy og elegant med blondt hår i platina som faller rundt skuldrene. Jeg vil være Jean Harlow på kontoret hans; foundation, pulver, eyeliner, mascara, øyenskygge og leppestift og kombinerer perfekt for å vise sjarmen fra min ungdom. Jeg vil sitte oppreist med nøye velstelte negler som veksler mellom tastatur og telefon, så rolig og autoritativt forfører jeg verden til å krype før strømpene mine kledde, hælkledde føtter i idoliserende forelskelse. Jeg vil ha lysende hud som gløder oppvarmet og trygg under formtilpasset klut; å stå, hendene som løper erotisk nedover krumningen på hoftene mine mens den spyttende munnen dribler hans lystige behov i et stadig utvidende basseng av lyst på skrivebordet. Jeg vil bøye meg fra livet, slik at han kan beundre den avrundede perfeksjonen av rumpa mi.

Jeg vil ta ansiktet hans og trykke det inn i hele koppen på brystene mine, slik at tungen hans kan lap på det berusende parfyme som jeg har lagt så nøye der bare for hans glede. Jeg vil være henne slik at jeg ikke er meg. Jeg vil være henne slik at jeg kan være hans virkelige liv, kjøtt og blods seksuelle fantasi. Jeg vil være henne slik at jeg kan gjenvinne mannen min, kan presse kinnet mot det bankende brystet mitt og vite at jeg er hans.

"Debs Hart la til et nytt bilde i albumet Mobile Uploads" "Hva er det i tankene dine?" Tårer kan være pene; fuktede kinn glinsende i halvlys om kvelden, løfter aldrende sløv hud i et skinnende bilde av hjelpeløshet. Men han kan ikke se dem; kan ikke beundre dem; kan ikke ta en av de store fingrene hans og løpe den opp for ansiktet mitt for å samle fuktigheten i min nød; kan ikke berolige mypende form med myke ord og ømme kjærtegn; kan ikke sakte returnere en rømt hårstreng bak øret mitt; kan ikke trykke fingrene under haken min slik at jeg kan heve mine samlende saltede øyne til hans klare, snittende blå iris i evig tilbedelse; kan ikke senke leppene til mine; kan ikke skyve munnen min slik at den kunstneriske tungen hans kan danse om min pesende trengende munn; kan ikke myke med kroppen og omringe meg med armene; kan ikke holde meg oppvarmet og matet og fortvile meg mot hans kjød, slik at min verden kan bli hel. Kan ikke! Kan ikke! Kan ikke! "Josh Bean ble merket på Rosy Clarks foto." "Hva er det i tankene dine?" "Beklager kjære, jeg må jobbe sent i kveld. Hendersons ønsker endringer i forslaget.

Vet ikke hva tid jeg kommer tilbake x" Ett kyss; ett enslig, elendig, digitalt kyss, og hvor mange får hun akkurat nå? Akkurat i dette øyeblikket? Hvor mange har hun hatt glede av siden de kokonerte seg på det kontoret; den misgjerningen; det templet av begjær og bedrag? Hvor mange ganger har hans liggende, utroskapslige lepper kjærtegnet det myke kjøttet hennes? Hvor ofte har hun dirret under berøringen hans og buet kroppen hennes slik at han kan ivareta henne bedre? Når slapp hun brystene fra kniplingene deres og trakk ansiktet til det stramme, ungdommelige kjøttet, slik at han kan kvele det med pirrende innslag av tungen før hun slynget seg ned for å trekke den stive, dunkende brystvorten inn i hans strålende oppmerksom munn? "Hva tenker du på?" Returnerte hun fordelen? Kryp på buksene; ivrige fingre flustret mens de kjempet med belte og glidelås før de avslørte ham, mannen min, i all sin skrubbsultne opprettelige herlighet. Falt hun på knærne og fanget seg oppover de tykke hårete innerlårene; hendene hennes kuppet hans knuste muskulære rumpe; erting på kjødet hans mens han stønnet ønsket inn i det sterile, utilitaristiske kontorlokalet? Sugde hun de opphetede kulene inn i den gjennomvåt munnen; ødelegger den perfekte leppestiften sin mens hun sugde sulten på de myke, squishy formene; hånd som stryker seg mellom de trange rumpekinnene; sterkt lakkert negle som ertet på anus når hoftene begynte å skyve og hans glatte kuk smattet mot den perfekte platinakofuren sin? "Hva tenker du på?" Drible på haken; fylle munnen hennes med sin unike smak når hun leder ham med sonderende finger inn i henne; som til slutt smale fingre omkranser den harde, bankende kuken; negler ertende over den åpne spalten hans, samler forløpet for å smøre over kinnet hennes mens hun slurper grådig; mens han stønner i ekstatisk glede; mens hun tar ham i håndflaten og kjærtegner hans rykende lengde under hennes adroit sifre; mens hun klemmer, klør og klyper i tilfeldige overgrepshandlinger slik at hans fillete pust tar seg. "Hva tenker du på?" Den utflate tungen hennes glir oppover den oppslukte lengden hans, hele leppene i bunnen bak seg, innhyllet av alle stive, bankende muskler og hver utvidede blodåre mens de pumper det tykke blodet gjennom kuken hans for hennes glede. Leppestift smurte lepper synkende om den glatte, lilla prikkede hjelmen; munnen trakk bred mens tungen dart fremover; mens hennes gjennomvåt munn lukker seg om ham; mens hun trykker nesa ned i den velstelte herligheten i kjønnshagen hans; mens de fine hårene langs hans forlovede pikk frister munnen hennes; som det majestetisk oppslukede hodet skyver ved inngangen til halsen; mens hun tøyser og slurper og suger, hodet stiger og synker i en spiralisk oppstigning av fallende lyst; mens han står, presset rumpa, lårene skjelver; mens hans tykke, kuleformede, kremede lyst klatrer opp som fanget skaftet. "Hva tenker du på?" Hun erter ham; fingrene opptatt mellom de utbredte lårene; sniker seg under myke blonder truser; negler som drar seg mellom hovne, gjennomvåt lepper; kjærtegne seg over sin egen fantastisk stive nub; hennes egen glede dirrende mellom de knuste musklene i magen; peser og mugger mens hun suger ham hele; mens hun smeller stive sifre mellom de glinsende kronbladene; mens hun kjører seg selv inn på ham med insisterende, trengende fingre; mens spytt drypper fra haken for å sprute på toppen av hennes fulle, hoppende, triumferende bryster og saftene hennes unnslipper hennes spredte, fylte og desperate fitte for å belegge den glatte huden på de stramme lårene.

"Hva tenker du på?" Jeg trenger å være der presset ved siden av henne; kinn mot kinn; kjenner huden hennes stryke langs meg mens hun suger seg ned spytten hans glatt kuk; leppene mine kysset i knutepunktet på lårene og pubis, hver skjelvende følelse som gjenstrømmer gjennom mitt eget finger spydde kjøtt som krøllede sifre uendelig støter på min pulserende rosa våthet, verkende og desperat etter løslatelse. Jeg trenger å bli med henne, for å bli med ham, mens de løper, helter-skelter, mot den orgasmiske avsatsen; henger usikker ved fingerspissene av min fornuft når kroppen min spasmer ukontrollert; som før de flimrende øyenvippene mine, langs de matte kinnene mine, kjenner jeg dem pause, anspente, forventningsfulle, oppstemte i det siste sensasjonssekundet før glede fortærer dem fullstendig. "Hva tenker du på?" Oppvarmet, brennende kjøtt; forbløffende glede; ham rykninger; halsen gulping mens han slipper cloying, saltet cum i hennes fortjener saftige munnen; mens hun stønner sin egen ekstatiske løslatelse; mens jeg gisper tapt av gleden av mine perfekte, kunnskapsrike fingre; som cumming, tapt og fullstendig, tar hun ansiktet mitt i hendene; presser leppene til mine; tvinger hennes kumbelagte tunge inn i min gjennomvåt og harsk vin, munn med sigarettesmak og deler bortskjemmelsen av min manns utroskede svik med onanerer, forsømte meg. "Jem Sykes delte sitt eget bilde." Jeg bryr meg ikke.

"Charles Russell liker Clare Dysons foto." Jeg bryr meg ikke. "Imogen Webb og Sally Wadds er nå venner" Jeg gjør ikke, ikke, bryr meg ikke. "Hva tenker du på?" Sakte, langsomt, halv-full og mett, fløter fingrene mine gjennomtrengte fingre over klistret… "Jeg vil gjenvinne det som med rette er mitt!" Post..

Lignende historier